Capítulo 6 #2

Ahí estaba ella de nuevo, buscando excusas para su atracción por un hombre totalmente inapropiado.

Había jurado alejarse de los chicos malos hacía años, tras una relación tóxica que casi la destruyó.

Y sin embargo, allí estaba, sentada frente a uno de los hombres más peligrosos que había conocido, sintiendo cosas que no debería sentir.

Lo observó mientras se recostaba en su silla, engañosamente relajado.

Sus ojos agudos, sin embargo, seguían escaneando los alrededores, asimilándolo todo.

Podía parecer tranquilo, pero su cuerpo estaba en tensión, listo para entrar en acción en cualquier momento.

El contraste entre su postura relajada y la tensión de sus músculos era cautivador.

Él la pilló mirando y volvió a sonreír, esta vez de forma un poco más cómplice.

A ella le dio un vuelco el estómago, pero se armó de valor.

No. No bajes la guardia.

Domínguez encajaba en este mundo peligroso. Pertenecía a él. Si olvidaba los músculos y los ojos oscuros y melancólicos, seguía siendo un tipo con un arma, letal como el demonio.

Y nada bueno salía nunca de involucrarse con hombres así.

Echó mano a su bebida en cuanto llegó y se la bebió de un trago.

Domínguez arqueó las cejas, divertido. —¿No es un refresco, sabes?

—Lo necesitaba —replicó ella, dejando el vaso vacío. Pero no por la razón que él pensaba.

—¿Quieres otro? —preguntó él, aunque ella notó que él aún no había probado su bebida.

Ella negó con la cabeza. —Solo una botella de agua, por favor.

Él llamó de nuevo a la camarera y pidió, sin dejar de prestarle atención en ningún momento.

—¿Dónde aprendió a hablar español? —preguntó ella. Su dominio del idioma era demasiado bueno para no ser nativo.

—Nací en Cuba —respondió él, aunque su voz adquirió un tono algo cortante. Claramente, no le gustaba hablar de sí mismo.

Ella frunció el ceño, confundida. —Pensaba que era estadounidense. Su acento...

—Nos mudamos a Estados Unidos cuando yo tenía diez años —explicó él, con los ojos ensombrecidos—. Pero hablábamos español en casa.

Ah, eso tenía sentido.

La camarera le trajo el agua y Becca intentó desenroscar el tapón, pero no pudo moverlo. Sentía las manos débiles; el bajón de adrenalina le estaba pasando factura.

Sin decir palabra, Domínguez le quitó la botella y la abrió con un solo giro de muñeca antes de devolvérsela.

—Gracias —dijo ella, con más suavidad de la que pretendía. Lo había vuelto a hacer: ese sencillo acto de amabilidad, totalmente fuera de lugar con la imagen dura y violenta que se había forjado de él.

—Sabe una cosa… —dijo ella antes de poder detenerse—, no consigo entenderle.

—¿En qué sentido? —Él dio un sorbo a su whisky seco, observándola con atención.

—Bueno, obviamente se le dan bien las armas, o el señor Markov no le habría contratado, lo que significa que es peligroso.

Carlos y Ramírez le respetan, y conociéndolos, eso probablemente significa que debe de tener una gran reputación.

Sin embargo, conmigo es… diferente. Me protege de las explosiones, me lleva el bolso, me abre la botella de agua.

—Negó con la cabeza—. Parece que sea usted dos personas, señor Domínguez. ¿Cuál es la auténtica?

Él no respondió de inmediato, dejando que el sol cayera entre ellos mientras miraba a lo lejos. Finalmente, su voz sonó profunda. —Me gustaría que me llamaras Dom.

A ella le dio un vuelco el corazón. —¿Es así como le llaman sus amigos?

—No tengo amigos —respondió él—. No es prudente en mi negocio.

Lógico. Ella tampoco tenía muchos. Los amigos significaban vínculos, especialmente con el pasado, y ella no quería arrastrar el pasado a su presente.

—Bueno, Dom —probó ella el nombre en su lengua—. ¿Va a responder a mi pregunta?

Él desvió la mirada. —¿Cuál era la pregunta?

Estaba ganando tiempo, pero ella no iba a dejar que lo esquivara. —¿Quién es usted? ¿El mercenario o el caballero?

Su voz bajó a un gruñido grave. —No creo que quieras que responda a eso.

Un escalofrío le recorrió la espalda, y no tenía nada que ver con el alcohol, que empezaba a hacer efecto. Así que es un poco de ambos.

Dio otro sorbo de agua, intentando serenarse.

—¿Cuánto sabe de los negocios de su jefe? —preguntó él, con voz ahora más tensa.

Ella dio la respuesta ensayada, la versión oficial. —Vende maquinaria agrícola.

—¿Eso es lo que te ha dicho?

—Bueno, es la verdad, ¿no? —lo desafió ella, levantando la barbilla. Si él quería profundizar, eso le obligaría a admitir la verdad sobre lo que realmente estaba haciendo allí.

Él se encogió de hombros, sin comprometerse. —Supongo que sí.

Ella suspiró, decidiendo ser sincera con él. —Pero no es toda la verdad, ¿o sí? Si no, ¿para qué necesitaría a alguien como usted?

Él apretó la mandíbula, pero su voz se suavizó. —No soy solo un matón a sueldo, Becca. Pasé quince años en el cuerpo de marines. Me he ganado el derecho a llamarme soldado.

—Lo sé.

Él entrecerró los ojos. —¿Cómo lo sabes?

Ella mantuvo la voz firme. —Comprobé sus antecedentes. Protocolo estándar.