Chapter 9 #2

Sonreí. —Quería que la encontráramos.

Gregor tarareó en el asiento de atrás. Un sonido bajo y sin melodía. Miré por el retrovisor. Tenía la vista fija en la ventana, el rostro indescifrable, pero los dedos le golpeaban el muslo al ritmo del tarareo.

Artem frunció el ceño. —Gregor, ¿qué estás tarareando?

—Nada. —Gregor volvió a empezar.

—No es nada —insistió Artem—. Eso es... —Escuchó un momento y abrió los ojos de par en par—. No.

Sonreí. —¿Es Taylor Swift?

Artem se quejó. —Es Taylor Swift.

El tarareo de Gregor no vaciló.

—Love Story —dije horrorizado—. Estás tarareando Taylor Swift.

Artem estalló en carcajadas. —Dios mío. Gregor, te encanta la música pop en secreto.

Gregor suspiró. —Es pegadiza. La oí en el hotel de Praga.

Artem seguía mirándolo como si le hubiera crecido una segunda cabeza. —¿Recuerdas la música del hotel de hace nueve meses?

Gregor no respondió, pero el tarareo cesó.

Negué con la cabeza, todavía riendo. —Este es el mejor día de mi vida.

Artem puso los ojos en blanco, pero una sonrisa le tiraba de las comisuras de los labios. —Concéntrate, Ivan. Estamos muy cerca. No queremos estrellar el coche ahora.

Eso no iba a pasar. Estábamos tan cerca que podía sentirla. Ya podía olerla.

El aire en el coche estaba cargado de electricidad, de anticipación, y me erizaba la piel. Nueve meses de silencio. Nueve meses echándola de menos. Y ahora estaba tan cerca que quería saborearla. Abrazarla. Y además estaba embarazada de nuestro hijo.

Nuestro hijo. Nuestra omega. Nuestro futuro.

Pisé el acelerador a fondo. El coche salió disparado, el motor rugiendo con un gruñido profundo y satisfactorio.

—Más despacio —dijo Artem, pero sin verdadero reproche en la voz. Se inclinaba hacia delante, con los ojos clavados en la carretera, como si pudiera verla con solo mirar con más fuerza.

La voz de Gregor atravesó el zumbido del motor. —A este ritmo llegaremos en seis horas.

—Cinco si aprieto —dije.

Artem no discutió. Se limitó a asentir y aferró la manija de la puerta mientras yo tomaba una curva demasiado rápido.

La lluvia amainó cuando dejamos Londres atrás y el cielo se aclaró hasta un gris apagado y acuoso.

Los campos se extendían a ambos lados de la carretera, planos y verdes bajo el cielo nublado.

Quería bajar las ventanillas y respirar el aire húmedo y terroso.

Pero no lo hice. Las ventanillas siguieron cerradas.

El aire siguió dentro. Los únicos sonidos eran el zumbido del motor, el silbido rítmico de los limpiaparabrisas y alguna nota reacia que escapaba de la garganta de Gregor.

Las palabras de Mary resonaban en mi cabeza.

Tiene mucha suerte.

Esperaba que lo supiera. Esperaba que lo sintiera, incluso ahora, incluso después de huir. Porque íbamos a por ella. Y cuando la encontráramos, todo cambiaría.

Paramos a repostar a las afueras de Nottingham. Artem insistió. Dijo que necesitábamos «mantener la eficiencia operativa», que era su forma de decir que no se fiaba de que no estrellara el coche en una zanja o me quedara sin gasolina de pura emoción.

Gregor aprovechó para revisar las armas del maletero, el procedimiento estándar, aunque dudaba que las necesitáramos. No para ella. Nunca para ella.

El rostro de Mary apareció en mi mente, su sonrisa cuando me había pinchado con lo de casarme con ella. Estaba a salvo. Estaba bien. Y tenía razón. Nuestra omega tenía suerte. Porque cuando la encontráramos, no la dejaríamos escapar. No otra vez.

Artem estaba hablando por teléfono cuando volvimos al coche, con la voz baja mientras ladraba órdenes a alguien al otro lado de la línea.

Volví a la autopista y el coche devoró los kilómetros. El letrero de Leicester pasó de largo. Luego el paisaje cambió: los campos planos dieron paso a colinas onduladas y el aire se volvió más frío a medida que nos adentrábamos en Yorkshire.

El teléfono de Gregor vibró. Lo contestó con un gruñido, escuchó un momento y dijo: —Tu padre quiere hablar contigo, Artem. Quiere saber por qué no coges el teléfono.

Artem apretó los dedos en torno al teléfono. —¿Porque lo he bloqueado?

—Te bloqueó él —gruñó Gregor.

—No tenías que decírselo. Dame tu teléfono. —Artem cogió el teléfono de Gregor—. Está bien... y a salvo. Me da igual. Hablaré contigo en unos días. —Colgó.

—¿Ya tenemos su dirección? —pregunté.

Artem miró el teléfono. —Todavía no. Tengo a alguien revisando las grabaciones de las cámaras de tráfico para localizarla.

Pasaron los letreros de Newcastle. Ya estábamos muy cerca.

La voz de Artem sonó serena cuando cruzamos la frontera con Escocia. —Ivan.

—Sí.

—Cuando lleguemos. Nadie la toca. Nadie le habla. Nadie respira en su dirección hasta que yo haya hablado con ella primero.

—Entendido. —Le dejaría ese primer momento porque Dios sabe cuánto había sufrido.

—Gregor.

—Jefe.

—Si huye, porque intentará huir, porque eso es lo que hace...

—Está embarazada. Dudo que pueda correr muy lejos —bromeó Gregor.

—Hazlo con cuidado.

—Define cuidado —insistió Gregor.

—No dejes que caiga al suelo. No dejes que nada la golpee. Y por el amor de Dios, no dejes que vea las armas antes de que tenga ocasión de explicar por qué hemos traído armas a Edimburgo —dije.

La última hora pasó como en una nebulosa.

Las colinas se volvieron más empinadas, el aire más frío. Apareció el cartel de Edimburgo y el pulso se me disparó.

Artem era una estatua a mi lado, con el rostro tenso por la concentración.

Gregor era una sombra en el asiento de atrás, con la mirada alerta y la mano en la manija de la puerta, como si ya estuviera listo para saltar.

Y entonces, ahí estaba. La ciudad. Edimburgo, desplegada ante nosotros, un entramado de piedra, chapiteles e historia. La lluvia había cesado, pero las calles brillaban bajo el cielo gris, el pavimento resbaladizo por el agua.

Respiré hondo.

—Hemos llegado.

Artem no respondió. No necesitaba hacerlo. Su aroma ya había cambiado. El aroma compartido era más espeso y denso de lo que había sido en meses.

Habíamos llegado y estábamos listos.

La voz de Gregor retumbó desde atrás.

—A la izquierda en el siguiente semáforo. La oficina de correos está dos calles más abajo.

—Necesitamos saber dónde vive. Llama a tu contacto.

Giré el volante; los neumáticos silbaban contra el asfalto mojado. El coche redujo la velocidad mientras nos acercábamos a Lothian Road y aparqué en una calle lateral.

Por alguna razón, Dios debió de pensar que habíamos hecho algo bueno. Probablemente salvar a Mary de su padre. Pero entonces una mujer salió de un portal y avanzó contoneándose por la calle, pasando junto al coche. Un pequeño terrier brincaba a su lado.

—Ahí está —susurró Gregor con un hilo de voz—. Ahí está nuestra omega.

—¡Joder! —gimió Artem—. Está preciosa.

—Averigua quién vive en el café.

—Puede que solo estuviera tomando un café.

Le mostré el teléfono.

—Cerró a las cinco.