Maeve #2

—Dentro de un minuto.

El Pakhan parpadeó.

Me reí tan fuerte que me dolió el estómago.

—Ivan —dijo Artem.

—He dicho un minuto. Tú siempre eres el primero en todo.

Mac resopló contra la camisa de Ivan. Ivan bajó la cabeza de inmediato.

—Hola, pequeña tormenta —murmuró—. Seré muy divertido y muy molesto, y tu madre fingirá que no lo aprueba, pero lo hará.

—Sigo aquí, ¿sabes?

—¿Ves? —le dijo Ivan a Mac—. Aguda. Heredarás esto y lo usarás contra nosotros.

—Eso espero.

Se le quebró la sonrisa.

—¿Cómo me llamará?

La pregunta aterrizó suavemente. No era una broma. Era algo frágil, ofrecido con las dos manos.

Miré a aquel hombre letal y ridículo que había sido un celo de dos días y un recuerdo que había intentado enterrar, y que ahora sostenía a mi hijo como si lo hubieran reescrito por completo.

—Lo que te ganes —dije.

Ivan tragó saliva.

—Entonces me ganaré Papá Ivan.

Me llevé la mano al pecho.

—Ambicioso.

—Soy conocido por superar las expectativas.

—¿Lo eres?

—Por favor, no dañes mi credibilidad frente a mi hijo.

El rostro de Artem hizo algo difícil de descifrar. Ivan, con visible esfuerzo, pasó a Mac a los brazos de Artem, que lo esperaban.

—Respira —dijo Gregor.

—Estoy respirando.

—Respira mejor y más profundo.

—¿Habéis ensayado eso los dos?

—Ha funcionado —dijo Gregor.

Fergus estaba al pie de las escaleras, dando vueltas alrededor de las botas de Ivan. Ivan lo levantó hasta la altura de sus ojos. Fergus le lamió la nariz de inmediato.

—Sí, sí, tú también, pequeño monstruo —Ivan se lo metió bajo el brazo—. Familia. No creas que nos hemos olvidado de ti.

El trayecto hasta la finca de Surrey transcurrió en silencio, cargado de todo lo que ninguno decía.

La mano de Artem no se apartó de mi muslo. Ivan iba girado en el asiento delantero para poder vigilar a Mac. Cuarenta minutos después aparecieron unas verjas de hierro forjado, enormes, flanqueadas por pilares de piedra y guardias armados que no fingían que sus armas fueran decorativas.

El camino de entrada serpenteaba entre árboles centenarios. Las cámaras nos seguían desde cúpulas negras. Hombres con abrigos oscuros se apostaban a intervalos, fingiendo ser jardineros y fracasando estrepitosamente, porque los jardineros rara vez llevan pistoleras al hombro.

La casa emergió lentamente, como cuando no puedes abarcar una montaña de un solo vistazo.

Piedra color miel. Docenas de ventanas. Chimeneas contra un cielo desvaído.

Hiedra que trepaba por un lateral de una manera que probablemente costaba más mantener de lo que mi cafetería ganaba en un año.

Los escalones de entrada eran lo bastante anchos para una boda o una ejecución, según el humor de la familia.

Este era el complejo Petrov. Riqueza generacional con presupuesto para armamento. Mi nuevo hogar.

Era hermoso. Esa era la peor parte.

Quería odiarlo. Quería que los grandes ventanales y los hombres armados me parecieran una jaula.

Pero los jardines eran verdes y tranquilos.

El aire olía a césped recién cortado, piedra antigua y rosas tibias al sol.

En algún lugar borboteaba una fuente. Los pájaros cantaban desde los árboles como si nada terrible hubiera ocurrido nunca allí.

Parecía el tipo de lugar donde una mujer podría sanar si olvidaba tener miedo.

Cuando el todoterreno se detuvo, el teléfono de Artem vibró. Miró la pantalla y algo cambió en su rostro. El padre se replegó; el Pakhan emergió.

No salió. Se quedó en la penumbra del asiento trasero y pulsó un botón.

—Killian —su voz bajó un tono—. El vuelo acaba de aterrizar. Estamos en la finca de Surrey.

Pausa.

—Bien. Trae el cargamento esta noche. Sin retrasos —otra pausa, la mandíbula tensa—. Killian... tenemos que hablar.

Colgó y me miró. Lo que había detrás de sus ojos no era poca cosa.

Entonces alargó la mano y me apartó un mechón de la frente con una delicadeza que no casaba con la llamada.

—Bienvenida a casa —dijo.

Las puertas principales se abrieron antes de que nadie llamara.

Una mujer con vestido oscuro aguardaba flanqueada por dos guardias.

Tras ella, el vestíbulo se alzaba en piedra pálida y madera oscura, con una araña de cristal que derramaba luz sobre una escalinata construida para entradas dramáticas.

Fergus estornudó.

—Lo mismo digo —susurré.

Ivan salió primero con Mac contra el pecho. Gregor cogió a Fergus con una mano y mi bolsa con la otra. Artem me ofreció el brazo.

Lo miré. Luego a la casa. Luego a los hombres que ahora estaban unidos a mí por un aroma y un bebé.

—Si este lugar tiene una mazmorra —dije—, me largo.

A Artem le tembló la comisura de los labios.

—Tiene una bodega.

—Eso no es tan tranquilizador como crees.

—No hay mazmorra —dijo Gregor a mi espalda.

Me volví.

—Has dudado.

—Hay un antiguo nevero.

—Por el amor de Dios.

La mujer del vestido oscuro emitió un ruidito que podría haber sido una tos.

Me volví hacia ella.

—Por favor, dime que eres el ama de llaves y no la encargada de enseñarme qué tenedor usar para intimidar a los parientes.

Le tembló la boca.

—Señora Dale. Ama de llaves.

—Encantada. Soy Maeve. Este es Mac. El perro es Fergus. Si alguien me llama «señora» más de dos veces seguidas, me meto en la cama y no salgo.

La señora Dale sonrió como es debido.

—Entendido, señora Petrov.

—Ah, aún no hemos llegado a eso.

La mano de Artem se posó en la parte baja de mi espalda.

—Ya llegaremos.

—La seguridad en uno mismo es atractiva hasta que se convierte en papeleo.

Ivan soltó una risa grave y cálida. Hasta la señora Dale bajó la vista al portapapeles.

Ayudó. No lo bastante para que la casa pareciera menos enorme. Sí lo bastante para que el primer paso fuera mío.

La casa nos engulló entre madera pulida y flores cortadas y hombres armados y un futuro para el que no estaba ni remotamente preparada.

Por ahora, tenía a Mac contra el pecho y a Fergus trotando a mis talones y a tres alfas que habían mirado a nuestro hijo como si fuera lo primero bueno que les hubieran permitido quedarse.