10. Cali #2

Podría levantarme. Podría ir hasta allí y decir algo como que la situación de la rama requiere una discusión más a fondo y ambos podríamos fingir que es una excusa perfectamente plausible.

Pero sería mi decisión hacerlo. Todo el peso recaería sobre mis hombros.

Y no estoy muy segura de estar preparada para eso.

Sin embargo, tengo que encontrar alguna válvula de escape razonable, porque tanta tensión acumulada en una sola mujer es una receta para el desastre. Resulta que las gafas son tanto la puerta de entrada a este lío como la de salida.

Porque, en cuanto dejo entrar las gafas en mis pensamientos, el resto de él irrumpe con ellas, y ya no hay forma de detenerlo.

No estoy planeando mi siguiente movimiento. Mi mano simplemente empieza a deslizarse bajo las sábanas y, cuando me doy cuenta de lo que está haciendo, ya es demasiado tarde para fingir que tengo intención de parar.

Vale, le digo al techo. Si no puedo dormir, más vale hacer algo.

Es solo fisiología. No tiene nada que ver con Ronan Akov. Absolutamente nada.

Cierro los ojos.

En mi cabeza, lleva puestas las gafas. Y esos pantalones de chándal otra vez. Está arrodillado a los pies de mi cama como si tuviera todo el tiempo del mundo, más paciente que nunca, probablemente porque sabe que eso me saca de quicio.

Ven aquí, dice el Ronan de mis sueños. Me hace una señal con un dedo. Acércate al borde para mí.

En la fantasía, no discuto. Así es como sé que es una fantasía, porque en la vida real lo mandaría al infierno.

Pero aquí no. En la fantasía, me deslizo hasta el borde del colchón y dejo que me agarre con sus manos grandes por detrás de las rodillas y me arrastre los últimos centímetros. Me mira por encima de esas ridículas gafas, esboza una sonrisa burlona y se lame los labios.

Mis propios dedos se mueven despacio. Siguiendo su ritmo imaginario.

Él se tomaría su tiempo. Me haría esperar.

Así que hago lo mismo conmigo misma.

Mírate, murmura en mi cabeza contra la cara interna de mi muslo, mientras su barba incipiente me roza allí y mis caderas se elevan de verdad sobre la cama.

Te has pasado diez años aprendiendo a odiar este cuerpo.

Un beso, más arriba. Qué desperdicio. Otro.

Qué desperdicio, con lo hermoso que es. Lo más bonito que jamás he besado

Él lo diría así. Con ese ronroneo de barítono. Sexo en forma auditiva.

Me muerdo con fuerza el interior de la mejilla. Me excita pensar que él no sabe que estoy haciendo esto ahora mismo. Por una vez, soy yo quien lo está utilizando y él no tiene ni idea. Se lo tiene merecido.

El Ronan de mis sueños desliza un nudillo por la costura de mi ropa y chasquea la lengua. Las gafas reflejan la luz de la luna.

Ya estás tan mojada, kotyonok. Y apenas te he tocado. Estira el cuello para verme mejor a través de las lentes, con aire de profesor, evaluándome. ¿Todo esto es para mí?

No, diría yo, porque soy una zorra despiadada incluso en mis propias fantasías.

Mm. No estoy de acuerdo.

Y entonces su boca estaría sobre mí.

Mi mano se acelera.

Ay, la paciencia es lo que me mata. Esa paciencia terrible, pausada.

Me acaricia lentamente con la lengua, con movimientos largos y suaves. Y cada vez que se acerca al punto más sensible, sin excepción, percibe mis señales de debilidad: los muslos que se cierran alrededor de sus orejas, los gemidos entrecortados que se me escapan de los labios.

Y se detiene.

Se aparta un poco. Me mira por encima de las gafas.

Todavía no, diría. No lo vas a conseguir tan fácilmente.

Lo odiaría. Le suplicaría.

La Cali de mis sueños no tiene vergüenza. Tiene las dos manos aferradas a su pelo oscuro y, además de gemidos, ahora de su boca salen otras palabras. Por favor y te necesito, te necesito tanto.

Él sonreiría y volvería a lamerse los labios, húmedos por mi deseo. Siempre has sido sincera. Eso me gusta de ti. Cuéntame qué es exactamente lo que necesitas.

Pero ¿cómo podría hablar? Él es al que se le dan bien las palabras. Yo solo tengo todos estos sentimientos indescifrables revolviéndose en mi interior, que no sé cómo expresar.

Tendrá que ser él quien hable y esperar a que yo se lo confirme.

Por suerte, al Ronan de mis sueños no le supone ningún problema.

¿Te gusta cuando paso la lengua por tu clítoris así?

Asiento. Sí.

¿Y te gusta cuando lo chupo, despacio, metiéndomelo en la boca?

Asiento. Sí, Dios, sí.

¿Y cuando te meto un dedo dentro? Solo uno, para empezar. ¿Te gusta sentirte tan llena, incluso así?

Asiento con tanta fuerza que mi cabeza se hunde en la almohada, y mi propio dedo obedece, curvándose hacia dentro.

Qué golosa.

Las gafas vuelven a reflejar la luz mientras me ve retorcerme.

¿Te meto dos?

Sí. Por favor. Dos.

Dímelo. En voz alta.

Pero no puedo, así que solo gimo en la oscuridad de mi habitación vacía. El Ronan de mis sueños se compadece de mí, como el Ronan real nunca lo haría.

¿Quieres que te los enrolle justo ahí, donde más te duele? ¿Quieres que no aparte la boca de ti, para que no tengas adónde escapar?

Sí. Sí a todo. Sí a cada pregunta que me hace, una tras otra. Cada una peor y mejor que la anterior, cada una reduciendo el mundo entero a esta cama, a esta mano y a ese gruñido burlón que enumera cada una de las cosas que durante tanto tiempo he fingido no querer.

Ahora mis caderas se contonean contra mi mano, con las sábanas enredadas en mis tobillos. He echado a un lado la mitad de las mantas de una patada. Estoy sudando. No recuerdo haberme excitado tanto en toda mi reprimida vida. La vergüenza siempre solía frenarme.

Ya no.

Ronan me ha liberado.

En mi mente, se aparta lo justo para poder mirarme. Las gafas se deslizan por su nariz y empieza a prepararse para el final.

Mira estas caderas. Sus palmas las recorren con avidez, con adoración.

Hechas para ser abrazadas. Hechas para llenar mis manos.

Un beso en la curva de una de ellas. Este coño suave y húmedo en el que quiero hundir mi cara.

Otro beso, más abajo. Estos muslos entre los que podría pasar el resto de mi vida y darla por bien vivida.

Mi mano se mueve más rápido.

¿Crees que te quiero más pequeña? Una risa oscura contra mi piel.

Mierda, no. Quiero más de ti. Por todas partes.

Este culo. Estos pechos. Cada centímetro generoso y precioso.

Su boca vuelve a mí, implacable ahora, sin más pausas ni provocaciones.

Eres un festín, kotyonok. Y yo soy un hombre hambriento. Déjame comer.

Estoy a punto. Todo se reduce a un único punto insoportable, mi espalda se arquea sobre el colchón, estoy tan cerca que puedo saborearlo, tan cerca que me duele, tan cerca, y…

…córrete en mi puta lengua, Sra. Meadows.

Y…

…Sí, mierda, Ronan, Dios mío, voy a…

Y…

…Empapa mi barba, arruíname, empapa mis labios mentirosos y déjame saborear cada gota tuya.

Hasta que…

Me detengo.

Retiro la mano de un tirón como si fuera esa cosa dura en la oscuridad que resultó ser su entrepierna. Me quedo allí tumbada, jadeando y mirando al techo, con cada nervio de mi cuerpo gritándome a pleno pulmón.

Porque… no.

No.

No lo haré.

Me matará si lo hago.

Me quedo completamente inmóvil, con el pecho agitado, ese terrible nudo palpitando entre mis piernas sin ningún sitio donde ir, y me obligo a respirar.

Inhalo. Exhalo. El dolor es tan agudo que casi parece un calambre.

Todo mi cuerpo está furioso conmigo, se siente traicionado, esforzándose por alcanzar una meta que acabo de arrebatarle.

Y me cuesta todas mis fuerzas no volver a bajar la mano y concederme los dos segundos que me llevaría hacerlo.

Porque esa es la cuestión. Esa es toda la cuestión.

Si termino, él gana.

Sé que no tiene sentido. Él nunca lo sabría.

No hay ningún dispositivo de seguimiento para esto.

Solo estoy yo, la oscuridad y mi propia mano.

Nadie tendría por qué saber jamás que Calista Meadows yacía en su cama y se corrió gimiendo mientras imaginaba al hombre que le arruinó la vida haciéndole sexo oral con sus gafas de lectura puestas.

Pero yo lo sabría.

Y que me parta un rayo si dejo que gane, incluso aquí. Incluso en una fantasía de la que él nunca, jamás, se enterará.

Así que retiro la mano y entrelazo los dedos sobre las sábanas, como un cadáver expuesto en un velatorio. Es, sin exagerar, la mayor incomodidad física que he sentido desde que di a luz. Isabella al menos tuvo la decencia de salir al final. Esto se va a quedar aquí.

A menos que haga lo inevitable.

Pero no voy a tomar esa decisión. Me quedo ahí tumbada, completamente despierta, mojada, con deseo y frustración, y me recuerdo a mí misma que lo odio. Lo odio, lo odio, lo odio.

Son las palabras menos convincentes que jamás se me hayan ocurrido.