Maeve #2

Presley se quedó callada un segundo y luego se rio suavemente. No porque fuera especialmente gracioso, sino porque sabía lo que estaba haciendo: coger lo afilado y ponerle un lazo. Hacerlo más pequeño antes de que pudiera tragarme.

—Siempre haces eso —dijo.

—¿Qué?

—Hacerme reír cuando estoy intentando preocuparme por ti.

—Eso se llama eficiencia. Obtienes variedad emocional y entretenimiento. Hay gente que paga extra por eso.

—Maeve.

—Presley.

—Sabes que ser graciosa no significa que estés bien.

Las palabras aterrizaron con molesta precisión.

Miré a Fergus, que ahora fulminaba la ventana con la mirada como si el viento le debiera dinero. —No, pero sí significa que no soy aburrida, y creo que todos podemos estar de acuerdo en que eso es importante en una crisis.

—Lo estás haciendo otra vez. Te estás escondiendo. Sí, ahora estás en una ciudad y no en un parque de caravanas, pero aun así...

—Estoy sobreviviendo, Presley. Ser madre soltera será fácil comparado con lo que he pasado.

—Voy a visitarte.

—¿Puedes esperar a que nazca el bebé, por favor? Necesito ganar algo de dinero antes de que llegue.

—Puedo enviarte algo de dinero.

—No.

Presley suspiró. —De acuerdo.

—Tengo que colgar. Me llama el trabajo. —Colgué antes de que pudiera decir nada más. Antes de que la grieta en mi voz se ensanchara hasta convertirse en algo que no podría disimular.

Y antes de que pudiera contarme sus noticias.

Podía volver a llamar, pero dejé el teléfono boca abajo sobre el colchón porque no me fiaba de mí misma.

Llamar a Presley supondría admitir que tenía razón, y eso me haría llorar.

Llorar haría que se me taponara la nariz, y cuando se me taponaba la nariz, no podía oler nada, y eso era peligroso para una omega.

Así que no lloré. Se me daba bien no hacerlo.

No había llorado por mi diminuta casa. ¿Cómo iba a hacerlo si había pasado de vivir en una caravana a esto?

No había llorado por mi situación económica, a pesar de haber tenido una infancia en la que lo tuve todo.

Casi lloré por no tener una cuna preparada para mi bebé, y obviamente, porque tengo corazón, cuando encontré a Fergus empapado y lo acogí.

Debería llorar por mis tobillos hinchados como morcillas, y por tener que pasarme al descafeinado.

Pero me crie en un hogar de la mafia irlandesa. Nos enseñaron a ser siempre valientes.

La lluvia repiqueteaba ahora contra la ventana.

Escocia tenía dos modos de tiempo, y ninguno era bueno.

O llovía o estaba a punto de llover. Pero había elegido vivir en Edimburgo porque nadie busca a una omega irlandesa en una ciudad donde el olor de todo el mundo está permanentemente húmedo.

Hasta los alfas de aquí olían a lana mojada.

El bebé se movió dentro de mí. Un movimiento más suave esta vez. Un giro, con suerte solo porque se estaba dando la vuelta en sueños.

—Estaremos bien, ¿verdad? —susurré, posando la mano donde estaba su piececito.

Miré el abrigo colgado detrás de la puerta.

El abrigo blanco y mullido. El de Praga, el que todavía olía levemente a esa mezcla imposible que llevaba nueve meses intentando no necesitar si hundía la cara bien adentro en el cuello, cosa que por supuesto no hacía todas las noches antes de dormir.

Eso habría sido patético, y yo no era patética.

Era dueña de un pequeño negocio. Era una superviviente.

Era una omega independiente que había huido de un ex de la mafia y de tres alfas rusos muy atractivos. Me iba de maravilla.

Era el mismo abrigo en el que encontré una tarjeta de crédito en el bolsillo cuando huí de Praga.

No me enorgullece haberla usado para pagar la cuenta del hotel, el taxi al aeropuerto y la comida que comí allí porque los tres alfas me habían follado durante días y estaba sin fuerzas.

Pero no la he vuelto a usar desde que regresé al Reino Unido. Eso sería una estupidez.

Pero la tentación era enorme.

Arrastré el portátil sobre el edredón y abrí el catálogo de bebés en la pantalla de pago.

Llevaba tres semanas mirándola de vez en cuando.

La misma cuna. La misma silla de coche para los viajes en taxi.

El mismo cambiador práctico con funda lavable a máquina que costaba sesenta libras y parecía capaz de contener el caos biológico de un recién nacido.

Podía hacer una compra rápida. Ellos deberían pagar. Eran poco menos de mil libras.

¿Podía?

Mi cuenta bancaria tenía cuarenta y tres libras.

La de la tienda tenía doscientas, pero estaban reservadas para el proveedor de café, que me cortaría el suministro si me saltaba otro pago.

Mi último bien familiar era mi orgullo. Pero Edimburgo era cara, y mi hijo iba a necesitar un sitio donde dormir en cuestión de días, y el cajón que había pensado usar, pensándolo bien, no iba a servir.

—Fergus —dije—. Necesito que seas sincero conmigo.

Fergus levantó la vista de la zapatilla. Tenía una oreja levantada y la otra caída. Nunca había logrado sincronizarlas del todo.

—¿Debería usar esta tarjeta?

Fergus ladeó la cabeza.

—Si pido que lo envíen a la oficina de correos, ¿quién nos encontraría?

Me miró fijamente y lo intenté de nuevo. —Vale, voy a hacer este pedido muy grande, muy ilegal y potencialmente peligroso, y luego, cuando llegue, vamos a ir a dar un paseo... —Fergus meneó la cola— a la oficina de correos a recogerlo. Porque sería una estupidez que lo trajeran aquí.

No quería que tres rusos rastrearan la transacción hasta esta dirección.

—¿Te gustaría una manta azul marino?

Fergus meneó la cola.

—Buena elección.

Fergus ladró. Un ladrido seco, decidido, solidario. El ladrido de un perro que entendía las prioridades y que el piso cada vez estaba más frío.

Miré la pantalla y añadí una manta para Fergus y dos para mí. Y dos cojines mullidos. El tiempo estaba empeorando. Y ya que estaba metida en el lío, mejor meterse hasta el fondo.

Aun así dudé un momento con el dedo suspendido sobre el panel táctil. El cursor parpadeaba sobre el botón «REALIZAR PEDIDO».

—Esto es una idea terrible —le dije a Fergus.

Volvió a mi zapatilla con más entusiasmo que antes.

Pensé en mi hijo durmiendo en un cajón. En el susurro de Artem. Luego pensé en que pronto iba a expulsar a un pequeño ser humano de mi cuerpo sin pareja, sin manada, sin familia, y con un Yorkshire Terrier como única compañía.

—Ay, por el amor de Dios.

Hice clic.

La pantalla se cargó y una ruedita giró antes de que apareciera la confirmación.

PEDIDO REALIZADO.

Tragué saliva cuando el correo electrónico llegó un segundo después. Mil cuarenta y dos libras con noventa peniques, cargados a la cuenta del Sr. Ivan Petrov.

Me quedé mirando la pantalla y de repente la sangre me retumbó en los oídos. —Bueno, Fergus —dije—. Hemos tenido una buena racha. ¿Cuánto tiempo crees que nos queda? ¿Una semana?

Fergus estornudó.

—Sí, tres días con suerte. —Cerré el portátil, me puse la mano en el vientre y esperé a que el mundo ardiera.