Maeve

Llovía mientras volvía de la tienda de la esquina.

En Edimburgo, decir que llovía era como decir que el cielo estaba arriba.

La niebla era fina y gris, y convertía los adoquines del casco antiguo en espejos, lo cual resultaba pintoresco si eras turista, pero era una trampa mortal si estabas a punto de parir y tu centro de gravedad se había declarado en huelga.

Fergus soltó un gañido, así que lo cogí y lo metí dentro de mi trenca, apretándolo contra el pecho.

Pesaba kilo y medio, lo que significaba que no aportaba nada de calor, estabilidad ni seguridad personal.

Lo que sí aportaba era un corazoncito que latía contra mis costillas, y casi todos los días, eso me bastaba para seguir adelante.

De camino a casa, volvió a emitir lo que él creía que era un gruñido con los dientes apretados. Para los demás, sonaba demasiado agudo.

—Fergus, basta —murmuré mientras echaba un vistazo alrededor.

Pero Fergus no hacía caso. Nunca hacía caso. Fergus era un Yorkshire Terrier que llevaba en este mundo unos dos años y se había pasado cada uno de ellos convencido de que era un Rottweiler.

Doblé la esquina hacia mi callejuela, con la bolsa de la compra balanceándose en una mano, y me detuve.

Había un hombre en la puerta del Highland Bean.

Llevaba tres años huyendo de hombres peligrosos y se me había dado bastante bien. Así que hice lo que hace la gente sensata en esas situaciones: dudé un segundo preguntándome si debía darme la vuelta y echar a correr, pero luego miré más de cerca al hombre.

Alto, atlético, con el pelo oscuro aplastado por la lluvia. Estaba plantado bajo el aguacero con lo que parecía un traje gris marengo, la tela empapándose. Allí quieto, mirando mi letrero pintado a mano como si hubiera insultado a su madre.

Debería haberme dado la vuelta, pero seguí caminando. No se movió mientras me acercaba. Seguía de espaldas a mí, con la cabeza alzada hacia el letrero. Ya estaba bastante cerca para percibir su quietud. Probablemente estaba sopesando sus opciones, repasándolas en orden.

Forzar la cerradura o echarla abajo de una patada.

Ambas muy plausibles.

Entonces reconocí las largas pestañas negras que recordaba enmarcando los ojos azul zafiro más hermosos.

Ivan.

Su nombre me recorrió las venas como una descarga eléctrica. Mis pasos vacilaron. Apreté con fuerza la bolsa de la compra.

El aroma llegó, no como tres cosas separadas, no exactamente.

Un aroma compatible, las mismas notas que mi cuerpo había reconocido en Praga y jamás había olvidado.

Olían como yo en un buen día: champán, nubes de tormenta y caramelo.

Se extendió sobre la lluvia de Edimburgo, el café y la piedra mojada como una ola que borraba todo lo demás.

Algo traicionero se tensó en mi pecho. Porque me había encontrado y ahora tenía que averiguar qué quería.

Esperaba tener más tiempo antes de que me encontrara, no días. Aunque, pensándolo bien, me sorprendía que hubiera tardado tanto.

Pero necesitaba más tiempo para prepararme.

Para limpiar el piso. Para depilarme las piernas, aunque ya no me llegaba a las piernas, pero la idea era esa.

Necesitaba un discurso, algo digno, poderoso, algo sobre independencia y decisiones y el derecho de una omega a criar a su hijo en paz sin que tres alfas rusos se presentaran en su puerta como cobradores de morosos.

Lo único que había hecho era ir tambaleándome a la tienda de la esquina a por jengibre y un limón, porque esa mañana había tenido un ataque de náuseas que, según mi libro de embarazo, debería haber desaparecido en el segundo trimestre, pero había vuelto con entusiasmo malicioso.

Tres... ¿Dónde estaban los otros dos?

Y entonces sonaron pasos detrás de mí.

Dos pares.

Los oí con esa parte del cerebro que la necesidad había reprogramado.

Los primeros eran rápidos, casi un trote, el andar de un hombre que llegaba un poco tarde a algo que le entusiasmaba.

Los segundos eran pausados. Zancadas más largas y rítmicas.

Mi cuerpo entendió, antes incluso de que mi mente terminara el cálculo, que detenerme era la única opción sensata que quedaba. Ya estaba dentro de la red.

Caminé directamente hacia ella.

Fergus soltó un último gruñido entrecortado y se quedó rígido contra mi pecho.

Me di la vuelta.

Gregor estaba a dos metros de distancia. Tenía el mismo aspecto que en Praga. Metro noventa y tres, con una constitución que sugería que Dios había empezado a crear un humano normal y luego no supo parar. Sus hombros anchos y fuertes parecían haber sostenido a Atlas en otra vida.

La lluvia oscurecía su pelo rubio pajizo y se le acumulaba en la cicatriz sobre el ojo derecho. Sus ojos avellana sostuvieron los míos mientras se acercaba.

Junto a él estaba Artem.

Le temblaban las manos. Nunca le había visto temblar las manos. En Praga, esas manos habían sostenido una copa de Château Margaux sin el menor temblor. Ahora colgaban a sus costados, temblando.

—¿Vas a algún lado, Milly? —dijo Gregor.

—A la tienda de la esquina —levanté la bolsa—. Ya he ido. Estoy volviendo.

—Has aminorado el paso.

—Iba con cuidado.

—Estabas a punto de echar a correr.

El limón escogió ese momento para escaparse. Rodó fuera de la bolsa y rebotó alegremente por los adoquines con la energía despreocupada de algo que había evaluado correctamente la situación y había decidido largarse. Lo vi alejarse. Gregor me vio mirarlo.

—Voy a por el limón —dijo.

—El limón tiene mejores instintos de supervivencia que yo.

—Sí —convino, y se agachó a recogerlo.

—Me estoy empapando —dije, señalando el Highland Bean—. ¿Un café? Me vendría bien la venta.

—No tendrías que preocuparte por el dinero si no hubieras huido de nosotros —gruñó Artem.

—Necesitaba volver a casa.

Artem me miró a la cara y luego bajó la vista.

La trenca no ocultaba nada. Llevaba sin ocultar nada unos dos meses. En el mejor de los casos, sugería que había comido un almuerzo descomunal y tenía unos gases terribles.

Se hizo el silencio, así que dije: —Este es Fergus. Mi perro guardián.

—Estaba mirando más abajo.

—Lo sé.

—Pareces a punto de salir de cuentas —dijo Artem. Su voz llevaba mucho tiempo en algún lugar frío. Podía oírla calentarse, pero también como si le doliera hacerlo—. Usaste la tarjeta para comprar cosas para nuestro bebé.

—Necesitaba una cuna —alcé la barbilla. Automático. Defensivo. Completamente irlandés—. No un Pakhan.

—Podrías haber llamado.

—Olvidé llevarme la tarjeta de visita.

—Mi nombre está en la tarjeta.

—Oh, sí, qué tonta. ¿Y qué debería haber dicho, Artem? Hola, soy la mujer que salió corriendo de tu habitación de hotel en Praga con tu tarjeta de crédito y la mayor parte de mi dignidad. ¿Te importa si uso tu tarjeta para hacerme la vida un poco más fácil?

Ivan hizo un sonido ahogado detrás de mí.

Los ojos de Artem no se apartaron de los míos.

—Sí.

Esa única palabra fue demasiado sincera para todo el sarcasmo que yo había desplegado.

Qué grosero por su parte, la verdad.

Algo cruzó su rostro. Luego dio un paso adelante y levantó la mano, pero se detuvo. Sus dedos quedaron suspendidos a un centímetro de la curva de mi vientre, como si el concepto de tocarme sin permiso le resultara físicamente imposible, incluso ahora, incluso después de todo esto.

—Y ahora tienes un Pakhan —dijo—. Entra.

Dentro, el Highland Bean era demasiado pequeño para todos nosotros.

Había sido mi santuario. Me encantaba el olor a café y el sabor a canela, tan intenso que anulaba los recuerdos. Me gustaba escuchar el zumbido de la máquina de espresso llenando los silencios.

Ahora se sentía a presión.

Tres Alfas y su certeza colectiva de que la situación estaba resuelta ocupaban más espacio del que los metros cuadrados permitían.

Artem estaba de pie junto al mostrador. Ivan recorría la habitación de un lado a otro, abriendo y cerrando los puños.

—Deberíamos haber cogido el jet —murmuró, y sospeché que no era la primera vez que lo decía hoy.

—El jet estaba a horas de distancia —dijo Artem.

—Ha estado aquí todo el tiempo —Ivan dejó de caminar y se pasó una mano por el pelo. Luego miró mi vientre con expresión sobresaltada, como un hombre que entra en una habitación y la encuentra llena de muebles inesperados—. Ha estado aquí a solo unos kilómetros de nosotros.

—Cientos de kilómetros —Gregor había tomado su posición junto a la puerta—. No estaba en la calle de al lado.

—Ya lo sé —respondió Ivan—. Solo decía que ha estado viviendo aquí todo el tiempo.

Gregor me sonrió antes de volver a escudriñar la calle con la vigilancia paciente de un hombre profesionalmente incapaz de dejar una habitación sin asegurar.

—Ha estado sobreviviendo —dijo, volviendo a mirarme—. Eso no es lo mismo, ¿verdad, Milly?

—Maeve.

—¿Qué?

Quería seguir mintiendo, pero estaba tan cansada que apenas podía mantener la compostura. Cansada de huir. Cansada del acento falso que a veces olvidaba abandonar en mi propio piso. Cansada de desear en la madrugada tres cuerpos que me abrazaran y que no estaban allí.

—Mi nombre es Maeve, no Milly.

No sabía que los necesitaba hasta que llegué al Reino Unido.

Fergus, metido dentro de mi abrigo, debió de percibir algo en mí, y eligió este momento para dar a conocer su opinión.

Asomó la cabeza por el cuello, evaluó a los tres hombres más grandes y peligrosos que había visto en su vida, y comenzó a ladrar con la furia y convicción de una criatura que de verdad creía que podía con todos ellos.

—¡Fergus!

Fergus no paró. Kilo y medio de indignación justiciera de Yorkshire, le gruñía a la Bratva desde la seguridad de una mujer embarazada. Su única oreja buena estaba echada hacia atrás. Temblaba, ya fuera de rabia o de terror; la distinción no importaba porque la energía era idéntica.

—Tu perro —dijo Artem.

—Mi perro —confirmé.

—Me está amenazando.

—No. Me está protegiendo.

—Pesa menos que uno de tus zapatos —dijo Ivan.

—Y sin embargo tiene más valentía que varios hombres que he conocido con trajes caros.

Gregor miró a Fergus con solemne aprobación.

—Exacto. Me cae bien.

—No lo animes —dije—. Su ego ya necesita su propio código postal.

Ivan se agachó y su rostro se suavizó, de verdad, de una manera que no tenía nada de táctica.

Miró a Fergus como un profesional que reconoce a otro.

Y Artem miró al diminuto perro que se había colocado entre el mundo y yo, y entonces reconocí aquella expresión de Praga: estaba luchando contra algo enorme.

—¿Y ahora qué? —pregunté. Odiaba que después de nueve meses de estar bien, de construir esta vida ladrillo a ladrillo con terquedad y café descafeinado y el kilo y medio de convicción de Fergus, solo verlos me estuviera debilitando, y lo odiaba.

Artem me acunó el rostro con la mano, el pulgar contra mi pómulo. Y fue tan delicado, como si yo fuera algo que pudiera no ser real.

—Ven a casa con nosotros —dijo cuando esperaba una orden.

Ivan se acercó después. Su palma se posó sobre mi vientre, cálida y segura. Pasó un instante. Luego el bebé pateó. Y no fue un aleteo ni un empujoncito: a este bebé le encantaban las patadas contundentes. A Ivan se le cortó el aliento, como si algo dentro de él se hubiera resquebrajado.

—Es fuerte —dijo.

—¿Un niño? —preguntó Gregor.

Asentí.

—Sí, quería que fuera sorpresa, pero la técnica estaba deseando decírmelo.

—Quieres decir que tú estabas desesperada por saber, ¿no?

Dudé, luego asentí.

—Y sí, es muy fuerte.

—Por supuesto que lo es. Es ruso —dijo Artem.

—Es medio irlandés —dije—. Y la otra mitad es mía, lo que significa que será terco, desconfiará de la autoridad y será capaz de guardar rencor durante tres generaciones.

Ivan esbozó una sonrisa. —Aterrador.

—Ahora lo dices sonriendo. Pero espera a que se niegue a comer cualquier cosa verde.

Artem me miró a los ojos. —Es nuestro.

La palabra cayó con todo su peso. Nuestro. No era una negociación. No era algo que pudiera discutir. Solo la simple e irreversible verdad.

Recorrí la tienda con la mirada. El mostrador que había fregado mil veces.

Los estantes que había llenado. El cartel de fuera, ligeramente torcido, porque lo había pintado yo misma subida a una escalera con seis meses de embarazo y el ángulo me había vencido.

Este lugar nos había mantenido a salvo. Había cumplido su función.

No era un hogar. Lo sabía desde hacía tiempo. Solo había estado fingiendo lo contrario.

—Sabes que lo es —dije.

A Artem se le cortó la respiración por un instante. Como si no se hubiera permitido creer del todo que este momento llegaría.

Y entonces me besó.

Mantuve los ojos abiertos, mirándolo atónita. Luego, cuando una mano suave se posó en mi nuca y me atrajo hacia él, no fue duro ni implacable: fue tierno y amoroso.

Se apartó y apoyó la frente contra la mía. —Nueve meses, Maeve. Podríamos haber cuidado de ti durante nueve meses.

—Fue una aventura de una noche, Artem. No hubo propuesta de matrimonio.

—Fueron dos noches, una omega, sus tres alfas y un aroma compartido de tres notas, Maeve. ¿Sabes lo que hiciste?

—¿Huir?

—Abandonaste a tus compañeros predestinados.

Ivan soltó algo que fue mitad risa, mitad otra cosa, y luego dio una palmada. —Recojamos tus cosas y te llevamos de vuelta a Londres.

Gregor ya estaba en la puerta. —El coche está fuera. —Miró mi vientre—. Está blindado.

Arqueé una ceja. —¿Cristales antibalas?

Gregor ni parpadeó. —Estándar.

—Siempre tenemos coches con cristales antibalas —dijo Ivan, con el tono de quien explica que siempre lleva paraguas.

Eché un vistazo al coche que esperaba en la acera de enfrente: elegante, negro y completamente absurdo en mi tranquila calle secundaria.

Ivan abrió la puerta con gesto teatral. —Tu carroza.

Puse los ojos en blanco. —Necesito una taza de té antes de ir a ninguna parte.