40 Maven #2
Mi pánico vuelve a aumentar y corro hacia la cocina. También está desierta. En el centro de la mesa de madera rayada hay un cuenco rebosante de granadas frescas.
Según la mitología, es la única fruta que crece en el infierno.
Una ráfaga de viento sacude los cristales de las ventanas y, de pronto, empieza a llover, golpeando los cristales con gotas gruesas e inquietantes porque suenan como uñas esqueléticas golpeando el vidrio. Algo del exterior intentara entrar.
Con el corazón latiéndome con fuerza en el pecho, corro de vuelta a través de la gran sala y sigo el sinuoso pasillo que conduce a las profundidades de la casa.
Las paredes parecen acercarse a medida que avanzo.
Mis pasos resuenan en el techo y luego mueren abruptamente, como si la casa se tragara el sonido.
El pasillo se convierte en un laberinto sinuoso que me aleja cada vez más del lugar donde empecé.
Una risa burlona resuena en la distancia.
Aunque he recorrido estos pasillos cientos de veces, pronto me desorientó.
Parece como si la casa se estuviera transformando, las puertas abren a paredes de ladrillo donde antes había habitaciones familiares para mí, el suelo sube y baja como si los pulmones de la casa estuvieran respirando.
—¡Bea! Bea, ¿dónde estás?
Me detengo de golpe, esforzándome por oír el débil grito en respuesta.
Proviene de algún lugar muy por debajo de mis pies. Miro hacia el suelo.
«El sótano».
En cuanto la idea se cristaliza en mi mente, es como si la casa lo supiera y se adaptara a mí. El pasillo en penumbra se ilumina un poco. Las paredes opresivas parecen retroceder.
Avanzo, aguzando el oído para escuchar los gritos, que se hacen cada vez más fuertes. Abro de un empujón una puerta que da a una escalera empinada, y el impulso me lanza casi al vacío.
Agarro la barandilla de madera justo a tiempo para evitar romperme el cuello en la caída y bajo…, bajo…, bajo hacia la oscuridad.
Ahora no necesito luz. Sé a dónde voy.
Al final de la escalera, el suelo es de tierra. Las pesadas puertas de madera del sótano están empotradas en el suelo unos metros más allá.
La leve corriente de aire que se filtra por ellas es más cálida que el aire circundante y huele a la esencia distintiva, ahumada y resinosa de la mirra, una hierba que se utiliza habitualmente en diversas prácticas rituales.
Como los sacrificios.
Agarro los pesados pomos redondos de hierro de las puertas del sótano gritando, con los nervios a flor de piel, y las abro de un tirón.
Me golpea una ráfaga de aire caliente. El pelo se me levanta de la cara. Entonces, algo duro me da una patada entre los omóplatos y caigo hacia delante en una oscuridad total.
Me golpeo contra una superficie dura. El aire sale de mis pulmones al mismo tiempo que mi frente se estrella contra la piedra inflexible. Aturdida, gimo cuando las estrellas explotan bajo mis párpados. El dolor inunda cada una de mis células, paralizándome.
Me dan la vuelta y me colocan boca arriba. Unas manos invisibles me agarran por las muñecas y los tobillos. Me levantan y cargan conmigo durante un rato, la cabeza me cuelga palpitante y mi pelo se arrastra por el suelo. Luego me depositan sobre una superficie fría y dura.
Oigo el ruido metálico de las pesadas cadenas que sujetan alrededor de mis brazos y piernas.
Cuando mi visión se aclara finalmente, miro hacia arriba y veo una figura alta que se cierne sobre mí. Vestida con una larga túnica negra con capucha que le cubre la cabeza, la figura está rodeada por un halo de luz roja y parpadeante.
La luz proviene de la hoguera que arde en el suelo de piedra, en medio de la cueva en la que me encuentro.
La caverna es enorme, con techos tan altos que se pierden en la sombra.
Múltiples pasadizos parten del espacio principal, con sus aberturas completamente oscuras.
Estoy en el centro de una especie de laberinto subterráneo de túneles, un complejo que intuyo que se extiende mucho más allá de los límites de la mansión Blackthorn.
Y muy, muy por debajo.
Hay un hombre desnudo encadenado a una gran piedra rectangular frente a mí. La piedra tiene una forma tosca, que se eleva directamente desde el suelo de la cueva, está tallada de forma primitiva, pero sus bordes están desgastados por el uso prolongado.
Los lados están manchados con inquietantes manchas de color óxido.
El estómago del hombre está pintado con marcas rojas, unos extraños símbolos dibujados directamente sobre su pálida piel. Parece drogado, con los ojos cerrados y la cabeza balanceándose de un lado a otro. De su garganta salen gemidos impotentes.
Ha perdido las gafas de montura fina.
Pero es Ezra.
La piedra sobre la que yace es un altar.
Alrededor del altar hay fragmentos de huesos esparcidos descuidadamente, como si los hubieran apartado a patadas.
De hecho, hay restos de huesos por toda la cueva.
El suelo está cubierto de ellos hasta donde alcanza la vista, una grotesca alfombra blanca que se extiende hasta la boca de los túneles.
Algunos están carbonizados, otros rotos y muchos perfectamente intactos.
Debe de haber cientos de esqueletos aquí. Miles.
Los cráneos de los bebés son los más espantosos. Sus cuencas oculares vacías me miran de forma acusadora.
Si tuviera que adivinar, diría que todos esos cráneos de bebés pertenecían a varones.
Entremezclados con los huesos hay objetos translúcidos con forma de tubo de diferentes tamaños.
Sus superficies están marcadas con un intrincado mosaico de patrones de rombos.
El que está más cerca del altar mide al menos treinta metros de largo, lo que indica el enorme tamaño de la criatura que lo desprendió.
Más bien, la serpiente que lo mudó.
Todas las delicadas formas son mudas de piel de serpiente.
La figura con la túnica negra se acerca, y saca un cuchillo de entre las mangas acampanadas. El filo de la hoja curva brilla con malicia a la luz parpadeante del fuego. Por la forma de la mano, puedo deducir que la persona que se esconde bajo la capa es una mujer.
Se quita la capucha de la cabeza, dejando al descubierto una maraña de rizos rojos como el fuego.
Davina me sonríe con afecto.
—Bienvenida a la fiesta, querida. Estamos a punto de empezar.