Artem #2

—Un Pakhan sin omega es un lastre —continuó, acomodándose en la silla de mi padre como si ya hubiera cambiado la tapicería—. Volátil. Inestable. La Bratva necesita alianzas, Artem. Necesita estabilidad. Tú no ofreces ninguna de las dos cosas.

Lo que significaba que me había seguido hasta Edimburgo pero no sabía lo que había dejado allí. Interesante.

Murmullos alrededor de la mesa. Los mayores especialmente. Dmitri con su ridículo corbatín, Petyr con las gafas de leer caladas en la nariz como un contable que se hubiera equivocado de reunión. Todos asintieron.

El mismo argumento, generación tras generación. Un alfa gobierna mejor con una omega bajo su techo. Una omega lo suaviza y le da herederos. Demuestra que se le puede controlar.

La cicatriz de Maeve me cruzó la mente. No su aspecto —eso lo había memorizado hacía mucho—, sino cómo se la tocaba cuando estaba nerviosa. El roce distraído de sus dedos contra su propia piel, como comprobando que había sanado, que lo peor ya había pasado, que seguía aquí.

Estos hombres querían un símbolo.

Yo tenía una compañera.

No eran ni de lejos lo mismo.

—Las operaciones de Londres deberían ir a alguien más estable —dijo Yuri, que ahora olía sangre—. Alguien con los pies en la tierra. Alguien que entienda lo que esta familia necesita.

—Alguien como tú.

—Estoy casado —extendió las manos—. Tengo herederos. Tengo alianzas con tres familias importantes solo por las conexiones de mi esposa. ¿Qué tienes tú, Artem?

Tengo una omega que huyó de monstruos y aun así se detuvo a recoger a un perro muerto de frío en el arcén porque no soportaba dejar algo indefenso a la intemperie.

Tengo un hermano que reduciría este edificio a cenizas y aún así preguntaría, con las brasas todavía calientes, si Maeve había comido.

Tengo a Gregor, que recibió a nuestro hijo en sus propias manos y los protegerá con su vida.

Y tengo un hijo cuya manita entera cabe rodeando el dedo de su madre y cuyo nombre es Mac, no Mikhail, no Aleksandr, no otro Petrov arrastrado sangrando hacia otra generación, y todavía no lo había cogido en brazos.

Tengo por primera vez en mi vida algo que de verdad parece merecer la pena proteger.

Pero no podía decir nada de eso.

Si Yuri supiera de Maeve, de Mac, enviaría hombres a eliminarlos en un instante. Porque Maeve era mi mayor fortaleza y mi vulnerabilidad más catastrófica, y no podía permitir que esta habitación supiera que existía.

—Tengo una omega —dije.

El silencio fue inmediato y absoluto.

A mi lado, Ivan se tensó. Irradiaba calor. Se inclinó hacia mí y habló en voz tan baja que solo yo pude oírle.

—Artem. No lo hagas.

Creía que estaba a punto de nombrar a Maeve. Ya estaba calculando cuántos hombres tendría que matar para sacarnos de la habitación.

Me volví hacia Ivan y le susurré que comprobara cómo estaba Gregor. Él sabía lo que eso significaba. Después me giré hacia Yuri y sonreí.

—Voy a casarme con Mary McCarthy.

El silencio cambió de forma. De expectante pasó a desconcertado.

Ivan salió discretamente de la sala.

El rostro de Yuri se crispó. Abrió la boca, la cerró, volvió a abrirla.

—¿La hija de los McCarthy? ¿La chica de Callum McCarthy?

—La misma.

—Rechazaste ese acuerdo. Públicamente. Lo recuerdo porque—

—Lo renegocié —me recliné hacia atrás, proyectando una calma que no sentía—.

En silencio. Los McCarthy controlan el movimiento irlandés hacia Estados Unidos.

Puertos, papeles, clínicas, registros. Nosotros controlamos Europa.

Júntalos y tendrás la alianza más rentable disponible para esta Bratva.

Mi padre sentó las bases antes de morir.

Yo la completé. Ella está bajo mi protección en Londres mientras hablamos.

—Callum McCarthy no aceptará entregar a su hija ahora —dijo Yuri—. No después de que lo humillaras.

—A Callum McCarthy le importa más el dinero que su orgullo. Le estoy ofreciendo Europa con una sola ceremonia. Sobrevivirá a la falta de romanticismo.

Algunos de los hombres mayores soltaron una risita. No porque les cayera bien. Sino porque les gustaba aún más el dinero.

Pero Mikhail me observaba con esa quietud que indicaba que estaba captando lo que había detrás de las palabras. Sabía que algo no encajaba. Era lo suficientemente viejo e inteligente como para percibir la mentira sin saber qué parte era falsa.

Tampoco le importaba.

Esa era la diferencia entre él y Yuri. Yuri quería el puesto. Mikhail quería el imperio intacto. Si la máquina seguía funcionando, bendeciría cualquier mentira que la alimentase.

—Una alianza con los McCarthy —dijo Mikhail lentamente— aseguraría tu posición. Suponiendo que sea real.

—Es real.

—Entonces no te opondrás a demostrarlo.

Yuri golpeó la mesa con la mano. Las tazas de té saltaron.

—¿Pruebas? Está mintiendo. Siempre ha sido—

Mikhail levantó una mano. Yuri se detuvo a mitad de frase como un perro con collar de ahogo.

—Las palabras se las lleva el viento —dijo Mikhail—. Lo sabes, Artem. Necesitamos algo más que tu palabra.

—¿Qué tipo de prueba? —preguntó Ivan, y su voz podría haber cortado el cristal.

—Una boda —Mikhail miró su reloj, un Pobeda de la era soviética que probablemente había dejado de dar bien la hora durante la administración de Jrushchov.

Luego volvió a mirarme—. En un mes todos los jefes de la Bratva vendrán a Londres.

Muéstranos a la chica McCarthy, muéstranos el contrato, demuestra el matrimonio. Si es tuya, el puesto es tuyo.

Hizo una pausa.

—Si no lo es, las operaciones de Londres pasan a Yuri. Y revisaremos la sucesión en su totalidad.

Tenía un mes para organizar una boda que no existía. Una novia que no sabía que estaba comprometida. Una omega que acababa de dar a luz a mi hijo y todavía no sabía que había interpuesto el nombre de otra mujer entre ella y la voracidad del consejo.

—Un mes —dije, poniéndome de pie—. Tendréis vuestra prueba.

No esperé a que me dieran permiso para irme. Eso ya había quedado atrás.

El frío del exterior casi se agradeció después del hedor sofocante de la sala del consejo. La nieve había empezado a caer en serio mientras estábamos dentro.

Ivan no habló en el pasillo. Ni en las escaleras. Ni al cruzar las puertas principales. No habló hasta que estuvimos encerrados en el todoterreno, con los asientos de cuero calentándose bajo nosotros y el cristal antibalas empañándose en los bordes por la diferencia de temperatura.

Entonces se volvió hacia mí.

—Le hice llegar el mensaje a Gregor.

—Bien.

—Pero Mary McCarthy. ¿Cómo coño vas a explicar eso?

—Tenemos que hacerlo.

—Pero Mary McCarthy —repitió, como si estuviera comprobando si el nombre podía volverse menos descabellado a base de repetirlo—. La chica irlandesa en nuestra casa de seguridad. La que le preguntó a Blade si todos los rusos nacían con pinta de estar planeando activamente una invasión.

—Esa misma.

Me miró fijamente. Fuera, la finca de mi padre se deslizaba ante nosotros.

—De acuerdo —dijo Ivan finalmente, muy calmado, lo que significaba que estaba furioso—. A ver si lo he entendido bien. Acabas de decirle al consejo, que por cierto no dudaría en matarte si descubren que mientes.

—Lo sé.

—Pero les has dicho que te vas a casar con una mujer que no sabe que está comprometida.

Tienes que presentar un certificado de matrimonio en un mes.

Y tienes que hacerlo mientras convences a Callum McCarthy, que te odia, y a la propia Mary, que cree que somos villanos de película de Bond, de que esto es buena idea.

—Lo sé.

—Ah, y Maeve. Nuestra omega, la madre de nuestro hijo, que acaba de dar a luz, no sabe nada de esto.

—Correcto.

—Y crees que esto va a funcionar.

—Creo que tiene que funcionar.

—No es lo mismo.

—No —coincidí—. No lo es.

La mandíbula de Ivan se tensó. Sus manos se crisparon contra los muslos. La ira seguía ahí, siempre estaba ahí ahora, bullendo bajo su piel como un segundo pulso, pero se dirigía hacia el mismo punto al que todo se había dirigido desde Praga.

Maeve. La manada. El bebé.

—Si Maeve piensa que la estás reemplazando —dijo—, se irá. Simplemente se... irá. En silencio. Porque eso es lo que hace cuando cree que es una carga. Y nunca la encontraremos.

Esas palabras dolieron más que cualquier cosa que Yuri hubiera dicho.

—Lo sé.

—¿Lo sabes? Porque acabas de apostar su seguridad a una mentira que le contaste a hombres que no dudarán en usarla en tu contra en cuanto descubran que existe.

—Por eso mentí. Para que no descubran que existe.

—Por ahora —negó con la cabeza—. Tienes que decírselo. Pronto. Antes de que lo haga otro. Antes de que escuche «Mary McCarthy» de cualquiera que no seas tú.

—Lo sé.

—Y luego tienes que convencer a Mary McCarthy de que finja un matrimonio con un hombre con el que apenas ha cruzado palabra, sin que su padre descubra que es una farsa y desate una guerra.

—Soy consciente de la logística.

—Logística —resopló—. Suenas como Gregor.

—Gregor ya tendría una hoja de cálculo a estas alturas.

—Gregor tendría tres hojas de cálculo y una matriz de evaluación de riesgos —se frotó la cara con ambas manos—. Vale. Vale. Lo resolveremos. Pero te aviso: si esto explota, te echaré la culpa. Y luego te salvaré. En ese orden.

—Me parece justo.

—No es justo. Nada de esto es justo —dejó caer las manos y me miró, y por un momento la furia se resquebrajó y lo que había debajo era puro agotamiento—.

Acaba de tener a tu hijo, Artem. Está con las emociones a flor de piel y ni siquiera puede ir al baño sin ayuda.

Y estás a punto de entrar y decirle que te vas a casar con otra.

—Es un matrimonio falso con otra.

—Sabes a qué me refiero.

Lo sabía. Ese era el problema.

El móvil me vibró.

Lo saqué. Gregor. Otra vez. El hombre había pasado de médico de campo frío como el hielo a cronista obsesivo del bebé en cuestión de días, y no daba señales de parar.

Gregor: Madre e hijo estables. Mac ha decidido que odia los gorros. Grita cada vez que le ponemos uno. Fergus no se ha movido de su lado. Más novedades en breve.

Debajo del mensaje había otra fotografía.

El puño de Mac, diminuto, furioso, absolutamente perfecto, aferraba el dedo de Maeve. El pulgar de ella asomaba en una esquina del encuadre, con el esmalte desconchado.

Me quedé mirándola.

El todoterreno dio en un bache. Las carreteras de Moscú eran tercermundistas en el mejor de los casos. El traqueteo hizo que el móvil se me escurriera y lo agarré con más fuerza de la necesaria.

—¿Qué nombre vas a darles al consejo? —preguntó Ivan en voz baja—. Cuando pregunten. Querrán un nombre ruso apropiado para tu heredero.

—Mac.

—No aceptarán Mac.

—No les hará falta. Mac no estará cerca del consejo. No sabrá que existe hasta que tenga edad para elegir por sí mismo.

Ivan se quedó callado un momento.

—De verdad te lo crees.

—Voy a hacer que lo sea.

La nieve arreciaba. El conductor tomó la carretera hacia la pista de aterrizaje.

—Maeve se va a poner furiosa —dijo Ivan.

—Sí.

—Y dolida.

—Sí.

Ivan suspiró, una exhalación larga y teatral que empañó la ventanilla.

—No sobreviví a Moscú y nueve meses de celibato para volver a casa y ver cómo te asesina con un sacaleches.

La risa que se me escapó fue breve, áspera y del todo inesperada. Me dolió en algún punto del pecho.

—Esa es un arma muy específica.

—Llevo pensándolo desde que abriste la boca ahí dentro. Podría hacerlo. Esas cosas pesan. Los de uso hospitalario, al menos. Gregor me enseñó uno cuando lo llamé.

—Te estás obsesionando.

—Me estoy preparando. No es lo mismo —echó los hombros hacia atrás—. Díselo en cuanto volvamos. Sin demoras. Sin esperar el momento adecuado. No existe.

—Lo sé.

—Y por el amor de Dios, empieza por la parte de que es falso. No abras con «Me voy a casar con otra omega irlandesa».

—Eso parece obvio. Creo que me mataría.

—Te sorprendería lo que deja de ser obvio cuando estás agotado, muerto de culpa y plantado delante de la mujer que amas.

Lo miré.

Me sostuvo la mirada sin pestañear.

—¿Qué? Presto atención.

La pista de aterrizaje apareció ante nosotros. El jet esperaba con las luces encendidas y los motores ya en marcha. La nieve empezaba a acumularse en las alas.

Pensé en Maeve en el sofá de terciopelo, con Mac contra el pecho.

No sabía cómo ser padre. El mío me había dejado plantado en un pasillo durante seis horas para enseñarme una lección sobre el poder. Lo mejor que podía hacer era lo contrario, fuera como fuese.

No era suficiente. Era lo que tenía.

—Una cosa más —dijo Ivan cuando el todoterreno se detuvo junto al jet.

—¿Qué?

—Si Mary McCarthy dice que sí, y podría, está lo bastante loca, le vas a deber algo. No dinero. No protección. Algo real. Habrás hablado con ella dos veces como mucho. Eso va a tener que cambiar.

—He hablado con ella más veces, pero tienes razón.

—Sé que tengo razón. Siempre la tengo. Es agotador —abrió la puerta y el frío entró de golpe, cortante e inmediato—. Venga. Volvamos a casa antes de que tu omega decida que prefiere la paz y el silencio.

Salí a la nieve. Los motores del jet rugían sordamente. A nuestra espalda, Moscú brillaba con su indiferencia brutal de siempre.

Tenía un mes para casarme.