Maeve

El piso era demasiado pequeño para el silencio.

Estaba tumbada en la oscuridad escuchando respirar a tres alfas en una habitación pensada para una omega embarazada y un perro con complejo de superioridad.

Ivan dormía como un tronco. Gregor seguía junto a la puerta porque, al parecer, planeaba montar guardia hasta convertirse en parte del mobiliario.

Y Artem estaba despierto. Lo sabía sin mirar.

Su aroma era demasiado brillante, demasiado inquieto.

Champán y nubes de tormenta que me habían impedido pensar desde el instante en que cruzaron mi puerta.

Mi cuerpo había pasado nueve meses fingiendo que lo llevaba bien.

Esta noche se rindió.

El bebé rodó, luego pateó con la fuerza suficiente para hacerme contener el aliento. Me llevé la mano al vientre.

—Tranquilo —susurré—. Lo sé. Tus padres están aquí. Puedes dejar de montar una fiesta.

No se detuvo.

Si acaso, pareció tomárselo como un estímulo.

Cerré los ojos e intenté obligarme a dormir, pero mi mente tenía otros planes.

La mano de Artem temblando cuando me tocó el vientre antes.

Ivan mirándome como si fuera algo que había perdido y de algún modo recuperado.

Gregor, silencioso e inamovible, como si hubiera decidido que nadie llegaría hasta mí pasando por delante de él.

Entonces Praga se coló en mis pensamientos, porque por supuesto lo hizo. Calor. Pánico y huida.

Había pasado meses diciéndome que marcharme había sido lo más sensato.

Eso no significaba que no hubiera dolido.

El bebé pateó de nuevo.

Conté mentalmente como la comadrona me había indicado.

Uno. Dos. Tres. Cuatro.

No sirvió de nada.

A las dos de la madrugada, me rendí. Me incorporé con una maldición silenciosa y salí de la cama con cuidado.

La espalda me protestó de inmediato. Fergus levantó la cabeza de las mantas y me miró parpadeando, luego clavó una mirada suspicaz en el bulto de Artem en el suelo, como si aún estuviera decidiendo si tolerarlo o enseñarle los dientes.

Normal.

Fui hasta la cocina —los dos pasos enteros que había— con el suelo frío bajo los pies.

La luz de la luna se colaba por las cortinas y bañaba la encimera de plata.

Llené el hervidor y lo puse a calentar. Té.

Necesitaba té. El té era estructura. Era una de las pocas cosas en la vida que sabía hacer bien.

Una silla chirrió detrás de mí antes de que el hervidor empezara a silbar del todo.

Me giré.

Artem ya estaba sentado a la diminuta mesa, con los codos sobre las rodillas, mirándome como si hubiera estado esperando a que me rindiera y saliera de la cama. Lo cual, para ser justos, había hecho.

—Estás despierto —susurré.

—Tú también.

Resoplé suavemente.

—Gracias, Artem. Si no me lo dices, no me entero.

La comisura de su boca se curvó levemente, pero no apartó los ojos de mí. Como si temiera que, si hacía un movimiento en falso, volvería a huir.

Me giré de nuevo hacia el hervidor y fui a coger las bolsitas de té. Su mano llegó antes.

—Ya lo hago yo.

Lo miré y lo encontré sosteniendo la caja como si preparar té requiriera un curso de formación.

—Vas a destrozar ese té.

Frunció el ceño.

—Es agua caliente y una bolsita de té.

—Esa frase demuestra que no eres de fiar.

Le quité la caja.

—Siéntate ahí y no te metas.

Obedeció. Se sentó sin dejar de mirarme fijamente, lo que de algún modo me puso más nerviosa.

Eché la bolsita de té en la tetera y vertí el agua encima.

—Tienes que dejarlo reposar —dije.

Me observó.

—¿Cuánto tiempo?

—Tres minutos.

—¿Exactos?

—Sí.

—Eso parece agresivo y muy fuerte.

—Es té. Tiene que ser fuerte. El té flojo es solo agua.

Entonces emitió un sonido suave. No exactamente una risa, pero lo bastante parecido como para aflojar algo en mi pecho.

—¿Por qué fingiste acento inglés? —preguntó—. En Praga.

—Me va el rollo.

Arqueó una ceja.

—Voy a descubrirlo todo sobre ti, Maeve.

Ese era el problema, ¿no? Podría hacerlo.

Serví el té. No estaba segura de si habían pasado los tres minutos.

Rodeé la taza con ambas manos.

—No tienes que quedarte despierto conmigo.

—Lo sé.

—Deberías dormir.

—Dormiré cuando duermas tú.

Solté el aire y me apoyé en la encimera.

—Eso es irritante.

Su mirada no vaciló.

—Lo sé.

El bebé se movió de nuevo, un largo movimiento ondulante que me cortó la respiración. La mano me cayó al vientre por instinto.

Los ojos de Artem la siguieron de inmediato.

—¿Siempre está tan activo por la noche?

—Casi siempre.

Me froté donde un pie o un codo o un diminuto acto de violencia presionaba hacia fuera.

—Le gusta asegurarse de que nunca esté demasiado cómoda.

Una pausa.

Entonces, con cautela de nuevo:

—¿Sabes que es niño?

Bajé la mirada hacia el té.

—Me lo dijeron en una ecografía anterior.

Se le tensaron las manos donde las tenía apoyadas entre las rodillas.

—Mi padre se alegrará —dijo.

—¿Y tú? —pregunté.

Se le cortó la respiración.

Por un momento solo me miró, y había tanto en su rostro que casi me hizo apartar la vista. Entonces dijo, muy bajito: —Me alegra haberte encontrado. Y me alegra que estés esperando a nuestro hijo.

Lo miré fijamente.

—¿No estás decepcionado? —pregunté sin poder evitarlo.

Frunció el ceño. —¿Por qué iba a estar decepcionado?

Me encogí de hombros. No pretendía que sonara así. —Porque esto es un desastre. Fue una sola noche y no hay relación, ni nada...

Su expresión se endureció. —Maeve.

Aparté la mirada.

—Mírame.

Lo hice.

—Pasé nueve meses pensando que te había perdido antes de tener siquiera la oportunidad de conocerte bien —su voz se volvió áspera—. Nada de esto me decepciona.

—¿Nada?

—Te olemos, Maeve. Huelo a mi compañera, pero es más que eso. Te siento. Te sentí en Praga y te siento ahora.

Sus palabras me llegaron muy adentro.

Tomé un sorbo de té para disimular que se me había cerrado la garganta. Estaba amargo. Lo había dejado reposar demasiado.

Típico.

Artem me observó por encima del borde de la taza. —¿Por qué te fuiste de Praga?

Cerré los ojos un segundo.

Ahí estaba. Él me sentía y yo huí.

Sabía que quería hacerme esa pregunta desde que cruzó la puerta.

—Tenía miedo —dije.

—¿De nosotros?

—No exactamente.

Dejé la taza antes de que se me cayera. Crucé los brazos sobre el vientre, más como escudo que como consuelo.

—Tenía miedo de lo que esto podría llegar a ser —dije—. De equivocarme otra vez. De que me reclamaran, me atraparan, ser miserable y tener que sonreír como si nada.

Su expresión cambió de inmediato. Se oscureció.

—¿Ya habías tenido un alfa?

—Sí.

Incluso ahora mi hombro parecía recordarlo. Me froté la piel por encima de la camisa.

—No era mío —dije—. Y yo nunca fui suya. No de verdad. Él solo me tenía.

Artem no dijo nada. Así que continué.

—Tenía una amante. Se aseguró de que yo lo supiera. Cada vez que ella venía a casa. Cada vez que me miraba como si fuera algo molesto que se le hubiera pegado al zapato —tragué saliva—. No podía volver a pasar por eso. No podía ser la tolerada. La oculta. La omega por la que la gente ponía excusas.

La mandíbula de Artem se tensó tanto que le oí chasquear los dientes.

Aun así me dejó hablar. Y eso importó más de lo que habría esperado.

—Y lo dejé.

—¿Te dejó ir?

Nuestras miradas se encontraron.

—Necesitaba algo. Fui a Praga. Y entonces descubrí que estaba embarazada —dije, con la voz más débil mientras repasaba a toda prisa los acontecimientos que habían traído a esta manada a mi vida—.

Y pensé... —solté una risa breve, sin humor—.

En realidad, no pensé mucho. Entré en pánico, me subí a un avión y seguí con mi vida.

—¿Querías hacer esto sola? —preguntó.

—Querer es mucho decir —apoyé la mano sobre el vientre otra vez.

—Tengo veintisiete años, Artem. Ya estuve vinculada antes. Embarazada. Sola. Los hombres no hacen cola precisamente para eso.

Su respuesta llegó sin vacilar. —Nosotros sí.

Levanté la vista.

Estaba tan seguro que casi me desarma.

—¿De verdad? —pregunté, odiando lo pequeña que sonó la palabra.

—De verdad.

El silencio se extendió entre nosotros, pero ya no se sentía cortante. Solo lleno.

El embarazo había sido solitario. Ir a las citas sola. Sentarme en las salas de espera sola. Sentir patadas en mitad de la noche sin nadie con quien compartirlas. Hablarle a mi hijo porque al menos él estaba ahí, era mío y no le quedaba más remedio que escucharme.

Y ahora Artem estaba sentado en mi cocina a las dos de la madrugada, mirándome como si yo importara.

No porque oliera bien.

No porque el instinto se lo dictara.

Porque yo importaba.

Se levantó y rodeó la pequeña mesa. No me tocó. No me acorraló. Solo se detuvo lo bastante cerca como para que pudiera sentir su calor y dijo: —Vuelve a la cama. Necesitas descansar.

Se me encogió el pecho.

No debería haber sonado tan tierno en su voz. Artem no era un hombre tierno en el sentido habitual. Pero conmigo, con esto, seguía esquivando los bordes afilados como si supiera que estaban ahí.

Quizá lo sabía.

Me acompañó de vuelta a la cama con una mano suspendida cerca de mi espalda, sin llegar a posarse nunca.

Era un revoltijo de mantas y almohadas, y la habitación olía tan intensamente a todos nosotros que me daba vueltas la cabeza.

Champán. Caramelo. Nubes de tormenta. Yo. Fergus. Hogar y no hogar a la vez.

Gregor seguía junto a la puerta, aunque ahora estaba sentado en vez de de pie. Progreso. Ivan estaba despatarrado en el suelo con un brazo sobre la cara, durmiendo como quien no tiene ninguna preocupación. Le guardé rencor por eso.

Artem apartó la manta para mí.

Entré dejando escapar un suspiro de alivio que fingí no soltar.

Me arropó con cuidado, como si pudiera romperme si me trataba con demasiada brusquedad.

—Puedes dormir aquí —dije, dando palmaditas al colchón junto a mí—. En el nido.

Vaciló.

—Ivan y Gregor...

—Vienen en manada —completé.

Asintió una vez.

—No me dejarán.

Ya lo sabía. Lo había visto también en Praga. Los tres se movían como hombres independientes hasta que la situación lo requería, y entonces, de repente, se convertían en una sola cosa.

—Si se despiertan, pueden hacerse un hueco en la cama —dije.

Eso por fin le arrancó un verdadero amago de sonrisa.

Se acostó a mi lado con cuidado, dejando espacio suficiente entre nosotros para ser respetuoso, pero no tanto como para sentirse distante. Sin brazo rodeándome. Sin gesto posesivo. Sin presión. Solo calidez. Presencia. Él.

Nosotros, quizás. Fuera cual fuera la extraña forma en que nos estábamos convirtiendo.

Cerré los ojos.

La soledad que llevaba dentro no desapareció, pero se atenuó en los bordes.

—Artem —susurré.

—¿Hm?

—Gracias.

No dijo nada.

Pero bajo la manta, su mano encontró la mía.

Sus dedos se entrelazaron con los míos. Levanté ambas manos y las apoyé sobre mi vientre.

Dejó escapar un suspiro de satisfacción.