Chapter 13

Ivan

La voz de Maeve sonaba baja y extraña cuando me desperté. Bastó para que mi cuerpo reaccionara antes que mi cerebro.

Me puse de pie en un segundo. El suelo estaba helado.

Artem ya se había incorporado, todo su cuerpo en tensión.

Gregor se movía, cómo no. Maeve estaba junto a la encimera de la cocina con una mano apoyada en ella y la otra presionada con fuerza contra el estómago. Se le había quedado la cara pálida.

Artem llegó primero hasta ella.

—¿Maeve?

No lo miró. Ni a mí. Ni a Gregor. Siguió con la vista clavada en la encimera, como si a base de concentrarse su cuerpo pudiera dejar de hacer lo que había decidido hacer.

—Creo... —tomó aire tan bruscamente que se me cerró el pecho a mí también—. Creo que algo va mal.

Eso me golpeó en algún lugar bajo y feo.

Gregor no perdió ni un segundo.

—Al coche. Ya.

Agarré la chaqueta y salí por la puerta antes de que Gregor terminara la frase.

Las escaleras se difuminaron bajo mis pies.

El coche estaba al otro lado de la calle.

Pulsé el mando, entré y arranqué el motor con las manos temblándome de pánico.

Di la vuelta en la calle y paré justo en el bordillo frente al café.

Gregor ya estaba allí con Maeve en brazos. Esa imagen me provocó algo violento.

No porque fuera tierno, aunque lo era. Gregor la sostenía como si fuera algo precioso y frágil, como si fuera capaz de matar a la propia calle si eso la hacía sufrir más. Sino porque Maeve se lo había permitido.

Tenía la cara hundida contra el hombro de él, una mano cerrada en un puño aferrando la chaqueta, la respiración entrecortada en pequeñas ráfagas que hicieron que todos mis instintos se pusieran alerta y enseñaran los dientes.

Artem se metió a su lado tan rápido que prácticamente se teletransportó.

Conduje.

En el asiento trasero, Gregor mantuvo un brazo alrededor de los hombros de ella mientras Artem le sostenía la mano como si soltarla pudiera hacer que algo terrible sucediera.

Maeve intentaba no hacer ruido, lo que de alguna manera lo empeoraba todo.

Cada respiración tensa desde el asiento trasero me golpeaba como un clavo bajo las costillas.

—Respira —dijo Artem en voz baja.

—Estoy respirando —logró decir ella.

—Eso ha sonado sarcástico —dije.

—Es porque me duele —espetó ella.

—Excelente. El sarcasmo significa que estás consciente.

Un sonido pequeño y furioso salió de ella.

Bien. Prefería verla furiosa que asustada cualquier día de la semana.

El hospital estaba a solo diez minutos en coche.

Dentro, todo era luces fluorescentes, desinfectante y ese tipo de calma forzada que te dan ganas de empezar una pelea con la pared.

Se llevaron a Maeve casi de inmediato, con Artem todavía pegado a su mano.

Gregor y yo la seguimos porque no existía universo en el que la dejáramos sola con extraños y sus portapapeles.

La enfermera era enérgica, amable y completamente impasible ante el hecho de que tres rusos enormes acabaran de materializarse alrededor de una omega muy embarazada a una hora intempestiva.

—Vamos a revisarte, cielo.

Maeve asintió, con los ojos muy abiertos y pálida, pero no discutió. Eso me asustó más que si lo hubiera hecho. Maeve era de las que discutían con los muebles cuando la incomodaban. El silencio no le pegaba.

Me planté en la esquina de la habitación porque no había otro sitio donde meter metro ochenta y pico de pánico en un cubículo de examen del NHS.

Las máquinas pitaban. El papel crujía.

Artem se sentó junto a Maeve con todo el cuerpo en tensión salvo una mano, que seguía trazando círculos lentos sobre los nudillos de ella como si fuera la única parte de él todavía capaz de moverse.

Gregor permanecía junto a la puerta con su expresión habitual de asesinato controlado, pero tenía los nudillos blancos.

Entonces entró el médico, revisó a Maeve, escuchó, presionó, esperó y finalmente dijo:

—Tienes contracciones, pero son irregulares. El latido del bebé es fuerte y no has dilatado. Parece que son contracciones de Braxton Hicks. Falso trabajo de parto. Te vigilaremos un rato para asegurarnos.

Maeve parpadeó mirando al techo.

Luego dijo, con la dignidad hueca de quien ha sido traicionada personalmente por su propia anatomía:

—Me gustaría presentar una queja contra quien lo llamó falso trabajo de parto.

La boca del médico se torció.

—¿En serio?

—Sí. Falso sugiere imaginario. Eso no fue imaginario. Mi útero acaba de dar un golpe de estado e invitar público.

Hasta Gregor sonrió, por muy tenso que fuera, aunque en su defensa aquello era prácticamente jazz hands para él.

Artem levantó la mano de Maeve y le besó los nudillos.

—Presentaré la queja.

Ella lo miró con los ojos entrecerrados.

—No mates a nadie.

—No iba a matar a nadie.

—Has hecho una pausa.

—Estaba considerando soluciones.

—Eso es ruso para «¿a quién mato?».

Me reí antes de poder evitarlo.

El ambiente en la habitación cambió después de eso. Los hombros de Maeve bajaron un poco. Artem ya no parecía tan a punto de morder una pared. La postura de Gregor se relajó quizá medio centímetro, lo que conté como un avance espiritual.

Una enfermera le dio a Maeve una bata y le pidió que se cambiara para la monitorización.

Maeve asintió, pero le temblaron los dedos cuando fue a coger los lazos del vestido.

Artem se levantó de inmediato.

No soltó ningún discurso sobre ayudar. No preguntó si estaba bien cada cuatro segundos. Simplemente se acercó e hizo lo necesario, despacio y con cuidado, con manos firmes donde las de ella no lo estaban.

Eso era lo típico de Artem. La gente veía el traje, el dinero, el control, todo el paquete imposible del heredero de la bratva, y asumía que todo era forzado. Pero podía ser delicado de una manera que te pillaba desprevenido.

La monitorización duró una hora.

Una hora entera de pitidos y espera, con Maeve tumbada sin moverse mientras extraños nos aseguraban que todo iba bien.

Envejecí unos doce años en la silla de plástico del hospital. Artem no le soltó la mano en ningún momento. Gregor permaneció junto a la puerta porque estaba seguro de que aún la creía capaz de volver a huir.

Cuando la doctora volvió sonriendo, casi la beso en la boca.

—Todo tiene buen aspecto. Las contracciones se han detenido. El bebé está bien. Puede irse a casa.

Maeve soltó un suspiro que se convirtió en una risa débil.

—¿Eso es todo?

—Eso es todo. Pero descanse. Nada de levantar peso, nada de estrés, y si vuelve a empezar, venga de inmediato. Por lo demás, con suerte el bebé se quedará tranquilo hasta que le toque nacer.

Maeve asintió con la rapidez suficiente para dar a entender que pensaba obedecer exactamente la mitad de ese consejo y que nadie iba a impedírselo.

—Gracias —dijo, con la voz temblorosa ahora que el peligro había pasado y podía permitirse sentirlo.

Artem la ayudó a incorporarse, con una mano en su espalda.

—Nosotros cuidaremos de ella.

La doctora nos miró a los cuatro con neutralidad profesional y curiosidad personal.

—¿Y quién es el padre?

Maeve abrió la boca.

Artem habló primero.

—Todos nosotros.

La doctora parpadeó una vez. Hay que reconocerle que esa fue su única reacción.

—¿Y el marido?

Maeve dejó escapar un sonido de cansancio.

—No hay marido.

—Todavía no —dijo Artem con suavidad.

Maeve giró la cabeza y lo miró con la incredulidad exhausta de una mujer demasiado cansada para discutir, pero con toda la intención de recordar ese comentario para más adelante.

—Los formularios del NHS van a necesitar más casillas —murmuró.

Me incliné hacia delante.

—Podemos proporcionar documentación complementaria. Y tendrá al bebé en un hospital privado. Tenemos que decidir cuál.

La doctora tosió tapándose con la mano.

Maeve cerró los ojos.

—Por supuesto. No vaya a ser que la mafia rusa deje que su hijo nazca en el sistema público.

Nuestro hijo.

Fue entonces cuando supe que era nuestra, y no por alguna cursilería de cuento de hadas en la que nuestros aromas combinados hubieran unido nuestras almas tras una noche en Praga.

Aunque incluso entonces los tres ya éramos suyos de la única manera que importaba para omegas y alfas.

El viaje a casa fue tranquilo.

Maeve se apoyó en Artem con los ojos cerrados; parecía agotada y pequeña de una manera que no me gustaba nada.

Gregor se sentó en el asiento delantero a mi lado, con un codo cerca de la ventana, recorriendo la calle con la mirada como si Edimburgo pudiera tender una emboscada de repente en el camino a casa.

Conduje como si el coche fuera de cristal y Maeve fuera a matarme si pillaba un bache.

La lluvia había lavado la ciudad. Las farolas teñían de oro las calles mojadas de la mañana.

Al cabo de un rato, Maeve habló.

—Lo siento.

Artem la estrechó con más fuerza.

—¿Por qué?

—Por asustaros.

Le rozó la sien con los labios.

—No nos asustaste.

Miré por el espejo retrovisor.

Mentía, obviamente. Todos habíamos estado aterrados pensando que algo iba mal. Pero su expresión decía que sabía que ella no necesitaba oír esa verdad ahora mismo.

—Solo me alegro de que te encontráramos a tiempo —terminó—. Y ahora estamos aquí para cuidar de ti.

—¿De verdad lo estáis?

—Por supuesto, Maeve. ¿Dudas de nosotros?

Nos miró a todos mientras me acercaba al bordillo y susurró:

—Solo quiero alfas que me quieran.

—Te queremos —dije.

—Más de lo que te das cuenta —añadió Gregor.

—Eres nuestra —terminó Artem.

Sus hombros se relajaron mientras sonreía.

Cuando paramos frente al Highland Bean, Gregor salió antes de que el coche se detuviera del todo. Revisó la calle, la acera, las escaleras, el tiempo, posiblemente la integridad estructural del edificio. No me sorprendió lo más mínimo.

Artem ayudó a Maeve a salir del coche.

Miró hacia las ventanas oscuras del piso. Luego a nosotros. Tres hombres apiñados en la acera a su alrededor, como si pudiéramos levantar un muro a base de pura voluntad.

—Esto es... —soltó un suspiro—. Un poco excesivo.

Lo era. No se equivocaba.

Me acerqué más, manteniendo un tono ligero porque parecía que una emoción fuerte bastaría para hacerla llorar o apuñalar a alguien.

—Queremos que vengas a Londres. A nuestra casa.

Arqueó las cejas.

—Tengo una cafetería.

Esta era una omega que huía, así que la delicadeza era la forma de llegar a ella, no nuestras tácticas habituales.

—Solo hasta que nazca el bebé —dije—. Luego decide lo que quieras. Quedarte. Irte. Echarnos a todos dramáticamente. Pero déjanos ayudar hasta entonces.

Era mentira, por supuesto. Nunca íbamos a dejarla ir.

Su mirada pasó de mí a Artem, a Gregor, y volvió a mí.

—Fergus es familia.

No iba a haber un final feliz instantáneo solo porque hubiéramos tenido un susto en el hospital y de repente nos entendiéramos a la perfección.

—Lo es —añadí. Todavía sin presionar.

Su mirada se encontró con la mía.

—Lo pensaré. Solo necesito algo de espacio y tiempo para pensar.

—Nos quedaremos mientras lo haces.

—Por si acaso tenemos que llevarte al hospital otra vez —dijo Artem mientras seguía a su lado en las escaleras, con una mano cálida en su espalda.

—Por supuesto —respondió ella.

Gregor sujetó la puerta y me sonrió mientras yo llevaba la bolsa y rondaba cerca de ella por si hacía el más mínimo gesto extraño.

—Hogar, dulce hogar —dijo Maeve mientras agarraba a Fergus, que estaba tumbado en la cama con las patas en el aire.

La casa era acogedora aunque diminuta, pero si ella estaba aquí, nosotros también lo estábamos. Porque nunca más iba a estar sola.