Gregor #2

Se acurrucó sobre él y le besó la cabeza húmeda una y otra vez. Las lágrimas le resbalaban por la cara sin control.

—Hola —susurró—. Soy tu mamá y este es uno de tus papás.

Se me contrajo el pecho. Mi hijo.

Volvió a berrear.

—Sí, lo sé. Este no era el plan. Se suponía que habría un hospital y un montón de analgésicos maravillosos y alguna mujer encantadora y competente con manos cálidas.

Miré la pequeña cabeza oscura contra su piel.

Nuestro.

Maeve me miró, destrozada y radiante a la vez. —Mac.

—Mac —repetí.

Su nombre se asentó en la habitación como si siempre hubiera pertenecido allí.

Maeve se negó a soltarlo.

—Necesitamos que un médico os examine a ti y a Mac.

Maeve me miró.

—Gregor.

Me erguí.

—Sostenlo como es debido.

Mac pasó a mis brazos, cálido e imposiblemente pequeño. Tenía la cara arrugada en un gesto de profunda insatisfacción. Un diminuto puño asomó de la manta y se agitó hacia mí como si estuviera presentando una queja formal.

Me quedé inmóvil.

Él se quedó inmóvil.

Nos miramos.

Entonces su mano se abrió y se cerró alrededor de mi dedo.

Muy suavemente. Apenas un agarre. Aun así, fue como quedar clavado en el sitio.

—¿Estás bien? —preguntó Maeve con suavidad.

—Está calentito —dije.

—Los bebés suelen estarlo. Es una de sus mejores cualidades.

Lo miré. Ya parecía disconforme con la gestión.

—Tiene tu expresión —le dije.

—Qué grosero —dijo ella—. Acertado. Pero grosero.

Fergus se subió al cojín del sofá y me dedicó un gruñido receloso.

—El perímetro sigue siendo seguro —le informé.

Estornudó.

Maeve se rio, cansada, sin aliento, auténtica.

Ese sonido importaba más que cualquier cerradura de la habitación.

Le devolví a Mac con más cuidado del que había usado jamás para nada.

—Lo hiciste bien —susurró Maeve.

La miré. Luego a él. —Lo hicimos bien.

El aroma de Maeve había cambiado por completo. Leche, caramelo y calidez; todo el miedo se había evaporado. Incluso aquel filo cortante había desaparecido.

Mac empezó a protestar.

No lloraba. Solo emitía ruiditos indignados, como si el mundo hubiera suspendido varias inspecciones seguidas.

—Tiene hambre —murmuró Maeve.

—Deja que se agarre al pecho —indicó la Dr. Jacobson desde el teléfono. Maeve me miró primero.

—¿Puedes ayudarme a incorporarlo un poco? —preguntó.

Deslicé una mano tras la espalda de Mac y lo sostuve mientras la ayudaba a incorporarse. Cuando estuvo lista, lo acomodé contra ella.

Le rocé la mejilla con el pulgar y Mac dejó de protestar al instante.

Maeve bajó la mirada, luego me miró con una sonrisita somnolienta. —Vaya. Mira eso.

—¿Qué?

—Llevas veinte minutos siendo padre y ya te conoce.

—Hola, Mac —dije en voz baja.

Sus ojos oscuros y desenfocados apenas se abrieron.

Maeve sonrió. —Tiene tu expresión.

—Imposible.

—Gregor, parece que está evaluando el mundo que lo rodea.

Lo estudié más de cerca.

Quizás era mío. No que importara. Era de la manada. —Avisaré a Artem e Ivan.

—¿Es seguro?

Asentí mientras sacaba mi teléfono encriptado.

—¿Todo bien? —contestó Artem de inmediato.

El rugido del motor de un jet privado inundaba la línea. Ivan hablaba rápido en ruso, en algún punto detrás de él.

—Sí.

—Entonces no deberías estar llamando —dijo Artem, con voz tensa.

—Tengo noticias.

Silencio en la línea mientras miraba a nuestra omega y a nuestro hijo.

Acariciaba la mejilla de Mac con la yema de un dedo, medio muerta de agotamiento y medio iluminada desde dentro.

—Necesitas asegurar ese puesto en el consejo cuanto antes —dije.

Una pausa.

Luego un susurro: —Gregor.

—Nuestra manada tiene un bebé. Un hijo. Se llama Mac.

—Un niño —dijo Artem. El hielo había desaparecido por completo de su voz.

—Soy padre.

—Somos padres —dije.

Maeve levantó la cabeza. —Dile que si se queja del nombre, me divorciaré de él antes de casarme con él.

—Maeve dijo...

—La escuché.

—Bien —gritó hacia el teléfono, con voz ronca—. Lo parí sin anestesia y en tu ridículo sofá carísimo, así que me gané el derecho a ponerle el nombre.

Artem guardó silencio un segundo más. Luego se rio. Bajo. Roto. Incrédulo.

—Ivan quiere dar la vuelta con el avión —dijo Artem.

—Ivan es un sentimental. No deis la vuelta con el avión —dije.

—Te estoy oyendo, bastardo gigante —gritó Ivan.

Maeve sonrió mirando a Mac. Ya se le cerraban los ojos.

La voz de Artem cambió de nuevo cuando habló. Más suave. Controlada con un esfuerzo evidente.

—Dile que volvemos. Dile que aseguraremos este puesto y luego volveremos a casa con ella y con nuestro hijo.

Lo repetí.

Nuevas lágrimas rodaron por el rostro de Maeve.

—Y dile —añadió Artem— que vamos a cuidar de ella y de todos nuestros bebés.

Los ojos de Maeve se abrieron de par en par. —Bebés. En plural.

Medí mi respuesta con cuidado. —Los alfas suelen ser ambiciosos.

Se rio débilmente.

—Voy a colgar —le dije a Artem—. Puede que necesite usar mis conocimientos de campo.

Maeve entrecerró los ojos mirándome. —¿Por qué dijiste eso?

Hice una pausa.

—Gregor —dijo Maeve lentamente.

—Tengo un kit de sutura de campo —dije.

Su expresión se transformó al instante en puro horror. —¿Ibas a coserme con un kit de campo?

—Solo si era necesario.

—¡Artem! —gritó hacia el teléfono, apretando a Mac con más fuerza—. Dile que no puede coserme. Necesito que quede bien ahí abajo.

La carcajada de Ivan estalló al otro lado de la línea.

Artem emitió un sonido estrangulado. —Gregor.

—Pakhan.

—No cosas a mi esposa.

Maeve fulminó el teléfono con la mirada. —No soy tu esposa.

Una pausa.

Luego Artem, muy lentamente, dijo: —No cosas a mi todavía-no-esposa.

Miré al techo. —Te llamaré más tarde, Pakhan.