Gregor

Las escaleras crujieron desde el primer escalón, lo cual era comprensible.

Hombres corpulentos como piezas de artillería no deberían subir escaleras desvencijadas.

Maeve iba primera, con una mano apoyada en la pared; necesitaba el equilibrio porque estar con sus compañeros le hacía temblar las rodillas.

Fergus subió trotando por delante con la cabeza alta, aunque una oreja le colgaba.

Todavía parecía creer que estaba al mando.

En el rellano, se giró y nos clavó a los tres una mirada que decía que había sobrevivido a cosas peores que hombres rusos y estaba dispuesto a hacer lo que fuera para proteger a su dueña.

Eso me gustaba de él.

Ivan se dio con el hombro contra la pared en el primer giro.

—Joder. ¿Construyeron este sitio para muñecas?

—Es acogedor —dijo Maeve sin volverse.

—Acogedor es lo que dice la gente cuando una habitación intenta estrangularla.

—Acogedor es donde vive la gente que no tiene muchos ceros en la cuenta del banco.

Artem no dijo nada. La miraba como si temiera que fuera a desaparecer en cuanto parpadeara.

Una preocupación razonable. Yo sabía cómo le funcionaba la cabeza.

Estaba repasando los nueve meses de callejones sin salida, los sobornos, los vuelos y el mal genio, y ahora la omega desaparecida iba tres escalones por delante de nosotros, embarazada de nuestro hijo.

—Estos escalones se vienen abajo con un estornudo fuerte —añadió Ivan.

—Qué dramático eres —replicó ella.

Arriba, Maeve empujó la puerta, que se abrió con un crujido, y Fergus entró primero porque al parecer era el responsable de seguridad.

Lo seguimos y descubrimos que el piso era aún más pequeño de lo que parecía desde fuera, lo cual resultaba casi admirable.

Una cama en la esquina. Un sofá tan viejo que había visto imperios alzarse y caer.

Una cocinita apenas lo bastante grande para un hervidor y una taza a la vez.

Ivan se dejó caer en el sofá, que protestó violentamente. Soltó una maldición y se levantó de un salto. Un muelle asomaba orgulloso en el centro.

—¿Qué coño es esto?

—Vintage —dijo Maeve.

—Es mortal —corrigió Ivan.

—Sigues igual de dramático.

Artem ignoró el sofá, a Ivan y posiblemente la gravedad. Se quedó de pie en medio de la habitación y recorrió con la mirada la estantería torcida. La única taza en el fregadero. Y entonces su mirada se detuvo en la ropa de bebé doblada en pilas cuidadosas sobre una caja.

Yo estaba demasiado ocupado mirando la cuna a medio montar en la esquina, con las instrucciones desplegadas a su lado como una rendición formal, cuando él finalmente murmuró algo.

Su nuez subió y bajó una vez. Dos veces.

No salió nada más. Para un hombre capaz de intimidar a traficantes de armas antes del desayuno y a funcionarios de aduanas antes del almuerzo, parecía completamente desarmado.

Maeve se dio cuenta. Por supuesto que se dio cuenta. Se cruzó de brazos sobre la curva de su vientre y soltó un suspiro de resignación que sugería que había aceptado toda esta catástrofe como parte de su rutina semanal.

—Sentaos. Si encontráis algún sitio que no resulte ofensivo.

Ivan se dejó caer en el suelo.

—Esto vale.

Artem seguía sin moverse. Cerró los puños una vez a los costados mientras miraba fijamente la cuna, como si quisiera tocarlo todo pero temiera no haberse ganado ese derecho.

Maeve se volvió hacia la pequeña nevera, sacó una caja de huevos y empezó a cascarlos en una sartén sobre el fogón con la fuerza suficiente para sugerir que los huevos la habían traicionado personalmente.

—Es tarde, supongo que os quedáis todos a cenar.

—No nos vamos —dijo Artem. Le salió la voz áspera, en carne viva.

Ella no se volvió.

—No te lo he pedido.

Ivan sonrió.

—Muy romántico. Prácticamente una declaración.

Yo me quedé junto a la puerta e hice lo que siempre hacía en un espacio nuevo.

Contar salidas. Localizar puntos ciegos.

Comprobar líneas de visión. El pasillo de fuera.

La ventana como única salida de emergencia.

El punto débil de la cerradura. Los viejos hábitos estaban grabados a fuego.

Si esto hubiera sido un trabajo, ya habría tenido tres planes de contingencia y una ruta de escape preferida.

Pero no era un trabajo. Era ella. Nuestra compañera. Esto era peor.

Maeve deslizó la tortilla en un plato y la dividió como quien está acostumbrado a estirar la comida más de lo debido. Le pasó la primera porción a Ivan porque era el que tenía más cerca. Él la aceptó como si le hubiera entregado el santo grial.

La segunda se la ofreció a Artem. Él se quedó mirando el plato. Luego a ella. Luego al plato otra vez, como si le hubiera puesto una bomba en las manos y esperara que le diera las gracias.

—Come —dijo ella—. No intento envenenarte.

Cuando Artem lo cogió, sus dedos se rozaron, y a él se le cortó la respiración tan bruscamente que hasta las orejas de Fergus se movieron.

Artem se dejó caer en la cama. Fergus lo estudió un momento y luego se subió directamente a su regazo, como si hubiera tomado una decisión inapelable al respecto.

Artem se quedó paralizado, plato en mano, como si el perro fuera una bomba con pelo.

A Maeve se le torció la boca.

Maeve me pasó el último plato.

—Gracias —dije, y lo cogí mientras me apoyaba en la pared.

Ivan ya iba por la mitad de su porción cuando el resto apenas habíamos empezado. Señaló a Maeve con el tenedor.

—Pésima anfitriona. Ni vino. Ni caviar. Ni servilletas de lino. No sé cómo esperas que un hombre viva así.

—Estoy embarazada —dijo ella sin inmutarse—. Y soy pobre.

Ivan miró la tortilla, luego el vientre de ella, y reordenó visiblemente sus prioridades.

—Bien. Bueno. Esto es excelente, entonces. Rústico. Comida honesta.

Maeve sonrió y dejó una caja de tarta en la encimera.

—He traído tarta de chocolate y caramelo de la cafetería.

Miró de reojo a Artem.

—Te vi cómo la mirabas.

Artem levantó la vista tan rápido que habría resultado gracioso si su expresión no hubiera sido tan transparente.

—Sí.

Ella se encogió de hombros, fingiendo que no tenía importancia.

—Es difícil olvidar el ruido que hiciste al olerla.

—Yo no hice ningún ruido.

Maeve cerró los ojos e inspiró con un gemido exagerado.

—Yo no gemí —gruñó Artem.

Sí que lo hizo.

Ivan casi se atraganta.

—Oh, esta ya es mi conversación favorita.

Maeve se rio mientras cortaba el pastel, sirviéndole a Artem la primera porción. Él la tomó con cuidado, como si fuera algo precioso.

La habitación era demasiado pequeña y demasiado íntima para sentirnos cómodos.

Artem estaba sentado en la cama, olvidándose del pastel cada pocos segundos porque no dejaba de mirar a Maeve.

Ivan decidió que el suelo era demasiado duro y ahora se mantenía en equilibrio en el borde menos asesino del sofá.

Yo me quedé en la puerta con el plato en una mano y la espalda contra la pared, observándola.

Maeve se apoyó en la encimera y nos observó como si estuviera en un cuento de hadas y acabara de darse cuenta de que, sin querer, había dejado entrar a tres lobos en su casa y ahora se arrepentía.

Demasiado tarde.

Fergus abandonó el regazo de Artem y vino a sentarse a mis pies.

Bajé la mirada hacia él. Él alzó la suya hacia mí.

Esto, al menos, era correcto.

Sin pensarlo, partí un trozo de tortilla y se lo ofrecí a ras del suelo. Fergus lo tomó con sumo cuidado, como si nos conociéramos desde hacía años y no desde hacía media hora. Maeve lo vio. Arqueó las cejas.

—Le gustas —dijo ella.

—Tiene mal juicio —dijo Ivan.

Fergus le enseñó los dientes diminutos.

—No —dije—. Ese fue un juicio acertado.

Maeve se rio. Una risa de verdad. Rápida y sorprendida. Cambió el ambiente de la habitación.

Ivan terminó su tortilla y cogió una porción de pastel. Señaló a Artem con el tenedor.

—Esto es lo mejor que he comido en meses.

—Cenaste en un restaurante con estrella Michelin hace tres noches —dijo Artem.

—Aquello eran negocios. Esto es real —Ivan dejó el tenedor en el plato—. Necesitamos un sitio donde quedarnos esta noche. Se está haciendo tarde.

Algo en su rostro se suavizó antes de que pudiera evitarlo.

—Podéis quedaros una noche —dijo—. En el suelo.

—Hecho —dijo Artem de inmediato.

Ivan lo miró fijamente.

—Ni siquiera has fingido negociar.

—Una noche —repitió Maeve.

Artem asintió una vez.

—Solo necesitamos una noche.

Ivan me miró como si pudiera salvarlo de dormir sobre viejas tablas en un piso construido para gente de la mitad de nuestro tamaño. Eché cuentas. No salían.

—No vamos a caber —dije.

—Gregor, eso no ayuda a mi argumento de ir a un hotel.

Maeve se frotó la sien.

—Hay un hotel en la carretera principal. El George. Seguro que tiene camas cómodas y fontanería de este siglo.

—No nos vamos —gruñó Artem.

Ivan cerró la boca. Eso era lo que pasaba con Artem. No necesitaba alzar la voz cuando ya había decidido cómo iban a ser las cosas. Los demás simplemente nos adaptábamos.

Maeve nos miró a unos y a otros, y luego se fijó en él. Lo que vio hizo que la última resistencia abandonara sus hombros.

—Bien. Pero vais a dormir en el suelo. Y uno de vosotros me va a comprar un sofá nuevo.

—Artem te comprará lo que quieras —dijo Ivan, porque ofrecer el dinero de Artem era uno de sus talentos más puros.

Artem apenas pareció oír. Seguía observando a Maeve con el pastel en la mano.

Había visto a Artem después de peleas, después de funerales, después de negociaciones en salas de juntas que acabaron en sangre.

Nunca había visto esa expresión en su rostro.

No era victoria. No era alivio. Algo más callado.

Reverencia, quizá. De esa que vuelve peligroso a un hombre como Artem.

Maeve se dio la vuelta para apilar los platos, pero no antes de que yo viera cómo le temblaban las manos.

Más tarde, el piso se asentó a nuestro alrededor con toda la gracia de un gato irritado.

Fergus roncaba. Las tablas del suelo crujían cada vez que Ivan respiraba con demasiado entusiasmo.

Maeve se quedó con la cama porque ninguno de nosotros era lo bastante suicida como para discutir con una omega embarazada en su propio piso.

Ivan se apropió del sofá a pesar de su obvia intención de matarlo mientras dormía.

Artem se tumbó en el suelo junto a la cama.

Yo me quedé en mi sitio junto a la puerta. Aunque ahora estaba sentado.

—Baño —chilló Maeve cuando la habitación se quedó en silencio y nuestro olor empezó a notarse.

Se encerró en el baño. El agua corrió por las tuberías con un traqueteo hueco.

Me la imaginé allí dentro, con la cara inclinada sobre el lavabo, tomándose unos minutos para respirar.

Fingiendo, quizá, que aquello era normal.

Que tres hombres que habían pasado nueve meses intentando encontrarla ahora dormían en su piso porque, por lo visto, el destino tenía el sentido del humor de un tío borracho.

Ivan fue quien rompió el silencio.

—Tenemos que hablar de nuestro padre y de Mary. ¿Cómo le contamos lo de Mary a Maeve?

Artem se tapó los ojos con el brazo.

—Ahora no.

—Artem.

Exhaló con fuerza y apartó el brazo.

—Qué.

Ivan se inclinó hacia delante, con los codos sobre las rodillas.

—Nuestro padre no va a dejar pasar esto. La alianza con los McCarthy...

—No va a pasar.

—¿Crees que por decirlo se va a hacer realidad? —preguntó Ivan—. Tiene contratos redactados. Los McCarthy creen que está cerrado.

La voz de Artem se volvió plana, peligrosamente plana.

—Mary no se va a casar conmigo. Ni contigo. Ni con Gregor. Tiene dieciocho años.

—También es una omega —dijo Ivan—. Y nuestro padre nunca en su vida ha dejado que la moralidad interfiera con la logística.

No dije nada, pero apreté con más fuerza la manta que Maeve me había puesto sobre las piernas. Ivan tenía razón. El Pakhan no soltaba una ventaja una vez que la tenía en la mano. Mary McCarthy era joven, estratégica y útil. Tres cualidades que garantizaban la desgracia.

—No lo vamos a hacer —repitió Artem.

Ivan soltó una risa amarga.

—¿Y cuando nuestro padre se entere de lo de Maeve? ¿Del bebé? ¿Qué pasará entonces? ¿Crees que le mandará flores?

Artem miró hacia la puerta del baño. El agua había dejado de correr.

—No tiene elección.

—Él siempre cree que la tiene.

—La verá como una baza —dije.

Silencio.

Artem giró la cabeza y me miró. —Gregor.

—Sabes que tengo razón. —Mi voz siguió siendo baja. Siempre lo era—. La usará si puede. Al bebé también. A ti sobre todo.

Artem apretó la mandíbula. Apartó la mirada hacia la cuna en la esquina, a medio montar y a la espera. —Lo manejaremos.

Ivan se pasó una mano por la cara. —Eso no es un plan.

Nadie respondió porque no había respuesta que valiera la pena dar. El Pakhan se enteraría. Los hombres como él siempre lo hacían. Y cuando lo hiciera, vendría con sonrisas, contratos, amenazas o armas. Posiblemente las cuatro cosas.

La puerta del baño se abrió. Maeve salió con el pelo húmedo, la cara lavada y una expresión que dejaba claro que sabía que se había metido en algo.

Nos echó un vistazo y suspiró. —Pensé que ya os habríais ido al George.

—Contra todo pronóstico, nos quedamos —dijo Ivan.

Puso los ojos en blanco y se metió en la cama, arrastrando las mantas hasta la barbilla. Fergus saltó tras ella de inmediato, dio dos vueltas y se plantó a sus pies como un guardián devoto.

Artem se levantó sin decir palabra y se acercó, para acomodarse en el suelo junto a la cama en lugar de contra la pared del fondo. Ivan lo siguió con un gemido teatral cuando el sofá lo rechazó por segunda vez. Yo permanecí en la puerta. Algunos hábitos eran más antiguos que el lenguaje.

Maeve nos miró a los tres por turnos. El tiempo suficiente para contar. El tiempo suficiente para sentir. Luego se inclinó y apagó la lámpara. La luz de la calle se colaba por las cortinas finas, trazando barras pálidas en el suelo.

—Buenas noches, Gregor —dijo con suavidad en la oscuridad.

No se me daba bien la ternura. Ni responder a ella. —Buenas noches —dije de todos modos.

Hubo una pequeña pausa. Luego, desde la cama: —Sois todos ridículos.

Ivan se rio. —Y sin embargo, nunca nos echaste a gritos.

Maeve no respondió, pero oí la sonrisa en el silencio que siguió.

Fergus levantó la cabeza, miró una vez hacia la puerta para asegurarse de que yo seguía allí y volvió a dormirse.

Por primera vez en nueve meses, me permití creer que tal vez no llegábamos demasiado tarde. Que quizás este pisito estrecho sobre un café, con su sofá asesino y su omega imposible y su perro desconfiado, era el primer lugar en el que cualquiera de nosotros había sido honesto en mucho tiempo.