Capítulo 24 Benji

No puedo quitarle los ojos de encima.

Después de que terminamos de comer, se dirige en su silla hacia la cama y la aparca a un lado.

Lo observo hacerlo, el giro y el posicionamiento cuidadoso.

En Tallahassee siempre estaba en la cama.

Verlo moverse por una habitación cambia la forma en que lo veo.

No es un paciente que espera ayuda. Es un hombre navegando por su propio espacio.

—Oye —dice, mirándome por encima del hombro—. ¿Te importa cogerme una camiseta limpia del armario? He estado sentado al sol y esta ya no da para más.

Abro el armario. No tiene mucho. Unas cuantas camisetas, un par de vaqueros, algunos pantalones cortos deportivos. Encuentro una azul suave, la saco de la percha y me doy la vuelta.

Mickey está sentado en la silla de ruedas sin camiseta. Se ha quitado la camiseta gris sudada por la cabeza y la sostiene hecha una bola en la mano. Está ahí sentado con el torso desnudo en su silla y mi cerebro simplemente se detiene.

Joder.

Su pecho es ancho y fornido. Nunca lo había visto.

La bata del hospital lo ocultaba todo y ahora todo está justo ahí frente a mí.

Ha estado levantando todo su peso corporal desde una silla de ruedas varias veces al día.

Sus hombros están redondeados y densos de músculo nuevo, sus brazos más grandes de lo que eran en Tallahassee, con los bíceps y tríceps definidos.

Su abdomen está plano y firme por los ejercicios del core, y hay un caminito de vello rubio desde su ombligo que desaparece bajo la cintura de sus pantalones cortos.

Me quedo mirando ese caminito de vello exactamente un segundo de más.

Luego desvío la mirada y después vuelvo a mirar porque no puedo evitarlo.

Hay un vendaje en su lado izquierdo, abajo, cerca de la cadera. Una gasa blanca pegada contra su piel. La herida. Se me cierra la garganta y vuelvo a mirarle a la cara.

—Estás mirando de más. —Mickey me lanza una mirada inquisitiva.

—Estoy mirando totalmente y no voy a pedir perdón por ello.

Camino hacia él y me quedo allí un segundo. Le quito la camiseta sucia de la mano, la hago una bola y la tiro hacia la cama. Luego doy un paso atrás con la camiseta azul limpia en la mano derecha, oculta tras mi cadera.

Mickey extiende la mano. —¿La camiseta?

Doy otro paso atrás, sonriéndole.

—Benji. —Su mano sigue extendida—. ¿Qué estás haciendo? Dame la camiseta.

Mickey nunca ha visto esta versión de mí. La versión que flirtea como quien respira. Nunca dejé que Mickey la viera porque estaba en una cama de hospital. No iba a ser el hombre que hiciera que un policía paralítico se sintiera como una presa.

Pero ya no está en una cama.

Está sentado en una silla de ruedas bajo la luz del atardecer con su pecho musculoso al aire, y las reglas acaban de cambiar.

—Pensaba que iba a cenar con vistas esta noche —digo. Agito mi mano libre hacia su pecho—. ¿Y esto? Este pecho es mi vista. La comida era el aperitivo. Tú eres el plato principal. No pienso darte esta camiseta para que tapes todo ese músculo.

Doy otro paso atrás. Estoy casi contra la pared ahora, la camiseta colgando de mis dedos como una bandera que no pienso rendir.

Él levanta las cejas. Se mira el pecho desnudo, luego me mira a mí y sonríe. Acaba de ser desafiado y sus instintos competitivos son más profundos que una lesión medular.

—Oh, ya veo —dice—. Estás tratando de intimidar a un hombre en silla de ruedas.

—¡Ah! ¿Y ahora estás usando la carta de la silla de ruedas? —Mi espalda choca contra la pared. Sostengo la camiseta más alta, agitándola una vez como un torero—. Si la quieres, ven a por mí.

El sonido que sale de él es una carcajada. Grave y de sorpresa, brotando desde su pecho. Cada risa que he obtenido de Mickey ha sido cuidadosa, controlada. Esta no lo es.

Esa risa es nueva. Quiero oírla de nuevo.

Pone ambas manos en los aros de las ruedas. Empuja una vez. Lento. Controlado. Luego otra vez, con más fuerza. La silla rueda hacia delante, y él maniobra en el último segundo, girando lo justo para bloquear el espacio entre la pared y la cama.

Estoy atrapado. Su pecho desnudo está a la altura de mi estómago, sus brazos están tensos en los aros de las ruedas y me mira con unos ojos que queman.

—¿Qué vas a hacer ahora, Benji? —me desafía—. ¿Pasar por encima de un hombre en silla de ruedas?

El calor de mi cara se extiende por mi cuello. Está cerca. Sus rodillas están a centímetros de mis piernas. La silla de ruedas está angulada para bloquear el paso y no hay forma de rodearlo sin pasar a través de él y él lo sabe.

—Podría trepar sobre ti. Podría trepar por todo tipo de cosas. No tienes ni idea de lo que soy capaz.

Paso por encima del reposapiés, mis zapatillas con cuidado entre sus espinillas, mi cadera rozando el reposabrazos, cuando su brazo se mueve tan rápido que no lo veo venir.

Su brazo derecho rodea mi cintura, su mano plana contra la parte baja de mi espalda, y me atrae hacia él, sujetándome allí. No de forma agresiva, sino firme. Su mano izquierda permanece apoyada en el reposabrazos, anclándonos a ambos.

—Oh, joder —digo, agarrándome a su brazo para no perder el equilibrio—. Eres fuerte. Suéltame, pedazo de cavernícola.

Ahora se está riendo a carcajadas. Su pecho desnudo tiembla con la risa y su brazo está bloqueado a mi alrededor, con su rostro inclinado hacia el mío. La risa vibra a través de su cuerpo hacia el mío por el punto de contacto en mi cadera.

—¿Qué vas a hacer ahora? —pregunta.

Hago lo único que se me ocurre. Echo el brazo hacia atrás y lanzo la camiseta azul al otro lado de la habitación. Vuela sobre la cama, roza la lámpara de la mesita de noche y aterriza hecha un montón en el suelo, junto a la puerta del baño.

Mickey la ve volar. Su brazo se relaja durante una fracción de segundo y se queda boquiabierto. —¿Acabas de tirar mi camiseta al otro lado de la habitación?

—Dalo por hecho. Esa camiseta ha muerto para mí. Te quedarás con el pecho al descubierto el resto de la noche y te va a gustar. Yo mando aquí. Hay un nuevo sheriff en la ciudad y se llama Benji.

Su brazo sigue rodeándome, sus dedos descansando contra la parte baja de mi espalda. La risa se ha desvanecido y la expresión de su rostro me hace sonrojar. Su aliento es cálido contra mi abdomen a través de la fina tela de mi camiseta.

Podría atraerme más si quisiera. Se nota en la forma en que su agarre se mantiene justo antes de hacerlo. Pero no tiene por qué. Porque ya me estoy poniendo duro.

Sucede rápido y es obvio, como siempre me pasa. Su brazo está justo ahí, su antebrazo presionado contra mi polla, y no hay ningún tipo de anatomía en la que él no lo sienta.

Su brazo se queda quieto. Sí, se ha dado cuenta.

—Oh, mierda —digo, sonriéndole—. Vaya.

No me aparto ni intento ocultarlo. Y desde luego que no pido perdón. Me quedo ahí de pie con mi cadera contra su reposabrazos y su brazo alrededor de mi cintura.

Mickey me mira fijamente, echa un vistazo a su propio antebrazo. Luego vuelve a mirarme a mí.

—¿Eso es...? —Se detiene y traga saliva—. ¿Eso es por mí?

Joder, cómo lo pregunta. Como si de verdad no lo supiera.

Pongo los ojos en blanco con muchísima fuerza.

—No, Mickey, es por la farola que casi derribo.

Es una lámpara muy sexy. De gran potencia.

—Indico con la mano su pecho desnudo—. Por supuesto que es por ti.

¿Qué te esperas? ¿Quitarte la camiseta y quedarte ahí bajo la luz con un aspecto jodidamente sexy?

¿Qué pensabas que iba a pasar cuando me tocaras?

—Benji. Estoy en una silla de ruedas —dice como si eso lo explicara todo.

—Sí, Mickey. Ya lo veo. Estoy justo al lado. ¿Y adónde quieres llegar?

—A que...

—¿Qué? ¿A que la silla de ruedas cambia esto?

¿A que no me siento muy excitado por ti ahora mismo?

—Miro hacia abajo a mi propia erección, a la situación que no se está resolviendo y que, de hecho, va a peor porque su brazo está apretado contra mí—.

Porque tengo noticias para ti, oficial Weaver.

La silla de ruedas no es un factor. Nunca ha sido un factor.

Podrías estar en una silla, en una cama, en el suelo.

Te has quitado la camiseta y tu cuerpo me ha hecho esto.

Mi cuerpo te ha echado un vistazo y ha dicho: «oh sí, nene.

Eso es lo que quiero. Ahora mismo, joder».

Y el hecho de que estés sentado mientras ha pasado en lugar de estar caminando no cambia absolutamente nada de lo que está haciendo mi polla ahora mismo.

—Estás loco —dice.

—Completamente —digo—. Totalmente para que me encierren. Estoy aquí en tu sala de rehabilitación con un empalme de campeonato y sin vergüenza. Ninguna vergüenza, Mickey. No me importa.

Su pulgar se mueve contra mi cadera. A través de mi camiseta. Una caricia, lenta, tal vez un centímetro de movimiento, y su calor me recorre la pierna.

Deslizo mi mano por su antebrazo. —¿Tengo permiso para tocarte? —pregunto.

Su pulgar se detiene. —Me estás tocando.

—Te estoy tocando el brazo. Ya te he tocado el brazo antes.

¿Puedo tocar algo nuevo? ¿Puedo tocarte el pecho?

Llevo cinco minutos mirándolo y me estoy volviendo loco.

Si no pongo mis manos sobre él, voy a estar pensando en ello el resto de mi vida.

Necesito que me des permiso porque estoy a unos dos segundos de ponerte las manos encima de todas formas, e intento ser un caballero aunque puede que ya haya pasado ese punto.

Él me mira, con los ojos oscurecidos y la boca ligeramente entreabierta. Su brazo sigue anclado a mi alrededor, y ninguno de los dos finge que esto sea ya un juego.

—Sí —dice—. Puedes tocarme.

Me inclino un poco y pongo mi mano derecha plana contra su pecho. La piel está más caliente de lo que esperaba, caldeada por el sol, el músculo debajo firme y denso. Su pectoral llena mi mano. Extiendo los dedos y siento su corazón latiendo bajo mi palma, más rápido de lo que aparenta su cara.

—Muy bien —digo, sin dejar de sonreír—. Me gusta. De hecho, me gusta mucho. Nunca he salido con hombres musculosos. Definitivamente podría acostumbrarme a esto.

Él no se mueve y observa mi rostro con atención.

Deslizo mi mano hacia su hombro. El músculo está redondeado y sólido bajo mis dedos. Aprieto suavemente y él cierra los ojos.

—Tu cuerpo se siente increíble —le digo—.

Tienes que saberlo. Sea lo que sea lo que te has estado diciendo por las noches sobre lo que la bala te quitó, no te quitó esto.

Este cuerpo es... joder, Mickey, te sientes tan bien bajo mi mano ahora mismo que apenas puedo respirar. He querido tocarte así desde siempre.

Su mandíbula se tensa y traga saliva con dificultad. Me atrae una fracción más hacia él. Mi mano se desliza desde su hombro hasta su clavícula y descansa allí, en el hueco donde puedo sentir su pulso martilleando contra las yemas de mis dedos.

—Tu corazón va a mil —digo.

—No me digas.

Mi otra mano se mueve, deslizándose hacia la nuca, entre su pelo. Es más suave de lo que imaginaba, más espeso. Mis dedos se curvan, mis uñas rozan su cuero cabelludo, y el sonido que emite me sorprende. Grave. Ronco. Arrancado directamente de él como si ni siquiera supiera que estaba ahí.

Me quedo helado medio segundo, atónito por lo que mi contacto le ha provocado.

—Mickey... —susurro.

Abre los ojos y me mira. Ninguno de los dos parece capaz de apartarse.

—Benji. —Su voz suena cruda—. Si no dejas de tocarme así, voy a hacer algo de lo que no podré arrepentirme.

Mis dedos se ralentizan en su pelo, pero no me retiro. Estoy intentando descifrar si quiere decir que pare o si quiere decir que ni se me ocurra parar.

—¿Sería tan malo no poder echarse atrás? —pregunto.

—No. Pero quiero hacerlo bien. No aquí, donde alguien puede entrar y pillarnos. Y no con el tiempo contado.

Asiento con la cabeza, aunque cada parte de mí lo deteste.

Mi mano se desliza desde su pelo hasta su mandíbula, y mi pulgar acaricia su pómulo.

Deslizo mi mano por su pecho una vez más, sintiendo cada centímetro de él, el plano duro del músculo a cada lado.

Dejo que mis dedos bajen hasta su estómago, donde la piel se vuelve más suave y comienza el vello rubio.

Me detengo ahí porque no sé si él querría que bajara más.

—Tu caminito de vello me da ganas de hacer cosas que no debería —digo—. No puedo dejar de mirarlo. Ese caminito de vello debería ser ilegal.

Retiro la mano de su estómago a regañadientes. Quiero seguir, deslizarla más abajo, descubrir cómo se siente su piel bajo mis dedos donde el vello se espesa y empieza la cinturilla. Pero me detengo. Ya ha pasado por bastante, y lo último que quiero es presionarlo.

—No quiero parar —le digo—. Necesito que sepas eso. No paro porque no desee esto. Paro porque lo deseo muchísimo, pero necesito que seas tú quien decida cuándo.

Sus ojos están oscuros y fijos, y puedo ver la lucha tras ellos.

—Benji —dice—. No me estás presionando. Esto es lo mejor que me he sentido en mi propia piel desde la bala.

Tus manos han hecho eso. —Él traga saliva—.

Solo que no estoy físicamente listo para lo que viene después.

Y eso lo odio. Odio tanto no estar listo.

Mi mente y la parte superior de mi cuerpo están preparadas y dispuestas. El resto de mí no. Todavía no.

—Entonces esperamos hasta que estés listo —digo—. Y si eso es la semana que viene o el mes que viene o nunca, seguiré aquí con la crema y mis manos irán exactamente a donde tú me digas que vayan y a ninguna otra parte. Tú mandas en esto. ¿Me oyes? Yo no. Tú.

Su agarre se tensa sobre mí. Un apretón. Luego su mano se afloja y su pulgar traza una última línea sobre mi cadera, lentamente.

—Probablemente deberías soltarme ya —digo—. Para que pueda fingir que soy capaz de hacer lo que acabo de decir.

Me retiene un segundo más. Sus dedos presionan planos contra la parte baja de mi espalda, bien abiertos, abarcando todo lo que su mano puede cubrir.

El contacto detiene mi verborrea a mitad de frase.

Luego me suelta lentamente. Su brazo se desliza.

El espacio donde estaba su brazo se siente frío al instante.

—¿Te parece bien si te pongo la crema? —pregunto.

—Siempre —dice.