Chapter 22

Ivan

Eché un vistazo a la capilla, que era ridícula.

No ridícula de hortera. Artem preferiría tragarse su propia pistola antes que ser hortera.

Era ridícula de lo cara, del tipo de lugar donde hasta el aire parecía haberse tasado por metro cuadrado.

Rosas blancas trepaban por el arco en una abundancia tan obscena que al menos un florista había llorado seguro al servicio de nuestra boda.

Luces de cristal goteaban del techo como si alguien hubiera convertido un catálogo de lámparas de araña en un arma.

La alfombra del pasillo era de seda color crema.

Los bancos estaban pulidos hasta un brillo que reflejaba las velas del altar por duplicado.

Y en uno de cada tres bancos había un hombre de Petrov, fingiendo ser un invitado mientras llevaba encima suficiente armamento como para derrocar un pequeño gobierno.

Blade estaba cerca del fondo con las manos cruzadas delante, que era como se ponía siempre que intentaba parecer desarmado. No lo estaba. Killian ya había amenazado al fotógrafo dos veces, una por acercarse demasiado a la puerta y otra por «respirar con intención».

Mary estaba de pie junto a Gregor, con los hombros temblándole por el esfuerzo de no reírse, lo que la hacía parecerse tanto a Maeve que me pillaba desprevenido cada vez.

Mac estaba en su cochecito, con un pijama que tenía una pajarita diminuta estampada en el pecho, porque Maeve lo había visto en una tienda y Artem le compró diez, junto con todo lo demás por lo que ella había babeado.

Fergus estaba junto al cochecito con una pajarita a juego, con cara de engreído. El perro sabía que formaba parte de la operación. Llevaba días insufrible.

Y Artem. Mi hermano y el futuro Pakhan, el hombre que había sostenido la mirada a doce jefes de la Bratva y les había mentido en la cara sin pestañear, jadeaba en su esmoquin hecho a medida como un adolescente que va a recoger a su cita del baile de graduación.

—Estás sudando —dije.

—No estoy sudando.

—Estás goteando. Profusamente. De la cara.

Se ajustó los puños. Era la séptima vez en apenas dos minutos. Las había contado. Era lo más entretenido que me había pasado desde que Mary intentó pedir un margarita en el bar del hotel y un camarero que parecía tener doce años le pidió el carné.

—Estoy bien.

—Entremos. Puede que esté más fresco, y estás sudando más que Maeve en Praga cuando intentó convencernos de que no estaba en celo.

—Abrí la puerta, entré en la capilla y me acerqué más, bajando la voz a ese registro que le daba ganas de pegarme—.

Creo que podrías desmayarte en tu propia boda.

Y delante del cochecito táctico de Gregor.

Artem me fulminó con la mirada.

—Ivan.

—¿Sí?

—Si no dejas de hablar, haré que Blade te saque.

—A Blade le caigo bien. Y soy el padrino. Tu hermano, y ella también es mi omega.

—A Blade no le cae bien nadie. Te tolera porque firmas sus cheques.

—Eso es básicamente amistad en nuestro mundillo.

No respondió. Llegamos al altar y su mirada volvió a desviarse hacia las puertas de la capilla. Tenía las manos apretadas a la espalda, un tic que no le había visto desde que éramos adolescentes y nuestro padre estaba a punto de entrar en una habitación.

Dejé las bromas.

—No va a huir, Artem.

No me miró.

—Ella eligió esto. Nos eligió a nosotros. Tres días después de dar a luz, se plantó en una escalera con tu camisa puesta y te dijo que se casaría contigo te gustara o no. —Le di un codazo en el hombro—. No creo que vaya a llegar al altar y acordarse de repente de que se dejó el horno encendido.

—Podría encontrar algo mejor.

—Sin duda. Pero esto no funciona así.

Eso le llegó. La comisura de la boca le tembló, y parte de la tensión de los hombros se le aflojó.

El cuarteto empezó a tocar. Algo clásico y grandioso que Maeve había elegido de una lista que la capilla les envió, sin esperar que Artem fuera a pagar un cuarteto de verdad.

Había escuchado tres opciones y elegido la que, según ella, la hacía sentirse «apropiadamente dramática», que era una forma muy de Maeve de elegir música de boda.

Las puertas de la capilla se abrieron.

Gregor entró primero.

Tuve que morderme el interior de la mejilla tan fuerte que saboreé a cobre.

Medía un metro noventa y tres de músculo ruso lleno de cicatrices, la muerte con patas en cualquier contexto razonable, y empujaba un cochecito táctico negro con una mano mientras con la otra sujetaba a un Yorkshire terrier con pajarita bajo el brazo.

Fergus soltó un ladrido agudo.

Alguien en el banco de atrás —Killian, creo— emitió un sonido como de tos y risa chocando entre sí.

Gregor aparcó el cochecito a mi lado con la precisión de quien coloca una pieza de artillería de campaña.

—El perímetro está asegurado —murmuró—. El anillo está en mi bolsillo izquierdo.

—Estás empujando un cochecito.

—Soy consciente de ello.

—Con un perro en la axila.

—Fergus se negó a caminar. Dijo que el pasillo era demasiado largo.

—Fergus no habla.

—Fue muy expresivo al respecto.

—O sea, que te has ablandado con el bicho. Duke se merendará a Fergus cuando lo conozca la semana que viene.

Gregor gruñó.

Sonreí.

Luego vino Mary de azul pálido, caminando con una confianza que no tenía hacía una semana.

Me miró a los ojos al pasar y sonrió. Mary había pasado de prisionera a novia falsa a dama de honor en el espacio de un mes, y lo estaba llevando mejor que la mayoría de nuestros socios comerciales llevaban un cambio en el tipo de cambio. Me caía fenomenal.

Entonces la música creció.

Y Maeve apareció en el pasillo.

El mundo no se detuvo. Esa era la cuestión.

Había leído suficientes libros y visto suficientes películas como para esperar que el mundo se detuviera, pero no lo hizo.

El mundo siguió adelante. Las velas seguían parpadeando, el cuarteto rascaba las cuerdas, Fergus se retorcía en brazos de Gregor.

Pero todo quedó ligeramente desenfocado, como si alguien hubiera reducido la profundidad de campo en todo lo que no fuera ella.

El vestido era sencillo. Seda rosa pálido.

Sin falda gigante, sin cola de catedral, sin tiara.

Solo líneas limpias sobre las curvas suaves que el embarazo y el parto habían dejado en su cuerpo, el escote lo bastante bajo como para mostrar la cicatriz que Finn le había grabado y el pulso que latía debajo.

No la había cubierto.

Eso fue lo que me golpeó. No el vestido, no las flores, no cómo la luz rozaba el borde de su clavícula.

La cicatriz. Visible. Deliberada. Caminaba hacia nosotros con lo peor que le había pasado a la vista de todos, con la barbilla en alto y los ojos secos, mirándonos a Artem, a Gregor y a mí como si fuéramos lo único que había venido a ver.

El corazón me golpeaba las costillas.

A mi lado, Gregor soltó un sonido tan bajo que solo yo lo oí. No era un gruñido. Algo peor. Algo que pertenecía a la oscuridad, igual que las oraciones.

Artem se había quedado completamente inmóvil.

El estratega había desaparecido. El asesino. El heredero. Desaparecidos. Solo quedaba un hombre que veía a la mujer que amaba caminar hacia él con una cicatriz en la garganta y una decisión en los ojos.

—Respira —susurré.

—Estoy respirando.

—Pues no lo parece.

—Cállate, Ivan.

—Ahí está.

El oficiante era un hombre mayor con un rostro amable y el aire ligeramente nervioso de alguien a quien le habían dejado muy claro qué pasaría si vendía fotografías a la prensa. Le dedicó una sonrisa radiante a Maeve cuando se acercó al altar.

—Vaya, qué preciosa estás, cariño.

El gruñido que salió de Artem no era humano.

Bajo, inmediato, completamente involuntario, un sonido que pertenecía a una cueva con fuego y algo recién cazado. El oficiante retrocedió un paso y casi tropezó con su propia túnica.

—Tranquilo —murmuró Gregor, interponiéndose ligeramente para taparle la vista a Artem—. Es un anciano. No puedes matar al oficiante en tu propia boda.

—La miró.

—Todo el mundo la está mirando. Es la novia. Así funcionan las bodas.

—La llamó cariño.

—Es cosa de americanos. Aquí lo hacen.

Artem apretó la mandíbula. Los ojos se le habían oscurecido en los bordes.

—No me gusta.

—No tiene que gustarte. Solo tienes que no cometer un delito durante la ceremonia. Podemos retomar lo del delito después si sigues empeñado.

Maeve llegó al altar. Era evidente que había visto todo el intercambio, y sonreía, aunque era una novia intentando fingir que su novio no acababa de amenazar a un oficiante anciano.

La sonrisa le arrugaba las comisuras de los ojos.

Tomó las manos de Artem y la tensión lo abandonó tan rápido que casi pude oírla escapar.

—Hola —dijo ella.

—Estás... —Se detuvo. Tragó saliva—. Estás aquí.

—Te dije que estaría. Soy muy fiable. Deberías añadirlo a tus archivos.

—No tengo ningún archivo sobre ti.

—Claro que tienes un archivo sobre mí. Seguro que lo empezaste hace nueve meses y Gregor seguramente ya lo ha plastificado.

Desde detrás de nosotros, Gregor dijo:

—Está en una carpeta de seguridad.

El oficiante, que claramente había decidido que seguir con la ceremonia era más seguro que reconocer lo que acababa de pasar, carraspeó y empezó con los votos.

No escuché casi nada.

Miraba las manos de Maeve entre las de Artem.

Miraba a Gregor detrás de su hombro, con los ojos fijos en su espalda como si estuviera memorizando la forma de su columna bajo la seda.

Miraba la luz de las velas iluminar el rostro de Mac en el cochecito, su pequeño puño ya cerrado en sueños, completamente ajeno a que sus padres se estaban casando a pocos metros.

Entonces el oficiante dijo:

—Los declaro marido y mujer. Puede besar a la novia.

Dio un paso atrás. Notablemente más atrás de lo habitual.

Artem atrajo a Maeve hacia él y la besó. No fue un beso de boda. No fue cortés ni de cara a la galería. Fue el beso de un hombre que había pasado treinta y dos años sin esperar nada y al que acababan de dárselo todo.

Cuando se apartó, Maeve estaba sonrojada y sin aliento.

No se detuvo ahí.

Se volvió hacia Gregor. Alzó las manos, le tomó el rostro brutal y lleno de cicatrices y lo atrajo hacia ella. Lo besó con una ternura que me cerró la garganta.

—Gracias —susurró contra su boca—. Por ser perfecto.

Los ojos de Gregor se oscurecieron. Sus manos se posaron en la cintura de ella.

—Siempre.

Entonces se volvió hacia mí.

La atraje y hundí la cara en su cuello. Caramelo y lluvia y champán y algo debajo que era solo Maeve, solo ella, el aroma que me había derribado en un callejón de Praga y nunca me había dejado levantarme.

La besé. Fuerte y rápido, porque si lo hacía despacio podría decir alguna verdad y todavía no estaba preparado para eso.

—Siempre —murmuré.

—Siempre —prometió ella.

Las fotografías fueron la parte más peligrosa de toda la operación.

No por riesgos de seguridad. Porque Maeve estaba agotada, Mac tenía hambre, Mary no paraba de hacer muecas detrás del fotógrafo, y Artem tenía la expresión de un hombre al que le habían pedido que sonriera con naturalidad y le resultaba físicamente imposible.

—Parece que estás negociando un intercambio de rehenes —le dijo Maeve.

—Estoy feliz.

—Díselo a tu cara.

—Se lo estoy diciendo. No me hace caso.

Me reí tan fuerte que tuve que apoyarme en un banco para no caerme. El fotógrafo bajó la cámara y me miró con la expresión cautelosa de un hombre que llevaba veinte años trabajando en bodas de famosos y aún no estaba preparado para la mafia rusa.

Gregor estaba de pie detrás de Maeve con una mano en su cintura y Mac acunado en el hueco del otro brazo.

Fergus se sentaba a nuestros pies con su pajarita, tras haber decidido que mirar a la cámara estaba por debajo de su dignidad.

Mary se apoyaba en el costado de Maeve, con los ojos brillantes, viva y libre como no lo había estado hacía una semana, hacía un mes, ni nunca por culpa de su padre.

Artem posó su mano sobre la de Maeve, que sostenía el ramo.

Y algo en su rostro por fin se resquebrajó. Una sonrisa de verdad. Una que llevaba esperando desde Praga.

El obturador la capturó.

Ahí estaba. La prueba. Y no era para el consejo de la Bratva, sino para nosotros.

—Una más —dijo el fotógrafo—. Todos juntos.

—¿Todos? —preguntó Gregor.

—Toda la familia.

Fergus ladró. Mac abrió los ojos, calibró la situación y los volvió a cerrar de inmediato.

—Toda la familia —repitió Maeve, y la voz se le quebró en la última palabra.

Le pasé el brazo por los hombros desde un lado. Gregor desde el otro. Artem la atrajo contra su pecho, Mary cogió a Fergus y se apretujó a mi lado, y de algún modo todos cupimos en el encuadre, aunque no tendríamos que haber cabido.

El flash se disparó.

—Ahora —dije—, solo nos queda falsificar un certificado de matrimonio, sobrevivir a una luna de miel e ir a la guerra.

Maeve me dio un codazo.

—Era optimismo.

—¿Eso era ser optimista?

—¿Para mí? Muchísimo.