16. El diario #2

Era una habitación, como cualquier otra.

Esto no debería haber sido una sorpresa, pero de alguna manera lo fue.

Había una cama con las cortinas bien colocadas, dos armarios simétricamente alineados, un tocador, justo en el medio, y un par de biombos, a juego, en las esquinas.

Contra la pared opuesta, dos lavabos, uno en cada esquina.

A papá le encantaba la simetría. No había cuadros en las paredes ni adornos, e incluso el papel pintado era liso sin ningún estampado que lo alegrara.

Una puerta daba a un tocador, pero estaba vacío sin muebles.

Ni siquiera había una alfombra en el suelo.

La habitación estaba libre de polvo, por lo que las criadas debían limpiarla con regularidad, pero no había nada que le recordara a Belle a su padre.

No había cepillos para el pelo ni espejos, ni libros, ni papeles, ni pequeños objetos personales esparcidos que sugirieran que alguien se hubiera desvestido, dormido y tomado su chocolate matutino allí.

Era tan impersonal como la habitación de un hotel.

Belle abrió de golpe la puerta del primer armario.

El resto de la habitación estaba tan vacío de cualquier recuerdo de su padre, que casi esperaba que el armario fuera igual.

Pero no fue así. Allí estaba toda su ropa, ordenada en secuencia: calzones, camisas, chalecos y abrigos.

En los estantes había corbatas y otras prendas, que no pudo identificar, y que no quiso examinar detenidamente.

Pero la clave no estaría entre sus camisones.

El otro armario contenía una selección similar, pero de ropa de noche.

Belle comenzó con la ropa de día, revisando sistemáticamente cada bolsillo.

No encontró una llave. El armario de noche resultó igual de decepcionante.

Los cajones del tocador contenían varios objetos personales, pero no había ninguna llave.

Había varios libros, al fondo de uno de los cajones, pero, recordando el que John había quemado en la biblioteca, los dejó allí sin abrir.

Observó el resto de la habitación. «¿Dónde más podría esconderse una llave?

». Deseó tener la agilidad mental de John y su disposición a gatear por el suelo para ayudarla en la búsqueda, pero tendría que arreglárselas sola.

Las alfombras no revelaron nada y no había ninguna tabla suelta, que pudiera indicar un escondite.

No había adornos que ocultaran nada. Ni siquiera la ventana tenía una sola pieza de madera suelta.

Se quedó de pie en el centro de la habitación, girando lentamente, buscando mejores ideas.

«¿Dónde más guarda la gente las llaves? En cadenas en la cintura o el cuello, por supuesto.

En clavos en la pared. En bolsos y bolsillos.

Dentro de los libros». A regañadientes, sacó los libros del cajón y los sacudió enérgicamente boca abajo, tratando de no mirar las páginas.

No se cayó ninguna llave. «¿Dónde más?».

De repente, le vino a la mente la imagen de su última visita a la cabaña de John. Samuel había estado bajando carbón del sótano y había cerrado la puerta con llave tras de sí, ¡Y la llave... el dintel! Había dejado la llave encima del dintel.

Con impaciencia, tanteó la parte superior de la puerta. ¡Nada! Probó la puerta del vestidor. Seguía sin encontrar la llave. Incluso entró al vestidor para probar en el otro lado, sin éxito. Pero entonces se le ocurrió otra idea: la parte superior de los armarios.

Y allí estaba. Una pequeña llave de plata con un mango finamente trabajado, encajada en una muesca de la madera sobre el armario de noche. Ni siquiera el enérgico desempolvado de la criada logró sacarla de allí.

Triunfante, bajó las escaleras dando saltitos hasta la biblioteca, sacó el diario de su padre e introdujo con entusiasmo la llave en la cerradura. ¡Encajaba! Un solo giro, un clic casi imperceptible y la cerradura se abrió.

Y entonces, ella dudó. Leer el diario personal de su padre, uno tan secreto, además, que lo había mantenido bajo llave y escondido la llave, sería una gran intromisión. No obstante, necesitaba saber más sobre Jack Barnett, y esta, sin duda, era la única manera de averiguarlo.

Entonces, ella abrió el diario y comenzó a leerlo.

Al principio, se preguntó si había entendido mal, pues la letra era muy diferente a la de los libros de contabilidad.

Mientras que para leer las cuentas había necesitado una lupa, el diario estaba escrito con una letra más grande y mucho más libre.

Pero entonces empezó a ver similitudes en la formación de las letras y en los trazos característicos, y se dio cuenta que, en efecto, era de su padre, pero escrito con un estado de ánimo distinto.

La primera página le reveló más sobre él que los veintitrés años comiendo en su mesa:

«Me dio una noticia tan buena el viernes pasado, que estoy a punto de estallar.

Es tan deliciosa, pero no tengo con quién compartirla, nadie con quien sentarme a tomar oporto y reírnos de ella.

Y es una broma tan buena. Una parte de mí quiere contárselo a S solo para ver si así se le quita esa arrogancia de la cara.

Pero no puedo. Conoce todas mis debilidades y me humilla, haciéndome arrastrarme en mi propia casa, así que debe ser un secreto.

Pero, necesito desahogarme, y por eso he decidido escribir este diario.

Todo lo que le habría contado a una buena amiga, lo escribiré aquí.

Hemos decidido que necesitamos una casa.

El alojamiento actual de M ya no le sirve, pues necesitará niñeras, una nodriza y un sinfín de gastos.

Y un jardín, me dice, para que el niño juegue.

Además, habrá que pensar en su educación.

Será difícil encontrar el dinero extra, pues los inquilinos están teniendo problemas con el alquiler últimamente, con las malas cosechas, y mis propias inversiones no están dando los beneficios que esperaba.

Y luego está S, que supone un gasto considerable, como siempre.

¿Por qué me fijé tanto en las apariencias?

La hija de un clérigo me habría venido mucho mejor.

Así que debo ahorrar. El capellán puede irse sin problemas, pues eso nos ahorrará cientos de libras al año en carne y brandy.

Tampoco necesitamos tres lacayos. No dejaré ir a ninguno de los sirvientes de inmediato, porque S podría oponerse, pero cuando se vayan, no hace falta reemplazarlos.

Creo que esto se puede hacer. M ya tiene una casa en mente, y tiene una idea genial para ocultarla: será un hogar para niños expósitos y una institución benéfica que podré apoyar y visitar con toda discreción.

¡Es tan lista, mi M! Nos reímos tanto, cuando se le ocurrió la idea que derramó el vino, y creo que la mancha nunca saldrá.

Pero, estoy tan emocionado que le compraré otra alfombra.

Tendrá todas las alfombras que ella quiera».

Belle dejó el diario con el corazón latiéndole con fuerza.

La persona designada como «M» solo podía ser la amante de su padre, y «S» era su madre; eso estaba claro.

Y ahí estaba él, montando su nidito de amor; pero no, ya existía un nidito de amor, la casa de la que hablaban, y la vivienda era simplemente una casa más grande para dar cabida al aumento de bocas que alimentar.

Así que el arreglo ya llevaba tiempo en marcha.

Entonces, Belle se fijó en la fecha en la parte superior de la primera página: unos siete meses, antes del nacimiento de Ernest. Papá ya tenía cuatro hijas y seguramente había perdido la esperanza de tener un hijo varón.

Ahora su esposa y su amante competían por ser la primera en darle un heredero.

No es de extrañar que la situación le resultara tan divertida.

Sin embargo, ¿cuál de ellas había ganado?

Hojeó el diario buscando la fecha correcta.

Y allí estaba. «M me ha dado un regalo indescriptible.

¡Por fin tengo un hijo! Quiere llamarlo Jack, y ella no tiene inconveniente.

Ha triunfado donde S ha fracasado estrepitosamente, así que puedo llamarlo como quiera. Mi hijo Jack. Sí, suena muy bien».

La fecha era dos días, antes del cumpleaños de Ernest. Jack Barnett era el hijo mayor, el hijo reconocido. El heredero de Allamont Hall.