Bebé de manada para la Bratva (Bebé de la Manada nº 2)

Prólogo - Maeve

Praga - Nueve meses antes

Me encontraba en un callejón de Praga a las diez de la noche con un cuchillo de carne en la mano temblorosa, lubricación deslizándose por mis muslos y la mente tan nublada que había olvidado qué debía hacer. Tan nublada que las piernas me temblaban.

Había esperado en la oscuridad con la espalda apoyada contra la fría pared de piedra mientras escuchaba los pasos resonar en la entrada del callejón. Y entonces tres sombras llenaron la estrecha entrada, bloqueando el resplandor ámbar de la calle tras ellas.

Tres alfas me miraban fijamente mientras el cuchillo me temblaba en la mano. Con ellos llegó el aroma.

Era embriagador, aunque nunca había olido nada igual. Flotaba en el aire y se colaba en mis venas. Cálido y oscuro en los bordes. Intenso. Dulce. Era todo a la vez.

—¡Joder! —siseé entre dientes mientras me cortaban el paso hacia la calle.

El plan había sido elegante. Una peluca rubia muy sexy, un abrigo blanco, demasiado maquillaje, pero ahora mi plan se había ido al traste.

El más alto avanzó primero. Sus ojos color avellana captaron la poca luz que ofrecía el callejón y la retuvieron.

Se movía con pasos lentos y deliberados, cerrándome la última vía de escape.

Tenía el pelo rubio arena. Una cicatriz sobre el ojo derecho y otra que le recorría la mandíbula, pálida contra la piel bronceada.

No dijo nada, pero me miraba como si tuviera dos cabezas, o quizás porque aún sostenía el cuchillo en alto ante él.

Entonces el aroma volvió a golpearme. Era caramelo, champán y algo más oscuro. Luz de tormenta, tal vez. Serpenteaba por el callejón y se infiltraba directamente en mi torrente sanguíneo como si me perteneciera.

El cuchillo me temblaba en la mano.

El dolor que llevaba semanas arrastrando como una herida infectada estalló con tanta violencia que se me nubló la visión.

Necesito acabar con el dolor.

El segundo hombre se situó detrás del primero. Pelo negro. Ojos de un azul pálido, del color del cielo cuando está a punto de nevar, y algo en la línea de sus hombros. Parecía poderoso, peligroso. Tenía la postura de alguien a quien todos esperan para recibir órdenes.

El tercer hombre ocupó el extremo opuesto de la entrada del callejón sin parecer moverse en absoluto.

Pelo castaño oscuro, ojos azul profundo y fosas nasales dilatadas como las de un toro a punto de embestir.

Llevaba barba y era ancho de pecho. No dijo nada, pero me miraba como un hombre mira aquello que piensa poseer.

El cuchillo pesaba cada vez más.

—Tenéis que iros —dije. Mi voz sonó más firme de lo que yo estaba, la única victoria que podía apuntarme en toda la noche—. Tengo un trabajo que hacer. Largaos de aquí.

—Suelta el arma, malen'kaya —la voz del barbudo fue una orden grave y ronca que aterrizó en algún lugar entre mis costillas y mi sentido común—. No estás en condiciones de apuñalar a nadie.

Gemí. Por humillante que fuera, tenía razón.

No estaba en condiciones de apuñalar a nadie.

El dolor que normalmente me atormentaba se había transformado en los últimos treinta segundos en algo diferente.

No solo una punzada, sino una oleada de calor que me desorientaba y no tenía nada que ver con la fría noche de Praga.

Y las rodillas aún me temblaban, como si hubiera bebido demasiado en el bar.

—No lo entendéis... —el cuchillo se me escapó de la mano y repiqueteó contra los adoquines.

Lo miré mientras el sonido resonaba en el espacio angosto.

—¡Joder! —alcé la vista. Los tres hombres me miraban. Durante un segundo interminable, procesé el abismo entre quien había sido tres horas antes y quien aparentemente era ahora.

Caí de rodillas... pero unas manos grandes me pusieron en pie de nuevo.

—Déjalo.

—Necesito...

—Déjalo —gruñó él.

Lubricación caliente y húmeda me resbaló por los muslos ante el sonido de su orden. ¿Qué demonios me estaba pasando? No había venido para esto.

Apoyé ambas palmas contra el pecho del más alto y empujé. Era como empujar una pared. Músculo duro, altura y calor.

Él decidió, por razones que no iba a perder tiempo analizando, apartarse.

Eché a correr.

***

Mi habitación de hotel estaba en la calle principal, a dos manzanas. Llegué sin mirar atrás. Ahora tocaba subir al cuarto piso.

No recordaba el ascensor ni el momento en que la puerta se cerró tras de mí. Lo que sí recordaba era echar la cadena con unas manos que vibraban tan fuerte que no necesitaría ponerle pilas al consolador.

Me quité los tacones rojos de una patada mientras me arrancaba la peluca rubia y la tiraba al suelo. Después me deshice de la ropa porque daba igual que estuviera nevando fuera: la habitación ardía.

Bajé el termostato al mínimo. Luego me senté en el borde de la cama con las palmas apoyadas en los muslos, respiré por la nariz y me repetí que era el mismo dolor de los últimos tres años.

Nada diferente. Un dolor fantasma, y los dolores fantasmas, por definición, no eran reales.

Por lo tanto, estaba bien. Esto era manejable.

Yo era una mujer con control sobre su propia biología.

Mi cuerpo encontró esto hilarante y procedió a comportarse como una tubería reventada.

Gemí cuando el calor alcanzó su punto máximo. Me acurruqué en posición fetal y solté un sonido que me llevaría a la tumba.

Era el peor dolor que había soportado en mi vida. Peor que cuando mi ex alfa me reclamó aunque nunca fui suya. Peor que cuando conseguí que anularan su reclamo. Peor que el dolor que había arrastrado desde entonces.

Un médico me había dicho que el dolor no era real. Sin duda, un alfa. Me dijo que el dolor que estaba soportando era falso y que debía resistirme. Que a veces el sistema nervioso se aferraba a las cosas más tiempo que el cuerpo. Que se desvanecería.

No se desvanecía. Empeoraba. Mucho. El dolor se deslizaba entre mis piernas.

Hundí la cara en la almohada del hotel e intenté pensar en algo tranquilizador. Pero solo podía pensar en tres rostros en un callejón y en mi cuchillo al caer sobre el suelo frío.

El celo subió otro grado. Estaba a punto de arder.

Abandoné los pensamientos tranquilizadores, me incliné sobre el borde de la cama, metí la mano en el bolso y saqué un consolador.

Tenía que probar otra cosa.

Abrí las piernas y me lo metí, desesperada por cualquier fricción que apagara el fuego, pero no sirvió de nada. La silicona fría resultaba una broma cruel comparada con el calor fantasma que me pulsaba en las venas.

—Necesito un nudo —grité tumbada boca arriba, con la vista clavada en el techo, húmeda por el esfuerzo y aún dolorida.

La habitación olía raro. Demasiado neutra. Demasiado limpia. Demasiado a ausencia de algo que había dejado en aquel callejón.

—No. No. ¡No! Tú no vas a—

Alguien llamó a la puerta.

Parpadeé mirando el techo y luego la puerta.

Había pedido servicio de habitaciones antes del bar, antes del callejón, antes de que todo mi plan se fuera al traste y me dejara tirada en ropa interior, sola en una ciudad extranjera, en un cuerpo que aparentemente había decidido que esa era la noche perfecta para traicionarme por completo.

La cena. Claro. Quizás era todo lo que necesitaba.

Me puse la bata de seda. Me alisé el pelo, que era un desastre pegajoso, aunque todo mi cuerpo estaba igual.

Abrí la puerta.

No era el servicio de habitaciones. Eran los tres hombres del callejón, plantados en el pasillo.

Ya sin trajes. Las chaquetas habían desaparecido, las corbatas también, las mangas enrolladas.

Parecían más grandes sin la sombra del callejón que los volvía distantes y teóricos.

De cerca, su aroma golpeó el umbral como una ola rompiendo contra un malecón.

Y yo estaba en medio, empujada hacia atrás por su fuerza.

Apoyé la palma en el marco de la puerta mientras aquel aroma a champán, caramelo y algo más oscuro en los bordes se colaba en la habitación.

Mi otra mano se aferró al pomo.

—¿Necesita ayuda, malen'kaya? —preguntó el de la barba. Su voz era la misma. Paciente, grave, pausada, pero segura. Su mirada descendió hasta mi piel, hasta el rubor que me cubría la clavícula, hasta la mano aferrada al marco.

—Puedo arreglármelas sola —dije.

Las palabras sonaron sorprendentemente seguras.

El más alto inspiró muy despacio y no dijo nada.

—Mi cuerpo. Es solo mi cuerpo, que me está jugando una mala pasada—

Otra oleada de calor me atravesó con tal intensidad que el resto de la frase simplemente dejó de existir.

Los tres hombres me miraron.

Yo los miré a ellos.

La bata de seda se me pegaba al cuerpo sudoroso.

—Dinos qué necesitas —dijo el moreno, sereno y completamente concentrado.

Llevaba sola mucho tiempo, y huyendo más tiempo aún. Había aprendido a no necesitar nada que no pudiera proporcionarme yo misma, a no pedir nada que no pudiera permitirme, a no desear nada que dependiera de que otro me lo diera.

—Necesito —dije, y la voz se me quebró en la segunda palabra, lo cual era francamente vergonzoso— que el dolor desaparezca.

Los ojos del más alto se oscurecieron por completo.

Dio un paso adelante, alargó una mano hacia mí y me atrapó antes de que el marco de la puerta dejara de sostenerme. Susurró algo en ruso contra mi pelo mientras me llevaba a la cama.

Quería decirles que no necesitaba alfas en mi vida. La verdad era que solo había uno del que quería librarme.