31 - Daphne

Los tubos de acrílico en la bolsa de Gunner chocan entre sí como balas cargándose. Buganvilia rosa, el color que lo empezó todo. En una hora, él va a pintarme con él. En dos horas, va a follarme cubierta de él mientras trescientas personas desconocidas miran.

El calor se me concentra abajo solo de pensarlo, ya húmeda bajo mis suaves pantalones de algodón. Los dos hemos pasado la vida evitando las miradas de los otros, cada uno a su manera. Esta noche, él va a tomarme frente a todos. La simetría hace que todo mi cuerpo vibre de anticipación.

El camerino tras bambalinas en The Gilded Lily huele a terciopelo viejo y a humo de cigarro incrustado en las paredes a pesar de la prohibición.

Este es territorio Delgado. Adrian organizó esto por conexiones familiares, abriéndonos un espacio en su mundo nocturno.

Lo que estamos planeando no es apropiado para La Sirena.

Un solo foco cálido proyecta sombras que hacen que Gunner parezca aún más imponente mientras deja la bolsa de materiales sobre la mesa gastada.

El clic de los tubos de pintura contra la madera es el último sonido tranquilo antes de que todo empiece.

Mis dedos encuentran la bastilla de mis suaves pantalones de algodón; me los bajo y salgo de ellos.

La delgada camiseta sigue el mismo camino, formando un charco en el piso a su lado.

Debajo, el leotardo del conservatorio se pega a mi cuerpo.

Azul marino oscuro, el mismo que usé en la concha acústica la semana pasada, el mismo que hizo que me expulsaran hace siete años por "unprofessional conduct. "

La tela es tan fina que mis pezones duros se marcan, y veo los ojos de Gunner recorrerlos antes de bajar, hasta donde el leotardo se corta alto en mis caderas.

Sus ojos se mueven por mí con la concentración de un hombre que se prepara para un trabajo delicado. No es la evaluación operativa a la que me acostumbré, sino algo más hambriento. Un artista estudiando lo que está a punto de reclamar.

Va a pintarme con flores, y ya estoy empapada sabiendo lo que viene después.

Abre la bolsa con cuidado, colocando cada tubo en una fila ordenada. Rosa primero, verde para las hojas. Blanco para los toques de luz. Una paleta de plástico. Dos pinceles, uno fino, uno más ancho.

—Vuélvete hacia la luz.

Su voz suena ronca de deseo.

Giro despacio, dejándolo verme por completo con el leotardo que deja mis brazos y piernas desnudos. Su respiración se entrecorta, y veo su verga contraerse en sus oscuros pantalones.

Exprime pintura rosa sobre la paleta primero, mezclándola con blanco y naranja hasta que igual a la tonalidad exacta que los dos conocemos de memoria.

La pintura huele fuerte y química, pero cuando la primera pincelada cae en mi clavícula, se siente como un preludio.

Una sola flor de buganvilia toma forma, cada pétalo deliberado, las cerdas arrastrándose sobre mi piel de una forma que hace que mis pezones se endurezcan aún más.

Durante la siguiente hora, me pinta con concentración absoluta.

Guío su mano a veces, pero es sorprendentemente hábil.

Su verga se endurece cada vez que sus dedos rozan mi piel para estabilizarme.

Las flores se derraman por mi pecho, deteniéndose apenas encima del escote del leotardo.

Cuando pinta sobre la pequeña curva de mis senos, sus dedos rozan la tela y tengo que morderme el labio para no gemir.

—No te muevas —murmura, cayendo sobre una rodilla para pintar a lo largo de mi muslo.

La imagen de él arrodillado me pone tan húmeda que temo que se note a través del leotardo.

Este hombre enorme que podría romperme sin esfuerzo, con la cara a la altura de mi coño, lo bastante cerca como para que pueda sentir su aliento a través de la fina tela.

La luz cálida resalta el hambre en sus ojos cuando alza la vista hacia mí.

Deja la huella de mano para el final. Su palma se hunde en la pintura rosa, y la presiona contra la parte interna de mi muslo izquierdo, lo bastante arriba para que su pulgar casi roce el lugar donde lo deseo.

El contacto me arranca un jadeo. Su mano marcándome de una manera que se siente como una promesa de lo que viene.

La mantiene ahí más tiempo del necesario, y sé que puede oler mi excitación.

Se le escapa una risa baja mientras se pone de pie, y veo el grueso contorno de su erección tensar sus pantalones.

—Lista.

Respiro hondo y le dedico una sonrisa rápida. Debe de estar incluso más nervioso que yo. El hombre que no puede mirarse al espejo, parado vulnerable y abierto sobre un escenario.

El escenario de The Gilded Lily se extiende frente a nosotros, bañado en una luz ámbar cálida que hace que la audiencia parezca estar bajo el agua.

Cientos de rostros se vuelven hacia nosotros cuando salimos desde las bambalinas, y lo oigo.

Ese suspiro colectivo que significa que entienden lo que están a punto de presenciar.

Veo a varios de nuestros hombres cerca de las salidas, colocados donde pueden verlo todo. Sigue siendo territorio Delgado. Todos aquí lo saben. Estamos reclamando este espacio como nuestro.

La música empieza, algo lento y sensual con guitarra española que hace que mis caderas quieran girar antes de que mi mente dé permiso.

Doy el primer paso hacia adelante, sintiendo la buganvilia moverse sobre mi piel mientras extiendo los brazos.

La pintura tira un poco donde se seca, haciéndome hiperconsciente de cada marca que él hizo.

Gunner se mueve detrás de mí, sus manos encuentran mi cintura, y siento su verga presionarse contra mi trasero a través de la ropa.

Nunca hemos ensayado esto, pero nuestros cuerpos se conocen.

La coreografía nace de la pura necesidad.

Mi espalda se apoya en su pecho, su respiración ya rápida e irregular contra mi cuello, más salvaje ahora que ha dejado de contenerse.

Me restriega la verga contra el cuerpo a través de las finas capas de tela, y sé que la mitad del público está mirando el contorno de él, la otra mitad la forma en que mi piel pintada brilla bajo las luces.

El escenario, con toda su artificiosidad, es más real que cualquier otra cosa que haya hecho en mi vida.

No hay foso de orquesta, no hay alas donde desaparecer.

Solo el terciopelo dorado de los viejos cortinajes de vodevil, la chaise longue roja y mullida en el centro, y la atención de una multitud enorme.

Registro el calor de las manos de Gunner en mi cintura, el chirrido de sus pies descalzos sobre la madera cuando me hace girar hacia el público, y luego el mundo se reduce a nosotros dos y al conocimiento de que podríamos estallar en cualquier segundo.

Sus manos recorren mis costados, las palmas ásperas, y suben hasta los botones de su propia camisa blanca.

No se apresura. Tiene la paciencia de un hombre que sabe cómo alargar la agonía, y la certeza de un lobo que ha olido sangre.

Sus dedos trabajan los botones despacio.

Uno, dos, tres. La tela se abre para revelar el pecho que me sé de memoria con la lengua. Cuatro, cinco.

Cuando su camisa está abierta hasta la cintura, estoy temblando de anticipación. Mis pezones duros laten en el aire fresco del teatro, y la entrepierna de mi leotardo está empapada, la tela oscureciéndose visiblemente cuanto más bajan sus manos.

Sus abdominales se tensan al encogerse de hombros para dejar que la camisa caiga al piso del escenario.

El público aspira aire otra vez, más agudo esta vez. Cientos de personas viendo lo que me hace mojar mis bragas cada noche. Las cicatrices, la tinta, el cuerpo enorme hecho para la violencia que sabe exactamente cómo hacerme gritar.

Su cuerpo está en guerra consigo mismo: hecho para la violencia, pero ahora moviéndose con una gracia casi de ballet mientras me rodea, las manos sin dejar mi cuerpo más de un segundo.

Me guía hacia la chaise color rojo ciruela con una mano plana en la parte baja de mi espalda.

Mis rodillas casi ceden con cada paso. Cada vez que alcanzo a ver al público—un mar de ojos, brillando de hambre y celos—siento un nuevo pico de excitación.

Algunos miran con pura lujuria, otros con envidia, un puñado con el asco de quienes se creen por encima de esto.

Pero nadie aparta la vista. Nadie siquiera parpadea.

Me hace girar en el último segundo, de modo que caigo sobre la chaise de espaldas a él, la columna arqueada como un arco.

El terciopelo está seco contra mis muslos desnudos, un alivio tajante frente al bochorno de las luces y de mi propia piel febril.

Siento la pintura secándose en mi cuerpo, ese tirón leve del pigmento cada vez que mis costillas se expanden al respirar.

Los colores se ven obscenos bajo los reflectores, más extraños que cualquier moretón, más permanentes.

Gunner se queda detrás de mí, las manos apoyadas en mis hombros, y luego se desliza sobre una rodilla, a la altura de la parte baja de mi espalda.

No sé si lo hace por el público o por sí mismo, pero siento un latido de placer posesivo cuando acerca su rostro a mi piel, casi pero sin llegar a besarla.

En un solo movimiento se pone de pie de nuevo y empieza con mi cabello, pasándolo a un lado para dejar al descubierto mi hombro.

Sus labios rozan la piel expuesta, cuidadosos de la pintura pero dejando igual un rastro de calor fantasma donde su boca pasa.

Luego, más abajo, la punta de su lengua siguiendo la línea de mi omóplato, siguiendo los pétalos pintados.

El público está en silencio. Ni siquiera un tosido o un murmullo.

El roce de la respiración de Gunner y el zumbido bajo de las luces del local son los únicos sonidos.