Capítulo 3

A las cuatro y media, Ghost abandonó el antro infectado de cucarachas que le servía de motel en Ciudad de Panamá y se escabulló por el callejón trasero, que apestaba a orina y basura podrida.

El sol seguía castigando, cociéndolo todo con un calor implacable que hacía que la camisa se le pegara a la espalda y el sudor le entrara en los ojos.

Se detuvo, escudriñando la calle, esperando.

Era posible que la gente de Markov le hubiera puesto a alguien encima.

Sus instintos, curtidos por años de servicio, estaban afilados.

Nada se movía. Nadie lo seguía. Satisfecho, salió del callejón al pavimento agrietado detrás del motel.

Aquella no era la zona más segura de la ciudad, así que se mantuvo alerta tanto por los delincuentes de poca monta como por los matones a sueldo de Markov.

La Glock guardada en la parte trasera de sus vaqueros se sentía como una compañera constante, oculta a la vista pero siempre al alcance de la mano.

El cuchillo militar sujeto a su tobillo le daba un poco más de seguridad.

Sabía defenderse solo, sin problemas, pero no necesitaba esa clase de distracciones ahora mismo.

Había demasiado en juego en este trabajo.

Se dirigió hacia el cruce, giró a la derecha y caminó tres manzanas hasta un bar de mala muerte que atendía a los desesperados y peligrosos. Antes de entrar, dio la vuelta a la manzana para comprobar si lo seguían. Nadie iba tras él.

La puerta rechinó cuando la empujó, y el aire viciado y cargado de humo lo golpeó.

Allí a nadie le importaban un bledo las leyes antitabaco.

Sus ojos se adaptaron rápidamente a la penumbra y divisó a su contacto: un hombre de unos cuarenta años con el pelo rapado y una constitución magra y dura, sentado al fondo.

Incluso con sus vaqueros informales y su camisa holgada, Pat desprendía esa aura de ex-Navy SEAL por todos los poros.

Ese tipo de entrenamiento no se borraba con nada.

Ghost ignoró el calor sofocante que en el bar no hacía más que empeorar.

Un ventilador de techo chirriaba y gemía mientras daba vueltas lentas e inútiles, y no había ni rastro de aire acondicionado por ninguna parte.

Al viejo encorvado sobre la barra no parecía importarle mientras daba cuenta de una botella de Jack.

Los ojos de Ghost recorrieron la sala, evaluando instintivamente las amenazas.

Una pareja enrollándose en un rincón, un grupo que apenas superaba la adolescencia bebiendo cerveza barata y fumando sin parar, y tres tipos con un juego de beber y una botella de tequila entre ellos.

Ninguno de ellos hizo saltar sus alarmas.

—Pat —saludó Ghost con la cabeza al hombre al que solo había visto una vez y se dejó caer en la silla frente a él.

Pat le devolvió el gesto y señaló su cerveza con un toque. —¿Bebes algo?

—Sí. —En realidad, Ghost no quería nada, pero parecería raro si no lo hiciera.

Pat hizo una seña al camarero, un panameño con la cara picada de viruela y el pelo largo que parecía salido de una mala película de Tarantino.

Allí no servían en las mesas. Cuando la cerveza aterrizó en la barra, Ghost se levantó, la cogió y regresó a la mesa, dándole un breve asentimiento al camarero.

—¿Cómo ha ido? —preguntó Pat, yendo directo al grano. La charla trivial no figuraba en el manual de hombres como ellos.

Ghost había conocido a Pat hacía un mes, y no había sido en las mejores circunstancias.

El antiguo Navy SEAL lo había pillado desprevenido, algo que no ocurría a menudo.

Ghost estaba agotado tras una semana en la selva, y regresaba a su destartalado apartamento para darse una ducha urgente y dormir un poco cuando Pat y otro tipo llamado Blade le tendieron una emboscada.

Habían sido rápidos, estaban bien entrenados, y Ghost apenas había logrado lanzar un golpe antes de sentir el acero frío de una pistola presionada contra su espalda.

—Tenemos que hablar, mayor —había siseado Pat.

Hacía mucho tiempo que nadie lo llamaba así. Lo obligaron a subir a su apartamento y, en cuanto se dio cuenta de quiénes eran, Ghost supo que tendría que mudarse. Si estos tipos habían podido localizarlo, cualquiera podría.

Pat y Blade no eran aficionados; formaban parte de Blackthorn Security, una organización de seguridad privada dirigida por antiguos SEAL que operaba en las sombras.

—Estoy impresionado —había comentado Ghost entonces, pero los dos ni siquiera sonrieron.

—Hay gente preocupada por ti —había gruñido Pat, manteniendo su arma apuntando a Ghost.

—Siempre la hay —se limitó a responder Ghost con un encogimiento de hombros.

—Llevas diez meses fuera del radar. Tus superiores quieren respuestas.

—Estoy encubierto —había gruñido Ghost—. Lo saben de sobra.

Pat había intercambiado una mirada con Blade—. No creo que lo sepan. Tu último contacto fue hace seis meses.

—He estado ocupado.

—Hay rumores de que te has pasado al otro bando —añadió Pat, con sus ojos gris acero clavados en Ghost—. Que trabajas para Suárez.

Ghost soltó una risa burlona—. Pues claro que trabajo para él. Es mi misión.

—Entenderás cómo se ve desde fuera —dijo Pat—. Un operador infiltrado se vuelve íntimo de uno de los mayores narcotraficantes de Latinoamérica y se vuelve rebelde. ¿Por qué no te reportaste?

—Demasiado arriesgado. Me he ganado la confianza de Suárez. Echarlo a perder me habría costado la misión... y la vida.

Los dos hombres eran peligrosos, sin duda, pero Ghost sabía defenderse. Había mantenido la voz baja, tranquila, incluso mientras lo miraban desafiantes.

—Puedes confiar en nosotros —le dijo Blade.

—Sin ofender —replicó Ghost—, pero no os conozco de nada.

—SEAL Team Six —dijo Blade con voz cortante—. Y este es Pat Burke, comandante retirado de los Navy SEAL. Dirigimos Blackthorn Security. Nos especializamos en operaciones encubiertas.

—Entre otras cosas —añadió Pat, con la mandíbula lo bastante dura como para romper granito.

Ghost los había estudiado, sopesando sus opciones. —¿Qué queréis de mí?

Pat sonrió, una mueca que no llegó a sus ojos. —Me alegra que lo preguntes. Queremos usar tus contactos con Suárez para infiltrarnos en la organización de un traficante de armas. Un tipo llamado Alek Markov.

—He oído hablar de él. Alguien nuevo, despiadado.

—Ese mismo —confirmó Pat.

—¿Qué os ha hecho? Este no es vuestro terreno.

El rostro de Pat se ensombreció. —Está involucrado en tratos ilegales de armas... e intentó ir a por uno de los nuestros. Planeamos acabar con él.

Ghost se recostó, pensativo. —Es un hombre difícil de abordar. Vive en una hacienda secreta, vigilada las veinticuatro horas. A sus mercenarios les pagan lo suficiente como para mantener la boca cerrada.

—Llegaste hasta Suárez —señaló Blade.

—Suárez me reclutó a mí —les recordó Ghost.

Pat asintió. —Sabemos que te mandaron de incógnito para averiguar quién estaba reclutando soldados de la academia. Esa misión ha terminado. Es hora de pasar a otra cosa.

—¿Y Suárez? —preguntó Ghost—. He trabajado demasiado tiempo para hundirlo. Merezco estar allí cuando ocurra.

—Con tu información, el FBI lo detendrá. Pero tú no puedes participar en el arresto.

Ghost golpeó la mesa con el puño, dejando que hirviera su frustración. —¿Después de toda la mierda que he aguantado, esperáis que me limite a marcharme? Ese cabrón merece algo más que un par de esposas.

Pat se inclinó hacia delante con voz firme. —Esta ya no es tu pelea, soldado. Te necesitamos para algo más grande: la misión de Blackthorn ha sido autorizada por el Gobierno. Necesitamos que centres tu atención en Markov.

Ghost apretó la mandíbula. —¿Acabaréis con Suárez?

—El FBI se encargará de él... y de toda su organización. Solo necesitamos que nos des los detalles de su próximo cargamento.

Blade intervino entonces. —En cuanto eso esté hecho, desaparecerás un tiempo antes de mover ficha con Markov. Usa tu reputación como uno de los hombres de confianza de Suárez para introducirte en su círculo.

—¿Y por qué iba Markov a contratarme?

Pat sonrió con suficiencia. —Estoy seguro de que se te ocurrirá algo.

Ghost torció el gesto. —Creo que tengo una idea.

Ghost tomó un trago de la cerveza que el camarero de cara picada le había puesto delante e hizo una mueca por el sabor. —He establecido contacto con Markov.

Pat lo miró con curiosidad. —¿Fuiste a su hacienda?

—Sí, pero no sin que me registraran y me encapucharan. No querían correr riesgos.

Pat se recostó en su silla, claramente impresionado. Markov era conocido por su paranoia y mantenía a cualquiera en quien no confiara a una distancia prudencial. —¿Cómo fue?

—Ha aceptado una prueba de fuego. —Ghost mantuvo la voz baja—. Lo convencí de que la red que monté para pasar los narcóticos de Suárez a Panamá podría usarse a la inversa para transportar las armas de Markov a Colombia.

—¿Y eso es factible realmente? —preguntó Pat seriamente.

Ghost le lanzó una mirada. —¿Crees que lo habría propuesto si no lo fuera?

Pat se rio entre dientes—. Buen punto. ¿Cuándo se realizará ese cargamento de prueba?

—Eso todavía está en el aire —respondió Ghost—.

Markov tiene que volver a contactar conmigo con los detalles, pero sospecho que primero querrá asegurar un pedido con los colombianos.

Aun así, no tenemos que esperar a eso. Mi red sigue activa, pero se han enterado de que han cazado a Suárez, así que tendré que bajar allí para calmar las aguas. Asegurarme de que todo sigue en marcha.

Pat frunció el ceño. —¿Crees que se asustarán?

Ghost negó con la cabeza. —No. La mayoría son indígenas: agricultores, pescadores, gente normal que necesita el dinero. La caída de Suárez los deja sin trabajo. Aceptarán el trato.

Pat se pasó una mano por el pelo corto, negando con la cabeza. —Vaya forma de ganarse la vida.

Ghost se encogió de hombros. Por esos lares, solo eran negocios. Esos tipos ganaban más en una semana traficando con drogas y armas de lo que ganarían en toda su vida trabajando la tierra. Y nadie conocía la selva mejor que ellos. No era complicado: era supervivencia.

—¿Cuándo te vas? —preguntó Pat.

—Mañana. Estaré fuera de cobertura una semana, más o menos. No hay señal de móvil adonde voy.

Pat asintió. —Avísame cuando vuelvas. ¿Necesitas algo más?

Ghost vaciló un instante. —En realidad, podría haber otra fuente potencial de información.

Pat enarcó una ceja. —¿Ah, sí?

—Una chica... bueno, una mujer —se corrigió Ghost mientras la imagen de aquella morena alta y de largas piernas cruzaba su mente.

Su aroma se le había quedado grabado, una mezcla embriagadora de flores silvestres y algo más peligroso—.

Trabaja para Markov. Estoy casi seguro de que es su asistente personal.

Estadounidense. Se llama Becca. Dicen que trabajaba en la embajada de EE. UU. en Ciudad de Panamá.

Pat asintió lentamente. —Veré qué puedo averiguar sobre ella.

—Podría ser útil. El propio Markov me dijo que no podría organizar su vida sin ella.

Pat le lanzó una mirada de advertencia. —Ten cuidado. Podría ser su amante. Markov no es de los que comparten.

La mandíbula de Ghost se tensó. —Sí, lo he pensado. Lo comprobaré antes de dar ningún paso.

La conversación terminó poco después; ambos sabían que quedaba mucho por hacer antes de que Ghost volviera a ver a Markov... o a Becca. Pero al despedirse, una oleada de anticipación le revolvió el estómago. No podía quitársela de encima.

No debería tener tantas ganas de volver a verla a ella .

Esa forma de pensar era peligrosa. Él no era un hombre que se distrajera fácilmente, y mucho menos por una mujer. Pero algo en Becca se le había metido bajo la piel. Sus ojos color caramelo lo perseguían, como si estuviera ocultando algo..., quizá algo importante.

¿Era realmente solo una asistente personal? ¿O sabía cosas que podrían ayudar a hundir a Markov?

¿Le era leal o cabía la posibilidad de manipularla para que les diera lo que necesitaban?

Fuera como fuese, sabía una cosa con certeza: estaba deseando averiguarlo.