Capítulo Tres

DEAN

La cena viene en seis envases de cartón blancos y tarda cuarenta minutos en llegar, treinta y nueve de más para pasarlos mirando cómo Cassie se mueve por una cocina que construí yo.

Abre armarios, encuentra los platos al primer intento y se acomoda en un taburete con un pie descalzo apoyado en el travesaño.

Su portafolio está abierto a su lado. Planos de planta, paneles de materiales y cuidadosas notas a lápiz cubren la isla. Yo no aparto la vista del curry.

—Antes de que te pongas creativa, las reglas de verdad de esta casa.

—Te escucho, carcelero.

—Zapatos abajo. Nolan y el equipo llegan a las siete, así que no vayas por ahí medio vestida.

Sus palillos se detienen. —¿Medio vestida hasta qué punto?

—Cassie —digo con severidad, y ella sonríe mirando sus fideos.

—El circuito del comedor está desconectado hasta que el electricista dé el visto bueno, así que no enchufes nada en las tomas marcadas con cinta. No muevas herramientas ni salgas a la terraza trasera hasta que cambie los pernos de fijación de la viga de apoyo.

—¿La terraza con la cinta roja de peligro y la calavera dibujada a mano?

—Sobre todo esa.

—Tu fe en mí es conmovedora.

—Mi fe en el contratista anterior es inexistente.

Eso le arranca una risa de verdad, plena y luminosa.

Me golpea con más fuerza que la camiseta de tirantes porque conozco ese sonido de un centenar de cenas en casa de los Hunter: cuando la risa le hacía salir la leche por la nariz, hacía trampas a las cartas o se quedaba dormida en el sofá mientras Logan y yo discutíamos de baloncesto.

Durante años, esa historia hizo que mi papel fuera sencillo: proteger a la hermana pequeña de Logan. No ofrece instrucciones para la mujer adulta que tengo ahora enfrente.

—¿Qué pasa el veintiuno? —pregunta.

—Inspección final a las diez, tasador a las dos. La refinanciación se cierra si el informe no señala problemas, y yo no falto a una inspección.

Me estudia. —Por eso estás viviendo aquí.

—En parte.

Baja la mirada a los planos. —¿Qué van a hacer con el baño de cortesía?

—Azulejo rectangular blanco tipo metro, juntas oscuras, mueble de lavabo de roble.

—¿En una habitación sin ventanas?

—Eso eligió Logan.

—Va a parecer el baño de un restaurante.

—Gira una hoja y traza tres líneas rápidas—.

Prolonga el mismo revestimiento del suelo por la pared del lavabo, deja suspendido el mueble de roble y usa el espejo de latón envejecido del pedido de arriba.

Refleja la luz del pasillo y conecta las habitaciones.

Miro el dibujo. Tiene razón. Peor aún, ha visto la solución en segundos, mientras yo llevo días intentando decidir qué proponerle a él.

—El pedido de azulejos ya está cerrado —digo.

—En mi cuarto tienes once cajas y media de sobra del porcelánico que imita baldosas encáusticas: suficiente para treinta y un pies cuadrados, contando el desperdicio. La pared tiene veinticuatro.

Vuelvo a calcularlo de todos modos. Veintitrés coma ocho después de descontar el hueco de la puerta. —Podría funcionar —admito.

—Intenta que no se note tanto que mi brillantez te abruma.

—Un día como diseñadora júnior y ya no hay quien te aguante.

—Empiezo el veintidós.

La fecha me afecta más de lo que debería. —¿Revisas el apartamento el día anterior?

—A las cuatro y media. Me iré justo después de la tasación, conduciré hasta allí, recogeré las llaves, dormiré en un colchón inflable y me presentaré a trabajar. —Su sonrisa es orgullosa y nerviosa—. Puro glamour.

—Stone and Finch es un buen estudio —le digo, y casi me muerdo el labio por haber hablado de más. Ahora sabe que sé de ella mucho más de lo que debería.

—¿Has oído hablar de ellos? —pregunta, sin prestar atención a lo mucho que sé de su vida.

—Hicieron los interiores de los hoteles Mercer, de toda la cadena, y les quedaron muy bien.

La cara se le ilumina con mi aprobación. Quiero volver a ganarme esa mirada, y eso ya es más de lo que debería querer un hombre que pretende mantener las distancias. Mi celular suena al otro lado de la encimera. Logan. Lo pongo en altavoz antes de pensarlo mejor.

—¿Sigue viva? —pregunta.

—Por poco —dice Cassie—. Dean ha prohibido la electricidad, los pies descalzos y el pensamiento independiente.

—Me parece sensato. Hazle caso.

Su expresión se enfría. —Estoy ayudando con el baño de cortesía.

—Cass, no lo distraigas. Tiene bastante que hacer.

—Resolvió el problema de los azulejos —digo.

Logan se queda callado. Cassie me mira.

—¿En serio? —pregunta Logan.

—Te enviaré el boceto.

—Bien. Genial. Solo... tengan cuidado, los dos.

Logan lo dice sin darle importancia. Recuerdo exactamente quién cree que soy: el amigo que jamás tocaría a su hermana.

Terminamos la llamada. Cassie cierra su portafolio con movimientos precisos.

—Todavía cree que tengo doce años.

—Cree que eres su hermana. No es lo mismo. Solo quiere protegerte. Siempre.

—¿Tú crees que soy una niña?

La respuesta sincera es no. Mi cuerpo lleva gritando que no desde que salió del auto.

—No. —Trago saliva—. Desde luego que no eres una niña.

Me mira fijamente durante un largo instante y luego toma el boceto del baño de cortesía. —Baja conmigo.

No es una petición, pero la sigo. Se detiene ante la barrera de plástico y espera a que yo la levante, respetando la regla de seguridad incluso estando enojada.

En el baño de cortesía se agacha junto a la pieza inferior de la estructura que está al descubierto e ilumina una mancha oscura con el celular. —¿Hiciste una prueba de humedad aquí?

—Sí. Está seco desde que cambiamos la tubería de suministro, y el mueble de lavabo lo tapa casi todo.

—No lo tapes. —Sigue el contorno sin tocarlo—. Séllalo, documenta la medición e incluye la foto de la reparación en el expediente de Logan. Puede que el tasador nunca pregunte, pero si algún día se vende la casa, nadie se llevará sorpresas.

Me apoyo en el marco de la puerta. —Piensas con tres jugadas de anticipación.

—El diseño no consiste en elegir cojines. Consiste en decidir qué necesita la gente antes de que lo pida.

—Sé que no consiste en elegir cojines.

—¿Sí? Logan me presentó a su electricista como «la que decora». En mis últimas prácticas me ponían a elegir flores mientras el chico en prácticas que tenía menos experiencia iba a las reuniones de obra.

Esta pelea empezó mucho antes de que volviera a casa, y acabo de repetir el error de todos los hombres que la han menospreciado.

—Vendrás a la inspección y a la tasación —digo—. Tú hiciste el cuadro de acabados. Deberías estar ahí para responder por él.

El dolor de su rostro se atenúa un poco. —Eso suena a responsabilidad, no a que me cuiden como a una niña.

—Lo es.

—Entonces di que soy buena en mi trabajo.

Casi sonrío. —Eres buena en lo que haces, Cassie. Nunca he dicho lo contrario.

Se le relajan los hombros, y la gratitud de su voz hace que el elogio parezca más importante de lo que esperaba. —Gracias.

Toma su portafolio y sube sin mirar atrás.