26. Ronan #2

Grigor es quien se mueve. Levanta la taza de té un centímetro del platillo, el mismo pequeño gesto que ya me ha hecho dos veces, el gesto de “suspensión de la ejecución”, y la vuelve a dejar en su sitio.

—Entendido —dice. Lo que significa: ya veremos. Lo que significa: todavía no.

Me conformo con eso.

Semyon no levanta nada. Dima tampoco. Pero no se levantan ni se marchan, y en este negocio, en un día como hoy, eso es lo máximo que un hombre puede esperar.

Me levanto. El resto se levanta conmigo, por instinto, por esa vieja memoria muscular del respeto.

—Vayan a casa —les digo—. Denle un beso a sus familias. Medítenlo con la almohada, si es que pueden acostarse. Me pondré en contacto con ustedes.

Salen en fila delante de mí. Grigor me da una palmada en el hombro al pasar y no dice nada, lo cual, viniendo de Grigor, es todo un discurso. Semyon no me mira a los ojos. Dima le sigue.

Navi me espera, como siempre. Somos los dos últimos en salir.

—¿Lo dices en serio? —me pregunta mientras nos dirigimos hacia la puerta—. ¿Todo ese sermón sobre el perdón?

—Cada palabra.

—¿Incluso para mí?

Me detengo. Lo miro. Mi primo. El idiota por el que daría la vida. El único hombre del que me he repetido una y otra vez que no puede ser, no lo es, me niego a aceptarlo.

—No me obligues a responder a eso en voz alta, Navi. No nos hagas eso a ninguno de los dos.

Asiente lentamente.

—Vamos —dice—. Vamos a llevarte a casa antes de que tu mujer me mate. Es una mujer que da miedo, sabes.

Eso me arranca una carcajada. Por un segundo, solo somos nosotros, primos, tal y como siempre ha sido y me siento como un tonto paranoico por haber pensado lo contrario.

Luego salimos a la tarde gris.

La caravana está aparcada junto al bordillo, como siempre. Mi coche en el medio, un coche de escolta delante y otro detrás, con los conductores ya arrancando los motores. Normal. Cien veces normal.

Excepto que la calle está demasiado vacía.

Me doy cuenta medio segundo demasiado tarde. Eso es lo que tienen los medios segundos en este trabajo. Lo son todo y lo cuestan todo. Y nunca los notas hasta que ya se han ido.

Dos todoterrenos salen a la vez de las calles laterales, uno por delante y otro por detrás. Rodean la caravana por todos los flancos, pegados unos a otros, y las puertas se abren de par en par incluso antes de que las ruedas hayan terminado de frenar.

Los hombres salen en tropel. Máscaras. Abrigos largos. Las siluetas negras y opacas de los fusiles se alzan.

—¡Al suelo! —ruge alguien, Grigor, creo, todavía en la acera, y el mundo estalla en un estruendo.

No recuerdo haber decidido moverme. Mi cuerpo lo hace por mí.

Alargo la mano hacia el arma que llevo bajo la chaqueta y giro el hombro para interponer el coche entre el destello del cañón y yo.

El cristal se hace añicos sobre mi cabeza en una lluvia intensa y brillante, y los hombres gritan en dos idiomas a la vez.

Entonces Navi me golpea.

No es un tropiezo. Me empuja deliberadamente con todas sus fuerzas, con ambas manos apoyadas en mi pecho y todo su peso detrás. Me hace caer de lado, me tira al suelo y me saca de la fila.

Esto es una traición, entonces. Me está empujando hacia la línea de fuego, casi apuñalándome por la espalda, literalmente.

Excepto que…

Espera.

No, no lo está haciendo.

Me está apartando del camino…

… y se interpone como un escudo para protegerme.

—¡Ro…!

Oigo los disparos. Dos. Muy seguidos, tan seguidos que casi parecen un solo sonido, ese golpe sordo y húmedo que no tiene nada que ver con las películas, el sonido que hace un cuerpo cuando detiene algo destinado a otra persona.

Caemos juntos. Me estrello con fuerza contra el asfalto con él encima de mí.

Ahora oigo a mis hombres responder al fuego, el estruendo de los disparos de respuesta, el chirrido de los neumáticos, un motor acelerando, alguien gritando ¡vamos, vamos, vamos!

Los todoterrenos enemigos ya se están alejando. Entran y salen. Un trabajo profesional.

Pero no presto atención a nada de eso.

Porque Navi pesa muchísimo, es un peso muerto en el sentido más literal, y cuando levanto las manos para empujarlo, se me quedan mojadas y enrojecidas.

—No —me oigo decir—. No, no. Navi. Navi.

Consigo salir de debajo de él y lo giro hasta dejarlo boca arriba, en medio de la calle, con los brazos y las piernas extendidos sobre los cristales rotos, bajo la oscuridad creciente.Le presiono el pecho con las manos porque eso es lo que hay que hacer: presionar, contenerlo, no dejarlo salir.

Hay tanta sangre. Se me escapa entre los dedos por mucho que apriete, caliente, resbaladiza e increíblemente rápida. Su camisa está empapada hasta quedar negra. Tiene los ojos abiertos y busca los míos.

—Te dije que te agacharas —gruñe—. Nunca me haces caso.

—Cállate. Cállate. No te atrevas a hablar ahora mismo —Me apoyo con más fuerza sobre él. Mis manos no detienen el flujo. Nada lo hará—. Idiota. Estúpido, estúpido idiota… ¿por qué habrías…?

—Es el trabajo —susurra. Levanta la mano, me agarra la muñeca y la sujeta con debilidad—. Recibir una bala por ti. Dije que lo haría. Lo he estado diciendo desde que éramos niños y le robábamos cigarrillos a tu padre. Supongo que, al fin y al cabo, soy un hombre de palabra.

—Así no. Por mí no. Navi, mírame. Navi.

Sonríe. Tiene sangre en los dientes.

Mi primo, toda mi vida. Lo último que me quedaba de sinceridad.

—No fui yo —dice—. Los códigos. La balanza. Nunca fui… —Tose. Siento cómo se me escapa entre los dedos—. Tenía que hacer que lo oyeras. De mi propia boca. No fui yo, Ro.

—Lo sé —sollozo. Me mata que esté usando sus últimas palabras para decirme lo único de lo que nunca debería haber dudado—. Sé que no fuiste tú. Siempre lo supe. Perdóname. Por favor, Navi, lo siento tanto, lo siento tanto.

Sus ojos se pierden en algún lugar. Más allá de mí, más allá del cielo gris, más allá de todo.

—¡UN COCHE! —grito. El grito me brota de lo más hondo, un sonido que nunca había emitido en mi vida. Tengo las manos clavadas hasta los nudillos en el pecho de mi primo y no puedo detenerlo, no puedo contenerlo, no consigo ahogarlo—. ¡Que alguien me traiga un puto COCHE!

Pasos. Gritos. El mundo vuelve a irrumpir de golpe.

—Quédate conmigo —le suplico, presionando, en vano—. Navi. Quédate. Quédate conmigo, ¿me oyes? No te vayas. Por favor.

Su agarre en mi muñeca se afloja.