Capítulo 26 Benji #4

—Pienso en esto cada puñetera noche —dice—. En tenerte contra mí. En sentir tu piel bajo mis manos. En descubrir qué es lo que hace que te desmorones. Pensé que nunca tendría la oportunidad y ahora estás aquí.

Su mano sale de mi pelo y desciende. Por el lado de mi cuello, sobre la clavícula, y hasta mi pecho, donde aplana la palma.

Se queda ahí un momento. Siente los latidos de mi corazón igual que yo sentí los suyos.

Entonces su mano empieza a moverse, con la palma deslizándose por el centro de mi pecho, entre los pectorales.

Está conociendo mi cuerpo de la misma forma que yo conocí el suyo durante todas aquellas noches con la crema, salvo que sus manos son más grandes y los ruidos que estoy haciendo son más fuertes.

Su pulgar encuentra mi pezón izquierdo. Todo mi cuerpo da un respingo en su regazo. De mi garganta escapa un sonido que rebota en cada superficie de azulejos del baño y que probablemente llegue al pasillo y, posiblemente, al aparcamiento.

—Oh, joder —jadeo—. Oh, joder, Mickey, eso es... Dios mío.

—Eres sensible —dice. Hay una sonrisa instalada en su voz. Acaba de encontrar un botón y no le importa volver a pulsarlo.

—Extremadamente sensible. Debería haberte avisado antes de que...

Lo hace de nuevo. Un círculo pausado con el pulgar, recorriendo el borde antes de rozar el centro. Su negativa a apresurarse convierte el agudo respingo en un ardor sostenido que irradia desde el punto de contacto hacia fuera, por todo mi pecho y hacia abajo, hasta mi estómago.

—Mickey. Si sigues...

—¿Si sigo qué? —Otro círculo.

—Haciendo eso. Voy a... no puedo... los ruidos, Mickey. Te hablé de los ruidos. No bromeo. La situación con los enfermeros está a punto de volverse crítica.

Su otra mano sube y encuentra el derecho. Ahora usa ambos pulgares, moviéndose al unísono, círculos sincronizados que me están desmantelando del pecho para abajo, y de mi boca sale un sonido que es mitad gemido y mitad súplica. Es muy fuerte. Resuena.

Estaba avisado. Es todo lo que puedo hacer.

—La puerta está cerrada con llave —me dice al oído.

El disfrute genuino que siente con lo que me está haciendo es casi más excitante que el propio contacto.

Se está divirtiendo con mi cuerpo y esa diversión está devolviendo la alegría a su rostro.

Pura y simple alegría por hacer que otra persona se desmorone.

Vuelvo a agarrarle los brazos. Mis manos no pueden rodear por completo sus bíceps —el músculo es demasiado grueso— y el hecho de no poder juntar los dedos me excita.

Nunca he estado con un hombre musculoso.

Los hombres con los que he estado en Miami eran fibrosos, delgados, cuerpos que reflejaban el mío.

Los brazos de Mickey son algo totalmente distinto.

Deslizo las palmas hasta sus antebrazos y las venas resaltan bajo la piel, gruesas y ramificadas.

Recorro una con la punta del dedo desde la cara interna del codo hasta la muñeca.

La vena pulsa débilmente bajo mi tacto. Su sangre fluye justo bajo la superficie, viva e insistente.

—Tus brazos —digo, recorriendo otra vena—. Nunca... nunca he estado con alguien de tu constitución. No puedo rodearte el bíceps con las manos. ¿Sabes lo loco que es eso? Mi cerebro está sufriendo un cortocircuito.

—¿Ah, sí? —Su boca está en mi hombro. Muerde suavemente y mis caderas se agitan en su regazo.

—¿Y estas venas? ¿Qué coño es esto? Hay una vena en tu antebrazo derecho que llevo mirando desde Tallahassee.

Va desde el codo hasta la muñeca y cada vez que agarrabas el volante se marcaba y yo tenía que mirar hacia otro lado para no perder la puta cabeza.

Pensé en recorrerla con la lengua. Te lo estoy confesando ahora mismo. He estado fantaseando con tus venas.

Su risa sacude nuestros cuerpos. La vibración viaja desde su pecho a través de mi espalda y llega a mis costillas.

Su mano baja desde mi pecho. Las yemas de los dedos recorren mi estómago, ligeras y exploratorias.

Los músculos saltan bajo su tacto y, cuando llega a la cinturilla de mis pantalones, se detiene.

Su pulgar engancha el elástico y descansa allí.

Estoy excitado.

Llevo así desde que me sentó en su regazo y la fina tela de mis pantalones no oculta nada. Desde donde descansa su mano, sus nudillos están a un par de centímetros de mi polla y ambos lo sabemos.

No se precipita. Su brazo izquierdo permanece bloqueado cruzando mi pecho, sujetándome contra él, y su mano derecha se desliza desde la cinturilla hasta la parte exterior de mi muslo.

Arrastra la palma sobre la tela, con la base de la mano presionando el músculo, y la presión envía una corriente directa a mi polla.

Me retuerzo en su regazo y su brazo se aprieta contra mi pecho.

—Estate quieto —susurra contra mi oído—. No te muevas.

—No puedo estarme quieto. Estarse quieto es físicamente imposible cuando tu mano hace lo que está haciendo. La quietud no entra en mi repertorio ahora mismo. La quietud se ha marchado del edificio. Elvis y la quietud se han ido.

Su mano pasa de la parte exterior a la parte interna del muslo.

La tela es más fina ahí. Su palma se presiona plana y se desliza hacia arriba, y el calor de su mano a través del algodón es obsceno.

Se detiene justo antes de donde necesito que esté y aguanta allí, con su pulgar trazando un pequeño arco en la cara interna de mi pierna, y yo emito un sonido que contiene la palabra por favor, aunque no estoy seguro de que la palabra entera haya sobrevivido.

—Mira al espejo —dice.

Abro los ojos. Su cara está detrás de mi hombro, sus ojos concentrados en el cristal, observando cómo mi cuerpo se mueve en respuesta a su mano.

Su mano recorre el último centímetro y su palma me cubre a través de la tela.

La presión de su agarre, firme y decidido, hace que mis caderas se eleven de su regazo y de mi boca escapa un gemido sin filtros y totalmente carente de vergüenza.

Su mano se cierra alrededor de mi polla a través del fino algodón y el calor de su palma y el tamaño de su mano se registran a la vez.

—Jesús —jadea contra mi cuello. No sé si es una reacción o una plegaria, pero de cualquier forma me envía una oleada de calor.

Me da una caricia a través de la tela. Su mano recorre toda mi longitud, y la fricción del algodón contra la piel bajo la presión de su mano es enloquecedora. Agarro su antebrazo con una mano y el reposabrazos de la silla con la otra; se me ponen los nudillos blancos en ambas.

—Mickey. Por favor. Necesito...

Me acaricia de nuevo. Al mismo ritmo. Como si tuviera toda la puta noche, y no es así. Tenemos cinco minutos. El ritmo que lleva cuando me estoy desmoronando en su regazo es la tortura más dulce que he experimentado en mi vida.

—Bájatelos por mí —dice—. Solo lo justo.

Levanto las caderas y empujo la cinturilla de mis pantalones por debajo de mis caderas. No del todo. Solo lo justo para que su mano pueda encontrarme sin los pantalones de por medio. El aire fresco golpea la piel sofocada y entonces su mano está sobre mí.

Mi cabeza cae hacia atrás sobre su hombro y el sonido que emito es su nombre. Solo su nombre. Roto por la mitad por el aire que abandona mis pulmones.

Su mano es grande. Ese es el primer pensamiento coherente que produce mi cerebro. Y los callos —esas zonas ásperas ganadas por el trabajo diario de reconstruirse a sí mismo— raspan la piel más sensible de mi cuerpo.

—Dime qué se siente bien. —Su boca se presiona contra mi hombro—. Háblame. Cuéntamelo todo.

—Tu mano. Dios, tu mano. Su aspereza. Puedo sentir cada relieve de tu palma y es... Mickey, no puedo... es tan bueno que me está volviendo idiota. Me quedo sin palabras. Me estás borrando el vocabulario caricia a caricia.

Encuentra un ritmo diseñado para desmontarme pieza a pieza. Su agarre se ajusta en respuesta a los sonidos que hago, más firme cuando jadeo, más lento cuando gimo. Su otro brazo permanece bloqueado sobre mi pecho, sujetándome contra él para que no pueda arquearme y alejarme de la intensidad.

De repente, me suelta y extiende la palma abierta debajo de mi boca.

—Escupe —dice, y lo hago.

—Joder, qué excitante —gimo cuando usa mi saliva como lubricante.

Sigo mirando en el espejo. Su brazo flexionándose con cada movimiento, el bíceps y el antebrazo tensándose y relajándose en un ritmo que hace que las venas resalten aún más.

Mi estómago contrayéndose con cada movimiento de su puño.

Su cara detrás de mi hombro, deleitándose con cada segundo de mi desmoronamiento.

—Me daba miedo no poder darte esto —murmura en mi oído—. Los sonidos que estás haciendo. La forma en que se mueve tu cuerpo cuando te toco. Pensé que la bala nos había quitado esto, pero no fue así.

—Lo que me estás haciendo ahora mismo es lo más... oh, Dios... Mickey, no pares.

Estoy emitiendo sonidos que definitivamente llegan al pasillo y no me importa. Solo existimos su mano, su aliento y su cuerpo detrás del mío.

El clímax se acumula en una ola larga y ascendente. Lleva formándose desde que cerramos la puerta, desde el primer beso junto al lavabo, desde que me senté y sentí su pecho desnudo contra mi espalda. Cada momento se ha apilado sobre el anterior hasta que la ola es demasiado alta para contenerla.

—Mickey, me estás haciendo sentir tan bien.

—¿Estás cerca? —pregunta—. Sé que lo estás. Puedo sentirlo. —Aprieta el agarre sobre mi polla y se mueve más rápido—. Córrete para mí. Dame esto.

Dame esto.

Me desmorono en su regazo. El orgasmo me golpea en una oleada que me arquea la espalda y bloquea cada músculo desde los hombros hasta los dedos de los pies.

Él me sujeta durante el proceso, con la boca presionada contra la curva de mi hombro y la respiración agitada contra mi piel.

No para hasta que el último estremecimiento me recorre y mi cuerpo se queda lacio contra su pecho, sin fuerzas en sus brazos.