12. Cali

CALI

Está rebuscando debajo del asiento.

Y solo hay una cosa que podría estar cogiendo.

—¡Ronan! ¡No! —le agarro la muñeca para detenerlo.

No deja de moverse de inmediato. Su brazo está tenso bajo mis dedos, todos sus músculos lo están, y durante un horrible segundo, creo que lo va a hacer de todos modos.

—No vas —siseo—, a disparar a una agente federal en el arcén de la autopista. ¿Te has vuelto loco?

Sin embargo, sigue resistiéndose.

—¡Hay cámaras! Hay testigos. Mis hijos necesitan al menos un padre que no esté en la cárcel, y Todd ya va de camino a la fosa común, así que solo quedo yo, lo que significa que tienes que mantener la mano donde pueda verla. ¿Entendido?

Un largo silencio.

Un instante terrible de duda.

Entonces saca la mano de debajo del asiento. Vacía.

La vuelve a poner en el volante.

—Tienes razón —suspira, aunque está claro que no le hace ninguna gracia.

—Siempre tengo razón.

—A menudo tienes razón.

—No me presiones justo ahora.

Mercer vuelve a dar un golpecito en la ventanilla. Respiro hondo y bajo la ventanilla.

Lleva gafas de sol, que se quita y se guarda en el cuello de su chaqueta. De cerca, a la luz del día, tiene exactamente el mismo aspecto que tenía en la entrada de mi casa. Cansada en el contorno de los ojos. Impresionante en todo lo demás.

—Señora Meadows —dice—. Qué sorpresa encontrarla aquí.

—Nos has seguido, ¿eh? —respondo con descaro—. No te lo tomes a mal, pero empiezo a pensar que te gusto.

—Yo que tú, no me sentiría tan halagada. Es parte de mi trabajo —se inclina un poco para poder ver más allá de mí, hacia el interior del coche. Su mirada se posa en Ronan.

Y luego se desvía hacia mi mano.

Que sigue en su muñeca.

La suelto como si fuera una estufa caliente. O una polla dura en un pasillo oscuro. La misma reacción en verdad.

Demasiado tarde. Mercer frunce los labios, pero si es un ceño fruncido, es el más feliz que he visto nunca. No podría estar más emocionada al ver la prueba de que él y yo somos, ¿cómo lo llamaría ella?, “amigables”.

Me mira a mí, luego a Ronan y luego vuelve a mirarme a mí.

—¿Les doy un momento?

—No —digo, demasiado rápido.

—Mm.

—No hay nada por lo que darnos un momento.

—Claro, claro —asiente—. Lo que tú digas.

Me moriría. De verdad, podría morirme aquí mismo, en este coche, y sería un alivio.

Mercer se endereza y mete la mano en su chaqueta. Me pregunto si va a sacar unas esposas, pero al final solo saca un montón de papeles doblados. Se los tiende por encima de mí, pasando por delante de mi cara, a Ronan.

—Señor Akov —dice—. Llevo tiempo queriendo hacer esto.

Ronan los coge. No los despliega ni les presta la más mínima atención. Se limita a sostenerlos y a mirarla. Supongo que se habrá dejado las gafas de lectura en casa.

—Una citación judicial —aclara Mercer, muy servicial—. Registros de facturación. Expedientes de clientes. Registros de comunicaciones. Ya sabe cómo funciona esto. Ha visto suficientes casos desde el otro lado. Aunque, supongo que, en realidad, desde ambos lados.

—¿Me está acusando de algo, agente? —pregunta Ronan. A primera vista, parece tranquilo, educado, incluso afable. Pero lo conozco lo bastante bien como para percibir la amenaza que se oculta tras esa fachada.

—Ni se me ocurriría, señor.

—Mm. No lo creo.

—Tiene catorce días —dice Mercer—. Aunque espero que sus carísimos abogados presenten alguna argucia antes de esa fecha. Siempre lo hacen.

—Me imagino que lo harán. Para eso se les paga lo que se les paga.

—Y, señora —vuelve a mirarme—, se lo diré sin rodeos, porque creo que usted aprecia ese tipo de franqueza. ¿Recuerda la oportunidad de la que le hablé? Se le está acabando el tiempo. Rápidamente.

—Lo recuerdo —digo con la mayor neutralidad posible.

—Bien. Por ahora, la oferta sigue sobre la mesa. Venga, cuéntenos lo que sabe y nos ocuparemos de usted —señala con la barbilla hacia los asientos traseros del coche—. Sus hijos nunca tendrán que saber que su madre estuvo siquiera cerca de algo así.

—¿Y si no lo hago?

—Entonces el señor Akov y tú podrán elegir atuendos haciendo juego. He oído que el naranja de la cárcel está muy de moda esta temporada.

Qué zorra.

Antes de que pueda decirle exactamente lo que pienso de esa táctica intimidatoria en concreto, Ronan se me adelanta. Se inclina por encima de mí.

—Agente Gia —dice.

Los ojos de Mercer se clavan en él.

La tensión se dispara rápidamente. No entiendo por qué hasta que observo su rostro.

—No recuerdo haber dicho mi nombre de pila —dice.

—No lo hizo.

—Entonces, ¿cómo…?

—Me gusta saber con quién estoy hablando —su rostro es sereno y carece de emoción—.

Gia Mercer. Quince años en el FBI. Comenzó en delitos económicos y la trasladaron a la unidad de crimen organizado hace seis años.

Tenía un compañero llamado Santiago Vélez que se jubiló y se mudó a Florida.

Toma el café solo y bebe demasiado, según su médico.

Es buena en su trabajo. De verdad. Mejor que sus superiores, por eso la dejan encargarse de lo interesante y le dan el mérito a otra persona.

Lo miro fijo. ¿Se ha vuelto loco? ¿Sabe lo que está haciendo? ¿Está a punto de hacer que nos metan entre rejas después de todo?

Mercer se echa atrás un poco más de lo que creo que pretendía.

—Tenga cuidado, señor Akov.

Él se limita a sonreír.

—Me parece que se ahorra tiempo siendo “directo”, como dijo. Lo valora, ¿verdad?

—No me conoces —espeta ella.

—Yo diría que conozco lo suficiente.

Se miran el uno al otro. Es como ver a dos gatos callejeros decidiendo si se van a arrancar la cara el uno al otro.

Y yo estoy sentada justo en medio, con el codo a cinco centímetros de una citación judicial federal.

Decido interrumpir antes de que realmente saquen las garras.

—¿Hemos terminado? —pregunto—. ¿Hay algo más que haya que hacer, o ya puedo volver a mi vida?

—Claro que sí —Mercer se endereza. Da dos golpecitos en el techo del coche, volviendo a su habitual actitud indiferente—. Ya he dicho lo que tenía que decir, así que ahora los dejo con su tarde, tortolitos. Recuerde mi oferta, señora Meadows. Y señor Akov… Bueno, supongo que hablaremos muy pronto.

Y entonces se da la vuelta y camina de vuelta hacia el sedán gris, sin prisas, con una mano en el bolsillo, como si ella tuviera todo el tiempo del mundo y nosotros no.

Se sube al coche. Las luces rojas y azules de la parrilla se apagan. Se incorpora al tráfico y desaparece.

Nos quedamos allí sentados un segundo. Ninguno de los dos se mueve.

Entonces lo recuerdo.

—Ibas a dispararle —digo.

Ronan deja la citación sobre el salpicadero.

—Iba a hacer algo. No había decidido qué —mira por el parabrisas—.

Al principio no sabía que era ella. Vi un coche gris que se acercaba por detrás en la autopista.

¿Luces en la parrilla, sin distintivos? No suelen actuar así los policías .

Parecía el tipo de coche que usa la gente de Lev cuando quiere que pienses que son algo que no son.

—Así que pensaste que era una emboscada —digo.

—Pensé que existía la posibilidad de que alguien hubiera venido a llevarte. Y que tenía unos tres segundos para asegurarme de que no lo hicieran.

No sé qué decir ante eso. Todo mi cuerpo estaba preparado para enfadarme con él. Tenía el discurso preparado, el mismo de siempre sobre quién decide qué, cuándo, dónde, cómo y por qué.

Pero él no estaba sacando un arma para hacerse el duro. Estaba sacando un arma porque pensó que alguien venía por mí, y su respuesta, lo primero que hizo su mano, fue interponerse entre ese alguien y yo.

Es una respuesta equivocada. Una respuesta delictiva. Si hubiera seguido adelante con ello, mucha gente, incluidos nosotros mismos, podría haber resultado herida o muerta.

Entonces, ¿por qué siento este cosquilleo tan repentino?

De repente, me doy cuenta de que, hace un minuto, tenía la mano alrededor de su muñeca. Todavía puedo sentirlo. Su calor. La dureza de sus músculos. El coche es pequeño y él está ahí mismo. La fantasía de anoche también sigue ardiendo en mis venas.

Le echo un vistazo. Es un error.

Porque sus ojos ya están fijos en mí. Y cuando cometo el error adicional de dejar que mi mirada se desvíe hacia su regazo, solo por un segundo, obtengo toda la prueba que necesito de que no soy la única en este coche pensando cosas que no debería.

Él también lo siente. Sea lo que sea esto.

—Conduce —le digo—. Por favor.

Me acurruco contra la puerta del copiloto, lo más lejos de él que me permite el cinturón de seguridad, y cruzo los brazos, centrando toda mi atención en mirar fijamente por la ventana, sin fijarme en nada.

Ronan pone el coche en marcha.

—Probablemente sea lo mejor —gruñe con voz ahogada, repleta de cosas que se niega a decir en voz alta.