Chapter 27

Ivan

Mary McCarthy llevaba más de un mes viviendo en el ala este, y el ala este aún no se había recuperado del impacto.

Antes de Mary, era una sucesión tranquila de habitaciones de invitados con retratos antiguos, cortinas pesadas y muebles en los que nadie se sentaba a menos que estuviera esperando el juicio de los antepasados.

Luego llegó Mary, y en setenta y dos horas el ala este sonaba como si alguien hubiera abierto un internado y perdido el control de los estudiantes de inmediato.

Había bolsas de compras en el pasillo. Había música a horas intempestivas. Había una esterilla de yoga en el corredor que llevaba tres días allí antes de que alguien identificara qué era. Gregor la había sorteado doce veces antes de preguntar finalmente: —¿Esto es una amenaza?

—Es para estirar —dijo Maeve.

—¿Estirar qué?

Maeve se rio.

—Músculos, Gregor. Está estirando los músculos.

Gregor se había quedado mirando la esterilla un buen rato.

—Caminar. Eso es lo que hay que hacer.

Las citas motivacionales aparecieron en la segunda semana.

La primera estaba pegada al retrato de mi bisabuelo, un hombre adusto con patillas y una mirada que decía que nada le había complacido jamás. Bajo el marco dorado, un post-it rosa neón rezaba:

PIERDES EL 100% DE LOS TIROS QUE NO LANZAS.

Gregor lo quitó.

Mary lo volvió a poner, esta vez más arriba.

Gregor lo quitó de nuevo.

Mary lo reemplazó con uno que decía:

MANIFIESTA. MOTIVA. CRECE.

Esa misma tarde encontré a Gregor plantado frente al retrato, con los brazos cruzados, mirando el post-it como si fuera un insulto personal.

—Esto es una provocación.

—Es una cita, Gregor.

—Es bla, bla, bla.

—Es joven. El rosa es normal a su edad.

—Lo ha pegado a un Petrov.

—A un Petrov muerto.

—Eso no lo mejora.

Me puse del lado de Mary de inmediato. Era lo más divertido que me había pasado desde la boda, y además la cara que ponía Gregor al enfrentarse a la cultura juvenil era algo que pensaba disfrutar mientras le duraran las provisiones a Mary.

Su dormitorio había sufrido una transformación que solo podía describir como «agresivamente optimista».

Mary había pintado las paredes de un color que ella llamaba amanecer terracota, lo que significaba naranja.

Muy, muy naranja. El tipo de naranja que te hacía parpadear al entrar.

El tipo de naranja que probablemente se veía desde un satélite.

—Es cálido —dijo Maeve cuando lo vio por primera vez, con el tono de alguien que se esforzaba mucho por encontrar el adjetivo correcto.

—Es un crimen de guerra —dijo Gregor.

Mary se cruzó de brazos.

—Es terracota.

Gregor añadió:

—Es el color de los conos de obra.

Mary sonrió radiante.

—Gracias.

—De nada —dijo Gregor, aunque no era eso lo que había querido decir, y todos lo sabían.

La chica tenía dieciocho años, casi diecinueve, y estaba legalmente muerta a ojos del sindicato de su padre. Lo que significaba que era más libre de lo que había sido nunca, y funcionaba a un ritmo que sugería que intentaba comprimir tres años de adolescencia perdida en cada día.

Comía cereales a medianoche. Veía películas con subtítulos en idiomas que no hablaba porque le «gustaba la estética».

Le había preguntado a Blade, con total seriedad, si alguna vez había pensado en dedicarse al modelaje, y Blade la había mirado como si le hubieran pedido que desactivara una bomba.

Maeve observaba todo esto con la ternura atormentada de una hermana mayor que intentaba no agarrarse con demasiada fuerza.

Yo lo veía desde la puerta de la cocina, desde el pasillo de la armería, desde la terraza trasera cuando Mary se sentaba con Mac y fingía saber qué hacer con un bebé.

Las manos de Maeve revoloteaban. Su boca se abría y cerraba.

Se mordía el interior de la mejilla y se obligaba a quedarse quieta mientras Mary iba descubriéndolo sola: cómo sostener bien la cabeza, el ángulo correcto para el biberón, porque sabía, en el fondo, que Mary necesitaba descubrir las cosas por sí misma.

Pero le costaba. Se le notaba.

La familia, estaba aprendiendo, era un arma más complicada que cualquiera de las que me habían enseñado a manejar.

Encontré a Mary en la cocina a las dos de la mañana.

Estaba sentada con las piernas cruzadas en uno de los taburetes de la isla de mármol, con pantalones de chándal holgados y una camiseta de una banda de la que nunca había oído hablar, comiendo cereales secos directamente de la caja y tecleando en un portátil con la concentración de alguien desactivando la bomba que Blade se había imaginado.

—La gente normal duerme a esta hora —dije, yendo hacia el frigorífico.

—La gente normal no ha estado encerrada en una casa de la mafia irlandesa durante toda su adolescencia —no levantó la vista—. Tengo mucho que recuperar.

—Cierto —cogí una botella de agua y me apoyé en la encimera—. ¿Y qué estamos recuperando?

—Mi futuro.

Pulsó la tecla Enter con un golpe seco y giró el portátil hacia mí.

Universidad de Boston. Logo rojo y blanco. Debajo, en letra muy oficial:

Nos complace informarle...

Parpadeé.

—Boston. La de Estados Unidos.

—Por lo visto, la de Lincolnshire es menos emocionante.

Lo comprobé —se metió otro puñado de cereales en la boca—.

Solicité plaza con mi nuevo nombre. Los expedientes que me conseguisteis pasaron el filtro.

Empiezo el semestre de primavera en enero, pero me han aprobado alojamiento anticipado. Puedo irme esta semana.

—Administración de Empresas y preparación para Derecho —leí en la pantalla. Luego la miré—. Vas a desmantelar el crimen organizado por la vía legal.

—Supongo que si voy a pasarme la vida huyendo de un sindicato, debería saber cómo desmontarlo desde dentro —lo dijo como quien habla de tomarse un año sabático—. Y no me admitieron en Bellas Artes.

Me reí. No pude evitarlo. El sonido rebotó en el mármol, en las ollas de cobre y en la quietud de una casa que jamás había oído nada como Mary McCarthy.

—¿Por qué te ríes?

—Porque bajé preparado para darte el sermón del cuñado responsable, y ya te has adelantado a todo lo que iba a decir —negué con la cabeza—. Has pensado en todo.

—He tenido mucho tiempo para pensar —su voz titubeó, solo por un segundo. La seguridad vaciló. Bajo la fachada de valentía, la chica que había pasado años encerrada en casa de su padre seguía ahí, todavía esperando que alguien le dijera que la puerta no era real.

Me separé de la encimera y me acerqué. Le puse una mano en el hombro.

—Marli Jacobson.

Levantó la vista hacia mí.

—¿Ese es tu nombre ahora?

—Ese es mi nombre ahora —lo probó como un abrigo del que aún no estaba segura si le quedaba bien.

—Es un buen nombre.

—Es un nombre falso.

—Todos los nombres son falsos. Solo nos acostumbramos a ellos.

Resopló.

—Eso es o muy profundo o muy estúpido.

—Las dos cosas, probablemente. Es tradición familiar.

Cerró el portátil. La cocina quedó sumida en el zumbido del frigorífico y el suave tictac del reloj sobre la Aga. Fuera, las luces de seguridad proyectaban rectángulos pálidos en el césped.

—¿Maeve se enfadará?

La pregunta era demasiado cautelosa. No «¿me echará de menos?». No «¿estará triste?». Enfadada. Eso era lo que Callum McCarthy les había enseñado a esperar a sus hijas. Que querer algo para una misma era una traición, y las traiciones se castigaban.

Dejé la botella de agua.

—Estará aterrada —dije—. Luego orgullosa. Luego aterrada otra vez. Posiblemente todo a la vez. Tiene un repertorio amplio.

A Mary se le torció la boca.

—No se enfadará porque quieras tener tu propia vida. Luchó demasiado por la suya como para negarte la tuya.

Mary se quedó mirando el portátil cerrado. La pantalla estaba oscura, un rectángulo negro donde antes había brillado una carta de aceptación.

—¿Y si llego allí y no soy nadie?

Yo me había hecho la misma pregunta una vez. Contexto diferente. La misma esencia. Tenía dieciocho años, plantado en un patio de Moscú, mirando el cuerpo del primer hombre al que había matado, preguntándome si eso era todo lo que era ahora. Un arma, y nada más.

—Entonces te conviertes en alguien —dije.

—¿Ese es tu discurso motivacional?

—Mato gente para ganarme la vida. Deberías agradecer que tu elección no tenga víctimas.

Se rio. Una risa pequeña pero auténtica, y parte de la tensión se le fue de los hombros.

—Vete a dormir —dije—. Tengo que pensar cómo decirle a mi Pakhan que va a pagar tu matrícula en Estados Unidos.

Tres días después, sus maletas estaban en el vestíbulo.

Cuatro maletas. Tres eran de Mary. La otra era un paquete de supervivencia que Maeve había preparado a las tres de la madrugada con la intensidad de quien organiza una expedición polar.

Contenía, entre otras cosas: una manta de viaje, dos cajas de bolsitas de té británico, una lista impresa de contactos de emergencia plastificada por Gregor, un cargador de móvil de repuesto y un pequeño perro de peluche que se parecía sospechosamente a Fergus.

Artem había organizado un jet privado desde Farnborough hasta el aeropuerto internacional Logan. Blade cargaba el equipaje en el todoterreno con la expresión agria de quien no había firmado para hacer de mozo de equipajes, pero era demasiado profesional para quejarse.

Mary —Marli— estaba plantada en el gran vestíbulo con una gabardina que se empeñaba en hacerla parecer una adulta sofisticada, y casi lo lograba.

Maeve se aferraba a ella como si pensara impedir físicamente que el avión despegase.

—Cada semana —dijo Maeve. Tenía la voz espesa, de esa forma que delataba lágrimas contenidas a pura fuerza de voluntad—. Me llamas cada semana. Y si necesitas cualquier cosa. Lo que sea: dinero, un vuelo a casa, alguien que—

—Entierre un cadáver —completó Mary—. Lo sé. Lo has mencionado. Varias veces.

—Hablo en serio.

—Voy a la universidad, Maeve. No me estoy uniendo a un cártel. Creo que podré apañármelas sola con lo de enterrar cadáveres.

Maeve se apartó y le sujetó la cara con ambas manos. Sus ojos verdes ardían.

—Él no vendrá a por ti. Me encargaré de eso.

—Lo sé —dijo Mary. Miró por encima del hombro de Maeve, cruzó la mirada conmigo y luego con Artem. Le hizo un pequeño gesto a Gregor, que estaba junto a la puerta con Fergus bajo el brazo; el perro llevaba un chaleco de camuflaje.

—Gracias —dijo—. A todos. Por todo.

—Estudia mucho —dijo Artem. Sonrió—. Y no dejes que nadie te intimide.

—Por favor —la sonrisa de Mary reapareció mientras se volvía hacia la puerta—. Sobreviví a Callum McCarthy y viví con la Bratva Petrov. Un puñado de niñatos de fraternidad en Boston no van a saber ni qué les ha pasado.

Gregor dio un paso al frente.

Todos se quedaron quietos, porque que Gregor avanzara sin previo aviso era el tipo de cosa que hacía que la gente localizara las salidas.

Tendió un pequeño estuche negro.

Mary lo miró con recelo.

—Si eso es un arma, me siento halagada, pero no sé si podré pasarla por la aduana.

—Teléfono de emergencia. Encriptado —abrió el estuche—. Un botón me llama a mí. Otro a Ivan. Otro a Artem. Otro a Maeve.

Mary lo cogió. Su expresión se suavizó y todo el sarcasmo se desvaneció.

—Gracias.

—No lo pierdas.

—Ya está. Momento tierno cancelado.

Gregor gruñó.

Maeve dejó escapar un sonido y volvió a abrazar a Mary. Este abrazo duró más; los brazos de Mary rodearon la espalda de su hermana y, por un momento, ninguna de las dos se movió.

—Llamaré —susurró Mary.

—Más te vale. Ahora conozco a gente peligrosa.

—Te casaste con gente peligrosa.

—Exacto. Muy eficiente.

Mary se apartó. Salió por las puertas principales y se dirigió al coche. Nos quedamos en el umbral observando cómo el todoterreno crujía sobre el largo camino de grava. La mañana era gris y húmeda.

Maeve se recostó contra el pecho de Artem.

Él la rodeó con los brazos. Le puse una mano en el hombro y se lo apreté.

Esperamos hasta que la silueta de Mary en la ventana trasera fue haciéndose cada vez más pequeña, hasta que las luces traseras destellaron una vez junto a las puertas y desaparecieron.

—Marli Jacobson —dijo Maeve en voz baja—. Le queda bien.

—Lo eligió ella misma —dijo Artem.

—Por supuesto que sí.

Nos quedamos en el umbral un largo momento. La grava se asentó. Los guardias retomaron sus posiciones. Fergus se retorció en brazos de Gregor, que lo dejó en el suelo; el animal emitió un ruidito indignado.

Entonces llegó un pensamiento frío.

Mary se había ido y estaba a salvo. La alianza con los McCarthy no era más que papel ahora. Un pedazo de papel que lo tenía furioso porque habíamos elegido casarnos en Las Vegas en lugar de dar a su devota familia católica la gran boda que esperaban del acuerdo.

Sabía que la discusión no había terminado ahí.

Probablemente era el comienzo de algo peor. Y todavía no le habíamos contado nada a Maeve.

Miré a Artem. Él ya me estaba mirando. El Pakhan había vuelto a asomar tras sus ojos.

—Más tarde —dijo en voz baja.

—Más tarde —asentí.

Pero el hormigueo en la nuca no se desvaneció hasta que las puertas se cerraron y la casa volvió a encerrarnos en su interior.