Capítulo 6 #3

Su expresión se ensombreció, pero, antes de que pudiera hablar, la camarera regresó para preguntar si querían algo más. Él negó con la cabeza, despidiéndola.

—¿Qué más descubriste? —preguntó él, con un tono que rozaba lo peligroso.

Ella vio la tensión en su mandíbula, los músculos de sus antebrazos contraerse bajo esa camiseta desgastada.

¡Dios, qué brazos!

Ella volvió a mirarle a la cara—. Se alistó en el Cuerpo de Marines a los diecisiete años y pasó a operaciones especiales después de diez. Se especializó en combate cuerpo a cuerpo y supervivencia en la selva. —Hizo un gesto a su alrededor—. Supongo que Panamá le debe de resultar bastante familiar.

—Me entrené en las selvas de Centroamérica —masculló él, como si eso lo explicara todo.

Ella se inclinó un poco—. Lo que quiero saber es: ¿por qué se declaró AWOL?

—Basta de hablar de mí. —Su tono se agudizó mientras terminaba su bebida, evitando hábilmente la pregunta—. Hablemos de ti.

Becca arqueó una ceja—. No hay nada de qué hablar. Mi vida es bastante aburrida.

Él le dedicó una mirada larga y evaluadora—. Vamos, eso no es justo. Yo no he tenido el beneficio de una comprobación de antecedentes. Lo mínimo que podrías hacer es ponerme al día con lo más básico.

Ella suspiró, resignada—. Está bien, ahí va.

Me crié en Carolina del Norte con mi madre.

Una crianza bastante normal. Pero cuando falleció, me descarrilé un poco.

Me mudé a California por un tiempo. —Hizo una pausa y añadió—: No me fue bien, así que me fui a Europa.

Viví en París un par de meses, luego en Ámsterdam y en Praga. Al final volví a casa.

—¿Qué edad tenías cuando ella murió?

—Dieciocho. Me afectó mucho durante una temporada; estábamos muy unidas.

—¿Y tu padre? ¿Dónde estaba?

Ella dudó—. Nunca lo conocí mientras crecía.

—Lo siento. Mi madre murió cuando yo era un niño, pero no recuerdo mucho de ella.

—Recuerdo haber leído eso en su expediente —dijo ella suavemente—. No debió de ser fácil crecer sin una madre.

Él se encogió de hombros—. Mi padre hizo lo que pudo. —Sus ojos se nublaron, pero cuando volvió a mirarla, se habían aclarado—. ¿Cómo terminaste aquí?

—Oh, bueno, eso es otra historia. —Avanzó diez años en su relato—. Fui a Costa Rica en un viaje de surf — con aquel tipo... — y, mientras estaba allí, vi el anuncio del trabajo en la embajada estadounidense en Panamá. —Había llegado el momento de pasar página.

—Y ahí es donde Markov te encontró —concluyó Dom.

Ella levantó la vista sorprendida—. ¿Él le contó eso?

Dom asintió—. Dijo que la había robado.

Ella ladeó la cabeza—. Se podría decir así. Fue muy persuasivo. —No dio más detalles, pero no era necesario; él captó la idea.

—Eres un poco gitana, ¿verdad? —comentó él, sacando la cartera.

—Por favor, déjeme a mí. —Ella echó mano a su bolso, pero él la detuvo con un gesto.

—Invito yo.

Ella le agradeció con una sonrisa. Estaba lleno de sorpresas.

—Supongo que sí. No he encontrado ningún sitio donde asentarme todavía, pero espero hacerlo algún día.

O a alguien con quien sentar la cabeza .

Para ser sincera, no estaba segura de ser de las que echan raíces.

Había estado saltando de un lado a otro durante tanto tiempo que se había convertido en un estilo de vida.

Cuando las cosas se volvían monótonas, seguía adelante.

Cuando las cosas se ponían serias, seguía adelante. Quizá era una gitana, después de todo.

Él se levantó con la agilidad de una pantera. Ella intentó hacer lo mismo, pero estaba entumecida por la caída y le dolía el hombro por donde él la había embestido.

—¿Estás bien? —preguntó él al ver su mueca. No se le escapaba nada.

—Estoy bien. —Se colgó el bolso del hombro sano y empezaron a caminar de vuelta por la carretera.

—Venga, déjame llevarte eso —se ofreció él, quitándole el bolso del hombro. No pesaba y ella estuvo a punto de resistirse cuando él le lanzó una mirada de «no discutas».

Así que cerró la boca y dejó que él se hiciera cargo.

—¿Cómo es trabajar para Markov? —preguntó él.

Ella observaba las grietas de la carretera mientras caminaban—. Está bien. Me gusta el trabajo. La finca es preciosa, más bien un complejo vacacional, y prácticamente hago las cosas a mi manera. Nadie me vigila como lo hacían en la embajada. A Alek solo le importa que las cosas funcionen bien.

Dom la miró—. Por si te sirve de algo, estaba alabando tu trabajo.

Ella sonrió—. Es bueno saberlo.

—¿Y te parece bien trabajar para un tipo sin saber qué se trae realmente entre manos?

Dieron un amplio rodeo al mercado, tomando una calle paralela. Las sirenas y las voces altas aún resonaban a lo lejos. Estaban a solo una manzana del punto de recogida.

—Es mejor así —dijo ella—. ¿Por qué está tan obsesionado con eso? Para quién trabaje yo no tiene nada que ver con usted. No es como si usted fuera un dechado de virtudes.

—A usted no parece molestarle —soltó ella.

Él miró al frente—. No hay mucho trabajo para tipos como yo. Acepto lo que puedo conseguir, y Markov paga bien.

—¿Ah, sí? Pensaba que en esta parte del mundo había mucho trabajo para un buen pistolero.

Él no respondió.