Capítulo Doce

CASSIE

El día diecisiete empieza con una fotografía. Nolan la toma al amanecer para mostrar la barandilla del porche terminada y la pintura nueva del exterior.

Dean está en el escalón más alto, con una mano en la parte baja de mi espalda, mientras yo oriento las macetas de helechos para la foto de la tasación. Lo miro desde abajo. Él me mira desde arriba con una ternura que probablemente negaría bajo juramento.

En el reflejo de la puerta de entrada de cristal, tiene la boca pegada a mi sien. Nolan publica la foto en su cuenta profesional con el texto

MADDOX BUILDS da los últimos retoques a otra obra.

Algunos proveedores locales le han dado me gusta, y una mujer que fue a la escuela con Logan comenta: ¡Qué linda pareja! Dean lo ve mientras repasamos la lista de trabajos pendientes.

—Mierda.

Llama a Nolan de inmediato. —Borra la foto del porche.

Levanto la mirada del portátil. La voz de Nolan se oye débil a través del celular. —¿Por qué? Está generando buena interacción.

—Bórrala y ya.

—Jefe...

—Ahora.

Dean cuelga y se frota la cara con ambas manos. La fotografía desaparece un minuto después. Me quedo mirando el espacio vacío donde su boca estaba pegada a mi sien. Ni siquiera dudó.

—¿No podías pedirle que recortara la foto para que no saliéramos?

Dean deja el celular boca abajo en la isla. —Logan podría ver los comentarios antes de que se lo cuente.

—Se va a enterar tarde o temprano.

—Quiero decírselo cara a cara.

—Nos borraste. —Señalo su celular—. Viste una sola foto pública de nosotros y tu primer impulso fue hacerla desaparecer.

—Mi mejor amigo no va a enterarse de lo nuestro en una sección de comentarios, y no voy a hacerlo por teléfono.

—¿Por qué? ¿Porque podría colgar antes de que le expliques que te enamoraste por accidente mientras ponías la boca sobre su hermana una y otra vez?

—Se merece más que eso.

—¿Y yo qué me merezco?

Se queda callado y sé exactamente qué pasa detrás de sus ojos: está buscando la secuencia de acciones que le permita salir de esta sin perder a ninguno de los dos.

Lo he visto calcular cargas, tiempos de curado del material para juntas y plazos de entrega.

Sigue aplicando la misma lógica a las personas, como si un calendario perfecto pudiera ahorrarle las consecuencias.

—En la cama me dices que soy tuya —digo, ahora con la voz temblorosa—, pero a la luz del día no me eliges.

Dean apoya ambas palmas sobre la isla. —Eso no es cierto.

—Entonces demuéstralo.

—¿Dinamitando mi relación con Logan por teléfono mientras termina un trabajo peligroso a dos estados de distancia?

—Necesito un respiro.

—Cassie...

—No. Me dijiste que no me esconderías. Hoy me escondiste.

Cierro el portátil y subo. Él me sigue. —No te vayas porque estás enojada.

—Tú no decides si me voy.

Mis palabras lo detienen en la puerta. Saco la maleta del armario, doblo mal la ropa y meto zapatos en los huecos con las manos temblorosas.

Dean se agarra al marco de la puerta. —¿Adónde irás?

—Mads aterriza a las dos. Me quedaré con ella hasta la revisión de mi apartamento.

—La casa no está terminada.

—No soy tu mano de obra.

—No quise decir eso.

—Lo sé. El problema es que sé exactamente lo que quieres decir. Me quieres a salvo, donde puedas verme, mientras decides si vale la pena arriesgarte por mí.

—Por ti vale la pena correr cualquier riesgo.

—Entonces corre uno.

Parece destrozado. Doy un paso hacia él antes de detenerme.

El chico que nunca confió en que nadie se quedara está sufriendo, y sé cómo aliviarlo: cruzar la habitación, abrazarlo, dejar que vuelva a posponer la parte difícil.

En lugar de eso, cierro la cremallera de la maleta.

Mantengo las manos en el asa porque, si la suelto, las extenderé hacia él.

—Te amo —dice, y me quedo inmóvil al mirarlo.

Se acerca un paso y toma mis manos entre las suyas.

—Te amo —repite, y las lágrimas se derraman antes de que pueda contenerlas.

—Por eso no puedo dejar que esto se convierta en nuestra costumbre —digo, y me voy de todos modos.

El Uber de Mads entra en el camino de acceso, directamente desde el aeropuerto. Ella baja con leggings negros, una chaqueta de denim y la expresión de una mujer dispuesta a cometer un delito grave por mí. Arrastra su maleta roja.

—¿Cass?

Arrastro mi maleta hasta el porche. Me abraza antes de hacer preguntas. Por encima de su hombro, veo a Dean en la puerta. Mads me suelta y se vuelve. Es la primera vez que se ven en persona.

Lo mira de arriba abajo. —Tú eres Dean.

—Madison.

—Te imaginaba más alto.

Mide seis pies y dos pulgadas, y en otras circunstancias me reiría.

Dean no aparta los ojos de los míos. —Cuídala.

La voz de Mads se enfría. —Ella se cuida sola. Yo le ofrezco un sofá.

Dean mira a Mads por primera vez. —Tienes razón.

Levanto mi maleta y la meto en el maletero del auto. Dean baja los escalones, pero se detiene antes de llegar a mí. Aprieta los puños a los costados y se queda donde necesito que esté.

—Voy a arreglar esto —dice.

Subo al auto. Cuando nos alejamos, el porche restaurado se desdibuja entre mis lágrimas. Dean sigue junto a la barandilla, agarrándola con ambas manos. Mads espera a que doblemos la esquina para hablar.

—¿Quieres consuelo, furia o logística?

—Es lo más romántico que me han preguntado hoy.

—Contengo multitudes. —Extiende el brazo por el asiento trasero y me toma la mano—. Elige.

—Logística.

—Mi sofá se convierte en cama. El agua de la ducha tarda once minutos en salir caliente. Tengo cereales, pizza congelada y tequila de emergencia. Pronto te mudaremos a la ciudad, así que solo serán unos días. Puedo quedarme la primera noche en tu apartamento si quieres.

—Tú también empiezas a trabajar.

—Los miércoles trabajo desde casa. Llevaré el portátil.

Miro por la ventanilla para que Mads no vea que me arden los ojos. —¿Furia más tarde? —pregunta.

—Quizá.

Echa un vistazo por el cristal trasero, aunque la casa ya no se ve. —Que conste que parecía destrozado, pero no te agarró la maleta ni me dijo que me largara. Escuchó el no, y eso es una buena señal.

Al llegar a su apartamento, subimos las dos maletas un piso por las escaleras porque el ascensor está averiado. Mads prepara té y se sienta conmigo en el suelo de la cocina, porque ninguna tiene fuerzas para despejar el sofá. Le cuento la versión resumida: Dean me desea y teme arruinarlo todo.

—Pero eso me hace sentir tan...

—¿Temporal? —termina por mí.

Niego con la cabeza. —Peor, como si estuviera casado y yo fuera la otra.

—Ay, cariño, eso es horrible.

Mads apoya la cabeza en el mueble. —Pero la gente aprende. Quizá él también lo haga.

Mi celular sigue en silencio sobre la mesa. Deseo tanto que Dean llame que no dejo de mirar la pantalla, pero otra disculpa solo le ahorraría la decisión que importa: si es capaz de decir la verdad cuando no puede controlar las consecuencias.

Abro el portátil y vuelvo a la lista de materiales del restaurante italiano: terciopelo de alto rendimiento de color rojo oscuro, la muestra de pintura a la cal y los plazos de entrega de las sillas de madera curvada.

Paso veinte minutos comprobando lo de las sillas, respondo un correo de un proveedor y dejo el celular boca abajo.