Capítulo 2

M aldita sea.

Becca se abanicó al salir del despacho. ¿Por qué siempre se sentía atraída por el tipo de hombres equivocado?

Renegados, chicos malos, vagabundos de la playa…

, lo que fuera. Si había un tipo duro en las inmediaciones, ella caía rendida.

Incluso en el colegio, le atraía el chico que fumaba detrás del cobertizo de las bicis o el que contestaba a los profesores.

Era un milagro que ella misma no se hubiera metido en líos.

En ese instante, sus hormonas estaban revolucionadas, ¡y solo le había servido un té al tipo!

Cálmate, chica , se dijo con firmeza. Él es terreno prohibido.

Ese hombre rezumaba peligro; podía olerlo a un kilómetro de distancia.

Lo rodeaba por completo, desde sus oscuros ojos hundidos que guardaban mil secretos, hasta la marcada línea de su mandíbula.

Pero no era solo un chico malo con actitud.

Vestía como un soldado: pantalones de combate caqui y una camiseta ajustada que parecía a punto de reventar sobre su cuerpo duro y musculoso.

Todo en él gritaba «mercenario».

Y luego estaban sus manos. Fuertes y capaces, el tipo de manos que habían cogido la delicada taza de porcelana de entre las suyas, pero que claramente se sentían más cómodas empuñando un rifle de asalto o un subfusil.

Había visto a tipos como él antes. Maldita sea, este lugar estaba rodeado de guardias armados las veinticuatro horas del día. Todos eran exmilitares, veteranos curtidos. Se apartó un mechón de pelo de la cara con un soplido. Excepto que ninguno de ellos se parecía a Domínguez.

Se movía como un depredador acechando a su presa: tenso, peligroso, siempre listo. Le daba la impresión de que él sabía perfectamente de lo que era capaz y no le importaba. Era el tipo de hombre que corría riesgos con los que la mayoría ni soñaría, y aun así salía con vida.

Este hombre era sinónimo de problemas. Y, que Dios la ayudara, a ella le gustaba.

—Panamá es un lugar peligroso —le había explicado Markov cuando empezó a trabajar—. Mucha gente no quiere que tengas éxito. Por eso tenemos tanta seguridad, y por eso tienes que vivir en la hacienda.

A pesar de que su sentido común le decía lo contrario, ella había aceptado.

Para ser justos, él le pagaba una pequeña fortuna por estar a su entera disposición.

Gestionaba su casa, contrataba y despedía al personal —si él no los despedía antes— y organizaba su vida para que funcionara como un reloj.

Además de hacer de ama de llaves, también era su secretaria no oficial y la encargada del té.

Incluso compraba regalos para su amante, una supermodelo colombiana que vivía en uno de sus apartamentos de Ciudad de Panamá.

Becca disfrutaba de su trabajo, intentando no pensar en el hecho de que era, esencialmente, una prisionera virtual. Cada vez que necesitaba ir a la ciudad, uno de los guardaespaldas la escoltaba, y le ponían una venda en los ojos para el trayecto de ida y vuelta.

—Es por tu propia seguridad —le había dicho Markov—. Para que, si te secuestran, no puedas guiar a nadie de vuelta aquí. —No era un pensamiento reconfortante, pero de alguna manera apelaba a su loca e inexplicable atracción por el peligro.

Algún día llegaría demasiado lejos, lo sabía, pero de momento todo iba bien.

No había pasado nada fuera de lo común, aparte de una escaramuza en la entrada el mes pasado cuando un hombre de la zona armó un escándalo.

Se encargaron de él rápidamente y no había vuelto a haber problemas desde entonces.

Así que dejaba los riesgos a un lado y se centraba en hacer crecer su cuenta bancaria.

Cuando llegara el momento de irse, tendría unos ahorros decentes para empezar de cero.

Observó desde la ventana de su oficina cómo escoltaban a Domínguez hacia el patio. Era un hombre imponente, de hombros anchos y una presencia que imponía. Incluso desde ese ángulo, desprendía un poder desenfrenado.

Sus ojos se abrieron de par en par al ver que Ramírez le estrechaba la mano.

Aquello no sucedía muy a menudo, y desde luego no con un simple empleado más.

Ramírez era el gestor financiero de Markov y no perdía el tiempo hablando con el equipo de seguridad.

Le gustaba pensar que estaba por encima de todo aquello cuando, en realidad, sus manos estaban tan sucias como las de Markov.

Oh, ella sabía que su jefe era un delincuente.

Tendría que haber sido idiota para no darse cuenta de los tratos turbios, las visitas nocturnas y los personajes sórdidos y nefastos con los que se relacionaba.

La versión oficial era que importaba maquinaria agrícola de EE.

UU. y la vendía a empresas de Centroamérica y Sudamérica, pero aquello solo era una tapadera.

A lo que se dedicaba de verdad era algo en lo que prefería no pensar. No afectaba a su trabajo, y lo que más le convenía era no saber demasiado.

Markov le había preguntado una vez cuánto sabía sobre su organización. Había sido una pregunta con doble intención, así que ella había sonreído con dulzura y le había dicho que no era asunto suyo. Él pareció aceptar la respuesta y no volvió a sacar el tema.

Ese bruto de los secuaces de Markov, Carlos, le puso una bolsa en la cabeza a Domínguez y lo guio hacia el asiento trasero del todoterreno.

Ella se estremeció al recordar las veces que él le había hecho lo mismo.

Siempre se las apañaba para darle algún que otro toqueteo una vez que tenía los ojos vendados: rozándole un pecho con la mano o dejándola descansando en su espalda.

Y la forma en que la miraba… Sabía lo que quería hacerle, aunque nunca tendría la oportunidad.

Ahora ella llevaba su propio antifaz consigo, así que él no tenía excusa para tocarla. Aquello le cabreaba, pero a ella le daba igual. El tipo era un asqueroso.

Supuso que llevarían al mercenario de vuelta a Ciudad de Panamá.

Por alguna razón inexplicable, lamentaba verlo marchar.

No era solo porque fuera un hombre impresionante que hacía que su pulso se acelerara, o porque, cuando él había clavado sus peligrosos ojos oscuros en ella, se le hubiera encogido el estómago de deseo.

No, era algo más. Algo que no alcanzaba a definir.

Curiosa, abrió el archivo que había preparado sobre él para su jefe la semana anterior.

Markov le pedía que hiciera comprobaciones de antecedentes de todos los hombres que contrataba.

Incluso le había hecho uno a su amante, Adriana Sánchez, que, aparte de haber salido con un traficante de poca monta en 2015, estaba decepcionantemente limpia.

Becca soltó un bufido suave. Su propio pasado era más turbio que aquello.

Sus ojos recorrieron la pantalla. Ben Alfredo Domínguez, a quien llamaban «Dom», era estadounidense.

Había dejado los estudios a los dieciséis años y se había alistado en el U.S.

Marine Corps. Su padre era estibador en Jacksonville, pero no se mencionaba a su madre.

Investigando un poco más, Becca había descubierto que murió en un accidente de coche en la Costa del Golfo cuando Dom tenía diez años.

Soltó un suspiro. Un golpe duro. Eso era algo que tenían en común. Ella también sabía lo que era perder a un progenitor.

Había destacado en el Cuerpo de Marines, sirviendo a su país durante diez años y completando la impresionante cifra de cuatro misiones en Oriente Medio, todo mientras ascendía de rango. Aquello era intenso se mire por donde se mire. Solo podía imaginar las cosas que habría visto.

Poco después de su última misión, solicitó el curso de selección de MARSOC, conocido por ser agotador.

El MARSOC, o Mando de Operaciones Especiales de las Fuerzas de Infantería de Marina, era la unidad de operaciones especiales del Cuerpo de Marines.

Se especializaban en acción directa, reconocimiento especial y contraterrorismo.

Dom había pasado el curso en su primer intento y fue desplegado de inmediato en el extranjero.

Los detalles de esas misiones no estaban claros, pero no era de extrañar: las misiones de operaciones especiales suelen ser clasificadas.

Ni siquiera los contactos de Markov en el Departamento de Defensa podían acceder a ese nivel de detalle.

Luego vino la operación fallida que hizo que lo expulsaran del regimiento. De nuevo, no había detalles. Después, había sido reasignado a Belice, a un centro de entrenamiento para marines estadounidenses.

Dejó de leer y se recostó en su silla, pensativa. ¿Por qué un soldado modelo con un historial impecable de repente se declaraba AWOL y acababa trabajando como mercenario para un criminal como Alek Markov?

¿Simplemente se había cansado de ser un instructor mal pagado o había fuerzas más oscuras en juego? ¿Le gustaba demasiado matar como para estar encerrado en una instalación de entrenamiento? ¿O era la acción lo que ansiaba? Probablemente nunca lo sabría.

Su teléfono vibró. Miró la pantalla.

Markov. Era un aviso para que acudiera.

Se levantó y fue a su despacho, donde él y Ramirez se habían encerrado tras la reunión con Domínguez. Llamó a la puerta.

—Adelante.

—¿Me ha llamado, señor? —Nunca perdía la profesionalidad ni la educación al tratar con su jefe, especialmente delante de su socio y colaboradores. Era una táctica de autopreservación. Su eficiencia enviaba el mensaje de que estaba allí para hacer su trabajo, nada más.

Alek Markov era un hombre sumamente reservado, pero lo poco que sabía de él la aterraba.

No era que fuera un abusón o que la tratara mal.

Era su implacabilidad silenciosa lo que le daba miedo.

Había visto cómo se las gastaba con la gente que lo traicionaba, cómo manipulaba a todos a su alrededor.

Había llegado a la región hacía seis meses y había aniquilado sistemáticamente a la competencia.

Ahora, nadie tenía agallas para desafiarlo.

Él no sabía que ella lo sabía, pero era imposible no oír algunas de sus conversaciones cuando llevaba el té o las galletas.

Y el personal hablaba. Fernando, el de la cocina, se había hecho amigo suyo, al igual que María, la joven que limpiaba la casa todos los días.

Ambos eran del pueblo cercano y compartían los rumores con ella.

Su jefe tenía una reputación pésima. Alek Markov no era un hombre al que convenía contrariar: no tenía piedad.

—Me voy de la ciudad unos días —le dijo Markov—. Necesito un vuelo a Colombia esta tarde y volver en dos días. Alojamiento en hotel también. Aquel sitio donde nos quedamos la última vez estaba bastante bien.

—¿Será solo para usted o también para el señor Ramirez? —preguntó ella.

—Para ambos —confirmó él.

—Sí, señor. —Salió del despacho, cerrando la puerta silenciosamente tras de sí.

Dos días en Colombia. Aquello debía de tener algo que ver con la visita de Domínguez.

Una sensación de inquietud la invadió. Ese hombre era sinónimo de problemas, podía sentirlo.

¿De qué habían estado hablando? ¿Qué plan le habría propuesto a su jefe?

Fuera lo que fuese, involucraba a los colombianos, y eso nunca era buena señal. Normalmente significaba una de estas dos cosas: drogas o armas.

Quizá ambas.

Reprimió un escalofrío y volvió a su ordenador.

Reservó los vuelos a Bogotá y dos suites en el Sheraton, donde se habían alojado anteriormente. Con quienquiera que se fuera a reunir su jefe, no sería allí. Se verían en algún lugar fuera del radar. Al tipo de gente con la que Markov hacía negocios no le gustaba que la vieran en público.

El archivo de Domínguez seguía abierto en su ordenador.

Una fotografía suya con el uniforme de gala de los Marines le devolvía la mirada.

Sus ojos sombríos ocultaban cualquier emoción.

Su rostro era estoico, los hombros hacia atrás, la cabeza alta...

Un hombre orgulloso, de cuando todavía era un miembro respetado del ejército de EE.

UU. Ahora era un rebelde, un mercenario a sueldo, un soldado que se había declarado AWOL.

¿Se respetaba todavía a sí mismo? ¿O no le importaba en lo que se había convertido?

Cerró la ventana. El mercenario no era asunto suyo y, como antes, probablemente nunca lo sabría.