Maeve

Tamborileaba con la tarjeta de crédito contra la mesa mientras miraba la bonita cuna en mi portátil, con la esperanza de que apareciera un descuento mágico en la pantalla y el precio bajara unos cientos de libras por compasión.

—No me juzgues —le dije a Fergus, que me observaba desde el pie de la cama—. Te di un hogar.

Fergus parpadeó lentamente, como si quisiera decirme algo.

Lo había encontrado en la puerta de la librería-cafetería donde trabajaba, el Highland Bean, hacía tres meses. Temblaba como un trapo de cocina diminuto y furioso, desesperado por conseguir comida y compañía.

Yo necesitaba lo segundo con tanta urgencia que ignoré lo que implicaba tener un perro y sus consecuencias a largo plazo.

Fergus era un Yorkshire Terrier diminuto que pesaba aproximadamente un kilo y medio, casi todo pelo y actitud.

Por suerte, no era más grande, porque apenas había espacio suficiente para que los dos existiéramos en este piso sin presentar una queja formal el uno contra el otro.

El piso en cuestión solo tenía un dormitorio y estaba encima de la cafetería.

Usaba el término «dormitorio» de forma muy generosa, pero así era como lo describía el casero.

Tenía una habitación, y había una cama en ella.

Pero la cama tocaba dos de las cuatro paredes; la tercera daba al diminuto baño y a un hueco con una cocina americana.

La cuarta pared era donde había montado un mueble de IKEA con los dientes apretados, mucha esperanza y una pizca de violencia.

Encima del mueble había una estantería que se inclinaba hacia la izquierda.

Me aseguraba de no poner nada redondo ahí, pero era lo suficientemente fuerte como para sostener mis libros de la biblioteca.

Debajo de mí, las máquinas de café del Highland Bean zumbaban en su calentamiento matutino.

Ese sonido ahora era mío. Había gastado hasta el último céntimo de mi cuenta para comprar el traspaso, y ahora tenía un alquiler que apenas podía permitirme, pero me las apañaba porque tenía una terquedad que incluso Presley había calificado de «médicamente preocupante».

Me daba igual. Tenía un negocio. Tenía un hogar. Y ahora tenía a Fergus, que resultó no tener dueño. Eso sí lo comprobé antes de quedármelo. Era un terremoto, y a juzgar por su postura actual, estaba planeando comerse la punta de mi zapatilla.

Volví a tamborilear con la tarjeta contra la mesa.

Fergus bajó la mirada hacia la zapatilla junto a sus patas, y luego volvió a mirarme a mí y a la tarjeta.

—No —dije, señalándolo—. Esto no es comida. Es una mala decisión, pero eso es otra cosa.

Ladeó la cabeza como si no estuviera de acuerdo y luego la agachó de nuevo, hundiendo los dientes en mi zapatilla.

—Fergus. Dije que no —me levanté para detenerlo, pero lo que pasa con estar embarazada de ocho meses y medio es que nadie te dice que el contoneo es involuntario.

Me había estado diciendo a mí misma que era una elección.

Una demostración de poder, incluso. Simplemente estaba ocupando más espacio en el mundo, como debe ser.

Pero la verdad era que mi centro de gravedad se había trasladado a algún punto cerca de las rótulas, y mi cuerpo había decidido que la mejor forma de ir de la cama al hervidor era un balanceo de lado a lado que me hacía parecer un pingüino en plena crisis existencial.

Fergus simplemente me miró, con la pata sobre la zapatilla.

—Fergus, son las únicas zapatillas que tengo que todavía me caben.

Juraría que sonrió con suficiencia antes de hundir los dientes en la zapatilla y, con todas sus fuerzas, sacudirla como si creyera que estaba viva y tuviera que matarla.

Gemí mientras volvía a sentarme en la cama. Me dolía la espalda, recordándome que la columna vertebral humana no estaba, de hecho, diseñada para cargar con una bola de bolos en la parte delantera. Y mi bebé parecía pesar como una del número dieciséis.

El pequeño... cariño dio una patada. No fue un aleteo educado. Fue una patada en toda regla, con tacos y todo, de las de que alguien llame al árbitro, que conectó directamente con mis costillas y me dejó sin aliento.

—Brillante —resolló—. Vas a ser futbolista. O luchador de artes marciales mixtas. O una de esas personas que derriban puertas para ganarse la vida. ¿Cómo se llaman? Bomberos —volvió a patear—. Sí, vas a ser bombero.

El bebé pateó una vez más, probablemente para hacerme saber que él también estaba harto de estar ahí dentro.

Mi teléfono vibró en la almohada. Ya sabía quién era sin mirar. Lo cogí.

—¿Cómo estás? —preguntó Presley antes de que terminara de decir hola.

—Todo está bien.

—Maeve.

—Casi todo está bien —había descubierto que le había mentido sobre ser una exitosa propietaria de librería-cafetería. Si quitabas la palabra «exitosa», la mentira no era tan grave. La verdad era que tenía suerte si llegaba a fin de mes después de pagar el alquiler.

—Maeve Porter.

—Oh, está usando mi nombre completo —al menos el nombre que le había dicho que era el mío. Miré a mi perro—. Así es como sabes que la cosa va en serio, Fergus.

Fergus estaba demasiado ocupado destruyendo mi zapatilla como para que le importara.

Presley vivía con su manada e hijos en Kensington. Tenía más de una habitación para moverse, y un sofá sin muelles asomando por el cojín izquierdo. Su manada le había construido una casita en el jardín que era más grande que el lugar que yo llamaba hogar. Lo tenía todo.

—¿Cómo está la tienda? —preguntó.

—Próspera.

—¿«Próspera» es la palabra que usas cuando quieres decir «llegando justo a fin de mes en un buen día y perdiendo dinero a chorros en uno malo»?

—«Próspera» es la palabra que prefiero usar cuando no quiero hablar de dinero, Pres.

—¿Y el bebé?

Miré hacia abajo. La barriga era extraordinaria. Siempre había sido delgada, así que el embarazo no tenía dónde esconderse. Simplemente... se anunciaba a los cuatro vientos—. Parece que me he metido una sandía debajo de la camiseta y espero que nadie se dé cuenta.

Presley se rio—. Ya queda poco. ¿Estás preparada? Te mandé un regalito por correo.

Miré alrededor de mi habitación—. Estoy completamente preparada.

—¿Estás segura? Suenas...

—Estoy bien. El bebé está perfecto —dije. Algo cálido se movió en mi pecho. Esa parte no era mentira—. Aunque ahora mismo está intentando cambiarme el hígado de sitio con los pies, pero por lo demás, perfecto.

—¿Y tú? ¿Cómo estás?

Así era Presley. Sabía que algo iba mal, así que hacía la misma pregunta de otra manera. Y esa pregunta aterrizó en la habitación como una piedra lanzada contra un cristal.

¿Cómo estaba yo?

Estaba embarazada de ocho meses y medio.

Sola, a menos que contaras a un perro diminuto con fetiche por las zapatillas.

Por suerte, por lo demás era barato de alimentar.

Regentaba una cafetería en una ciudad donde no conocía a nadie, bajo un nombre que no era del todo el mío, con un olor que había enterrado tan profundamente bajo capas de perfume que incluso yo a veces olvidaba cuál era mi verdadero olor.

Mi cuenta bancaria se estaba agotando, y tenía un catálogo de cunas abierto en el portátil.

Pero sí tenía una tarjeta de crédito negra que llevaba nueve meses quemándome en el bolsillo del abrigo.

—Estoy de maravilla —dije. Mi acento irlandés salió marcado. La palabra «grand» lo cubre todo, desde «moderadamente contenta» hasta «activamente en llamas». Era la palabra más versátil del inglés irlandés y posiblemente la más deshonesta. Obviamente, dependiendo del tono.

—Maeve, necesito decirte algo.

Cerré los ojos.

Presley ahora tenía ese tono. Aunque el suyo era suave, casi demasiado cuidadoso, un tono de voy-a-soltar-algo-pesado-y-necesito-que-escuches.

Lo conocía bien. Lo había usado cuando me dijo que mis hermanos la habían encontrado en Londres y habían preguntado por mi paradero. Lo había usado cuando admití que había sido reclamada por un alfa que me odiaba y que necesitaba disolver mi vínculo.

—¿No crees que deberías encontrar al padre del bebé? —preguntó.

Me llevé la mano al vientre. —Pres.

—Llama al bar de Praga. Puede que vayan allí todo el tiempo.

—Lo que significa que podrían tener muchos bebés repartidos por ahí. Estoy bien.

—O quizás te estén buscando.

La imagen de Gregor, metro noventa y tres de músculo ruso silencioso enfundado en un traje gris, plantado en la estación de Edimburgo Waverley mirando el panel de llegadas, casi me hizo reír.

Casi. Porque dejé mi vida en Irlanda para alejarme de hombres de la mafia, y en el momento en que supe que Artem, Iván y Gregor eran Bratva rusa, tuve que huir.

—Fueron unas cuantas noches que necesitaba en Praga, Pres. Eso es todo.

—Pero no puedes quedarte embarazada fuera de un celo, Maeve. A menos que...

—No son mis compañeros destinados, Presley. Debí de estar en celo y no lo sabía.

—Lo sabrías.

Pensé que el dolor era imaginario, y la necesidad de que me compartieran, también. Sabía que el fluido que me resbalaba por la pierna era real, pero nunca creí que fueran ellos. No fue hasta que vi las dos líneas rosas cuando me di cuenta de que había sido un verdadero celo.

—Entonces quizás fue la ruptura del vínculo. Quizás hizo que mi cuerpo reaccionara de forma extraña.

Silencio al otro lado.

Presley piensa que me estoy mintiendo a mí misma, pero me quiere demasiado para decirlo.

—Podrías venir a Londres —dijo Presley en voz baja—. Sabes que mi manada te protegería de lo que sea que estés huyendo. Podemos ayudarte. No tienes que hacer esto sola.

—No estoy sola. Tengo a Fergus.

Fergus eligió ese momento para gruñirle al viento, que golpeaba contra el único cristal que mantenía caliente aquella habitación.

—Fergus es un yorkshire terrier miniatura, Maeve.

—Y es muy valiente.

—Dijiste que ayer le ladró a un camión de la basura —dijo Presley.

—Desconfía de todo.

—Estaba recogiendo la basura.

—Exactamente. Los hombres llevan años haciendo eso y todavía no confiamos en la mayoría de ellos.