31 - Daphne #2

Toma mi brazo derecho y lo levanta con la delicadeza de un hombre que sabe cuán fácil es marcar un cuerpo.

Besa el interior de mi codo, luego baja, hasta la muñeca.

Me doy cuenta de que está exhibiendo el arte: la forma en que se curva alrededor del bíceps, los detalles, la humedad hiperreal de cada flor pintada.

Quiere que lo vean, que me vean. Que vean lo que hizo y lo que está a punto de destruir.

Se inclina más, la boca a mi oído, y susurra:

—Hermosa. Tan jodidamente hermosa. No tienes idea de lo que me haces.

Sus palabras son bajas, pero la primera fila probablemente las oye.

Sus manos vuelven a mi cintura, sus pulgares clavándose en las costuras del leotardo.

Me alza un poco, lo justo para que me tiemblen las piernas, y me pega contra su cuerpo para que sienta todo el largo de su verga presionada en mi espalda baja.

Empuja hacia arriba, lento, deliberado, una vez, dos, y casi olvido dónde estoy.

Lo único que me ancla es el conocimiento de que cientos de personas están mirando, y que quiero que vean cómo me deshago por él.

Miro hacia el público y me cruzo la mirada con una mujer de mediana edad, con un vestido de seda verde, del tipo que dice que vino aquí a buscar el subidón de lo prohibido.

Está mordiéndose el interior del labio, una mano apretando el tallo de su copa de vino, la otra dibujando círculos perezosos en su propio muslo.

No se aparta cuando la miro. Sostengo su mirada, desafiándola a mirar hacia otro lado, y entonces Gunner desliza su mano entre mis muslos, sus dedos presionando con fuerza contra la tela empapada, y suelto un gemido tan alto que los labios de la mujer se abren de sorpresa.

Los sonidos del público cambian, una ola de excitación colectiva y envidia y un vértigo animal y temerario.

La mano derecha de Gunner se mueve a mi pecho, abarcando ambos senos a la vez.

Sus pulgares dibujan círculos lentos, brutales sobre las flores pintadas y las puntas rígidas debajo.

Cada caricia es a la vez un mimo y una declaración de propiedad a golpes.

Me suelta el tiempo justo para alcanzar la huella de mano en mi muslo.

Sé lo que va a hacer antes de que lo haga.

Lleva sus dedos a la boca y chupa la pintura, sin apartar los ojos de mí.

El público se estremece al unísono. Puedo oír la bocanada de aire colectiva, la exhalación cuando por fin se limpia la mano con la lengua.

Vuelve a ponerse detrás de mí, sus manos enmarcan mi caja torácica.

Siento el calor de sus labios en mi nuca, el roce de sus dientes cuando muerde la piel delicada de ahí.

Su erección se clava tan fuerte contra mi trasero que casi duele, y yo empujo hacia atrás de una forma que es más súplica que invitación.

Habla de nuevo, la voz ronca pero perfectamente audible:

—Quieres que te vean, ¿verdad? ¿Quieres que vean lo mojada que estás por mí?

Asiento, incapaz de confiar en mi voz.

Desliza el leotardo por mis brazos, liberándolos, luego se mueve al frente de la chaise y se arrodilla entre mis rodillas, abriéndomelas bien para que el leotardo se tense sobre mi coño.

La mancha húmeda es una mancha oscura, obscena, del tipo que me habría hecho que me expulsaran otra vez, solo que ahora quiero que todos la vean.

Recorre mis piernas con ambas manos, luego engancha los pulgares a los lados del leotardo.

El movimiento es lento, casi ritual. Mientras lo va bajando, la tela se arrastra dolorosamente sobre mis pezones, tan duros que laten.

La sala está tan en silencio que se oye el susurro de la tela al deslizarse sobre mi piel.

Él se toma su tiempo, sin apartar los ojos de mi cara, hasta que el leotardo llega a mi cintura, luego a mis caderas.

Alzo la pelvis para que pueda quitármelo, abriendo un poco las piernas para que la primera fila tenga una vista clara de mi coño goteando.

La buganvilia brilla en mi piel, pero lo único en lo que puedo pensar es en lo vacía que me siento sin él dentro de mí.

Deja el leotardo en el piso, un charco azul sobre el terciopelo, y por un segundo las manos de Gunner son lo único que me impide flotar lejos.

Siento que algo cambia dentro de mí: una parte antigua, animal, que ha estado esperando esto. Quiero arruinarlo, que él me arruine. Dejar una marca que no se borre.

Se pone de pie, alzándose sobre mí, y hace un gesto con la mano para que me dé la vuelta. Lo hago, despacio, para que el público vea mi trasero en alto, vea mi coño temblando de necesidad.

—Buena chica —dice—. Ahora ven y libérame la verga.

Me pongo de pie y lo alcanzo. Clavo las uñas en sus abdominales, lo bastante despacio como para dejar líneas rosas tenues, pero su mirada no abandona mi cara.

Me está tentando, provocando, y yo respondo.

Le agarro la verga por encima del pantalón, todo su cuerpo se tensa con el contacto.

Puedo sentir su forma: gruesa, dura como hierro, la tela ya oscurecida por una mancha húmeda en la punta.

Echo un vistazo a la primera fila. La mujer del vestido verde está sin aliento, los labios entreabiertos, su copa de vino abandonada.

A su lado, un hombre con blazer azul marino está tan duro que se está tocando por encima del pantalón y no le importa quién lo vea.

Caigo de rodillas. Hay un roce de terciopelo y una bocanada de aire colectiva del público.

Quiero que me vean adorarlo, que vean cómo se ve estar consumida por la necesidad.

Lo hago espectáculo: mis manos arrugando la pretina de su pantalón, mis labios rozando el bulto antes de desabotonar cada botón, uno a uno, con los dientes.

Su verga se agita bajo mi toque, desesperada por ser liberada.

Bajo las luces, huelo su piel: limpia, pero con un fondo animal que es todo Gunner, todo poder.

Froto la nariz a lo largo de él por encima de la tela, y por fin, por fin, bajo sus pantalones y su verga salta libre, monstruosa y hermosa, la punta ya brillante de precum.

Alguien en el público suelta un jadeo real.

Es enorme, y cada centímetro va a estar dentro de mí mientras ellos miran.

Cierro el puño alrededor de él, bombeando una vez, dos.

Es tan grueso que apenas logro que mis dedos se encuentren.

Lo miro hacia arriba, a la cara: la máscara de dominio se le resbala, reemplazada por una necesidad desnuda, frenética.

Paso la lengua desde la base hasta la punta, luego la enrosco sobre la cabeza, recogiendo la salinidad resbalosa de ahí. Él casi se dobla, ahogando un gemido.

—¿Esto es lo que querías que vieran? —digo, lo bastante alto para que se oiga—. ¿Cuánto me necesitas?

Aprieta los dientes, la mandíbula rígida.

—Ven acá. Date la vuelta. Enséñales a todos cómo lo quieres.

Me pongo de pie y hago lo que dice, volviendo a la chaise.

Mis muslos están resbalosos de mi propia necesidad, y sé que cualquiera que esté lo bastante cerca puede verlo.

Me inclino sobre el brazo de la chaise, el trasero bien alzado, las piernas abiertas, el coño reluciendo bajo las luces del escenario.

No me importa lo obscena que me vea. Ese es el punto.

Ese es el arte. Gunner se coloca detrás de mí, la verga en la mano, y se alinea.

No es suave. La cabeza empuja mi entrada, solo la punta, y luego se hunde de golpe, tan profundo y tan fuerte que casi grito.

El público guarda silencio. Nadie tose siquiera.

Cada persona en ese teatro contiene el aliento, mirando cómo su verga me abre, cómo mi cuerpo lo recibe entero y más.

Me agarro al terciopelo, los nudillos blancos, y obligo mi cara a mantenerse alzada.

Quiero verlos. Quiero que me vean. El vértigo se siente como una droga.

Él se retira casi por completo, dejando solo la punta dentro, y luego embiste de nuevo.

Otra vez. Otra vez. El sonido es obsceno: húmedo, de golpes, primitivo.

Mis tetas rebotan con cada estocada, las flores de buganvilia pintadas emborronándose contra su piel y la chaise.

Puedo ver, en el reflejo de un pilar espejado a nuestra derecha, todo el tableau: mi cuerpo abierto y temblando, sus manos aferradas a mis caderas.

Se inclina hacia adelante, el pecho pegado a mi espalda, y gruñe:

—Míralos. Están viendo cómo te follo. Viendo cómo recibes cada centímetro. ¿Te gusta?

—Sí —jadeo, y la palabra es un sollozo, una confesión—. Más fuerte.

Él ríe, bajo y cruel.

—Suplícalo.

—Lo quiero —digo, ahora más fuerte—. Quiero que todos vean cómo me destruyes.

Él obedece. Su ritmo se vuelve brutal, implacable, su verga entrando y saliendo tan rápido que ni siquiera puedo mantener los ojos abiertos.

Oigo un gemido desde el balcón, casi un alarido.

Hay una ola que recorre al público, unas cuantas bocanadas ilícitas de aire y lamentos ahogados.

Alguien se está masturbando abiertamente en la última fila, el brazo de un hombre moviéndose en sacudidas frenéticas.

En la primera, dos mujeres se besan, una de ellas deslizando una mano bajo el vestido de la otra.

La mano de Gunner se desliza alrededor de mi garganta, sin apretar, solo manteniéndome en mi lugar.

Su otra mano encuentra mi clítoris y lo frota en círculos pequeños, crueles y precisos.

La presión es abrumadora; estoy tan cerca de correrme que no puedo pensar.

Mi cuerpo tiembla de necesidad, del deseo de soltarme, pero quiero alargarlo.

Quiero que todos vean exactamente cómo me deshago por él.

Estoy tan cerca, mi coño apretándose alrededor de él, cuando hace algo que lo cambia todo.

Nos gira hasta quedarnos de perfil al público, para que puedan verlo entrar y salir de mí, y luego los mira directamente.

No es una mirada rápida, sino una mirada sostenida que los agarra mientras su verga me atraviesa.

—Mírenla correrse —les dice, su voz se proyecta por la sala—. Miren lo que le hago.

Se inclina hacia adelante y me susurra, solo para mí:

—Córrete para mí. Ahora.

Eso es todo lo que necesito. Estallo, mi coño espasmódico alrededor de él, todo mi cuerpo convulsionándose con un placer tan agudo que casi duele.

Grito, sin importarme quién me oiga. El sonido resuena por el teatro como un disparo.

Mi orgasmo no se acaba, ola tras ola chocando dentro de mí, cada embestida prolongándolo aún más.

Él no se detiene. Me folla a través de eso, extendiendo la agonía, el éxtasis, hasta que estoy sollozando y rogando piedad con cada aliento.

Por fin afloja, luego se sale y me hace girar.

Caigo de espaldas sobre la chaise, las piernas abiertas, el pecho agitado, y él se sube encima de mí, inmovilizándome las muñecas sobre la cabeza con una mano.

Se alinea y vuelve a hundirse dentro, esta vez de frente, y la intimidad es casi peor que la violencia.

Me sostiene la mirada, los ojos salvajes y suaves a la vez, y me doy cuenta de que él necesita esto tanto como yo.

Me folla lento, profundo, dejándome sentir cada centímetro, cada vena, cada latido suyo.

El público se desvanece. Solo existimos nosotros.

Me besa, fuerte, desesperado, con dientes, y pruebo sangre y sudor y pintura. Su mano se mueve a mi mandíbula, manteniéndome inmóvil mientras embiste una y otra vez, hasta que se estremece y gime mi nombre:

—Daphne.

Se corre con una fuerza que me deja temblando, su verga palpitando dentro de mí, llenándome tanto que siento cómo se escurre a su alrededor, formando un charco en la chaise.

Nos quedamos así, unidos, los dos jadeando, su verga aún latiendo dentro de mí.

La pintura entre nosotros está completamente corrida ahora, nuestro sudor y nuestra corrida mezclándose con los colores.

Me toma la cara con una ternura inesperada, el pulgar recorriendo mi pómulo mientras su verga se ablanda dentro de mí.

Las luces empiezan a apagarse lentamente, y un aplauso atronador estalla en la sala. No nos levantamos. No hacemos reverencia. No los reconocemos en absoluto.

Gunner me atrae contra su pecho sobre la chaise de terciopelo en el ahora oscuro escenario, los dos desnudos y pintados y goteando el uno del otro.

Sus brazos alrededor de mí se sienten como el único hogar que necesito.

Lo cual es una locura, considerando que él me secuestró hace apenas semanas.

Pero tal vez hogar es solo el lugar donde alguien te ve completa y no aparta la mirada.

La pintura en nuestros cuerpos se ha mezclado en algo nuevo. Ya no es el jardín de él ni la acuarela de Papá, sino la nuestra.

—Eres mía —dice contra mi cabello, su mano deslizándose entre mis piernas para sentir el desastre que hizo.

Las palabras se sienten como un comienzo.

Peligroso e irrevocable. Mañana, todo el submundo de Miami sabrá lo que pasó aquí esta noche.

La maestra de ballet y su secuestrador, follando su camino a la infamia.

Los nuevos monstruos del imperio Delgado, pintados con flores y semen y un hambre sin vergüenza.

Sus dedos recorren la humedad entre mis muslos, y me doy cuenta con una oscura satisfacción de que este momento es todo lo que me negaron. Todo lo que me dijeron que ocultara.

—Y eres perfecta —murmura contra mi garganta, y siento su aprecio en cada sílaba.

El conservatorio me expulsó por conducta poco profesional.

Su forma educada de decir que era demasiado sexual, demasiado hambrienta, demasiado.

Pristine trató de hacerme pequeña. Pero aquí, pintada y sostenida por el hombre que me ve entera, por fin tengo exactamente el tamaño correcto.

Lo bastante grande para escandalizar. Lo bastante grande para aterrorizar.

Lo bastante grande para recibir todo lo que este mundo violento y hermoso quiera darme.

Nos quedamos en la chaise mientras la sala se vacía, mientras las luces se apagan por completo, mientras el submundo de Miami se dispersa en la noche con nuestra presentación grabada en sus memorias. Ninguno de los dos se mueve. Ninguno de los dos lo necesita.

Estamos exactamente donde se supone que debemos estar.