Maeve

Las Vegas fue divertido, pero Hawái fue increíble.

La villa era obscena.

Paredes blancas, puertas abiertas, suelos pulidos que se mantenían frescos bajo los pies descalzos y una piscina infinita que parecía verterse directamente en el Pacífico.

Todas las habitaciones daban al océano. Cada superficie exhibía algo: fruta cortada en formas, toallas dobladas en cisnes, flores flotando en cuencos de cerámica.

Seis hombres de seguridad fingían ser personal de jardinería.

Se les daba fatal.

Uno llevaba veinte minutos plantado junto a un arbusto de hibisco sosteniendo unas tijeras de podar al revés.

Otro llevaba una camisa floral sobre lo que claramente era una sobaquera y se había pasado la mañana fulminando al sol con la mirada.

El tercero no paraba de recolocar una bandeja de rodajas de piña como si la posición táctica de la piña fuera crítica para las defensas de la villa.

—¿Esos son jardineros? —preguntó Mary, mirando por encima de las gafas de sol.

Ivan flotaba en la piscina con Mac dormido sobre su pecho desnudo. Ni siquiera miró.

—Sí.

—Ese tiene un auricular.

—Jardinería moderna.

—Y un arma.

—Malas hierbas muy agresivas en Hawái.

Mary me miró.

Me encogí de hombros.

—He decidido no hacer preguntas antes del café.

Habían pasado tres días desde Las Vegas.

La boda había durado unos doce minutos en una capilla impregnada del aroma abrumador de tres alfas que habían encontrado a su pareja.

Artem llevó traje. Yo llevé un vestido que Mary había encontrado en una tienda dos horas antes de la ceremonia, rosa pálido y sencillo, nada que ver con lo que se suponía que debía llevar una esposa de la Bratva.

—Perfecto —había dicho Mary—. Parece que te casas con él porque quieres, no porque alguien te lo haya ordenado.

—Esa es la idea.

Artem me había sostenido las manos todo el rato. Tenía las palmas tan húmedas que casi lo suspendo solo para ahorrárselo, pero entonces me miró mientras el oficiante seguía hablando y dijo, muy bajito:

—Gracias.

Después, Ivan sacó una botella de champán y Gregor me sujetó por los hombros y susurró:

—Eres nuestra.

—Lo soy —dije.

Ahora estábamos en Hawái porque Artem había anunciado que las bodas de verdad requerían lunas de miel de verdad, e Ivan había añadido que las bodas falsas también requerían lunas de miel de verdad, y Mary había señalado que técnicamente ella era la novia falsa y que, por tanto, se había ganado unas vacaciones tropicales por defecto.

¿Quién iba a saber que los Petrov tenían una villa en Hawái? Yo no. Y ahora Mary había decidido que era aquí donde quería quedarse una vez que cumpliera su parte del trato.

Lo desaprobaba.

La finca tenía su propio tramo privado de costa. Rocas negras bajo el acantilado, olas que reventaban en espuma blanca, el mar tan azul que parecía falso. Pájaros en las palmeras.

El aroma de mis alfas se mezclaba ahora con sal, protector solar y el leve olor a carbón de Gregor asando pescado fresco mientras el chef de la villa aguardaba a su lado, listo para tomar el relevo.

Yo estaba tumbada en una hamaca, el calor penetrando en músculos que llevaba tres años tensando.

Mary estaba en la de al lado, aplicándose protector solar con la concentración sombría de quien va a la batalla.

Entre nosotras, bajo una sombrilla tan grande que podría dar sombra a una pequeña fiesta de bodas, Fergus dormía a mi lado.

—Estoy pensando en pintar mi habitación —dijo Mary, cerrando el protector solar—.

La de Surrey. Artem dijo que podía elegir cualquier habitación del ala este y cogí la del balcón, pero las paredes son beige.

Agresivamente beige. La habitación parece que alguien convirtió la avena en un arma de destrucción masiva.

—Píntala del color que quieras.

—¿Incluso de negro?

—Si estás pasando por una fase.

—¿Y si la pinto de rosa? Pero rosa de verdad. El tipo de rosa que incomoda a la gente.

—Entonces te compraré un edredón a juego y lo llamaremos una declaración de intenciones.

Mary sonrió y se recostó en su cojín.

—Pasé de prisionera de papá a novia falsa de la Bratva a huésped permanente en cuestión de semanas. Es mucho.

—Tómate tu tiempo —dije, observando cómo subía y bajaba el pecho de Mac—. Ahora eres familia. Sin fecha de caducidad.

Se quedó callada un momento. Las olas llenaron el silencio.

—Conocí a alguien en Las Vegas.

—¿Cómo te las arreglaste sin que me enterara?

Sonrió.

—Fui estratégica con el cambio de guardia.

Negué con la cabeza.

—Alguien podría haberte secuestrado.

—Nadie me conoce como para secuestrarme —estiró los brazos por encima de la cabeza y suspiró—. Vive en Boston.

—Bien.

—Sí. Pero ya sabes, las relaciones a distancia…

—Ten cuidado, Mary. Sé que estás desesperada por algo de…

—Diversión.

—Sí. Lo entiendo. Pero sigues siendo una McCarthy. Estuve huyendo durante años porque nunca confié en que padre, Finn o los alfas fueran honestos.

—Pero yo no soy tú. Quiero vivir mi vida sin tenerle miedo.

Me volví hacia ella.

—Deberías tener un poco de miedo.

—¿Qué te pasó? —no me miraba. Miraba al mar, con la mandíbula apretada como solía apretarla cuando intentaba con todas sus fuerzas no llorar y con todas sus fuerzas no demostrarlo.

—Solo mantuve un perfil bajo.

—Pensé que estabas muerta. Papá dijo que estabas muerta. Organizó un funeral. Hay una lápida en Dublín con tu nombre y le ponía flores todos los meses.

Las palabras me cayeron como piedras en el estómago.

Una lápida.

Por supuesto que había una lápida. Callum McCarthy no podía permitir que la gente supiera que su hija había huido. Mejor enterrar un ataúd vacío que admitir que había perdido el control de un activo.

—No lo sabía —dije.

—¿Cómo ibas a saberlo? Te habías ido —seguía sin mirarme—. Te lloré. Durante tres años. Y ahora resulta que estás viva, casada con un jefe de la mafia rusa, tienes un bebé y es evidente que has pasado por un infierno, y yo no... no sé nada. No sé qué le pasó a mi propia hermana.

Se le quebró la voz en la última palabra.

Alargué la mano hacia ella, salvando el hueco entre las tumbonas, y le tomé la suya. Tenía los dedos fríos a pesar del calor.

—Huí —dije—. Al principio, solo huí. Bristol, Mánchester, Cardiff. Nunca más de unas semanas en ningún sitio. Pagaba en efectivo. Sin amigos. Sin teléfono. Dormía con un ojo abierto. Finn tenía gente y siempre prometió que me encontraría. Le creí.

Mary me apretó la mano.

—Acabé en un parque de caravanas en Ripon porque era barato y nadie hacía preguntas. Pensé que me quedaría un mes. Que planearía el siguiente paso.

—¿Y?

—Conocí a alguien —sonreí a pesar de mí misma—. Presley. Vivía en una caravana cerca de la mía. Una chica del norte, divertida, sin pelos en la lengua. Decidió que éramos amigas antes de que yo lo aceptara, y cuando quise darme cuenta, ya era verdad.

Mary arqueó una ceja.

—¿Te ablandó?

—Me traía té y se negaba a irse. Muy estratégico todo. Gregor lo habría aprobado.

—Suena maravillosa.

—Lo era. Lo es —me moví en la tumbona y me abracé las rodillas—. Encontró a su manada. Consiguió su final feliz. Me alegré muchísimo por ella y a la vez me hundí, que es una combinación horrible. Te hace sentir como un monstruo por estar triste en la boda de otra persona.

—Porque volvías a estar sola.

—Completamente —hice una pausa—. Así que fui al norte. Todo lo lejos que pude sin adentrarme en las Highlands. Edimburgo.

—Y abriste una cafetería.

—No exactamente. Entré en una pequeña librería con cafetería anexa.

Estaba agotada, llovía, solo quería sentarme en algún sitio que no fuera una marquesina.

La dueña era una mujer escocesa, la Sra.

Higgins. Su marido estaba enfermo. Intentaba llevarlo todo sola y no podía, y estaba furiosa por ello.

Furiosa con el universo. Me cayó bien al instante.

Mary sonrió.

—Así que la ayudaste.

—Me ofrecí a cubrirla unas semanas mientras cuidaba de él. Luego él falleció, y ella quería mudarse a Aberdeen para estar cerca de su hija, pero no soportaba cerrar la tienda —me encogí de hombros—. Me traspasó el alquiler. The Highland Bean era suyo, en realidad. Yo solo... lo mantuve a flote.

—Y una mierda —dijo Mary.

—¿Perdona?

—Construiste una vida. De la nada. Sola. Eso no es mantener algo a flote, eso es encender un fuego.

La miré. Era feroz y joven y aún tan vulnerable, y había estado llevando flores a una tumba vacía porque nadie le había dicho que el cuerpo no estaba allí.

—Sobreviví —dije—. Y luego, muy poco a poco, empecé a vivir. Hay una diferencia.

—¿Cuál?

—Sobrevivir es contar hacia atrás. Vivir es... —me detuve. Miré a Mac, su pelo ridículo, su puñito cerrado, lo mucho que le gustaba que lo cogieran en brazos—. Vivir es contar hacia adelante.

Mary siguió mi mirada.

—Es todo un personaje.

—Es un trasto. Lo ha sacado de su padre.

—¿De cuál?

—De todos, probablemente.

Al otro lado de la terraza, a Gregor se le cayó un trozo de pescado a la plancha sobre las losas, soltó un taco en ruso y miró alrededor para ver quién lo había visto.

El chef de la villa cerró los ojos.

El de seguridad con la piña recolocó la bandeja.

Mary se rio. Una risa luminosa, despreocupada, la risa que recordaba de un dormitorio en Dublín con las uñas de los pies pintadas de azul purpurina y bromas tontas y la puerta cerrada con llave para protegernos del genio de nuestro padre.

Cuando recuperó el aliento, volvió a mirarme.

—Vale. Llevas una cafetería en Escocia. Te escondes de la mafia irlandesa. Vives una vida tranquila y pacífica —entrecerró los ojos—. Entonces, ¿cómo demonios acabaste con los hombres más aterradores de la Bratva rusa?

El océano rompía abajo. En algún lugar a mi espalda, oí la voz de Artem, grave y pausada, aún en una llamada sobre negocios del imperio que no paraban ni por luna de miel. Gregor había rescatado su pescado y gesticulaba con una espátula.

Un aroma a caramelo y champán llegó flotando con la brisa.

—Praga —dije.

Mary se incorporó.

—¿Qué hacías en Praga?

Inspiré hondo.

—Esa —dije— es una historia muy larga que incluye una pésima decisión, un vestido carísimo que no pagué y una habitación de hotel en la que no debería haber estado ni de broma.

Mary se apoyó en un codo, olvidándose del protector solar.

—Cuéntamela.

—¿Ahora?

—Acabas de contarme el resumen de tres años en dos minutos. Quiero la parte buena.

—No es buena. Es complicada.

—Complicada es mi favorita.

Fergus emitió un ruidito en sueños. Alargué la mano y se la apoyé en la espalda, notando el leve ritmo de su respiración.

—Vale —dije—. Pero no puedes juzgarme hasta el final.

—No te prometo nada.

—Me parece justo.

El sol estaba en lo alto y el mar era infinito y mi hermana me miraba como si yo fuera una historia que llevaba tres años esperando oír.

Así que se lo conté.