Capítulo 3 #2

—Es solo por diez días —murmuró mientras la limusina se alejaba, dejándolos solos en el umbral.

De repente, anheló la libertad de la carretera abierta.

Su Harley-Davidson estaba en el garaje, pero solo la sacaba los fines de semana.

Era uno de sus pasatiempos favoritos y uno que no había podido permitirse últimamente.

—El perímetro está asegurado —oyó una voz metálica resonar a través del pinganillo de Thorn.

Era Cole, el supereficiente exmarine encargado del equipo que vigilaba el terreno.

Anna, la gestora de logística que había llegado esa misma mañana, estaba en una furgoneta de vigilancia aparcada en la propiedad, observando las transmisiones en directo y controlando cualquier actividad.

Habían instalado varias cámaras en el terreno, cubriendo la entrada principal, el garaje y las puertas del patio trasero. Nadie podía entrar sin ser visto.

Damian abrió la puerta principal.

—Déjame entrar primero. —Thorn, Glock en mano, lo apartó con el codo y cruzó el umbral. Él la dejó pasar, levantando los brazos. Nada de sutilezas con esta.

Revisó el vestíbulo y luego las habitaciones que daban a él, incluidos el salón y la cocina, antes de volver a donde él estaba. —Está despejado.

Verla registrar las habitaciones vestida de novia y empuñando una pistola resultaba extrañamente divertido, a pesar de que era eficiente, estaba concentrada y era obviamente buena en su trabajo.

—¿Algo gracioso? —se volvió ella hacia él.

—La situación es un poco extraña, tienes que admitirlo.

Ella se encogió de hombros. —Es trabajo. No tiene nada de extraño.

Definitivamente borde.

—¿Quieres una copa? —preguntó él mientras entraban en el salón.

—Estoy trabajando.

Él se encogió de hombros. —Bueno, yo necesito una. Ha sido un día de perros. —Primero la boda falsa y luego horas de sesión informativa de seguridad.

Ella lo ignoró y revisó las ventanas, cerrando las persianas. Él se sirvió una copa de vino y se sentó en el sofá. —¿Entonces cómo funciona esto?

Ella vaciló. —¿A qué te refieres?

—Me refiero a qué hacemos ahora.

—Yo me aseguro de que la propiedad esté segura y de que nadie pueda llegar hasta ti. Tú te relajas y haces como si yo no estuviera aquí.

Él soltó una carcajada irónica. —¿En serio? —Un guardaespaldas ya era suficientemente difícil de ignorar, pero una en un vestido de novia que lucía como ella... Ni de broma—. ¿Por qué no te sientas? Descansa un poco.

—No, gracias.

—Hay gente fuera, este sitio tiene más seguridad que la penitenciaría estatal. Estamos a salvo por ahora.

Ella frunció el ceño. —Cuando crees que estás a salvo es cuando ocurre algo.

Él la estudió. Hombros rígidos, cuello tenso, ojos mirando a través de una rendija de las persianas. —Parece que hablas por experiencia.

Sin respuesta.

—¿Thorn?

—Solo digo que no puedes permitirte bajar la guardia.

Damian tomó un sorbo de vino y siguió sus movimientos por la habitación con la mirada. —¿Cuánto tiempo estuviste en la CIA?

Ella se giró bruscamente. —¿Cómo sabes eso?

—Me lo dijo tu jefe. —Se encogió de hombros—. ¿No creerás que no voy a hacer algunas preguntas sobre la persona que me protege?

Ella asintió con rigidez. —Ocho años, pero pasé los últimos cinco en Oriente Medio.

Sí, Pat había dicho que había estado en alguna misión de infiltración profunda. —¿En qué lugar?

—Afganistán.

Él arqueó una ceja. —Eso debió de ser duro.

Ella se encogió de hombros.

—¿Por qué te fuiste?

Un suspiro. —¿A qué vienen tantas preguntas?

—Solo trato de charlar. ¿De qué más hablas con tu guardaespaldas?

—¿Tú no?

—Normalmente, no.

Él sonrió. —Nunca antes había tenido una agente de protección personal.

—Se supone que debes seguir con lo tuyo y dejarme a mí hacer lo mío.

Claro, podría irse a su despacho a trabajar, pero se sentía mal en su noche de bodas.

¿Qué estupidez era esa? No estaban casados de verdad: era solo una estratagema para disuadir a los hombres que lo perseguían.

Aun así, le parecía de mala educación dar la espalda a la mujer con vestido de novia que estaba en su salón, por mucho que ella quisiera que lo hiciese.

Además, ella le intrigaba. Una mujer llena de secretos, incluso más que él, y eso ya era decir mucho. —¿Por qué dejaste la Agencia?

Otra mirada gélida. —Me pegaron un tiro.

Él contuvo el aliento. —Oh, mierda. No lo sabía. ¿Te hirieron de gravedad?

—No. ¿Dónde está la habitación del pánico?

Él la había mandado construir después de comprar la casa, con una puerta de acero reforzado. En su sector, sería una imprudencia no tenerla. La habitación estaba diseñada para resistir casi cualquier amenaza.

—Al lado de la cocina.

—Enséñamela. —Ella lo estaba distrayendo de la conversación.

Mientras caminaban, él recorrió su cuerpo con la mirada buscando una cicatriz de bala, pero no encontró ninguna.

Sus hombros estaban perfectamente lisos y sin marcas, igual que sus brazos, aunque podía ver la definición muscular.

Estaba tonificada al máximo, lo cual no era una sorpresa.

Tendría que estarlo para su trabajo. El vestido le ceñía la cintura y acentuaba sus curvas antes de caer hasta el suelo.

Pequeños diamantes o cristales captaban la luz mientras se movía.

—Está bajo mi costilla izquierda —dijo ella, sin mirar atrás.

—¿El qué?

—La herida de bala.

Él se rio por lo bajo. —Yo no estaba...

—Sí, lo estabas.

Touché.

—La habitación del pánico está ahí abajo. —Señaló el cuarto de servicio en el extremo opuesto de la cocina—. Thorn se acercó y echó un vistazo al interior. La oyó bajar las escaleras hacia un sótano construido a tal efecto y abrir la pesada puerta de metal. Unos momentos después, regresó.

—Bien. Ahí es donde vas si ocurre algo —le advirtió, volviéndose para mirarlo.

—Lo sé, pero esperemos que no ocurra nada.

—No puedes confiarte.

—No tengo por qué, te tengo a ti.

Ella no respondió, simplemente pasó por su lado de vuelta al salón. Al pasar, él percibió un rastro de su perfume. Intenso pero seductor. Como ella.

Rose Wilde era una novia falsa preciosa. Esa piel de alabastro, esos grandes ojos verdes, esas mejillas de un suave coral brillante y, por supuesto, los suaves mechones de pelo rubio fresa recogidos, con los justos escapando para suavizar su expresión espinosa.

Thorn. Sí, le encajaba.

Pero también era una rosa, solo que muy bien protegida.

—¿De dónde has sacado el vestido? —dijo él, acomodándose en el sofá—. ¿Supongo que no lo tenías por ahí tirado en casa? —No había visto ningún anillo en su dedo, pero una agente probablemente no llevaría uno, aunque estuviera casada.

—No. —Ella se dio la vuelta, sin mirarlo.

Tajante. Demasiado tajante.

—Te queda como si estuviera hecho para ti.

Ella no contestó.

—Es tuyo, ¿verdad?

Ella lo fulminó con la mirada.

—¿Estás casada?

Ella soltó un suspiro. —¿Te das cuenta de que haces demasiadas preguntas?

Él se encogió de hombros. —Solo intento conocerte.

—Pues no lo hagas. Esto no es una amistad, es un trabajo, y no puedo hacerlo bien si no dejas de darme la lata.

Él se rio. —Vale, dejaré de darte la lata, pero tengo razón, ¿verdad? Estás casada.

—Lo estuve. —Lo miró directamente a los ojos—. Él murió.

Damian apretó la mandíbula. —Joder, lo siento.

Otra vez.

Siempre se estaba disculpando con ella. Quizá debería cerrar el pico de una vez, sentarse a beber su vino e intentar olvidar que él también estuvo una vez «casado», pero que ahora su vida corría peligro.

En cualquier momento, la bala de un francotirador podría dar en el blanco y él moriría, junto con su actualización de cripto.

Thorn tenía razón en una cosa: muchos hombres muy peligrosos pagarían una gran suma de dinero por ver que eso ocurriese.

Probablemente pondrían el contrato en la red oscura. ¿No sería irónico?

Excepto que él nunca había sido de los que se sentaban a esperar que otros hicieran el trabajo duro.

—¿Qué puedo hacer para ayudar?

Ella se miró el vestido. —Bueno, eso es lo primero sensato que has dicho en todo el día. Puedes esperar aquí, mantenerte alejado de las ventanas y no moverte para que pueda quitarme este vestido.

—Me preguntaba dónde guardabas el arma.

Ella esbozó una sonrisa burlona. Le gustó cómo se le iluminaron los ojos. Era un cambio agradable frente a su ceño fruncido. —En el mismo sitio donde la guardaba cuando irrumpí en tu oficina para matarte.

Él soltó un bufido.

—No te muevas.

Él alargó la mano hacia su copa de vino. —No lo haré.