Maeve

Praga - Hace más de nueve meses

La peluca era un problema.

Rubia, sintética y empeñada en deslizarse de mi cuero cabelludo. La había comprado en una tienda de Mánchester que también vendía espadas de utilería y sangre falsa, lo cual debería haberme dicho todo lo que necesitaba saber sobre cómo iba a ir aquella noche.

El abrigo era peor. Blanco y esponjoso, el tipo de cosa que la amante de un productor de cine llevaría a un estreno. Lo había elegido porque Finn tenía un tipo. El tipo era llamativo. El tipo era obvio. El tipo parecía caro, pasajero y agradecido por la atención.

Yo había sido su tipo en otro tiempo.

Ahora estaba sentada en un bar de puros en Praga donde las bebidas costaban más que mi antigua caravana, con una peluca que picaba y un abrigo que me hacía parecer una extra de un videoclip, contemplando un vaso de vodka que no tenía intención de beber.

Al otro lado de la sala, Finn O'Shea se reía de su propio chiste.

Nada nuevo.

Tres hombres estaban sentados a su mesa.

Hombres grandes con trajes oscuros y caros, con una quietud que delataba sus intenciones.

Los catalogué como había aprendido a catalogar a todos los hombres en la órbita de Finn.

Determinar el nivel de amenaza, localizar las rutas de salida y correr si me miraban dos veces.

El de cabello negro y ojos pálidos era el más inquieto, tamborileando con un dedo contra el vaso.

El más grande, todo músculo y una cicatriz que le cruzaba la ceja, observaba la sala como si la estuviera memorizando.

Y el que estaba frente a Finn, el de la barba oscura, ojos aún más oscuros, el tipo de presencia que hacía que el aire a su alrededor pareciera ocupado, no hablaba nada y escuchaba todo.

Los socios de Finn. No importaba. No estaba allí por ellos.

Estaba allí porque dos años después de que un médico hubiera disuelto el vínculo, mi cuerpo aún no había recibido el mensaje.

Dolor fantasma. Así lo llamaba internet.

Un término educado para el dolor ondulante, los calambres que me despertaban a las tres de la mañana con los dientes apretados y el estómago hecho un nudo.

El vínculo había desaparecido sobre el papel, pero mi biología omega era lenta aprendiendo.

Finn tenía que morir. Así de simple.

No con un arma. No podía permitírmelo. Había mirado los precios, y las armas de fuego del mercado negro en Praga costaban más que tres meses de mi alquiler.

Pero un cuchillo de carne de una ferretería en Žižkov me había costado cuarenta coronas.

Ochenta peniques. Había probado la hoja con un tomate.

Estaba más afilada que mis decisiones vitales.

El plan era simple. Atraerlo. Esperar en el callejón. Acabar con él. Recuperar mi cuerpo.

Me moví en el reservado. El abrigo se deslizó de un hombro. Capté la mirada de Finn y le lancé una mirada lenta y deliberada, la que decía: «Soy cara y estoy disponible, y tú eres exactamente el hombre que puede permitírselo».

No me reconoció. Dos años, quince kilos, una peluca y más maquillaje en la cara del que quedaba en el neceser. La vieja Maeve había sido dócil. Esta parecía problemática.

Pensaba dar muchos problemas.

Su mirada recorrió mi cuerpo y, como era de esperar, se detuvo en mis pechos. El sujetador caro había funcionado.

Pero la razón por la que estaba allí me golpeó peor que nunca. Solo por estar cerca de él.

No era un dolor fantasma. Ni el calambre sordo y familiar con el que había convivido durante dos años. Esto era diferente. Real. Una oleada que subía desde el estómago y se extendía hasta que la piel me quedaba dos tallas pequeña.

Me puse de pie. Agarré el abrigo. Caminé con la esperanza de que me siguiera.

Mis tacones repiqueteaban en el pavimento mientras contaba los pasos hasta llegar al callejón, espalda contra el ladrillo, cuchillo en la mano. La hoja estaba fría. Mis palmas no.

Y entonces sonreí al oír pasos en la entrada del callejón.

Pero no eran unos pasos, sino tres, que se acercaron más y más hasta detenerse frente a mí.

Los hombres de la mesa de Finn.

El alto dio un paso adelante primero. El de la cicatriz sobre el ojo, otra a lo largo de la mandíbula, y cabello castaño arena cortado al ras. El de cabello negro se situó a la izquierda. El de la barba se movió a la derecha y bloqueó la salida.

No parecían estar de paso.

—Tienen que irse —dije con voz más firme que mis manos—. Tengo algo que hacer.

—Baja el arma. —La humedad me corrió entre las piernas al escuchar aquel acento ruso grave y profundo. El tipo de voz que exigía obediencia y la obtenía de gente más peligrosa que yo.

—No lo entienden...

—Suéltalo.

Mis dedos se habían abierto sin permiso y el cuchillo golpeó los adoquines. El cuerpo me temblaba, el estómago se me retorcía de calambres y más humedad me corría por los muslos.

Podía olerlos ahora, a los tres, y el dolor no era fantasma. Mi cuerpo no reaccionaba a Finn, sino a su aroma.

¿Era este el primer celo real desde que había disuelto el vínculo?

Pero aún tenía un hombre que matar, y ese hombre tenía algo que ver con ellos.

Mis manos chocaron contra un pecho sólido mientras lo apartaba de un empujón y echaba a correr.

Los tacones resonaban en los adoquines. Alguien gritó detrás de mí, pero ya estaba cruzando la calle, esquivando un tranvía, con la vista fija en el letrero de neón de mi hotel.

El celo crecía en oleadas, cada una peor que la anterior, y para cuando llegué a mi habitación apenas podía pasar la tarjeta.

Respiré hondo, rogué que la mano dejara de temblarme y lo hizo el tiempo suficiente para entrar. Cerré con llave. Me arranqué la peluca. Me quité el abrigo y la ropa.

Necesitaba alivio antes de volver a cazar a Finn.

En el momento en que la última prenda tocó el suelo, ya estaba en la cama, con los muslos empapados.

El dolor entre las piernas era brutal, un vacío profundo y palpitante que el vínculo roto había dejado en carne viva y exigente.

Me puse dos almohadas bajo las caderas, abrí bien las piernas, con las rodillas dobladas. No había tiempo para preliminares.

Mis dedos bajaron directos, separaron los pliegues empapados, y gemí al primer contacto. Estaba empapada. Tracé círculos en el clítoris hinchado con dos dedos, rápido y brusco, como sabía que lo necesitaba en ese momento.

El placer estalló como una chispa en yesca seca. La espalda se me arqueó, despegándose del colchón, mientras presionaba más fuerte y trazaba círculos apretados y frenéticos.

—Sí... —siseé entre dientes.

No era suficiente. Necesitaba un nudo. En su lugar, me metí dos dedos, los curvé bien hondo y acaricié ese punto sensible mientras el pulgar seguía trabajando el clítoris.

Los sonidos húmedos y obscenos llenaron la habitación silenciosa.

Me follé más fuerte, moviendo las caderas, persiguiendo el borde que se sentía tan cerca y tan lejos a la vez.

La mano libre me agarró el pecho, pellizcando y tirando del pezón hasta que el pinchazo agudo se mezcló con el calor palpitante entre los muslos.

El orgasmo me pilló de improviso.

Los muslos me temblaron violentamente mientras me corría, las paredes contrayéndose con avidez alrededor de mis dedos.

Un gemido entrecortado se me escapó de la garganta, pero no me detuve.

Seguí bombeando durante los espasmos, prolongándolo, cabalgando cada réplica hasta que las piernas me temblaban y el pecho se me agitaba.

Aún no era suficiente.

Me puse boca abajo, con el culo en pompa, y volví a llevar la mano entre las piernas.

Tres dedos esta vez, abriéndome mientras frotaba el clítoris contra la palma de la mano.

El nuevo ángulo me hizo gemir. Imaginé una polla gruesa en lugar de mis dedos, penetrándome con fuerza, y la fantasía volvió a llevarme al límite.

Me corrí por segunda vez, más fuerte, ahogando el grito contra las sábanas mientras el cuerpo me convulsionaba.

Jadeando, con la piel brillante de sudor, me desplomé boca arriba y me quedé mirando el techo. Había calmado la urgencia, pero el hambre seguía ardiendo bajo mi piel. Me habían convertido en una omega necesitada, dolorida, insaciable. Esto era más que una ruptura de vínculo que había salido mal.

En algún lugar de la niebla, alguien llamó a la puerta.

Servicio de habitaciones.

Había pedido la cena antes de irme. Solo pasta, lo más barato del menú, pero si iba a hacer esto sola... la comida ayudaría. Comer me centraría. Dormiría. Me despertaría mañana y encontraría otra forma de matar a Finn.

Un martillo, quizás. Los martillos eran baratos.

Ojalá pudiera permitirme una pistola.

Cogí la bata de seda del baño, sin molestarme en atármela bien, y abrí la puerta.

No era el servicio de habitaciones. Eran los tres alfas del callejón, que ahora ocupaban todo el umbral.

—¿Necesitas ayuda? —la voz del de la barba se había suavizado, pero el filo seguía ahí debajo. Sus ojos bajaron a mi garganta, a la clavícula, a la bata que se deslizaba.

—No estoy... —las palabras salieron en pedazos—. No es un celo. Mi cuerpo está confundido. Es solo...

El alto aspiró hondo. Sus pupilas devoraron el gris.

—Estás ardiendo.

—Dinos qué necesitas —el de pelo negro esta vez. Ojos azules. Sin parpadear.

El control que me había mantenido en pie desde Dublín, desde Finn, desde la caravana y cada decisión cuidadosa y aterrorizada que había tomado durante dos años... se quebró.

—Necesito que pare.

El de la barba dio un paso adelante y me sujetó antes de que las rodillas me cedieran.

—Te tenemos.

Dos días después me desperté en una habitación diferente. Una suite a la que no recordaba haber llegado.

Me vino en fragmentos después. Piel. Dientes.

El sabor a champán que luego descubriría que era el aroma de su manada.

Ivan se rio contra mi garganta mientras Gregor me sacaba de un baño en el que no recordaba haberme metido.

Artem me daba comida y agua. Su voz en mi oído, baja y constante, prometiéndome cosas en ruso que no podía entender y no necesitaba entender.

No pararon. Una y otra vez me anudaron, por separado, juntos. Y lo amé todo.

No fue hasta que la fiebre remitió que salí a la superficie como una buceadora subiendo demasiado rápido, jadeando, aturdida y sola en una cama de hotel con sábanas que habría que quemar.

Luz de la mañana a través de cortinas que no reconocía.

Llegaban voces de la habitación contigua. Ruso. Bajas. Discutían algo que hizo que un tono se volviera agudo y los otros se quedaran en silencio. Otra voz se coló entre ellas. La de Finn.

Me incorporé. La sábana se arremolinó en torno a mi cintura. El cuerpo me pesaba como si alguien me hubiera desmontado y vuelto a montar en un orden ligeramente diferente.

En la mesita junto a la cama había una copa de champán vacía, un plato con restos de fruta y un dossier.

El escudo en la carpeta me paró el corazón.

El escudo de Finn.

La mafia irlandesa.

Entonces todo volvió de golpe. Eran sus socios comerciales. Habían estado en su mesa. Estaban trabajando con él. Y acababa de pasar dos días en su cama.

¿Estaba él en la habitación de al lado? ¿O al teléfono, en altavoz?

No pensé. Me moví. Cogí mi ropa y salí por la puerta secundaria antes de que las voces rusas de la habitación contigua hicieran una pausa lo bastante larga para oír el clic de la cerradura.

La escalera era de hormigón frío y conducía a un callejón que me escupió en una mañana de Praga.

Me quedé con la espalda contra la pared. Tenía dos opciones. Ir a mi habitación o correr. Metí la mano en el bolsillo buscando la tarjeta del hotel y fue entonces cuando encontré una tarjeta de crédito negra y reluciente.

Sonreí mientras corría a subirme al autobús.