30 - Daphne #2

Lo veo venir primero en sus ojos. Nueve años de mantenerse al margen, de ser el monstruo que todos decían que era, finalmente resquebrajándose porque alguien le dijo que sí.

No solo a compartir su cama o su mundo, sino a tomar su nombre, a elegirlo para siempre.

Su aliento se entrecorta una vez, aguda y repentinamente, como si le hubieran dado un puñetazo.

Luego otra vez, con más fuerza, con el pecho agitado.

La tercera vez se quiebra en un sonido que nunca le había escuchado.

Sollozos profundos y desgarradores que sacuden todo su cuerpo.

Su rostro se hunde en mi cuello, sus brazos se tensan a mi alrededor como si yo fuera lo único que lo mantiene a flote.

Sus lágrimas están calientes contra mi piel, empapando mi leotardo, y su cuerpo tiembla con la fuerza de lo que está brotando de él.

Llora como alguien que no ha llorado en décadas, tal vez nunca.

No son las lágrimas controladas de un hombre que mantiene la dignidad, sino una rendición completa a todo lo que ha estado conteniendo.

Cinco minutos con su pecho agitándose contra el mío, lágrimas y probablemente mocos empapando mi leotardo, sus manos apretando la tela en mi espalda con tanta fuerza que oigo los hilos estallar.

No me inmuto. No intento acallarlo. No digo que está bien o que está a salvo.

Solo lo sostengo. Mis brazos alrededor de su cabeza y hombros, mi mano en su cabello, los dedos acariciando los mechones cortos, siendo la que se mantiene firme mientras él deja que nueve años de dolor enterrado finalmente salgan a la superficie.

Mis propios ojos arden pero no lloro. Este es su momento para quebrarse.

El mío fue en el sótano. El suyo es aquí, en mis brazos, finalmente lo suficientemente a salvo como para desmoronarse.

Cuando los sollozos finalmente disminuyen, y luego se detienen, se queda contra mi cuello un minuto más, respirando de forma áspera y húmeda.

Cuando levanta la cara, sus ojos están rojos e hinchados, con rastros de lágrimas evidentes en sus mejillas, mocos que se limpia con el dorso de la mano como un niño.

Me mira como un hombre que ha sido visto de verdad por primera vez y aún no sabe si sobrevivirá a ello.

Le limpio la cara con el dorso de la mano, de forma lenta y suave, quitando lo que se le pasó.

—Te amo.

Las palabras salen firmes, seguras, de la forma en que han estado esperando salir desde el limonero, desde el banco bajo la luna, desde la noche en que regresé a él con lágrimas dentro del casco. —Debí haberlo dicho hace semanas. Te amo, Gunner.

Él se queda absolutamente inmóvil; la quietud que una vez confundí con una amenaza, ahora es solo un hombre sosteniendo algo para que no se rompa. —Otra vez —raspa.

—Te amo.

—Otra vez.

—Te amo, hombre imposible —presiono las palabras contra su mandíbula, su sien, la línea plateada de su cicatriz—. Te amo.

Algo en sus hombros se libera, un peso que se desliza y que tardó nueve años en construirse. —He estado viviendo con la esperanza de eso —dice contra mi cabello—, desde la noche en que te pintaste en mis flores.

Nos quedamos sentados en el nuevo silencio, sin prisa.

La casa nos acuna mientras la tarde avanza hacia el anochecer.

Mañana el mundo criminal volverá a reclamarnos.

La amenaza de The Zayas de la que he oído susurros, el inframundo de Miami, todo ello esperando.

Pero esta noche solo somos dos personas en un sofá que encontraron el camino de vuelta el uno al otro.

—Hallstein está muerto —me dice, con la voz todavía áspera y espesa por el llanto—.

Me encargué de ello personalmente. La familia me respaldó.

Los originales están con el Atlántico; el jardín es solo un jardín ahora.

El equipo de Logan extrajo a Camille, la cuidadora de la casa.

Está a salvo en Casa de Acogida, el refugio en Hialeah.

Primero en una suite de recuperación, luego tendrá su propia habitación allí por el tiempo que quiera.

—¿Está bien? —pregunto—. ¿Tiene familia?

—Una hermana en Bogotá. Marisol la va a traer, coordinando todo —su mano se aprieta en mi cadera—. Marisol movilizó a todo el imperio. Por Camille. Por ti. Dijo que ya no dejamos atrás a las mujeres.

—¿Y el Pentágono?

—Erika me envió un mensaje una hora después de que se filtrara el expediente. El nombramiento de la comisión está muerto. Están fingiendo que su nombre nunca estuvo en la lista.

Así que el imperio Delgado se movilizó por dos mujeres esta semana. Camille y yo. La familia que comercia con la violencia eligiendo proteger en su lugar.

Luego le cuento sobre el baile. El leotardo del conservatorio bajo la falda cruzada, armadura bajo el camuflaje.

El desatado en el escenario, dejándolo caer, saliendo de siete años de fingimiento.

El solo de seis minutos mientras Pristine observaba congelada, su versión cuidadosamente construida de mí rompiéndose en tiempo real.

—Jarrod se fue en el minuto tres. Su madre lo siguió.

Algo cambia en la boca de Gunner. Casi una sonrisa, la primera expresión que no es de pesar desde las lágrimas. Su mano se aprieta posesivamente en mi cadera.

—Sin aplausos al final —continúo—. No hice una reverencia. No los reconocí en absoluto. Solo salí y los dejé con su asombro.

—Ojalá hubiera estado allí —dice en voz baja—. Ojalá hubiera podido verte reclamarte a ti misma de esa manera.

—Estás aquí ahora. Eso es lo que importa.

Nos quedamos sentados mientras la luz se vuelve dorada a través de las ventanas.

La radio de Nicolas suena débilmente desde su estudio, el ritmo de la creación continuando a pesar de todo lo roto y sanado.

Más tarde, él viene desde atrás, se detiene en el umbral del pasillo. Nos ve en el sofá. Yo todavía sobre el regazo de Gunner, con el leotardo del conservatorio húmedo en el cuello por las lágrimas y el sudor. No interrumpe, no habla. Solo asiente una vez y luego sube las escaleras.

La luz de la cabaña se vuelve ámbar, luego un dorado más profundo hacia la noche. No nos movemos, no es necesario. Finalmente estamos en el mismo lugar al mismo tiempo, eligiéndonos a pesar del costo.

Su mano se desliza por mi muslo, sus dedos encuentran el borde de mi leotardo donde se encuentra con la piel. Su voz se vuelve ronca contra mi oído: —He esperado demasiado tiempo. Te necesito esta noche.

La respuesta de mi cuerpo es inmediata. El calor inunda mi entrepierna, los pezones se endurecen hasta doler, cada terminación nerviosa de repente cobra vida.

Después de todo lo que hemos sobrevivido, después del sótano y las lágrimas y el desgarro, nos hemos ganado este hambre.

La casita está en silencio, papá está arriba tras una puerta cerrada, y la mano de Gunner está exactamente donde tiene que estar, con sus dedos trazando la línea donde la tela se encuentra con la carne, haciéndome retorcer en su regazo.

—Entonces tómame —susurro, frotándome contra la dureza que puedo sentir a través de sus jeans, y lo siento quedarse completamente inmóvil debajo de mí.

Sus dedos se deslizan bajo el elástico, encontrándome ya húmeda, ya lista, y jadeo ante el contacto, mis caderas se sacuden involuntariamente. Después de tanto tiempo separados, solo sus dedos sobre mí se sienten como volver a casa y entrar en guerra al mismo tiempo.

Dios nos ayude a ambos, porque no creo que ninguno de los dos sobreviva a lo que viene a continuación.