Gregor

Una semana después, estábamos a treinta mil pies de altura y yo hacía las veces de manta eléctrica para un Yorkshire terrier que había decidido, aproximadamente ocho días atrás, que yo le pertenecía. Y ahora mismo hacía más ruido que el jet privado.

Escuché a Mary declarar su intención de «experimentar Las Vegas como es debido», cosa que me creí, porque la chica tenía los instintos de supervivencia de una cerilla encendida en una fábrica de fuegos artificiales y aproximadamente la misma comprensión de las consecuencias.

—No vas a ir de discotecas sola —afirmó Maeve, con la cabeza de Mac apoyada contra su pecho.

Se prepararon dos juegos de documentos. Uno con Maeve y otro con Mary, por si acaso. El consejo esperaba ver el nombre de Mary en el documento, así que andábamos con pies de plomo.

La capilla estaba reservada para todo el día. Al oficiante lo habían investigado, pagado e informado de lo que le pasaría si vendía la historia. No era agradable, pero Maeve no llegó a oírlo.

La planta del hotel estaba blindada. El consejo recibiría fotografías de Mary McCarthy con un vestido blanco junto a Artem Petrov, y doce ancianos que creían que las mujeres eran firmas con pelo quedarían satisfechos.

Maeve se casaría con Artem legalmente porque así lo había decidido. Lo cual significaba que toda oposición era ahora meramente decorativa.

Y a mí, Gregor, me habían asignado los pañales y un perro diminuto.

Esto no entraba en mi entrenamiento.

Mac terminó de mamar. Maeve se lo pasó a Ivan y vino a sentarse a mi lado.

—¿Te parece bien que me case con Artem?

—Somos manada. Si te casas con Artem, te casas con nuestra manada. El anillo no importa, ni tampoco el papel. Solo me importa lo que diga tu corazón.

Ella tragó saliva.

—Eso es lo más hermoso que alguien me ha dicho jamás.

Se acercó y me besó en los labios, luego apoyó la cabeza en mi hombro.

Al otro lado del pasillo, Ivan estaba completamente reclinado con Mac sujeto al pecho en un portabebés.

El portabebés había sido idea mía. Ivan lo había tachado de excesivo para un bebé de diez días.

Mac había expresado su desacuerdo vomitándole en la camisa treinta segundos después del primer intento sin él.

El portabebés llegó a la mañana siguiente.

Ivan dormía ahora, con una mano extendida sobre la espalda de Mac, roncando con ese ritmo que adoptaba cuando descansaba de verdad y no fingía hacerlo.

Fergus había reclamado mi regazo en cuanto embarcamos y no se había movido desde entonces.

Su opinión sobre los viajes en avión parecía ser que solo eran aceptables si otro pilotaba y a él le proporcionaban un humano adecuado sobre el que tumbarse.

Artem, con su traje de Tom Ford, estaba arrodillado junto al asiento de Ivan, explicándole algo a Mac en voz baja.

Agucé el oído.

—...por eso la Glock es superior para el trabajo a corta distancia, pero completamente inapropiada para un niño de tu edad. Retomaremos el tema cuando cumplas cuatro.

Ivan no abrió los ojos.

—Le estás dando una charla al bebé sobre armas.

—Está atento.

—Está dormido.

—Absorción subconsciente.

Maeve se asomó por encima del reposabrazos.

—¿Le está hablando?

—Afortunadamente, ha pasado de las armas de fuego —dije—. Ahora le está prometiendo un poni.

—Un poni.

—Un semental —murmuró Artem—. Ningún hijo mío aprenderá a montar en un poni.

—Sin duda estará blindado y habrá tenido entrenamiento de combate —añadió Mary.

La risa de Maeve sonó luminosa y sincera, y aún demasiado infrecuente, aunque se había vuelto más habitual desde la noche en que se plantó descalza en las escaleras y le dijo a Artem que se casaría con él le gustara o no.

Mac se removió. Su carita, antes plácida, ahora mostraba, por alguna injusticia cósmica, un ligero descontento.

Artem reaccionó antes que nadie. Una mano bajo la cabeza, otra bajo el cuerpo, sacando a Mac del portabebés con la precisión de un hombre que en su día aprendió a desmontar un rifle a oscuras y desde entonces había aplicado la misma metodología al cuidado de bebés.

Ivan volvió en sí.

—Lo tenía controlado.

—Estabas dormido.

—Acabo de hablarte.

—Te quedaste dormido.

—Lo vigilaba con el subconsciente.

—Tu subconsciente le estaba babeando el gorro.

Maeve se tapó la boca, los hombros sacudiéndose de risa.

Mac soltó un único chillido indignado.

—Ah —dijo Artem, ya levantándose—. Pañal.

Maeve parpadeó.

—¿Puedes saberlo por un solo chillido?

—He estado estudiando sus patrones.

—Tiene diez días, Artem, no es un mercado emergente.

—Ambos castigan la arrogancia.

Llevó a Mac al baño, donde había mandado instalar un cambiador. Lo seguí.

Artem se quitó los gemelos, se arremangó hasta los codos y abrió el pañal. Se agachó a coger las toallitas.

Ivan se incorporó, con el pelo aplastado por un lado y las correas del portabebés aún cruzadas sobre el pecho.

—Cuidado. Él...

Pero ya era tarde. Mac trazó un fino arco sobre el puño de la camisa de Artem.

—...tiene alcance.

Artem se miró la manga.

Nadie dijo nada.

A Maeve se le escapó la risa, luminosa e incontenible.

—Buena puntería.

Artem miró a nuestro hijo. Su expresión debería haber sido de ofensa. Pero se suavizó. Algo que yo solo le había visto dirigir a Maeve, y ahora a la pequeña criatura que acababa de mearle en la camisa.

—Excelente puntería —le dijo a Mac—. Serás un tirador de primera.

—Ni hablar.

Se inclinó y le susurró:

—Ya lo hablaremos cuando seas mayor.

—Tampoco.

Artem abrochó el pañal limpio, acunó a Mac contra su hombro y comenzó a pasear por el pasillo, murmurando en ruso.

El puñito de Mac se cerró en torno a su cuello.

Al cabo de un minuto, el bebé se había calmado.

A los dos, Artem se había olvidado de su camisa, de su traje y de que era el jefe de un imperio criminal, porque un recién nacido de diez días lo tenía agarrado por la solapa y no pensaba soltarlo.

Maeve volvió a sentarse a mi lado y se tapó las piernas con una manta mientras su mirada se desviaba hacia Mary, que estaba al otro lado del pasillo deslizando el dedo por un iPad con la concentración de una erudita.

Aparecía cuando Mary se reía demasiado fuerte. Cuando dormía hasta tarde. Cuando se quedaba en la puerta de la habitación de Mac fingiendo haber entrado por casualidad. Maeve sopesaba cada sonido frente a años de silencio.

—Estoy preocupada por ella —murmuró Maeve—. Tiene dieciocho años. No debería estar metida en una boda falsa de la mafia, volando a Las Vegas a falsificar documentos. Debería estar...

—Te estoy oyendo —dijo Mary sin levantar la vista—. Y no necesitas protegerme. Voy a conseguir un pasaporte nuevo, un nombre nuevo y suficiente dinero para comprarme una isla privada. Estoy vibrando de libertad. No me arruines el rollo con tu ansiedad de hermana mayor.

—No entiendes los riesgos.

—Entiendo que los hombres más aterradores de Europa están ahora mismo debatiendo si adiestrar a un poni con armadura para un bebé.

—Un semental —apuntó Artem.

Levantó la vista y esbozó una sonrisa que era pura McCarthy.

—Además, voy a ser una novia falsa de la Bratva durante diez minutos, y después me largo al Strip. Margaritas. Apuestas. Coristas.

Maeve arqueó una ceja.

—He dicho que no.

—Soy una mujer libre —insistió Mary—. Voy a salir de fiesta.

—Mary —dije.

Me miró.

—¿Sí, Gregor?

—La edad legal para beber en Estados Unidos es veintiuno.

Silencio.

Se volvió hacia Maeve.

—¿Habla en serio?

—Completamente.

—Ni siquiera puedes entrar en la sala de juego —añadí—. Y mucho menos pedir alcohol.

Mary se desplomó en su asiento.

—Este es el peor secuestro mafioso de la historia. Sobreviví a nuestro padre y me derrota la legislación de Nevada.

—Puedes tomarte un cóctel sin alcohol —ofreció Artem, sin apartar la vista de Mac—. Le diré a Blade que te consiga uno con sombrillita.

—Os odio a todos.

Lo dijo sin rencor.

Dejé una botella de agua junto al codo de Maeve.

La miró.

—¿Me estás ordenando que me hidrate?

—Sí.

—Muy romántico.

—Efectivo.

Abrió la botella.

La cabina se aquietó. Ivan había cerrado los ojos de nuevo, pero no dormía.

Artem seguía paseando con Mac, la chaqueta del traje abandonada sobre un asiento, la camisa arrugada, húmeda y amarillenta en los puños.

Mary había vuelto a su iPad, pero tenía los hombros más relajados, la respiración más pausada. Fergus roncaba contra mi muslo.

Y en algún lugar bajo nosotros, el continente americano se transformaba en desierto y montañas.

En dos horas aterrizaríamos. Mañana Artem estaría en una capilla y se uniría legalmente a una omega que le había robado la camisa y que había decidido, en el porche de una cabaña a medianoche, que se había acabado el miedo.

Después falsificaríamos documentos con el nombre de Mary para satisfacer a doce ancianos que usaban como garantía el hecho de que Artem no tuviera una omega.

El plan tenía cincuenta puntos de fallo. Quizá cincuenta y uno. Mary aún no había renunciado a las margaritas y yo no confiaba en que Blade fuera a hacer cumplir la edad mínima para beber con la seriedad debida.

Pero Artem le tarareaba algo en ruso a su hijo, en voz baja, y Maeve se bebía el agua que le había dado, y la mano de Ivan había vuelto a posarse sobre el portabebés de Mac, incluso estando dormido.

Retomé la catalogación, y por primera vez en diecisiete años de servicio, el catálogo contenía más activos que amenazas.