Capítulo Dos

CASSIE

Desde el otro lado de la entrada, Dean Maddox está exactamente como lo recuerdo: alto, ancho y con un cuerpo que parece moldeado dentro de una camiseta que no piensa quitarse jamás.

La barba oscura le sombrea la mandíbula. Esos antebrazos habrían hecho desmayarse a media Inglaterra victoriana. Entonces me acerco.

A sus treinta y un años, Dean ha aprendido a estar quieto. No necesita demostrar que es el hombre más grande de la habitación.

Está en el porche de mi hermano, con el sudor oscureciéndole la camiseta gris y una llave que sujeta con una mano sin apretar, y tengo que recordarme que siga caminando.

Esa voz me hacía flaquear las rodillas a los dieciséis. Ahora pienso conseguir que diga mi nombre con ella.

No sonríe cuando me acerco; su atención sigue fija en mí durante todo el trayecto, y la distancia parece el doble de larga. Dejo que mire porque ponerlo en guardia forma parte del plan.

—¿Vas a ayudarme? —pregunto, señalando con la cabeza el equipaje encajado en el asiento trasero.

Su mirada baja a mi boca medio segundo. —Has hecho la maleta para tres semanas, no para emigrar.

—Ropa de trabajo, muestras, sábanas, libros, zapatos, zapatos de emergencia...

—¿Qué clase de emergencia requiere tacones de seis pulgadas? —pregunta como si supiera exactamente lo que he metido en la maleta.

—De las divertidas. —Le sonrío.

Aprieta la mandíbula y lo considero un avance. Cuando voy a tomar la maleta más grande, me la quita con una sola mano.

—El portafolio se queda conmigo —digo cuando también intenta tomarlo.

—Sé lo que es un portafolio, Cass.

El apodo me afecta donde no me conviene. Me cuelgo la funda de cuero del hombro y lo sigo escaleras arriba, pasando lo bastante cerca para que le llegue mi perfume.

Su mirada recorre mis caderas y mi pecho antes de volver de golpe a mi cara. El pulso le late con fuerza en el cuello. Durante años atribuí mi enamoramiento a la distancia y al mal momento. Ahora puedo poner a prueba esa teoría.

—Ay, Logan —digo, y por un minuto me olvido de seducir.

La mitad de la sala está preciosa: suelos renovados, chimenea restaurada, paredes pintadas de un suave blanco crema.

La otra mitad parece el resultado de una explosión en una ferretería.

La cinta azul marca los caminos seguros.

Un plástico sella la entrada al comedor.

Hay una escalera de mano bajo una sección abierta del techo.

La casa pertenecía a mis padres hasta febrero. Las rodillas de papá acabaron por convencerlo de que dos pisos y unos inviernos helados eran un pésimo plan de jubilación, así que se la vendieron a Logan y se mudaron a un pequeño bungaló amarillo cerca del golfo.

Celebré su decisión hasta que vi la casa de mi infancia vacía de fotos enmarcadas y de los espantosos gallos de cerámica de mi madre. Logan prometió conservar la estructura y hacer suyo el lugar. Al parecer, Dean se ha tomado esa promesa como palabra sagrada.

Han dejado a la vista el ladrillo original que rodea la chimenea.

Las estrechas tablas de roble por las que me deslizaba en calcetines han recuperado su color miel.

Hasta conservó las marcas a lápiz en la cara interior de la puerta de la despensa, donde papá nos medía cada cumpleaños.

Mi nombre se detiene en los diecisiete. El de Logan llega hasta los diecinueve porque insistió en que había crecido media pulgada.

Toco la tenue línea marcada CASS—5'5" y recuerdo las ganas que tenía de dejar atrás este lugar. No sé en qué momento volver empezó a parecerme algo distinto de un retroceso.

Dentro de tres semanas me mudaré a un apartamento en un cuarto piso, con paredes blancas, un ascensor con código y ninguna prueba de que yo haya existido allí. Quiero ese comienzo de cero. También quiero que esta casa llena de cicatrices se acuerde de mí.

El depósito del apartamento se llevó casi todos mis ahorros de la graduación. El sueldo de Stone and Finch alcanza para pagar el alquiler si tengo cuidado, lo que significa que no llamaré a papá cuando llegue la primera factura de servicios ni dejaré que Logan me pague los muebles a escondidas.

Quiero las pruebas cotidianas de ser adulta: un presupuesto que sea mío, errores de los que nadie me proteja, habitaciones que elija sin una votación familiar.

—Abajo no te quites los zapatos —dice Dean—. No cruces las cintas si no estoy contigo. El baño de cortesía está fuera de servicio. Solo puedes usar el de arriba.

Me vuelvo despacio. —Hola a ti también. ¿O contaba ese gruñido de ahí fuera?

—Contaba.

El tono protector de Dean me irrita incluso cuando me excita.

No me he esforzado cuatro años para cambiar a un hermano mayor por otro hombre que decida qué riesgos puedo correr.

Dean puede negar que me desea, pero tiene que respetarme. Si quiere tener algún lugar en mi nueva vida, tendrá que respetar lo mucho que me he esforzado por construirla. No sé si será capaz.

Sube mi maleta mientras lo sigo, molesta por lo mucho que disfruto la vista. Mi antiguo dormitorio está irreconocible, lleno de cajas de azulejos bien etiquetadas y accesorios envueltos.

La habitación de invitados frente a la de Dean tiene sábanas blancas limpias y un jarrón con una sola rama cortada de la hortensia de fuera.

—¿Lo preparaste tú? —pregunto.

—Esta mañana la habitación estaba llena de molduras.

La idea de Dean eligiendo sábanas hace que algo se me ablande de una forma extraña en el pecho.

Lo disimulo estirándome, con los brazos por encima de la cabeza, hasta que la camiseta deja al descubierto mi abdomen.

Uno... dos... tres. Me vuelvo. Tiene la mirada clavada en la franja de piel desnuda sobre mis jeans.

—¿Cómoda? —pregunta con la voz más ronca.

—Me voy acomodando.

Se va antes de que pueda sonreír. Deshago la maleta lo suficiente para demostrar que vivo aquí y llevo mi portafolio al rellano del segundo piso.

Dean está retirando una lona de un mueble junto a la ventana. Dejo de respirar. La mesa de dibujo de mi abuela brilla a la luz de la tarde. La superficie de roble, con sus marcas, está lisa, pero no es nueva. El tirador de latón del cajón reluce. Debajo del borde siguen mis iniciales infantiles.

—La conservaste. Cuatro años después.

Dean me mira. —Me lo pediste. No dejé de escucharte.

Paso la palma por la madera. La abuela me enseñó a dibujar habitaciones aquí: primero cuadrados espantosos con camas demasiado grandes para pasar por las puertas; después, planos a escala y alzados.

Cuando Logan decidió que la superficie hinchada no tenía arreglo, le hice prometer a Dean que no dejaría que nadie la tirara. La reparó sin decírmelo.

Volví a casa pensando en su boca sobre mí y en sus manos tomando el control.

Eso no ha cambiado, pero llevármelo a la cama ya no es todo el plan.

Necesito conocer al hombre que guardó mi mesa de dibujo durante cuatro años y al que nunca se le ocurrió mencionarlo.

Quizá aún tenga la oportunidad de conseguir algo más que la reacción de su cuerpo ante mí como mujer adulta.

—Gracias —digo, y lo digo con tanta sinceridad que lo tomo por sorpresa.

—Es tuya.

—Lo sé. —Lo miro—. Eso no significa que tuvieras que cuidarla.

Me sostiene la mirada. —La querías. Valía la pena arreglarla.

La respuesta me cala hondo, así que recurro a la primera broma que se me ocurre. —¿La charla de seguridad incluye una hora límite para volver a casa, ropa autorizada o la prohibición de salir con hombres que tengan moto?

Aprieta los labios. —Tienes veintiún años, Cassie. Puedes hacer lo que quieras. Lo único que no puedes hacer es lastimarte en una obra en marcha. —Se acerca lo suficiente para que tenga que levantar la cabeza—. Y no toques nada que esté marcado como peligroso o sin terminar. ¿Entendido?

La orden va directa a mi entrepierna. Debería burlarme de él, pero mi imaginación ya nos ha llevado a un lugar sin herramientas eléctricas, donde usa esa voz para colocarme las manos y separarme las piernas antes de decidir cuándo puedo correrme.

—Entendido —digo con una suavidad que le vuelve más intensa la mirada.

Retrocede un paso. —¿Tienes hambre?

Me muero de hambre, pero no de comida. —Claro.

Se dirige a la cocina. Lo sigo y abro el refrigerador, inclinándome para inspeccionar su desolador contenido.

Me quedo así un momento más de lo necesario, plenamente consciente de la tela de los jeans ceñida a mi culo.

Cuando me enderezo con una botella de agua, él está agarrado al borde de la isla.

—Pareces tenso.

—Estoy perfecto. Elige: comida tailandesa o pizza.

—Tailandesa. Bien picante. —Paso tan cerca de él que le rozo el brazo con un pecho.

Cierra los ojos un instante. Puede que aún recuerde a la niña de calcetines desparejados que lo seguía a todas partes para llamar su atención, pero tengo un título, un contrato de alquiler firmado, un trabajo en Stone and Finch Interiors y veinte días antes de mudarme.

Estoy aquí para ayudar a terminar esta casa y conseguir que Dean Maddox deje de fingir.

Cuando admita que me desea, ya decidiré qué viene después.

Por ahora, me basta con verlo aferrado a la isla con los nudillos blancos.