Artem #2

—Artem —la voz de Mikhail era mesurada. La voz de un hombre que había sobrevivido setenta y dos años de política Bratva sin comprometerse jamás con una posición hasta saber dónde caerían los cuerpos—.

Tienes una omega y un heredero —miró a Mac y luego a mí—.

Esto es inesperado. Pero tampoco es lo que prometiste a este consejo.

Prometiste la alianza McCarthy. Prometiste las rutas.

Yuri vio su oportunidad y se lanzó a por ella.

—¡Ha mentido! Trae a un bastardo y a alguna...

—Termina esa frase —dijo Ivan en voz baja— y yo te termino a ti.

Yuri cerró la boca. Era estúpido, pero no tanto. Ivan se había ganado su reputación a los dieciocho y la había reforzado cada año desde entonces.

—Chica de club —dijo Yuri en cambio, escupiendo las palabras hacia Maeve—. ¿Esperáis que entreguemos la Bratva porque encontraste a una omega en un...?

—¿Chica de club? —la voz de Maeve era suave, casi coloquial.

La sala se quedó en completo silencio.

La sonrisa de Ivan se extendió lentamente por su rostro. Ya había visto esa sonrisa antes. Solía preceder a destrozos.

—Eso es muy ambicioso viniendo de un hombre vestido como un contable con problemas de tensión.

Maeve ladeó la cabeza y examinó a Yuri de arriba abajo con la calma de una mujer que evalúa si una mancha saldrá en la lavadora.

Uno de los guardias más jóvenes emitió un sonido que podría haber sido una tos.

A Dmitri le tembló la comisura de los labios. La disimuló con la copa de vodka.

El rostro de Yuri adquirió un tono de rojo que solo había visto en tomates y en tíos apopléticos.

—¿Cómo te atreves...?

—Oh, constantemente —dijo Maeve—. Es uno de mis defectos más encantadores. Preguntadles a mis alfas.

Luego me miró con una ceja enarcada.

—Continúa, por favor, antes de que mejore aún más esta sala.

La amaba tanto que casi olvidé por qué estábamos allí. Pero metí la mano en la chaqueta y arrojé el certificado sobre la mesa.

—El certificado de matrimonio —dije—. Firmado y registrado en Nevada.

Yuri lo agarró antes de que nadie más pudiera moverse. Sus ojos recorrieron el papel. El color fue abandonando su rostro lenta y satisfactoriamente.

—Está firmado como M. McCarthy —dijo. Su voz se había vuelto un hilo.

—Maeve McCarthy —dijo ella con voz suave.

Esta vez los murmullos estallaron de verdad. Mikhail tomó el certificado de los dedos inertes de Yuri y lo leyó él mismo, con expresión impenetrable.

—El papeleo está en orden —dijo finalmente. Me miró, y había algo nuevo en sus ojos. No era respeto, pero sí el inicio de una reevaluación—. Nos dijiste que te casarías con Mary McCarthy. Y sin embargo, estás aquí con esta omega.

—Iba a mentiros —dije. La honestidad golpeó más fuerte que cualquier engaño.

Varios de los jefes veteranos se irguieron en sus sillas—.

El sindicato McCarthy está legalmente vinculado a los Petrov.

Callum McCarthy tiene su firma en un papel, y ese papel es lo que le importa a él.

Es lo que debería importarle a este consejo.

Pero la mujer que veis... —hice una pausa y le tomé la mano—.

Ella es la madre de mi hijo. El centro de mi manada.

No forma parte de la negociación. No está en venta. Y es intocable.

La sala pendía de un hilo. Sentía a los tradicionalistas sopesar la afrenta de mi franqueza contra la realidad de mi poder. Una omega que me negaba a intercambiar era o una debilidad o una declaración de intenciones, y lo que decidieran determinaría el voto.

Mikhail se puso de pie.

No era un hombre alto. La edad lo había encogido en algún momento después de los sesenta, y le habían ajustado los trajes para compensar. Pero se movía con el peso de alguien que había sobrevivido a todos los que alguna vez lo subestimaron, y la sala le abrió paso sin que nadie diera una señal.

Se detuvo frente a Maeve.

La mano de Ivan bajó hacia la cintura. Maeve le tocó el brazo sin mirarlo, e Ivan se quedó quieto. No relajado, pero quieto. A la espera.

Mikhail la miró. Miró la cicatriz sobre su glándula de olor, el tejido abultado que contaba una historia que todos los alfas de aquella sala entendían.

Miró a Mac, que seguía dormido en brazos de Gregor con la profunda indiferencia de un bebé al que nadie había informado de que estaba en el centro de un golpe político.

Gregor levantó la manta antes de pasar a Mac a los brazos de Maeve con el mismo cuidado reverente que dedicaba a todo lo relacionado con ella. Maeve acomodó a su hijo contra el pecho y apoyó la barbilla sobre su cabecita.

Mikhail me miró.

Luego habló, en voz baja y rápida, en un ruso demasiado quedo para que la sala lo captara.

—Desafiaste a tu padre por amor. La encontraste.

Ivan se inclinó hacia Maeve y tradujo en voz baja, los labios junto a su oído, y vi cómo se le tensaba la mandíbula, cómo le brillaban los ojos y cómo se le enderezaba aún más la espalda, algo que no habría creído posible.

Mikhail se volvió hacia la sala. Alzó la copa.

—Por el Pakhan.

El rugido que siguió hizo temblar la araña de cristal.

Las copas se alzaron. Las voces se superpusieron. Yuri se quedó paralizado con el certificado aún arrugado en la mano, un hombre que acababa de ver cómo un imperio que llevaba años intentando robar se le escapaba en un solo instante.

No hizo falta votar. Fue unánime.

Pasaban de las dos de la madrugada cuando el último todoterreno bajó por el camino de entrada.

El personal había despejado la sala. Copas, colillas de puros y los restos de los egos de doce hombres poderosos, todo barrido por personas a las que se les pagaba muy bien por no tener opiniones sobre lo que oían.

Habían atenuado las luces de las arañas. La larga mesa estaba vacía salvo por los tenues cercos que las copas de vodka habían dejado en la madera.

La lluvia caía contra las ventanas, deslizándose por el cristal en hilos plateados mientras el césped se perdía en la oscuridad. La casa parecía exhalar tras haber contenido el aliento toda la noche.

Debería haber estado en el cuarto del niño.

En cambio, estaba en la biblioteca, sentado en la oscuridad con un vaso de whisky que no había tocado, viendo morir las brasas en la chimenea.

El peso se asentaba ahora que la adrenalina se había disipado.

No el del poder. Ese lo llevaba cargando años, desde que mi padre enfermó en secreto y empecé a tomar decisiones en su nombre.

El peso era el de la permanencia. Ya no había nadie por encima de mí.

Ningún consejo al que apelar, ningún padre que me desautorizara, ninguna autoridad a la que remitirme cuando la decisión era brutal y el resultado incierto.

Solo yo. Mi manada. Mi hijo.

La puerta crujió.

No me volví. Conocía el sonido de sus pasos y el cambio en el aire cuando entraba en una habitación, el tenue aroma a caramelo que la precedía adondequiera que fuese.

Maeve se había cambiado el vestido esmeralda por un jersey holgado y unas mallas. Se acurrucó en el sillón de cuero junto a mí, con los pies recogidos debajo, y se quedó mirando las brasas.

Permanecimos así mucho tiempo. El reloj de pie marcaba el paso en la esquina. La lluvia repiqueteaba en el cristal. El fuego crepitaba suavemente mientras los últimos leños cedían a las llamas.

Extendí la mano hacia el hueco entre los sillones.

Ella me la tomó sin mirarme. Tenía los dedos cálidos. El pulso, constante. Me aferré a ella y no dije nada porque no encontraba las palabras y ella no parecía necesitarlas.

—Que conste —dijo al fin— que no me hizo ninguna gracia que me llamaran chica de club.

—Yuri se disculpará.

—No, no lo hará.

—Lo hará si quiere conservar la lengua.

Volvió la cabeza despacio. La luz del fuego le iluminó el asomo de una sonrisa.

—Eso casi ha sido tierno hasta lo de la lengua.

—Estoy aprendiendo.

—A paso de glaciar, pero sí.

Le llevé la mano a los labios. Tenía los nudillos fríos a pesar del fuego.

—Te defendiste.

—Insulté el traje de un hombre. No me propongas para santa.

—Estuviste magnífica.

Apartó la mirada, pero me apretó la mano.

—Estaba aterrada.

—Lo sé.

—Aunque fue grosero. Y por lo visto el miedo tiene un límite cuando hay delitos de sastrería de por medio —guardó silencio un momento—. Lo que dijo Mikhail. Lo que tradujo Ivan. Que desafiaste a tu padre y me encontraste.

—Todos los alfas saben que hay una omega especial en alguna parte. Sabía que la encontraría, pero nunca esperé encontrarte a ti.

—A mí.

—Me habría enamorado de ti aunque tu aroma no me hubiera vuelto loco durante nueve meses.

Se volvió hacia el fuego.

—Todavía no me acostumbro. A tener a alguien que no me usa como moneda de cambio. Una manada que me quiere solo por ser yo. Cuando Presely encontró a su manada, me moría de envidia. Vi cuánto la querían, lo auténtico que era. Y…

—Ahora tienes lo mismo. Yo, Ivan y Gregor. Somos tuyos.

—Me acostumbraré.

Las palabras se me clavaron en algún lugar bajo las costillas.

Pensé en mi padre, que me había obligado a quedarme de pie en un pasillo durante seis horas para enseñarme una lección sobre el poder.

Pensé en el padre de Maeve, que había puesto una lápida con su nombre en Dublín antes que admitir que había escapado.

Pensé en Mac, arriba, cuya manita entera cabía alrededor de uno de los dedos de Maeve, y que nunca sabría lo que era sentirse moneda de cambio.

—Lo harás —dije—. Porque eres nuestra para siempre.

—Eso suena a promesa.

—Lo es.

Apoyó la cabeza en el respaldo de la silla. Mantuvo la mirada fija en las brasas.

—Todavía no te has bebido el whisky.

—No lo estaba bebiendo. Lo estaba mirando.

—Eso es muy filosófico o muy derrochador, y no sé cuál de las dos.

—Probablemente ambas.

—Muy ruso.

—Es una herencia cultural.

Se rio con suavidad, cansada, y ese sonido alivió el peso en mi pecho más de lo que el whisky jamás habría podido.