Chapter 9

Ivan

—¿Estás bien? —le pregunté a Mary.

Hacía dos días que la habíamos trasladado a una casa de seguridad para protegerla, porque nos había suplicado que la ayudáramos. Nos dijo que la castigarían por hablar de más y no quedarse callada.

Así que, hasta que los McCarthy se calmaran un poco, estaba bajo nuestra custodia. Aunque no parecía precisamente una cautiva mientras se recostaba en el sofá, con aire de reina presidiendo su corte.

Su cabello negro se desplegaba tras ella, los ojos verdes afilados mientras observaba a los dos corpulentos guardaespaldas —Killian y Blade— plantados como estatuas a cada lado de la puerta.

Estaban allí para protegerla, pero por cómo sonreía con suficiencia, estaba claro que disfrutaba de las vistas.

—Quiero quedarme aquí para siempre —declaró, estirando los brazos por encima de la cabeza—. Si hubiera sabido que ibais a ser tan amables, habría aceptado casarme contigo o con tu hermano.

Alcé una ceja.

—No eres nuestra, Mary. Tenemos una omega. Solo tenemos que volver a encontrarla.

Hizo un puchero, pero había un brillo en sus ojos.

—Tiene mucha suerte.

—Ella no pensaba lo mismo —admití—. Huyó.

Mary se rio, una risa brillante e inesperada.

—Dais bastante miedo.

Me volví hacia el espejo de la pared y observé mi reflejo. Cabello castaño oscuro, una mandíbula cubierta de barba que había recibido su buena ración de puñetazos, y ojos azul zafiro que solían hacer que la gente confesara cosas que no debía.

—No tu cara —aclaró—. Tu actitud. Tienes una energía que es… —Miró a Killian y Blade, que hacían su mejor imitación de objetos inamovibles—. Todos tenéis esa energía de miedo-pero-sexy.

A Killian le tembló la mejilla. Blade me miraba fijamente, pero habría jurado que vi el fantasma de una sonrisa.

Estaba a punto de responder cuando un teléfono vibró sobre la mesa. Miré a Artem mientras lo cogía.

Asintió. Los hermanos nunca nos ocultábamos nada.

Mientras leía el mensaje, mi corazón dejó de latir y estoy bastante seguro de que mi sangre dejó de circular.

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Boots.

Me quedé mirando la palabra hasta que se reordenó en algo que mi cerebro pudo procesar. Boots. No un hotel. No una estación de tren. No una oficina de pasaportes.

Boots. Donde la gente compra cosas para bebés.

El cálculo me golpeó como un tren de mercancías. Nueve meses. Llevaba desaparecida casi nueve meses. Y eso no era coincidencia. Habían pasado casi nueve meses desde aquellas dos noches en Praga, tiempo suficiente para que se convirtieran en una consecuencia permanente.

—Milly… —susurré.

El aroma de Artem, que había permanecido inerte desde que ella desapareció —esa ausencia de olor que el médico había clasificado como «suprimido por el duelo»—, estalló. La licorera de cristal de la mesita auxiliar tembló.

Artem ya se movía hacia mí, sus largas zancadas devoraban la distancia hasta la puerta.

—¿Dónde está?

—En Escocia.

Los ojos de Mary se abrieron de par en par.

La silla cayó hacia atrás y golpeó el suelo.

—Escocia —repitió Artem, y entonces sonrió. Mi hermano había pasado nueve meses golpeando paredes, tirando muebles y gruñéndole a cualquiera que se le acercara, y ahora sonreía como un niño en la mañana de Navidad—. ¿Dónde en Escocia?

—Edimburgo. Y está comprando una cuna. Lo que significa que o está embarazada, o ha desarrollado una afición muy rara, y dado el tiempo transcurrido, me inclino por…

—¿Ivan? —Artem estaba a mi lado, mirando la pantalla. Luego me miró—. Boots —dijo, procesando—. Boots es para… eso es para…

—Bebés, Artem. —No parpadeé.

—Va a tener un hijo nuestro.

—Sí.

—Vamos a tener un…

—Lo siento, Mary —interrumpí mientras me levantaba y me dirigía hacia la puerta—. Tenemos que irnos. Pero recuerda, Killian y Blade están al mando. Nada de escaparse hasta que sepamos que puedes volver a casa sin peligro.

Y hasta que sepamos que el contrato matrimonial se ha anulado.

Mary se incorporó, y su expresión pasó de la diversión a algo más afilado.

—Esperad. ¿Os vais ahora? Pero si ni siquiera he comido todavía.

Artem le lanzó una mirada que habría hecho marchitarse a cualquier otra mujer.

—Ya está pedida. Quédate aquí y vivirás hasta que llegue la comida.

Sonrió.

—Vale. Pero si la encontráis, decidle que tiene mucha suerte. Y si es lista, la próxima vez correrá hacia vosotros, no en sentido contrario.

Me detuve con la mano en el pomo de la puerta.

—No nos tienes tanto miedo como deberías, Mary.

Se encogió de hombros.

—He pasado mi vida rodeada de hombres que se creen dioses. Vosotros tres sois solo… hombres. Hombres que dan miedo, sí. Pero al menos sois honestos al respecto. —Ladeó la cabeza, estudiándome—. Aunque creo que tú eres el más guapo del grupo. Si tuviera que casarme con uno de vosotros…

Gemí.

Gregor, que se había unido a nosotros pero había permanecido en silencio hasta entonces, soltó una risa ahogada.

Levanté una mano.

—No. Rotundamente no. Eres demasiado joven para mí.

La sonrisa de Mary se tornó maliciosa. —Tengo dieciocho años. Es legal. Y me gustan los hombres mayores.

—Dios —murmuré—. Deberías mantenerte alejada de hombres como yo.

—¿Debería? ¿La omega con la que estáis obsesionados?

Probablemente. —Ella es diferente. Es nuestra.

—¿Y tú? —Se volvió hacia Gregor—. ¿Te casarías conmigo, Gregor?

Gregor no levantó la vista. —No.

—¿Ninguna explicación?

—Eres una cría.

Mary jadeó con fingida indignación. —No soy una cría.

Gregor por fin la miró a los ojos. —Para mí eres una cría. Prefiero a las mujeres mayores.

Artem juntó las manos con una palmada. —Esto es fascinante, pero tenemos una omega que encontrar. Mary, pórtate bien. Gregor, ven. Y Killian y Blade, quietas las manos.

—Aguafiestas —murmuró ella.

A Killian le temblaron los labios, como si estuviera disfrutando de aquello mucho más de lo que debería.

Gregor estaba en la puerta principal cuando llegué, con los ojos color avellana fijos en mí. Tenía la quietud de un hombre capaz de esperar siglos si la misión lo requería.

—¿Es ella de verdad? —retumbó Gregor.

—Es ella.

Gregor apretó la mandíbula. Eso fue todo.

Esa fue toda su respuesta emocional. Para Gregor, un movimiento de mandíbula equivalía a que Artem o yo tiráramos una silla, gritáramos y abriéramos un agujero en la pared, todo a la vez.

Una vez vi a Gregor recibir un balazo en Moscú con una reacción menos visible.

—¿Y Gregor? —dije.

—Jefe.

—No la asustes.

—Nunca haría eso, jefe.

Artem apareció detrás de mí mientras se ponía la chaqueta. —He llamado al aeropuerto, pero tenemos que esperar ocho horas para conseguir un hueco.

Miré a mis compañeros de manada. Durante nueve meses, habíamos sido tres alfas que orbitaban la ausencia de una mujer como planetas alrededor de un sol desaparecido, y ninguno de nosotros lo había admitido en voz alta.

—Iremos en coche —dije.

Artem no discutió. Se limitó a asentir, con los ojos ya distantes, como si ya estuviera a medio camino de Edimburgo.

—Bien —dijo. Era lo más expresivo que había dicho en nueve meses.

El coche esperaba en la acera. Negro y a todas luces blindado. Los cristales estaban tan tintados que eran casi opacos por el vidrio antibalas, lo bastante grueso para detener una bala de rifle. Lo bastante grueso para proteger a nuestra omega y a nuestro hijo.

Me puse al volante porque, si conducía cualquier otro, le habría arrancado la puerta.

Artem se subió al asiento del copiloto. Gregor ocupó el de atrás.

Era la formación habitual. Artem iba delante porque le gustaba hablar.

Gregor iba atrás porque le gustaba no hacerlo.

Yo conducía porque no se podía confiar en ninguno de los dos al volante cuando la situación era tensa, y esta era la situación más intensa que había vivido la Manada Petrov desde que nuestra omega desapareció de la habitación del hotel en Praga.

El motor rugió al arrancar, un gruñido profundo y gutural que vibró bajo el asiento. Me incorporé al tráfico a una velocidad técnicamente ilegal pero justificada.

Los limpiaparabrisas barrían el parabrisas sin dar abasto con el aguacero. Londres era un borrón de gris y lluvia; días así hacían que la ciudad pareciera una jaula. Pero ¿a quién le importaba?

—Así que —dijo Artem mientras me abría paso entre el tráfico— Boots.

—Boots.

—Edimburgo.

—Edimburgo.

—Y han pasado nueve meses. Tiene que ser ella.

Lo miré de reojo. Estaba haciendo la cuenta con los dedos. Artem era un hombre de logística, dirigía la división de armas. Coordinaba operaciones de contrabando transfronterizo en cuatro husos horarios. Y estaba contando hasta nueve con los dedos como un crío.

—Está embarazada —dijo Artem, tras llegar a la conclusión—. Nuestra omega está embarazada. De nuestro...

—No termines esa frase hasta que tengamos confirmación.

Artem se volvió hacia mí con los ojos azul pálido encendidos de esperanza. Algo que no había visto en meses. —Ivan, desapareció hace casi nueve meses. Está comprando una cuna. ¿Qué otra confirmación necesitas, un anuncio de nacimiento en The Times?

Desde el asiento de atrás, Gregor habló. —Tiene razón.

Artem se giró tan rápido que casi se desnuca. —¿Acabas de decir que tengo razón? Gregor, ¿acabas de darme la razón? Ivan, ¿has oído eso? Marca la fecha. Apúntalo. Gregor ha dicho que tengo razón.

—He dicho que la cronología cuadra —aclaró Gregor—. No que tengas razón como principio general.

—Aun así me lo apunto.

Conduje.

La lluvia golpeaba el parabrisas; los limpiaparabrisas iban a tope.

La ciudad se desvaneció a nuestra espalda, sustituida por la carretera abierta.

La M1 se extendía ante nosotros, una cinta de asfalto mojado que se perdía en la niebla.

Artem se recostó en el asiento mientras tamborileaba con los dedos en la puerta. —Nueve meses. Lleva desaparecida nueve meses y ha usado la tarjeta.

—Sabía que la encontraríamos —dijo Gregor.