Gregor

Si violaban un perímetro, tenía un plan. Si Artem necesitaba salir de una reunión por un pasillo de servicio mientras Ivan distraía a una sala llena de hombres armados con insultos y cristales rotos, tenía un plan.

Si asesinaban al Pakhan, había protocolos.

Sin embargo, no tenía un protocolo para una furiosa omega irlandesa embarazada entrando en trabajo de parto en un sofá de terciopelo hecho a medida mientras los otros dos tercios de nuestra manada iban camino a Moscú.

Esto era un fallo de preparación.

En cuanto vi el líquido caer al suelo, mi mente comenzó a ordenar los hechos.

Hospital más cercano.

Distancia.

Tráfico.

Exposición.

Apoyo médico.

Probabilidad de llegar antes del parto.

Probabilidad de que Maeve protestara durante todo el trayecto.

La segunda era tan alta que resultaba inútil.

—Gregor —jadeó mientras abría las manos sobre su vientre.

—Déjame llevarte a la cama.

—Necesito el hospital.

La levanté del suelo y la puse de pie.

—¿Puedes caminar? ¿O te llevo en brazos?

—Te romperé la espalda.

Sus dedos se clavaron en mi manga cuando otro dolor la atravesó, y algo viejo y oscuro en mi pecho cobró nitidez.

La sostuve contra mí.

Había cargado con hombres heridos bajo fuego enemigo. Una vez, arrastré a Ivan de un almacén en llamas mientras se quejaba de un cuchillo. Incluso había sujetado a hombres mientras se desangraban y me mentían.

Pero nada de eso me preparó para Maeve temblando en mis brazos.

—Son contracciones de Braxton Hicks otra vez —dijo apretando los dientes.

—El líquido en el suelo dice lo contrario.

Miró hacia abajo.

—¿Por qué ahora?

—Los bebés no respetan los horarios.

—Eso no ayuda.

—Es preciso.

—Gregor.

La forma en que pronunció mi nombre hizo algo desagradable con mi compostura.

La acomodé en el sofá con cuidado. Fergus estaba cerca, temblando de indignación; cada centímetro de su cuerpo irradiaba la profunda ofensa de un perro diminuto cuya omega estaba en apuros.

—Vigila —le dije.

Ladró una vez y se apostó junto a las nuevas zapatillas Prada que Artem le había comprado, como una unidad de perímetro armada con abrigo de piel.

Bien.

Un macho competente en la habitación además de mí.

Llamé a la línea médica privada que Artem tenía contratada.

El doctor respondió de inmediato.

—Doctor Jacobson al habla.

—Soy Gregor. Parto activo. Aguas rotas. El nacimiento puede ser inminente. Necesito instrucciones ahora.

—¿Cuánto tiempo hay entre las contracciones?

Maeve me agarró el antebrazo con fuerza suficiente para dejar marcas e hizo un sonido que me atravesó como una cuchilla.

Miré el reloj.

—Demasiado juntas. Minutos. Todo ha sido muy rápido.

—¿Y por qué está usted haciendo de doula?

Maeve gimió de fondo.

—Póngame en altavoz —dijo el Dr. Jacobson—. Lávese las manos y luego escuche con atención.

Dejé el teléfono, me quité la chaqueta, me arremangué y me lavé las manos mientras respiraba hondo.

Eso ayudó a que mis manos dejaran de temblar en menos de un milímetro.

—Gregor —jadeó Maeve, agarrándose el vientre—. No puedo hacer esto.

—Puedes.

—No, absolutamente no puedo. Me gustaría cancelar.

—Denegado.

Sus ojos se clavaron en los míos con incredulidad furiosa.

—¿Acabas de denegar mi parto?

—Sí.

Durante un segundo pareció que podría reírse. Luego llegó la siguiente contracción y esa posibilidad se desvaneció.

Me arrodillé junto al sofá.

Este era mi trabajo ahora. No porque Artem me hubiera dicho que me quedara. Porque ella era manada. Nuestra omega.

Porque era nuestra y estaba aterrorizada.

—Mírame —dije.

Sus ojos encontraron los míos de inmediato. Brillantes por las lágrimas. Salvajes de dolor.

—Estoy aquí —le dije—. Estás a salvo. ¿Me oyes?

Asintió una vez, con un gesto entrecortado y desesperado.

—Se fueron —dijo con voz entrecortada.

—Maeve. Volverán.

—¿Y si mueren y no conocen a Mac?

—Mac.

Su boca tembló mientras asentía.

Me acerqué más y dejé que mi aroma se intensificara con cuidado. No lo suficiente para agobiarla. Solo lo suficiente para estabilizarla y anclarla.

—Por favor, no me dejes, Gregor.

—Nunca abandono mi puesto.

Algo en su rostro se suavizó pese al pánico.

La voz del doctor llegó por el altavoz.

—Maeve, ¿puedes oírme?

—Por desgracia —dijo Maeve.

—Bien. ¿Hay sangrado abundante?

Lo comprobé. —No.

—¿Presión? ¿Ganas de empujar?

Maeve soltó un sonido ahogado. —Tengo ganas de matar a todos los que me dijeron que el parto era natural.

—Eso significa que sí —dije.

—Te odio.

—Anotado.

La voz del doctor se afiló. —Gregor, necesitas toallas limpias. Lávate bien las manos. Desinfectante si tienes. Trae agua. ¿Hay botiquín?

—Sí.

—Bien. Muévete.

Me moví.

El piso nuevo todavía olía a pintura y serrín. Artem lo había abastecido como quien se prepara para un asedio, lo cual, siendo justos, era a menudo su manera de afrontar la vida doméstica. Encontré toallas nuevas, agua embotellada, antiséptico, un botiquín y desinfectante.

Nada para el parto.

Otro fallo.

Cuando volví, Maeve intentaba incorporarse.

—No.

—No me digas que no, Gregor. Quiero un hospital.

—Ya no es seguro moverte.

—Tampoco es seguro dejarme aquí con un hombre cuya formación médica probablemente se limite a extraer balas y fulminar con la mirada.

—También sé suturar.

—Eso no ayuda en absoluto.

Me desinfecté las manos mientras su aroma se espesaba a nuestro alrededor. Miedo, caramelo, dulzura de leche ascendiendo bajo el pánico. La habitación olía a ella, a yeso fresco y al comienzo de algo para lo que ninguno de nosotros se había preparado bien.

Artem e Ivan deberían estar aquí.

—Respira —dije.

—Estoy respirando.

—Mejor.

—Oh, perdona. ¿Es que no respiro según los estándares rusos?

—Tus estándares irlandeses parecen ineficientes.

Soltó algo a medio camino entre una risa y un sollozo.

Bien. El humor significaba que seguía con los pies en la tierra.

El tiempo dejó de funcionar como debía después de eso.

Se fragmentó.

Dolor. Respiración. Instrucciones desde el altavoz. Fergus gruñendo a amenazas invisibles. Y gruñéndole a sus zapatillas Prada cuando Maeve se quedaba callada. Lluvia contra el cristal reforzado. Maeve me agarró la muñeca con fuerza suficiente para dejar marca.

Me maldijo.

Maldijo a Artem.

Maldijo a Ivan.

Maldijo a Dios.

Me llamó «armario emocionalmente estreñido», lo cual preferí aceptar como respuesta al estrés en lugar de un insulto que mereciera réplica.

En un momento dado, rompió a llorar porque el bebé iba a nacer en un sofá de terciopelo nuevo.

—No lo sabrá —dije.

—Yo sí.

—Entonces quemamos el sofá.

Me miró incrédula. —No puedes quemar el sofá. Artem acaba de comprarlo.

—Artem puede comprar otro.

Le tembló la barbilla. —Lo haría.

—Sí.

—Es ridículo.

—Sí.

—Los echo de menos. A él y a Ivan. —La confesión salió en voz baja. Tan queda que casi se desvaneció.

Apoyé la frente un instante en el dorso de su mano. —Volverán. Nueve meses sin ti fueron muy duros. No van a desperdiciar ni un minuto más si pueden evitarlo.

—Gracias, Gregor. Me alegro de que estés aquí.

—Yo también.

Después de eso lloró con más fuerza, pero el pánico en su aroma se atenuó.

El doctor me fue indicando todo. Posición. Ritmo. Señales. Presión. Qué vigilar.

Hice exactamente lo que me indicó. Toallas debajo de ella. Almohadas detrás.

Mi mano en su espalda cuando temblaba. Mantuve la voz baja cuando el pánico le subía demasiado.

—Gregor —jadeó mi nombre de otra manera—. Algo está pasando.

Miré y vi al bebé, y todo mi cuerpo se detuvo durante un latido para luego reiniciarse con demasiada fuerza.

—El bebé viene.

—Ya me lo imaginaba. —Gritó. Sus uñas se me clavaron en los hombros—. Respira.

—Eso sigue sin ayudar.

—Sigue siendo cierto.

—Solo empuja cuando sientas que lo necesitas —indicó el Dr. Jacobson desde el teléfono.

Maeve dejó caer la cabeza hacia atrás sobre el brazo del sofá. —Voy a morir.

—No. Vas a respirar y empujar cuando tu cuerpo te lo pida.

—No lo sabes. Sobreviví años, Gregor, y este bebé va a acabar conmigo.

Me incliné sobre ella hasta que no le quedó más remedio que mirarme. —Maeve.

Sus ojos encontraron los míos.

—Cruzaste países sola. Levantaste un negocio estando embarazada. Eres una omega que sobrevivió, Maeve. —Mantuve la voz firme—. Y puedes con esto.

Fergus ladró.

Lo miré. —Sí. Y tú acogiste a un perro que necesitaba un hogar.

Maeve soltó una risa breve, truncada por el dolor. Luego gritó.

Había oído a hombres gritar en zonas de guerra. En salas de tortura. En callejones detrás de clubes caros. Nada de eso me preparó para ese sonido.

—Empuja —ordenó el doctor.

Maeve lo hizo.

Una vez.

Apretó los dientes y empujó una segunda vez.

El mundo entero se redujo hasta no ser más que su respiración, su cuerpo y la fuerza animal absoluta de nuestra omega trayendo a nuestro hijo al mundo.

Entonces, de repente, ahí estaba. Un pequeño peso resbaladizo en mis manos.

Todo quedó en silencio. Se me humedecieron los ojos.

Era diminuto. Demasiado diminuto, y durante un segundo terrible, no hizo ningún sonido.

—¿Gregor? —dijo Maeve, apenas un hilo de voz—. ¿Está...?

Cabello oscuro pegado a la cabeza. Rojo, furioso, ya profundamente descontento.

Mis pulmones olvidaron su función.

El bebé inhaló.

Luego soltó un llanto tan fuerte e indignado que llenó la habitación por completo.

Fergus se puso a ladrar como si anunciara a la realeza, mientras el pecho se me oprimía tanto que casi dolía.

Había visto recién nacidos antes, desde umbrales y pasillos de hospital, desde distancias seguras elegidas por hombres que preferían no sentir nada demasiado de cerca.

Nunca había sostenido a uno. Encajaba en mis manos como si perteneciera allí.

—Es... —logré decir—. Es perfecto.

Lo envolví en una toalla limpia, lo coloqué contra el pecho de Maeve y la besé en los labios. —Fuiste perfecta.

Me sonrió a mí y luego a nuestro hijo. El sonido que hizo entonces es uno que recordaré hasta el día de mi muerte. Alivio. Y era tan profundo que cambió la habitación.