Maeve

Tres días después, sonó un teléfono.

El sonido provenía de la chaqueta de traje de Artem, echada sobre el respaldo de mi nuevo sofá de terciopelo.

Además del nuevo sofá, ahora tenía un nuevo arco hacia el apartamento de al lado, cama nueva, ventanas reforzadas, cerraduras adicionales, metros cuadrados suficientes para que quedarse aquí resultara más lujoso.

Por lo visto, cuando dije que necesitaba tiempo y espacio, Artem entendió «amplía el piso como un duque victoriano resolviendo un problema con dinero».

El teléfono volvió a sonar.

El sonido atravesó la habitación de lado a lado. Atravesó el olor a polvo de yeso y café recién hecho y los restos de los intentos de tortitas de Ivan. Atravesó la cálida neblina del olor de la manada y las tonterías domésticas y mi propio deseo de embarazada de ignorar la realidad otra hora más.

Artem seguía detrás de mí, un brazo alrededor de mi cintura, una mano ancha extendida sobre mi vientre. Su pulgar se movía en círculos lentos, como si estuviera aprendiendo mi forma con el tacto. Acababa de besarme la sien. Nada dramático. Nada que debiera haber importado.

Importó.

El teléfono dejó de sonar y luego volvió a hacerlo.

—¿Alguien va a contestar? —pregunté.

Ivan abrió un ojo en el sofá, donde estaba despatarrado con un delantal sobre pantalones de sastre porque, al parecer, cocinar era agotador.

—Si es el contratista preguntando si queremos mármol italiano en el baño, dile que sí. Me he adaptado muy rápido al privilegio.

—Naciste en el privilegio —dije.

—Sí, pero ahora puedo confirmar que vivir como un indigente me ha forjado el carácter.

—Redecorasteis mi piso, abristeis un boquete en la pared para ampliarlo y comprasteis muebles nuevos en un solo día. Eso no es tiempo suficiente para forjar ningún carácter.

—Dormí en el suelo una noche.

Asentí.

—Y aun así Gregor te protegió.

Gregor estaba junto a la ventana nueva, con los brazos cruzados, escrutando la calle como si la propia Edimburgo pudiera intentar algo. Había inspeccionado cada cerradura dos veces, cada bisagra una vez, y la cama del perro con la seriedad de quien evalúa infraestructura militar.

—A mí dejadme al margen —gruñó.

Fergus movía las patas en el aire mientras dormía en su nueva cama, panza arriba.

El teléfono seguía sonando.

—Podría ser Padre —dijo Ivan—. Querrá hablar del problema.

Artem se quedó inmóvil.

Todo mi cuerpo se tensó. Un segundo estaba cálido contra mi espalda y al siguiente lo sentí distante, como si se hubiera alejado de mí antes de que su cuerpo se moviera realmente.

Entonces me soltó. La ausencia de su calor dejó un vacío frío.

—Joder —dijo en voz baja—. Llama a Killian, asegúrate de que todo esté bien.

Artem cruzó la habitación, sacó un teléfono negro del bolsillo de la chaqueta y contestó con una sola palabra.

—Sí.

Su pecho subía y bajaba mientras escuchaba.

Toda la habitación cambió. Todos lo notaron.

Ivan salió de la habitación; toda suavidad se esfumó de él en un solo movimiento.

De repente el piso pareció más pequeño, incluso con todo el espacio nuevo.

El nuevo sofá de terciopelo. La entrada ensanchada.

La madera pulida. La pintura fresca. La cama absurdamente grande en la habitación de al lado.

Todo había aparecido porque tres alfas rusos habían echado un vistazo a mi diminuto piso y habían decidido que ni de broma.

Ahora su mundo llamaba a la puerta.

Lo supe mientras observaba el rostro de Artem. Se había vuelto una máscara de control. Y entonces el control se resquebrajó.

Su mandíbula se tensó tanto que un músculo le saltó. Su mano libre se cerró en un puño. El olor a champán de su aroma se volvió áspero y metálico, despojado de toda calidez. Algo en mí se replegó instintivamente alrededor de mi bebé.

—¿Cuándo? —preguntó.

Nada en su voz. Ni dolor. Ni conmoción. Ni pánico. Solo palabras heladas.

Un autobús resopló junto al bordillo de la calle principal. En algún lugar cercano, una puerta se cerró de golpe. Edimburgo seguía siendo húmeda y gris y profundamente desconsiderada mientras el centro de la habitación parecía moverse bajo mis pies.

—¿Y el consejo?

Una pausa.

Ivan volvió a entrar y se quedó mirando a su hermano.

Gregor me miró.

—Entendido —dijo Artem—. Cuarenta y ocho horas.

Y colgó.

No guardó el teléfono. Lo tiró al sofá y miró a Ivan.

—Padre ha muerto.

Las palabras cayeron duras y secas.

Ivan cerró los ojos menos de un segundo. Su mano se crispó una vez a su costado.

—¿Cómo?

—El envío turco —dijo Artem—. Fue en persona. Tres hombres con él. Los turcos lo estaban esperando.

Me quedé allí intentando que aquello encajara en algo con sentido emocional.

Su padre había muerto. Qué momento tan inoportuno.

Significaba que los tres hombres en mi piso habían dejado de ser hombres en mi piso para convertirse en otra cosa. Algo más peligroso.

Me llevé una mano al vientre.

El bebé se movió bajo mi palma, lento y pesado, como si protestara por el repentino cambio de tono en la habitación.

Ya somos dos, hombrecito. Ya somos dos.

—El tío Mikhail está convocando al consejo —dijo Artem. Su voz cambió; ahora era pura estrategia. El dolor que pudiera haberlo golpeado ya estaba plegado y encerrado en algún lugar al que yo no tenía acceso—. Moscú. Cuarenta y ocho horas. Todos los jefes de familia estarán allí.

La mirada de Gregor recorrió la ventana, la cámara, la puerta, los ángulos de la habitación. Ya estaba calculando.

—Y tenemos una complicación —dijo Artem.

—¿Qué clase de complicación? —preguntó Gregor.

—El primo Yuri.

La boca de Ivan se torció.

—Cómo no. Mikhail quiere que su hijo lidere las operaciones de Europa.

—Es Yuri quien impugna mi sucesión —dijo Artem—. Presentó la queja treinta minutos después de que identificaran el cuerpo de mi Padre.

Lo miré fijamente.

—¿Treinta minutos?

Tres pares de ojos se volvieron hacia mí.

—Eso no da tiempo ni para un duelo decente —dije—. Apenas da para poner la tetera y dar cuenta de una galleta como Dios manda.

A Ivan se le torció la boca.

—¿Con qué argumentos? —preguntó.

—Estabilidad —dijo Artem.

Luego me miró.

El aire de la habitación volvió a cambiar.

Lo supe antes de que lo dijera. Mi cuerpo lo supo. Se me tensó la garganta. Se me enfrió la piel.

—Yuri sostiene que un Pakhan sin una omega vinculada o un matrimonio político asegurado es vulnerable —dijo Artem—. Que los alfas sin vínculo son inestables. Demasiado fáciles de manipular.

Matrimonio.

Ahí estaba.

Cómo no.

Todo siempre volvía a eso, tarde o temprano. A que alguien decidiera que el cuerpo de una mujer era infraestructura política. A que alguien le dijera que era necesario. Por la familia. Siempre por la familia, por la estabilidad y la paz.

Se me erizó la piel, recordando antes que mi mente. Me llevé la mano a la nuca.

Mi padre diciendo que haría lo que se requería.

Finn mirándome como si fuera algo que poseía pero no le gustaba.

Aún podía oler aquella casa cuando el pánico golpeaba con fuerza suficiente. Cuero. Whisky. Hombres que creían que la posesión valía más que el amor.

Me volví y clavé la mirada en Artem. Iba a pedirme que me casara con él y le mostrara la garganta para que su familia lo creyera asentado.

Unos dedos helados me recorrieron la columna.

Podía volver a huir.

Apenas conocía a Artem. Esa era la parte terrible. Conocía su olor. Conocía el peso de su cuerpo a mi espalda. Sabía que había ampliado mi piso porque sabía que necesitaba tiempo y espacio. Sabía que me miraba como si fuera a la vez un milagro y un problema por el que mataría.

Pero a Finn también lo había conocido una vez.

Ese era el truco de los hombres, a veces. No venían con un cartel colgado.

—¿Y qué hacemos entonces? —preguntó Ivan.

—Vamos a Moscú —dijo Artem—. Tú y yo. Entramos en esa sala y le recordamos a Yuri exactamente por qué este puesto es mío.

Ivan sonrió.

—Por fin. Una reunión productiva.

Artem se volvió hacia Gregor.

—Tú te quedas aquí. Si hace falta, lleva a Maeve al complejo de Londres.

—No.

La palabra salió antes de que pudiera suavizarla.

Los tres me miraron.

—No —repetí, porque por lo visto ya me había comprometido—. No podéis anunciar sin más que os vais a Moscú en plena guerra de sucesión, mencionar de pasada el matrimonio político, decirle a Gregor que me envuelva como un paquete y esperar que sonría educadamente.

Ivan abrió la boca.

Lo señalé con el dedo.

—Ni se te ocurra. Estoy a punto de echarme a llorar, y si haces una broma no te lo perdonaré en la vida.

Cerró la boca.

Artem cruzó la habitación en tres zancadas y me tomó el rostro entre las manos. Sus palmas estaban cálidas. Sus pulgares me rozaron los pómulos una vez, con delicadeza, como si ya fuera algo que había que tratar con cuidado.

—Maeve.

Odiaba cómo pronunciaba mi nombre. Como si significara más de lo que debería. Porque la ternura de su voz bastaba para que mi cuerpo casi se desplomara contra él.

—Tengo que ir —dijo—. Si no aseguro el puesto y Yuri se entera de ti y del bebé antes de que controle el consejo, te usará. De la forma que más me duela.

El pulso me latía en todas partes. En la garganta. En las muñecas. En la base de la columna.

—Cuando sea Pakhan —dijo—, nadie te tocará jamás.

Debería haberme reconfortado más de lo que lo hizo.

En cambio, me envolvió como una promesa y una amenaza a la vez.

—Esa frase es muy de mafioso —susurré.

Se le suavizó un poco la boca.

—Soy un hombre muy de la mafia. Pero no soy mal hombre. Contigo no, al menos.

—Ahora eres tú el que hace bromas. Eso es cosa mía.

—No es broma, por favor, confía en nosotros.

Apoyó la frente en la mía.

—No huyas, Maeve. Volveremos a por ti.

Sus palabras tocaron algo profundo y quería creerle. Quería dejarme caer contra él y decirle que era suya... de ellos. Pero...

—Tienes miedo.

Me besó en los labios.

—Yo también. Por favor, confía en mí. Confía en Gregor. Nunca te haremos daño.

Lo dijo como si supiera que huir me había mantenido viva. Como si quedarse fuera a costarme más.

Y que Dios me ayudara, sabía que tenía razón.

Lo sentía en los huesos. En cómo mi cuerpo se relajaba con ellos aunque mi mente siguiera disparando todas las alarmas.

—Tened cuidado —dije. Solo pensar en Artem e Ivan entrando en una sala llena de hombres que podrían quererlos muertos me revolvía el estómago.

—Londres es seguro —dijo Gregor, ya con el móvil en la mano—. Surrey es mejor. Podemos irnos ya.

—¿Surrey? —repetí.

—La finca familiar —dijo Ivan—. Casoplón. Demasiadas armas. Retratos de Petrov muertos fulminándote con la mirada por el mero hecho de existir.

—Odio que las armas sean la parte tranquilizadora. Y los retratos suenan terroríficos.

—Te estás adaptando muy rápido —dijo Gregor.

Ivan se acercó a mí.

Ya no sonreía. Ni un poco.

Las tonterías habían desaparecido. El delantal de barista. El coqueteo. El caos.

Me besó la frente.

—Volveremos antes de que te des cuenta —dijo.

—Que no os disparen —susurré.

Me tembló la voz, así que naturalmente lo empeoré.

—Lo digo en serio. No puedes morirte antes de aprender a hacer una tortita comestible. Sería un arco argumental pésimo.

Los ojos de Ivan brillaron.

—Imposible. Todavía tengo cafés con leche que preparar, un bebé que conocer y un perro que claramente me quiere más que a nadie.

Desde su cama, Fergus resopló en sueños.

—Eso no ha sonado muy convencido —dije.

—Me adora.

Gregor gruñó.

—Tolera la incompetencia selectivamente.

Ivan lo señaló.

—Tú a lo tuyo.

Durante un instante, la habitación casi pareció normal.

Entonces la mano de Artem se deslizó hasta mi nuca y todo lo demás dejó de existir.

—Gregor te protegerá —dijo—. Surrey es seguro.

Le agarré la chaqueta.

—Solo volved. Por favor.

—Te lo juro.

Entonces me besó con hambre y urgencia, con esa clase de promesa que deja moratones. Durante un segundo insensato me aferré a él como si pudiera retenerlo allí por pura cabezonería.

Luego se apartó.

Ivan cogió su abrigo. Artem cogió el teléfono negro.

Ninguno de los dos miró atrás al marcharse, lo que de algún modo lo hizo peor. Si hubieran mirado atrás, les habría suplicado que se quedaran. Si suplicaba, me odiaría. Si me odiaba, lloraría. Y si lloraba, Fergus ladraría y Gregor probablemente lo catalogaría como un incidente.

Así que me quedé allí con la mano sobre el vientre y escuché cómo los cerrojos se cerraban tras ellos.

El piso pareció enorme después de aquello.

Hacía una semana, apenas podía darme la vuelta sin magullarme. Ahora había un sofá nuevo, una cama más grande, un arco, paredes recién pintadas, espacio para un futuro que no había aceptado y en el que, sin saber cómo, había acabado entrando.

Gregor recorrió el piso metódicamente, cerrando las cortinas opacas una por una.

La ciudad desapareció.

—Tenemos que irnos —dijo.

—Quiero quedarme aquí.

Las palabras me salieron con un tono peligrosamente cercano al puchero.

Gregor se volvió y me lanzó la mirada de un hombre sopesando el riesgo de discutir con una embarazada frente al riesgo de un ataque con armas.

—Maeve. Hasta que el consejo esté resuelto, esto no es seguro.

—Es mi piso. ¿Quién va a saber de una don nadie como yo?

—Cualquiera que quiera.

Lo miré fijamente.

—Desde luego que sabes cómo seducir a una mujer.

Su rostro no cambió.

—Te prefiero viva. Cuando pase la amenaza, podremos retomar lo de conocernos a tu manera.

—Difícil discutir con eso.

Busqué mi abrigo blanco y esponjoso. El que todavía olía levemente a Praga si hundía la cara en él, cosa que por supuesto no hacía porque aún me quedaba algo de dignidad.

Me temblaban tanto las manos que metí la manga del revés.

—¿Alguien intentará matarnos a mí y al bebé?

De repente Gregor estaba allí. Sus manos en mi rostro.

—Mientras yo viva, no.

Eso casi me rompe.

Se apartó, cogió mi abrigo y lo sostuvo abierto para mí.

—Puedo sola —murmuré.

—Lo sé.

Me lo puse.

Fergus se acercó y me dio un golpecito en el tobillo.

—Estaremos bien.

Mi acento irlandés se acentuó con la mentira. Cogí a Fergus en brazos.

—Parece que nos mudamos.

Entonces el bebé se movió.

No el giro habitual. No un codo perezoso. No una de esas reorganizaciones internas que me hacían murmurar «ten cuidado».

Esto fue diferente.

Fue amor, ardiente y opresivo.

Se me cortó la respiración.

Gregor levantó la cabeza al instante.

—¿Maeve?

—Estoy bien.

Mentí mientras otro dolor me atravesaba, este lo bastante agudo como para vaciarme los pulmones. Se me doblaron las rodillas. Alargué la mano y me agarré al sofá.

Entonces sentí el calor bajándome por las piernas.

Dejé a Fergus en el sofá y miré a Gregor.

—Necesito ir al hospital.

Sus ojos lo captaron todo de una vez. A mí. El suelo. Mi rostro. El líquido. El teléfono en su mano. La distancia hasta la puerta. La ruta hacia las escaleras.

El silencio duró un segundo de más.

Entonces estaba allí, sujetándome mientras me doblaba con la primera contracción, que golpeó con una fuerza brutal.

—Bueno —dijo, con una calma escalofriante—. Cambio de planes.