Bésame

Capítulo Uno

DEAN

—Me debes una por esto —murmuro al celular.

—No —dice Logan entre risas—. Tú me debes una. Me rompiste la clavícula en la secundaria, ¿recuerdas?

—Tropezaste con tus propios pies.

—Me tiraste de una moto de motocross.

Gruño y encajo la llave en el último perno de la barandilla del porche. No le falta razón, pero no tengo por qué ponérselo fácil.

Más allá del porche, el calor de finales de junio hace vibrar el aire sobre el jardín.

La vieja casa de los Hunter tiene mejor aspecto que cuando Logan se la compró a sus padres hace cuatro meses: techo nuevo, revestimiento exterior reparado, ventanas que ya no silban.

Pero por dentro aún está a medio hacer, con buena parte de la estructura a la vista.

El baño de abajo tiene las tuberías instaladas y las paredes con imprimación, pero no tiene azulejos.

Las paredes del pasillo están abiertas en tres puntos.

Un manojo de cables asoma del techo del comedor, donde el electricista debe presentarse mañana a las siete.

Y la barandilla del porche que tengo bajo la mano lleva un día entero de retraso porque el proveedor envió seis balaustres deformados.

—Vamos, no te lo pediría si tuviera otras opciones —dice Logan—. El proyecto del puente dura tres semanas. No puedo llevarme a Cassie a la obra; mamá y papá ya se mudaron al sur, y ella no puede quedarse sola en esa casa con tus equipos entrando y saliendo.

—Podría quedarse con una amiga.

—Mads está en Denver visitando a su padre hasta el próximo fin de semana. El apartamento de Cassie no estará listo hasta el veintiuno y empieza en el nuevo trabajo a la mañana siguiente. Necesita un lugar donde quedarse. Esta sigue siendo su casa.

Miro por la puerta principal abierta los montantes al descubierto, las lonas protectoras y el único camino despejado, que he marcado con cinta desde la escalera hasta la cocina. —Una definición generosa de casa.

—Dijiste que la tendrías lista para la inspección final el veintiuno.

—Y así será.

La refinanciación de Logan depende de la tasación. Si esta se retrasa, pierde la tasa de interés fijada. Si el inspector encuentra una de las doce cosas que sigo intentando resolver, Logan paga por mi error. No va a pasar ni lo uno ni lo otro.

—Entonces mantenla con vida mientras haces tu magia. —Pierde el tono bromista—. Es mi hermana pequeña, Dean. Confío en ti.

Aprieto la llave en la mano. Logan no confía en cualquiera. Cuando tenía quince años y mi madre desapareció durante cuatro días, los Hunter me pusieron un plato en su mesa sin preguntar qué había hecho yo para merecer que me dejaran solo.

Cuando nos cortaron la calefacción de la casa rodante, el padre de Logan puso un colchón en la habitación de al lado de la suya y dijo que me quedaba a dormir hasta la primavera.

Logan compartió conmigo todo lo que tenía: comida, ropa, una familia que discutía a gritos y quería con más fuerza todavía. No hay cheque que pueda extender para pagar nada de eso. Se lo devuelvo estando ahí cuando me necesitan.

—Estaré pendiente de ella —digo.

—Más te vale. Y, oye, no dejes que te afecte.

Dejo de girar la llave. —¿Qué se supone que significa eso?

Vuelve a reírse, tranquilo y ajeno a todo. —Todavía habla de ti como si no hubiera nadie mejor. Te tiene en un pedestal.

Genial. Jodidamente genial.

La última vez que vi a Cassie Hunter tenía diecisiete años y llegaba tarde a la orientación universitaria. Llevaba el pelo en dos trenzas deshechas. Robó una cerveza del refrigerador de Logan, besó a sus padres y me abrazó tan fuerte que me dejó torcidas las gafas de sol.

Después me exigió que salvara la mesa de dibujo que le había dejado su abuela porque Logan quería tirarla.

La salvé. Quité el acabado de la superficie dañada por el agua, reconstruí el cajón y lijé los arañazos de tres generaciones sin borrar las diminutas iniciales C.H.

grabadas debajo. Está arriba, bajo una lona, esperándola.

Ese recuerdo pertenece a la niña a la que protegía porque su hermano me protegía a mí, y siempre lo he mantenido ahí. Después llegaron las fotos que Logan ha ido enviando al chat del grupo durante los últimos años.

En la graduación llevaba un vestido verde ajustado y levantaba su título de diseño de interiores por encima de la cabeza.

En una playa se reía con un bikini blanco y la piel dorada.

La Navidad pasada, un suéter se le deslizaba de un hombro mientras yo intentaba no fijarme en la mujer en la que se había convertido.

Ahora vuelve por exactamente tres semanas antes de empezar una vida a dos horas de aquí, y va a dormir al otro lado del pasillo.

Termino con la barandilla y la sacudo con fuerza. Aguanta. Aun así, vuelvo a comprobarlo y tomo la siguiente herramienta. Arreglar la casa es lo único útil que puedo hacer con esta energía nerviosa.

Nolan, mi encargado de obra, se asoma desde el garaje. —Los de la entrega dicen que el mueble de lavabo está en el camión.

—¿El mueble correcto?

—Aseguran que es de roble blanco.

—También aseguraron que el que llegó roto estaba intacto. —Le lanzo el trapo que llevo en el bolsillo trasero—. Revísalo antes de firmar.

Lo atrapa con una sonrisa. —¿Esperas visita? Llevas diez minutos mirando con mala cara la entrada.

—La hermana de Logan.

—¿La diseñadora guapa de la foto de graduación que tiene en la oficina?

—Diseñadora júnior. —Le lanzo una mirada.

Nolan levanta ambas manos. —La que tiene tan buena preparación. Siento un profundo respeto por sus logros académicos.

—Ve a revisar el mueble de lavabo.

Desaparece sin dejar de reír. Entro en la casa y evalúo los daños. La cocina es funcional, salvo por dos puertas de armario que faltan. El baño de arriba funciona. Hay dos dormitorios terminados, aunque hasta hoy el mío era el único que tenía muebles.

El antiguo cuarto de Cassie está lleno de azulejos y cajas de accesorios, así que despejé la habitación de invitados frente a la mía y le puse sábanas limpias, un cierre nuevo en la ventana y una lámpara que no parpadea.

Me he pasado toda la mañana haciéndole espacio mientras me digo que no la quiero aquí. La lista preliminar del inspector está pegada junto al refrigerador. Tenía veintisiete puntos cuando vino a revisar la casa el mes pasado. Quedan nueve. Los recorro con un dedo.

Trabajos pendientes:

pasamanos trasero

GFCI del baño de cortesía

terminar el baño

iluminación de la escalera

nivelación del terreno exterior.

Sé cómo resolver cada punto de esa lista. Cada uno tiene una medida, una norma y un momento en el que está terminado; si sigo el orden, la casa pasa la inspección.

Las personas se niegan a ajustarse a una lista de tareas.

Hank Hunter me enseñó construcción porque creía que un chico de dieciséis años con mal carácter también merecía un futuro útil.

Me puso un nivel en la mano y me advirtió que los atajos siempre acaban por salir a la luz.

Una moldura puede ocultar una mala unión, pero la presión, el agua y el tiempo la dejan al descubierto. Fundé mi empresa sobre esa lección.

El padre de Logan nunca me cobró nada: ni la comida, ni el invierno en su habitación libre, ni los años que dedicó a enseñarme. Esperaba que estuviera ahí, que dijera la verdad y que reparara lo que dañara. Eso puedo hacerlo.

Lo que no puedo hacer es vivir con Cassie, una chica que lleva enamorada de mí desde los doce años, mientras comprendo que ya no es una niña en absoluto; es una mujer adulta. Por suerte, estoy seguro de que lo que sentía por mí desapareció hace mucho.

Mi celular vibra.

Número desconocido

Llego en cinco minutos. No te pongas tan contento.

Cassie.

No se molesta en saludar ni en explicar cómo consiguió mi número. Claro que empieza dándome una orden.

Escribo esperando con impaciencia, lo borro y meto el celular en el bolsillo.

Una regla: puedo protegerla, darle de comer, ayudarla a preparar la mudanza y terminar esta casa mientras vive aquí. No puedo tocarla.

Un auto gira hacia la calle: es plateado, con portón trasero y la música tan alta que se oye a través de las ventanillas cerradas. Entra y se estaciona junto a mi camioneta; el motor se apaga. La puerta se abre. Aparece una pierna larga y después la otra.

Cassie sale con unos jeans ajustados, una camiseta negra de tirantes y las gafas de sol sobre las ondas de su pelo oscuro. Lleva brillo en los labios. Tiene la piel dorada.

Se inclina hacia el asiento trasero para sacar un portafolio de cuero, lo suficiente para que todos mis malos pensamientos adquieran formas concretas.

Después se endereza, me mira directamente y sonríe. No es una sonrisa dulce ni inocente, sino satisfecha, como si supiera exactamente lo que me está haciendo.

—Hola, Dean —dice, con una voz que es pura miel cálida e infierno.

Estoy completamente jodido, así que borro de mi cara cualquier rastro antes de que se acerque más.