Chapter 37

Ivan

Dos semanas después, la finca de Surrey estaba considerablemente más ruidosa.

Mary McCarthy llegó con cuatro maletas, dos sudaderas de la Universidad de Boston, una cantidad alarmante de expresiones de argot estadounidense que tuve que buscar en Google y la firme creencia de que el jet lag podía vencerse a base de pura fuerza de voluntad.

Se equivocaba. Lo supe porque la encontré dormida en el sofá del ala este a las cuatro de la tarde, con el portátil abierto en una página de inscripción de cursos y una bolsa de patatas fritas a medio comer en equilibrio sobre el pecho, pero admiré su empeño.

—Maeve solía hacer eso —le dije cuando se despertó, desorientada y molesta—. Quedarse dormida en lugares extraños. Normalmente con un libro. Una vez en la bañera.

—¿En la bañera?

—Artem casi tuvo un infarto. Pensó que se había ahogado.

—¿Qué hiciste tú?

—Me reí. Luego Gregor la llevó a la cama y Artem prohibió leer en el baño durante una semana.

Mary reflexionó sobre ello.

—Eso es lo más romántico que he oído en mi vida.

—Eso es lo más ruso que has oído en tu vida. El romance es incidental.

Cuando llegó, había abrazado a Maeve en el vestíbulo durante un buen rato, luego había cogido a Mac en brazos y había vuelto a llorar cuando él le agarró el collar.

Después anunció que Inglaterra parecía «extrañamente pequeña» después de Boston, lo que hizo que Artem parpadeara como si hubiera insultado el concepto mismo de masa terrestre.

En cuestión de un día, había devuelto el ala este a su estado previo de caos controlado.

En dos, le había enseñado a Mac a aplaudir, cosa que ahora hacía a intervalos aleatorios como un pequeño dictador dando su aprobación.

En tres, había convencido a uno de los guardias de probar el café con hielo, lo declaró «mediocre» y luego me dijo que mi versión era «realmente buena, en serio», lo que me hizo sonreír de puro orgullo, porque conseguir que la comida supiera bien seguía escapándoseme.

—Está mintiendo —dijo Gregor después de la conversación del café.

—No está mintiendo. Dijo «en serio».

—Ahora es estadounidense. Lo dicen todo «en serio».

—Estás celoso porque no ha elogiado tu café.

—Yo no hago café.

—Exacto. No tienes nada que te puedan elogiar.

Maeve se relajó con su hermana bajo nuestro techo.

Esa fue la parte que observé más de cerca.

Cómo sus hombros iban bajando poco a poco durante los primeros días.

Cómo se reía. Cómo ella y Mary se sentaban en el suelo de la cocina con Mac entre las dos, susurrando sobre Dublín y la infancia y cosas que por fin podían recordar sin que los recuerdos les ganaran la partida.

Quería eso para ella para siempre. Esa facilidad. Esa certeza.

Así que, naturalmente, a Maeve le llegó el celo y casi nos mata.

Era media mañana. Mary estaba en el salón intentando su versión del yoga. Mac, en su silla saltarina. Yo me apoyaba en la encimera de la cocina con un café, observando a Gregor observar a Maeve con más intensidad de la necesaria.

Maeve estaba sentada en un taburete, haciendo botar a Mac sobre la rodilla. Tenía el rostro sonrojado y una capa de sudor le hacía brillar la piel bajo la luz de la mañana. Fergus estaba pegado a su lado, gimoteando de forma extraña.

—Estás mal —dijo Gregor.

—Estoy bien. Alguien ha subido la calefacción.

—La calefacción está apagada.

Se abanicó con el paño de eructar.

—Entonces hace calor fuera.

—Estamos a once grados.

—Once grados es prácticamente tropical para Edimburgo. Mi cuerpo está confundido con el clima del sur.

Dejé el café en la encimera.

—Esto es el sur de Inglaterra, no España.

Estaba a punto de responder cuando noté que el aroma que emanaba de ella ya no era solo caramelo y champán. La nota a nube de tormenta se había vuelto espesa, pesada y dulce de un modo que puso en alerta mis instintos alfa.

—Hueles como en Praga —dijo Gregor.

—Eso no es verdad.

—Estás en celo —dije.

—No estoy en celo —se retorció en el taburete, claramente incómoda—. Ni siquiera ha pasado tiempo suficiente desde Praga. Y Mac todavía es un bebé. Mi ciclo no toca todavía.

—Dijiste lo mismo en Praga. Y ahora tenemos a Mac.

Me fulminó con la mirada. Tenía los ojos nublados y ligeramente desenfocados, lo que restaba bastante fuerza a la mirada.

—Aquello fue diferente.

—Sí. En Praga te mentías a ti misma con más convicción.

—No estaba mintiendo. Estaba médicamente desinformada.

Gregor frunció el ceño.

Maeve le apuntó con el paño de eructar.

—No digas nada. Estoy vulnerable y sofocada.

—¿Diferente cómo? —insistí—. Estás sonrojada, irritable y hueles como una pastelería elegante en medio de una tormenta eléctrica. Esta semana le has robado tres camisas a Artem. Ayer les gritaste a tus almohadas porque no eran lo bastante blandas.

—¡Es que no era lo bastante blanda!

—Estás anidando.

—Porque estaba molesta de que la almohada me hiciera daño en la oreja.

—No, porque estás en celo.

—Yo...

Se interrumpió. Un calambre violento la atravesó y jadeó, doblándose sobre sí misma mientras se aferraba al borde de mármol de la isla.

—Dios mío.

El aroma de su lubricación golpeó la cocina como una ola. Se me nubló la vista durante un segundo. Gregor emitió un sonido que no era del todo humano y agarró el respaldo del taburete de ella con ambas manos.

—Dios mío —gimió Maeve de nuevo—. ¡Mary!

—Por fin —dije con voz ronca.

Mary apareció en el umbral, tomó una bocanada de aire y palideció.

—Oh. Vaya. Eso es... —Se tapó la nariz con la mano—. Huele como si una licorería hubiera explotado en una panadería durante una tormenta eléctrica.

—Llévate a Mac —dijo Artem.

Se había materializado desde su despacho, lo que significaba que había captado el olor de Maeve desde el otro extremo de la casa. Ya tenía los ojos negros.

—Ala este. La cocinera le prepara la comida. Nadie más.

Mary, a pesar de estar frente a un Pakhan a punto de perder el control, pareció ofendida.

—¿Perdona? Hago el mejor ramen de toda la Costa Este.

—El heredero de la Bratva no está preparado para el ramen.

—Podría sorberlos con los labios. El ramen es solo un concepto teórico.

—Ala este. Ahora —Artem miró a Fergus—. Tú también. A hacer guardia.

Fergus soltó un ladrido agudo y trotó tras Mary, que ya se alejaba con Mac apretado contra el pecho. Por suerte, ella decidió que discutir con tres alfas a punto de entrar en celo no le compensaba lo que le pagaban.

Artem levantó a Maeve del taburete y se dirigió a las escaleras con ella en brazos. Gregor y yo lo seguimos.

Dos días después, el dormitorio principal parecía la escena de un crimen.

El nido ocupaba el centro de la cama. Había una fortaleza cuidadosamente construida con ropa robada y mantas estratégicas.

Mis jerséis de cachemira favoritos. Las franelas gruesas de Gregor.

Las camisas de Artem, que ahora servían de fundas de almohada.

Las cortinas estaban corridas. Las luces, tenues.

Los restos de un pack de veinticuatro botellas de agua y una cesta de aperitivos hipercalóricos descansaban en la mesita de noche.

Maeve se había pasado el primer día intentando negar que estaba en celo.

Lo había negado mientras le arrancaba la camisa a Artem directamente del cuerpo.

Se lo negó a Mary cuando le dijo que volvería a Boston en cuanto terminara.

Lo había negado mientras le ordenaba a Gregor que le trajera «la manta buena, no la que rasca».

Lo había negado mientras hundía la cara en mi jersey y emitía un sonido que casi me estampa contra la pared.

—Esto es solo anidar —había insistido, arrodillada en medio de la cama con el pelo revuelto y las mejillas sonrojadas, rodeada de nuestra ropa como un dragón que hubiera saqueado unos grandes almacenes.

—El anidamiento ocurre durante el celo —había dicho Artem con cautela.

—El anidamiento ocurre cuando una mujer tiene buen gusto y acceso a cachemira y telas de calidad.

Gregor me miró por encima de su cabeza. Yo miré a Artem. Ninguno de nosotros la corrigió. Éramos hombres valientes, no estúpidos. La última vez que estuvo en celo tenía un cuchillo en la mano.

Ahora, en el segundo día, la negación se había esfumado por completo. Maeve estaba a cuatro patas en el centro del nido, con la piel sonrojada y cubierta de nuestras marcas, moviendo las caderas hacia atrás contra Artem mientras él la penetraba.

—Por favor —gimió con voz ronca—. Ivan, por favor.

Yo estaba al borde de la cama, intentando recordar cómo se respiraba.

—Necesito cinco minutos. Vas a matarme.

—Dame un bebé —Miró por encima del hombro, con los ojos brillantes de fiebre—. Dame otro bebé. Por favor, Alfa.

Las palabras me golpearon en pleno corazón. Gregor, que estaba tumbado a su lado, emitió un sonido grave y retumbante y le enredó los dedos en el pelo, besándole el cuello donde su marca de unión relucía plateada y permanente.

—Mi turno —dijo Gregor. Su paciencia tenía límites y acabábamos de alcanzarlos. Lo sabía porque cada vez que se acostaba con ella en los últimos meses, le decía guarradas sobre llenarla con su bebé.

Y ahora ella estaba lista.

Artem salió de ella con un gemido y se desplomó sobre la almohada.

Gregor no desaprovechó el cambio. Atrajo a Maeve hacia su regazo, la colocó a horcajadas sobre sus muslos y la hizo descender sobre su polla de un solo movimiento.

Ella soltó un grito hermoso y quebrado mientras su cuerpo se cerraba en torno a él.

Mientras la veía cabalgarlo, con las manos de él aferradas a sus caderas, el pecho se me encogió con una cantidad aterradora de amor.

Cogí una botella de agua fresca de la mesita de noche, la desenrosqué y se la acerqué a los labios. Ella bebió entre gemidos, con los ojos entrecerrados.

Cuando terminó, le limpié el sudor de la mejilla con el pulgar, recorriendo la marca de unión que le había dejado en el cuello.

—Voy a anudarte, pajarito —le dije—. En cuanto él termine. Y vamos a darte exactamente lo que quieres.

—Por favor —gimió.

Estaba completamente perdida en el celo, pero a salvo en su nido, y era nuestra.

Pasó otro día antes de que la fiebre remitiera.

La llevamos al baño y llenamos la bañera de mármol con agua tan caliente que echaba vapor, y aceite de lavanda que Artem había estado guardando precisamente para esta ocasión.

La bañera era enorme, pero cuatro personas seguían siendo cuatro personas, y acabamos en una posición que habría parecido absurda para cualquiera que no fuéramos nosotros.

Artem se sentó detrás de ella, con la espalda de Maeve apoyada contra su pecho. Gregor y yo la flanqueamos a los lados. El agua se volvió lechosa con el aceite y los moratones en su piel destacaban en colores vívidos y posesivos.

Gregor cogió una esponja y se la pasó por los hombros y los brazos con la misma delicadeza metódica que aplicaba a todo. Le di un beso en la marca de unión de su cuello.

—Estuviste perfecta —dije—. Tan perfecta.

Maeve echó la cabeza hacia atrás, apoyándola en el hombro de Artem. El suspiro que dejó escapar fue tan satisfecho que me dolió el pecho.

—No puedo creer que esta sea mi vida —Abrió los ojos, verdes y claros ahora que el celo había pasado.

—Créetelo siempre —Artem le apretó los brazos alrededor de la cintura y apoyó la barbilla sobre su cabeza.

—Ahora sí —dijo—, y me alegro muchísimo de haberte robado aquella tarjeta de crédito en Praga.

El pecho de Artem vibró con una risa queda. El agua onduló a nuestro alrededor.

—Nunca la robaste.

Maeve parpadeó y levantó la cabeza.

—¿Qué?

—Te lo metimos en el bolsillo. Por si huías mientras nos ocupábamos de otros asuntos. La tarjeta tenía un microlocalizador integrado en el chip. Debía conducirnos hasta ti —dijo Artem—. El localizador nunca funcionó.

Maeve lo miró fijamente. Abrió la boca y volvió a cerrarla.

—¿Lo pusisteis en mi bolsillo? ¿Me dejasteis huir?

—No. Tú huiste. La tarjeta era nuestro seguro. Lo que no esperaba era que tardáramos nueve meses en volver a encontrarte.

Miró a Artem, luego a Gregor y después a mí. La sonrisa que le iluminó el rostro era de esas que inspiran poesía a los hombres, aunque siempre fracasen al intentarlo.

—El localizador nunca funcionó —dijo ella.

—Hasta que lo hizo.

—Quizás —añadió en voz baja— esperaba que vinierais a buscarme.

Le besé el hombro. La mano de Gregor encontró la suya bajo el agua. Artem le rozó el cabello con los labios.

—Siempre íbamos a encontrarte —dije—. Fuiste nuestra desde el momento en que entraste en aquel callejón con un cuchillo de cocina y un plan desastroso. La tarjeta de crédito solo lo hizo oficial.

—No fue oficial —dijo Gregor—. El rastreo falló.

—Estoy siendo romántico.

Gregor gruñó.

—El rastreo seguía siendo deficiente. Recuerdo que hablé con el equipo de seguridad al respecto. No estaba nada contento.

—¿Presentaste un informe sobre un gesto romántico?

—Fue un fallo de seguridad con consecuencias emocionales.

Maeve se rio. El sonido resonó contra el mármol, el agua y las paredes de azulejos.

—Solo esta manada —dijo— convertiría el localizador de una tarjeta de crédito en un informe de seguridad.

—Solo esta manada —asentí— necesitaría hacerlo.

—Soy tan feliz —dijo—. ¿Quién habría imaginado que esta princesa de la mafia irlandesa le daría un bebé de manada a la Bratva?

—Bebés, Maeve Petrov.

—Sí, muchos bebés —posó la mano sobre el vientre—. Os quiero tanto a todos.