Maeve

Callum McCarthy vendría hoy, y lo más extraño de todo era que había dormido toda la noche.

No el sueño superficial y nervioso de los años anteriores, cuando pensaba que cada crujido fuera de la caravana eran los pasos de Finn y cada sombra eran los hombres de mi padre listos para arrastrarme de vuelta a Irlanda a vivir la vida que él quería que viviera.

Era sueño de verdad. De ese en el que te despiertas y tienes que mirar el reloj porque tu cuerpo ha olvidado, temporalmente, que debería tener miedo.

Me sentía menos asustada que nunca.

Mac estaba en su moisés junto a la cama. La mano de Artem seguía apoyada en mi cadera. Ivan estaba desparramado a los pies de la cama, boca abajo.

Me giré buscando a Gregor. Estaba en el sillón cerca de la ventana con Fergus dormido en su regazo.

Como siempre, estaba esperando. No porque dudara de que pudiera arreglármelas sola. Porque él, Artem e Ivan, estaban listos para recoger lo que yo decidiera soltar.

—Buenos días —articulé sin voz.

Sus ojos se clavaron en los míos mientras decía:

—Ven aquí.

Salí de la cama y caminé descalza por el dormitorio, intentando no despertar a mis otros alfas. Levantó a Fergus, que gruñó en sueños. Me senté en el hueco cálido que había dejado el perro y me acurruqué contra Gregor mientras Fergus acababa sobre mi rodilla.

—Ya falta poco para enfrentarme a mi pasado, Gregor.

—Podemos encargarnos de él por ti —dijo, posando sus labios agrietados en mi mejilla.

Hundí la cabeza bajo su barbilla.

—Por eso te quiero.

Gregor emitió un sonido gutural y susurró:

—Te quiero, mi omega.

Más tarde, me planté junto a la ventana del dormitorio mientras el cielo gris hierro amenazaba lluvia y observé tres Range Rover negros cruzar las puertas.

No se deslizaban como los vehículos de la Bratva.

Devoraban la grava, agresivos y ostentosos, y frenaron en seco frente a la casa como desafiando a alguien a quejarse.

Callum McCarthy bajó del vehículo de cabeza.

Incluso desde dos pisos arriba, se veía exactamente igual. Abrigo de lana grueso. Cabello plateado peinado hacia atrás. El porte arrogante de un hombre al que nunca le habían dicho que no en su vida. Estaba a punto de oírlo.

Seis matones corpulentos y magullados salieron tras él, con las manos ya moviéndose hacia sus armas como si esperaran un tiroteo en los escalones de entrada.

Blade aguardaba junto a las puertas. No los detuvo. No les pidió que entregaran las armas. Simplemente se apartó como quien sabe exactamente cuántos soldados Petrov armados había apostados en el vestíbulo y lo poco que iban a importar seis guardaespaldas irlandeses.

Artem había decidido dejarlos entrar completamente armados.

Era una declaración de intenciones. El jardinero podaba los setos mientras llevaba encima suficientes balas para abatir a todos.

Hasta el personal que pulía las barandillas tenía entrenamiento militar.

Y los hombres apostados en las sombras del vestíbulo triplicaban en número a la escolta de Callum.

Mi padre, Callum, se adentraba en una fortaleza y aún no lo sabía.

Me aparté de la ventana.

El vestido era verde salvia. Hasta la rodilla.

De corte impecable. Lo había elegido en lugar del rojo que sugirió Ivan.

Cuando él argumentó que el rojo elevaría la presión arterial de mi padre a niveles médicamente interesantes, yo quise transmitir paz, no guerra.

Lo bastante suave para que me subestimara.

Lo bastante preciso para recordarle que era dueña de mí misma.

Me recogí el pelo a los lados, dejando la marca a la vista. La marca que él permitió que me hiciera un alfa que no era el mío.

Ya no era la Maeve McCarthy que habían vendido. Ahora era Maeve Petrov. Y a mucha honra.

Besé a Mac en la cabeza antes de irme. Mi padre nunca conocería a su nieto.

Jamás sometería a mi hijo a un hombre que evaluaba a los niños como cifras en su cuenta bancaria.

Mac emitió un sonido suave en sueños, con el puñito abriéndose y cerrándose.

Acaricié la cabeza de Fergus. Se apartó del pie del moisés para dejarme pasar.

La casa parecía saber que algo estaba pasando. El personal desapareció de los pasillos y los guardias se irguieron a mi paso. Bajaron la mirada, un gesto de respeto de la Bratva que, según iba descubriendo, Artem fingía que no le enorgullecía, aunque sin duda lo hacía.

Mis tacones resonaron en la madera pulida. Cada paso sonaba rotundo, como si supiera que iba a la guerra y me diera igual.

No pertenecía al hombre de abajo. Desde luego no pertenecía a Finn. Me pertenecía a mí misma, y precisamente por eso había elegido a los tres hombres que me esperaban en el vestíbulo.

Ivan estaba al pie de la escalera con un traje oscuro, apoyado con desenfado en la barandilla. Sus ojos me recorrieron de arriba abajo.

—Ni es el momento ni el lugar —dije.

Sonrió de esa manera que reservaba solo para mí y me ofreció el brazo sin decir palabra. Lo tomé.

Caminamos juntos hacia el salón formal. Las puertas dobles estaban entreabiertas y oí la voz de mi padre antes de verlo.

—No tengo tiempo para tus juegos, Petrov.

—En voz alta. Cortante. La voz de un hombre que había pasado tres décadas gritándole a gente que no podía responderle—.

Le prometiste al sindicato McCarthy una alianza mediante matrimonio.

Te llevaste a mi hija menor. Quiero ver a Mary y quiero ver la documentación.

Un pergamino deslizándose sobre la madera pulida.

—Véalo usted mismo. La firma de su hija. —La voz de Artem era suave y completamente vacía. Era la voz que usaba cuando le daba a alguien cuerda suficiente para que se ahorcara solo y quería ver si la aprovechaba.

Silencio.

—Esto está falsificado. Esa no es la letra de Mary. —La voz de mi padre se había elevado—. ¿Dónde demonios está mi hija? ¿Qué le has hecho?

—¿Qué más da? La firma está ahí. El certificado es legalmente vinculante. Lo único que le importa es el trato.

—¿La has matado? Porque le hice firmar documentos antes de que viniera aquí y esa no es...

—El corredor europeo pertenece a la Bratva. He cedido el control operativo a mi primo Yuri. A partir de ahora tratará con él.

—¡No tenías ningún derecho! —Un puño pesado golpeó la mesa y me provocó un escalofrío reflejo. Viejos reflejos. Lo dejé pasar—. ¿Crees que un trozo de papel me satisface? ¡Te llevaste a mi hija menor y quiero verla ahora mismo!

—¿Quieres ver a tu hija? —la voz de Artem se volvió cortante, peligrosa—. ¿Por qué? Te da igual. ¿Ya tienes otro trato preparado?

—Quiero a mi hija.

Esa era mi señal.

Abrí las puertas de un empujón. —Estoy aquí.

Mi padre se quedó paralizado con la boca aún medio abierta, el puño todavía apoyado sobre la mesa, sus seis hombres dispuestos detrás de él como atrezo en una obra sobre la inseguridad masculina.

Me miró fijamente. El vestido. Los diamantes en mis orejas.

Cómo llevaba la cabeza en alto. Buscaba a la chica aterrorizada que había vendido, pero ya no existía.

—Maeve —pronunció mi nombre como si le perteneciera. Como si lo hubiera inventado él—. ¿Qué te han hecho?

—Quererme.

Mi voz sonaba firme. Avancé hacia el interior de la habitación y me detuve junto a la silla de Artem. Él hizo ademán de levantarse. El plan era que mis alfas se marcharan, que me dejaran sola, pero le puse una mano en el hombro y presioné. Quédate.

Los ojos de Callum siguieron el gesto como un halcón rastrea a su presa. Luego se posaron en mi cuello.

—¿Crees que esto es amor?

—Entiendo que te resulte confuso —dije—. Siempre confundiste la obediencia con el afecto. Un error muy común. Los hombres con trajes baratos lo cometen constantemente.

Ivan emitió un sonido a mi espalda que podría haber sido una risa o un gruñido, y probablemente fue ambas cosas.

El rostro de mi padre se ensombreció. —Cuidado con lo que dices.

Por primera vez en mi vida, esas palabras no me empequeñecieron. Me llenaron de desafío.

—No —dije—. Creo que no.

Gregor se movió detrás de mí. La tormenta en su aroma estaba apenas contenida; podía sentirla emanando de él en oleadas, pero no emitió sonido alguno.

Se quedó allí sin más, un muro inamovible a mi espalda, mientras Ivan ocupaba su lugar al otro lado.

Ambos miraban la garganta de Callum como quien mira una puerta que está pensando en arrancar.

—Vienes conmigo —exigió Callum. Levantó el dedo, señalándome, y lo vi temblar ligeramente—. Le perteneces a Finn. ¿Tienes idea del lío que has causado? El acuerdo de Belfast...

—El acuerdo de Belfast —dejé que las palabras quedaran suspendidas en el aire—.

Eso es lo que quieres discutir. No las palizas.

No la humillación. No el hecho de que el hombre al que me vendiste traía a otras mujeres a mi cama mientras yo estaba encerrada en una habitación del piso de arriba —mi manada emitió un gruñido grave y sincronizado que hizo vibrar el suelo—. Quieres hablar del lío.

—¡Es un alfa! ¡Eres una omega que arruinó un acuerdo territorial! ¿Tienes idea de lo que le has costado a esta familia?

—No soy parte de tu familia, Callum —dejé caer la palabra «padre» como si me quemara, que era exactamente lo que hacía, desde hacía mucho—. Y no le pertenezco a Finn. Es un monstruo, y me entregaste a él como si fuera una comisión de cierre.

—¡Eres una omega! —dio un paso hacia mí.

Detrás de él, sus seis hombres se removieron nerviosos, de pronto muy conscientes de los tres enormes alfas rusos cuyos ojos habían dejado de mirar la garganta de Callum para mirarse entre ellos, lo cual era aún peor—.

¡Eres moneda de cambio! ¡Haces lo que te dicen por el bien del sindicato!

Lo miré con lástima, porque era un hombre que no tenía arreglo.

—No soy moneda de cambio —dije. La habitación se había quedado tan silenciosa que podía oír cómo empezaba a llover contra las ventanas—. Ahora soy una Petrov. Mary ha escapado de ti. No te queda nada que vender.

—Pequeña desagradecida...

—Cuidado.

La palabra atravesó la habitación como una cuchilla cortando seda. Sin alzar la voz. Sin dramatismo. Solo mía.

Callum se detuvo.

Sonreí. No era una sonrisa cálida. Era la sonrisa que había aprendido observando a Artem negociar con hombres que habían intentado matarlo.

—Estás en una casa llena de gente que me adora.

Yo no terminaría esa frase a menos que estés preparado para convertirte en un ejemplo de lo que no hay que hacer.

Los dedos de Artem rozaron el interior de mi muñeca. Una sola vez. Lo aprobaba.

La mandíbula de Callum se tensó. Nos miró a los cuatro. A Artem, que seguía sentado como un rey; a Gregor, cuya quietud resultaba más amenazante que cualquier movimiento; y a Ivan, que sonreía sin rastro de calidez. Por fin comprendió el giro de los acontecimientos.

—Si alguna vez vuelves a contactarme —dije, alzando la barbilla y dejando que mi voz adoptara ese tono sereno que Artem usaba cuando prometía algo definitivo—, o si intentas encontrar a Mary, dejaré que mi manada desmantele tu sindicato pieza por pieza hasta que no queden más que cenizas y papeleo.

La amenaza se instaló en la habitación como algo tangible.

Callum McCarthy miró a la hija que había desechado, y durante un delicioso segundo, lo vi comprender que él mismo había forjado su propia destrucción.

No dijo una palabra más. Se dio la vuelta y salió. Sus hombres se apresuraron tras él como patitos con equipo táctico.

Las puertas principales se cerraron de golpe. Los neumáticos chirriaron sobre la grava. El sonido se perdió en la lluvia.

Y yo seguía de pie en el mismo sitio. No me derrumbé. No lloré. El silencio que siguió no era pesado ni opresivo. Era ligero. Era el sonido de una puerta que se cierra. El sonido de mi vida empezando por fin.

Me di la vuelta y miré a los tres hombres que me habían dado el espacio necesario para encontrar mi propia armadura.

—Bueno —dije. La ligereza en mi pecho se expandía, extraña y maravillosa—. Eso ha salido bastante bien.

Artem se levantó y me estrechó entre sus brazos. —Has estado magnífica.

La mano de Gregor se posó en mi hombro. Ivan me besó en la sien como si fuera lo más natural del mundo, y para él probablemente lo era.

—Entonces —dijo Ivan, con una sonrisa asomando en la comisura de los labios—, ¿desmantelamos su sindicato ahora o después de comer?

Me reí contra el cuello de Artem, envuelta en el aroma de mi manada, los tres tan pegados a mí que no podía distinguir dónde terminaba yo y dónde empezaban ellos.

—Después del almuerzo —dije—. Me muero de hambre.