Capítulo 28 Mickey #3

Benji ha dejado de hablar. Se gira de lado y busca el mando de la ducha. Cierra la mano alrededor del cromo y empieza a girarlo.

—No. —La palabra sale de mí como un estallido. Grito lo suficientemente fuerte como para que me oiga por encima del agua—. Benji. Por favor, no pares.

Su mano se congela sobre el mando. La ducha sigue cayendo en una cortina pesada tras él, y el vapor fluye por el encuadre en densas volutas.

Se queda allí de perfil, con la mano en el cromo y el pecho subiendo y bajando.

Se le bajan los hombros apenas un centímetro.

Inclina la barbilla. Entonces se gira para mirar al teléfono.

La sonrisa ha desaparecido. Tiene los ojos muy abiertos con un hambre voraz que ni siquiera intenta ocultar. El agua le golpea el hombro y le recorre el costado, y él no parece darse cuenta.

—Dime qué quieres de mí, Mickey. Dímelo y no pararé. Te daré lo que quieras. Pide por esa boca.

Mi pulso me martillea en los oídos y un calor me recorre el cuerpo. Mi polla sigue ahí. Sigue interesada. Me aterra que, si digo algo equivocado, todo se detenga.

Pero Benji está ahí de pie, mirándome a través del teléfono con unos ojos que me piden que sea valiente. Y he sido tan cuidadoso durante tanto tiempo. Cuidadoso con cada pensamiento que se acercaba demasiado a lo que realmente quiero. Y estoy tan jodidamente cansado de ser cuidadoso.

—Benji. Quiero verte. Todo. Por favor.

Me sostiene la mirada a través de la cámara un instante más. Lo suficiente para que yo entienda que, sea lo que sea que esté a punto de pasar, lo hace por mí.

Vuelve a ponerse bajo la ducha. El agua le cae de lleno sobre los hombros y le baja por el pecho. Echa la cabeza hacia atrás y deja que el agua le recorra la cara y el cuello, y yo la veo viajar por todo su cuerpo hasta que llega a su polla.

Su mano derecha baja. Sabe que necesito esto. Sus dedos recorren el centro de su estómago, pasan la línea en V de su cadera. Envuelve su polla con la mano. El jadeo brusco que suelta es audible incluso por encima del ruido de la ducha.

Aún no está duro, pero está en camino. Su mano se mueve en una caricia larga desde la base hasta la punta y de vuelta, y su polla se engrosa bajo su palma, alargándose, y el glande se oscurece mientras la sangre lo llena.

Su mano se aprieta ligeramente alrededor del tronco y vuelve a tirar, girando la muñeca al llegar arriba en un movimiento que es devastador de ver.

Tiene los ojos cerrados. Tiene la cabeza echada hacia atrás, los labios entreabiertos y el pecho sube y baja con fuerza.

El agua cae sobre su mano, sobre su polla, corriendo entre sus dedos y por la cara interna de sus muslos.

Su mano libre se apoya contra la pared de azulejos, con la palma plana, y los tendones de su antebrazo resaltan mientras se estabiliza.

Abre los ojos y gira la cabeza hacia el teléfono.

—¿Sigues mirando? —pregunta.

—Sí. —Mi voz está destrozada—. Aquí estoy.

Su boca se curva en esa sonrisa privada destinada solo a mí.

Su mano se mueve de nuevo. Movimientos largos, sin prisa, que hacen pasar toda su longitud por su puño y de vuelta.

Ya está totalmente duro y la visión hace que se me encoja el estómago.

Su polla es gruesa y oscura por la sangre, el glande está brillante por el líquido preseminal, y cada movimiento le arranca un sonido tan bajo que el altavoz del teléfono apenas lo capta.

Un gruñido que nace en el fondo de su pecho.

Mi polla está más dura de lo que ha estado desde lo de la bala, y está respondiendo a la imagen de Benji en esa ducha con la mano alrededor de sí mismo y la boca abierta. Mi cuerpo está haciendo algo por lo que casi había dejado de tener esperanzas, y lo está haciendo gracias a él.

Sus caderas se balancean ligeramente hacia delante contra su puño, un pequeño movimiento involuntario. Su estómago se tensa con cada caricia, los músculos apretándose y relajándose, y su respiración se ha vuelto agitada.

—Mickey. —Dice mi nombre con los ojos entrecerrados y la mano moviéndose.

No puedo hablar. No me quedan palabras.

Su ritmo aumenta. No mucho. Su muñeca se mueve más rápido al llegar arriba y sus caderas empujan hacia delante con un ritmo que ha dejado de ser voluntario. Los sonidos que hace ahora... Dios. Su respiración es entrecortada y tiene el estómago contraído. Su polla está brillante y tensa en su puño.

—Benji, abre los ojos —le digo—. Mírame.

Sus ojos se abren y dan conmigo. —Estoy...

Todo su cuerpo se tensa. Sus caderas empujan hacia delante una última vez y su boca se abre con un gemido bajo y tembloroso, mientras su cuerpo se sacude en breves espasmos mientras se corre sobre su propio puño, y el agua lo arrastra casi tan rápido como sale de él.

Se queda allí bajo la lluvia de la ducha, todavía con la mano sobre sí mismo y la frente apoyada contra el azulejo.

Bajo mi cintura, mi polla sigue dura.

Menos mal.

Benji levanta la cabeza del azulejo y se gira hacia el teléfono. El agua sigue cayendo sobre él y tiene los ojos vidriosos por el calor. No puedo apartar la vista.

Estira la mano hacia atrás y cierra el grifo. El agua cesa, dejando solo el sonido de las últimas gotas resbalando por su cuerpo. El vapor flota espeso en la ducha como si fuera niebla.

Al salir, se gira completamente hacia el teléfono, sin un ápice de timidez. Su polla cuelga pesada entre sus muslos, gruesa y blanda, con gotitas cayendo de la punta al suelo de baldosas.

Durante un largo momento se queda allí, goteando sobre el suelo, dejando que lo mire. La imagen se me queda grabada a fuego; sé que la repetiré en mi mente más tarde, cuando la habitación esté a oscuras.

Finalmente, coge una toalla y empieza a secarse.

La tela blanca se mueve por sus hombros, por su pecho y por su estómago.

Cada pasada de la toalla por su piel hace que me tiemblen los dedos por la necesidad de tocarlo.

Una vez que está casi seco, se enrolla la toalla a la cintura y remete la esquina.

Se acerca más al teléfono y se inclina. Su rostro llena la pantalla: gotas de agua aferradas a sus pestañas, el pelo engominado hacia atrás, la piel resplandeciente por el calor.

La cadena de plata descansa húmeda contra su piel.

Se limita a mirarme, de forma cruda y abierta, como si supiera exactamente lo que me está haciendo.

—¿Estás bien? —pregunta.

Abro la boca y lo que sale es simplemente la verdad, cruda y rota y exactamente lo que debía ser.

—Sí —digo—. Creo que sí.

Me dedica una gran sonrisa. Ahí está. Ha vuelto.

—Genial —dice—. Yo también. ¿Y qué tal ha ido tu día, oficial Weaver?

Suelto una carcajada ronca. —¿Mi día? ¿Me preguntas por mi aburrido día? ¿Qué cojones ha sido eso, Benji? ¡Dios bendito! Eres un actor porno.

Me dedica una sonrisa de suficiencia. —Mi vídeo de «prepárate conmigo». ¿Qué te parece? ¿Debería subirlo a mis redes sociales?

—Eres un hombre peligroso —le digo.

—Ve acostumbrándote. Soy tu hombre peligroso. No has contestado a mi pregunta.

—Mi día iba bien hasta hace diez minutos. Ahora mi día es un problema.

—¿Qué clase de problema?

—De esos en los que yo estoy tumbado en una cama en Jacksonville y tú estás de pie con una toalla en Miami, y la distancia hace que me den ganas de atravesar una pared de un puñetazo.

Frota la pantalla del teléfono con el pulgar. —Yo me siento igual, cada día —dice—. Te echo mucho de menos, Mickey.

—Yo también te echo de menos.

No le cuento lo que ha pasado. Todavía no. Me aterra que no sea real o que no vuelva a suceder. Él no sabe que el leve susurro que he estado oyendo está tomando la forma de una palabra, y esa palabra es su nombre.

Benji.

—La próxima vez que vengas a visitarme —digo—, asegúrate de llevar tu cadena de plata.

Me guiña un ojo. —Siempre llevo la cadena, Mickey.

—Lo sé. Solo quería recordártelo. En mis sueños contigo, siempre la llevas puesta.

Se toca la cadena de plata en el cuello. —¿Sueñas conmigo? ¿De verdad?

—Cada maldita noche, Benji.

Benji presiona sus dedos contra la pantalla. —Buenas noches, Mickey.

—Buenas noches, Benji. Algún día vas a pagar por esto.

Su sonrisa se ensancha. —Estoy deseando que llegue ese día.