Maeve

Lo que vino justo después de decirle a mi padre que se largara de mi casa no fue el colapso para el que llevaba tres años preparándome.

Fue el almuerzo.

Me senté en el comedor con las manos todavía temblorosas y comí pollo asado, patatas y media cesta de pan como si amenazar a un hombre que una vez me encerró en un dormitorio durante tres días hubiera sido una sesión de entrenamiento de alta intensidad.

Ivan me observaba como si estuviera presenciando un truco de magia. Gregor acercó la mantequilla a mi plato sin decir nada. Artem no dijo una palabra, pero cada vez que el pulso se me aceleraba, su pulgar me acariciaba el interior de la muñeca una vez y volvía a calmarlo.

El comedor tenía ventanales altos que daban al jardín sur, y la lluvia caía suave y constante contra el cristal.

Fuera, las marcas de los neumáticos de mi padre seguían grabadas en la grava.

Al día siguiente el personal de jardinería las rastrillaría hasta borrarlas y nadie sabría que había estado aquí.

Aquello me pareció simbólico. Posiblemente demasiado simbólico. Culpé a las hormonas posparto, que aparentemente habían decidido que el tono emocional del día sería «drama intenso con un toque de mantequilla».

Darme cuenta de que no me quedaba nada de lo que huir no llegó con un coro celestial ni con un rayo de luz. Llegó mientras alargaba la mano hacia un segundo panecillo.

El cuchillo estaba en mi mano y no me estremecía. Tenía la mano firme. El corazón me latía acelerado, pero sin pánico. Fuera, la lluvia difuminaba las ventanas. Dentro, nadie era mi dueño. Nadie esperaba que bajara la mirada. Nadie esperaba gratitud a cambio de no ser cruel.

Recorrí la mesa con la mirada y sentí lo absurdo de mi antigua vida presionando contra los bordes de esta.

Las palizas. Las puertas cerradas con llave.

Las otras mujeres en mi cama mientras yo me quedaba arriba fingiendo no oír.

La voz de mi padre diciéndome que era moneda de cambio, que era una inversión, que estaba decepcionando a la familia.

De repente, todo aquello parecía una obra de teatro pésimamente escrita en la que me habían obligado a actuar y que ahora podía juzgar con la claridad de la distancia.

Pero ya no me escondía. La puerta de mi pasado se había cerrado de un portazo tan fuerte que casi esperaba ver una nube de humo como en los dibujos animados.

Esa noche, cuando la casa se quedó en silencio y Mac ya había comido y estaba acostado, me planté frente al espejo del baño a cepillarme el pelo.

Mármol blanco. Grifería de latón. Una bañera exenta lo bastante grande como para ahogarse o montar una pequeña fiesta, según las prioridades de cada cual.

Suelo radiante bajo mis pies descalzos. Un espejo con marco de oro antiguo que probablemente costaría más que mi primer coche, si alguna vez hubiera tenido coche, que no lo había tenido, porque había estado demasiado ocupada huyendo.

Fergus vino a sentarse a mis pies. Había completado su patrulla final del cuarto del bebé. Gregor le estaba enseñando bien. Tres vueltas a la habitación, un ladrido a las cortinas; la rutina empezaba a resultar cómica.

Lo cogí en brazos.

—¿Eres feliz, Fergus?

Sacó la lengua y me lamió la nariz.

—Me lo tomaré como un sí. Yo también lo soy.

Entonces la cerradura hizo clic.

Me giré.

Artem estaba apoyado en el marco de la puerta.

Se había quitado la chaqueta y la corbata, llevaba los botones superiores de la camisa desabrochados y las mangas enrolladas hasta los codos.

Su mirada no era cautelosa. No era reverente.

Era la mirada de un hombre que había pasado meses conteniendo una marea y acababa de decidir dejarse arrastrar por ella.

El aroma de mis compañeros de manada me golpeó antes de que se moviera. Champán, caramelo y nubes de tormenta, tan denso que casi podía saborearlo.

La lubricación me resbaló por los muslos antes de que diera un solo paso.

Dejé a Fergus en el suelo mientras Artem caminaba hacia mí. Sin prisa. Sin vacilación.

Cuando llegó hasta mí, yo ya alargaba los brazos hacia él. Me agarró las caderas y me subió al tocador como si no pesara nada, se colocó entre mis piernas y su pecho se apretó contra el mío a través de la fina seda de mi bata.

—Lo manejaste —su voz era un gruñido grave, el registro que usaba para promesas y amenazas, y a veces para ambas a la vez—. Te plantaste frente al hombre que te vendió y lo partiste por la mitad.

—Eso hice, ¿verdad? —me salió sin aliento, lo cual resultaba embarazoso, pero también era honesto.

Sus manos se deslizaron por mi cintura, los pulgares recorriendo mis costillas, y luego se cerraron en mi pelo. Me echó la cabeza hacia atrás y dejó expuesta mi garganta y la cicatriz, el pulso latiendo debajo, todo lo que había pasado años ocultando.

—Has dejado de huir.

—Por completo.

—Has dejado de esconderte.

—Ni siquiera sé dónde están mis zapatillas de correr. Creo que Fergus se comió una.

Fergus salió sigilosamente del baño con el rabo entre las patas.

La boca de Artem me rozó la mandíbula, ligera como una pluma.

—Bien. Porque eres mía. No solo sobre el papel. Mía.

—Soy tuya —le agarré los hombros, necesitando ese ancla—. Y de Ivan. Y de Gregor.

—Lo eres —me besó con fuerza, deprisa. Era una reclamación, y no se parecía en nada a los besos cautelosos de la noche anterior. Su boca me devoró y le respondí con la misma ferocidad; le envolví la cintura con las piernas mientras me apretaba contra el espejo.

—Necesito tu nudo —no reconocí mi propia voz—. No necesito que vayas despacio. Te lo agradezco, pero necesito que dejes de contenerte. Quiero que seas tú mismo conmigo.

Me arrancó la bata. Después cayó su camisa. Sus pantalones. Y entonces estaba desnudo contra mí, puro calor y músculo, con la boca en mi garganta y las manos por todas partes.

—Artem.

Me inmovilizó las muñecas por encima de la cabeza con una mano mientras la otra se deslizaba por mi cara, mi cuello, mis pechos, mi estómago, hasta mi sexo.

—Tan mojada.

—Siempre lista.

Colocó su polla entre mis piernas abiertas y presionó lentamente. Nos miramos a los ojos, sin parpadear.

Gimió cuando estuvo completamente dentro de mí. Solo un instante, y luego se retiró y volvió a hundirse.

Gemí mientras su dedo volvía a deslizarse por mi cuerpo, sobre el estómago, los pechos, hasta detenerse en el hueco del cuello. Justo sobre la cicatriz. La cicatriz de Finn.

Se detuvo. Sus ojos buscaron los míos.

Incluso ahora, completamente consumido por el impulso alfa de reclamar, me concedió un latido. Una sola fracción de segundo para cambiar de opinión.

Incliné la cabeza aún más. —Tómame. No pienso irme a ningún lado.

Se inclinó hacia delante, ronroneó junto a mi oído y entonces me mordió.

No fue la violencia desgarradora que recordaba de Finn. Algo más agudo, más limpio, terrible en su precisión. El dolor floreció al instante en calor, eufórico y cegador, inundando cada uno de mis nervios.

Y entonces, el clic.

Era la única palabra para describirlo. Algo profundo en mi pecho que había estado flotando, a la deriva, durante veintisiete años simplemente encajó. Un ancla tocando el lecho marino. El peso permanente de pertenecer a alguien que también me pertenecía.

Jadeé y mi espalda se arqueó contra el espejo.

Mi cuerpo cantaba mientras el vínculo cobraba vida, un lazo hecho de champán, caramelo y nubes de tormenta que era mío, y ahora entretejido con el suyo.

Podía sentirlo. No solo su cuerpo contra el mío, sino a él.

La profundidad de su devoción, el muro inamovible de su protección, la certeza absoluta y aterradora de que yo era suya y él era mío y nada iba a separarnos jamás.

Mantuvo los dientes clavados en mi carne, con el pecho agitado contra el mío, mientras su cuerpo absorbía el vínculo como el de un hombre que se hubiera estado ahogando y por fin encontrara aire.

Cuando se apartó, un hilo lento de sangre me recorrió el cuello y se mezcló con su saliva y nuestro aroma.

Lamió la herida. Tierno. Lento. El contraste hizo que me escociesen los ojos.

Entonces apoyó la frente contra la mía.

—Eres mía —susurró—. Nuestra.

Alcé la mano y le recorrí la mandíbula con los dedos. Me temblaban, pero no de miedo. —Soy vuestra para siempre.

Las lágrimas me resbalaron por las mejillas antes de que pudiera detenerlas. No era pena. Tampoco alivio, exactamente. Solo el peso abrumador de por fin, por fin pertenecer a un lugar que no era una jaula.