17 - Daphne #2

Este es mi padre. El hombre que me crió solo después de que Maman murió.

El que me enseñó a mezclar pigmentos antes de que supiera escribir mi nombre.

El que me envió al conservatorio creyendo que yo llegaría a ser todo lo que Maman no pudo.

El que me recibió de vuelta cuando fracasé, sin preguntar nunca por qué realmente regresé a casa, simplemente haciéndome un lugar como si nunca me hubiera ido.

La cabaña huele a rosas, a pintura al óleo y a seguridad. Todo es suave y conocido.

Pienso en el departamento que huele a jabón de cedro y aceite para armas. Todo es duro y peligroso.

Es probable que Gunner me esté rastreando en este momento.

El pensamiento llega con perfecta claridad. Por supuesto que lo hace. La moto tiene GPS. Él está sentado en ese escritorio con su laptop abierta, observando un punto en una pantalla que no se ha movido en diez minutos. Observándolo estar a media milla de la cabaña donde me llevó.

El rastreo por GPS debería sentirse como una violación. En cambio, se siente como ser sostenida.

Podría estar en los brazos de papá en tres minutos.

Podría contárselo todo o nada. Podría borrar este último mes como si fuera solo una pesadilla, volver a enseñar ballet a niñas de ocho años, terminar casándome con Jarrod y darle a Pristine exactamente la historia que ha estado escribiendo para mí.

Podría estar a salvo.

La mujer que salió de esta cabaña hace veintiocho días ya se habría bajado de la moto. Habría corrido por este campo. Habría elegido la seguridad y la habría llamado amor.

Pero esa mujer nunca existió realmente. Ella era solo otra actuación, como la falda cruzada, la voz cuidadosa y los ojos bajos. Un personaje que interpreté durante tanto tiempo que olvidé que no era real.

La verdadera yo pintó su cuerpo con buganvilia. Bailó casi desnuda para un hombre que la secuestró. Se desmoronó contra su mano en la pared de una cocina. Eligió quedarse cuando pudo haberse ido una docena de veces.

Las mujeres normales no eligen a sus secuestradores. Estoy cambiando rosas por espinas, y las espinas son lo que quiero.

Arranco el motor. Miro a papá por última vez en su jardín y luego giro la moto con fuerza, haciendo saltar la grava mientras acelero hacia el sur.

El viaje de regreso es diferente.

Empieza en mis manos, unos treinta minutos al sur de Pristine. Un temblor en mis dedos que me obliga a apretar el manubrio con más fuerza. Luego mis hombros. Luego todo mi cuerpo, temblando.

El temblor empeora a medida que se acercan las luces de Miami.

Para cuando llego a la salida de Aventura, tengo que soltar el acelerador; mi control sobre la moto está comprometido por los temblores que recorren mi cuerpo.

Los autos pasan por el carril izquierdo, y los conductores probablemente piensen que solo soy otra motociclista de domingo tomándoselo con calma.

No saben que estoy temblando con el alivio de haber elegido finalmente mi jaula.

Porque eso es lo que es, ¿no? Una jaula. Solo que es una en la que entro con los ojos abiertos, la llave en mi bolsillo y la puerta sin llave. Una jaula que contiene a la única persona que realmente me ha visto.

Para cuando llego a La Pequeña Habana, las lágrimas corren por mi rostro dentro del casco. No son lágrimas de tristeza. Tampoco de felicidad. Es solo el cuerpo liberando lo que ha contenido durante casi un mes.

Entro en el muelle de carga y estaciono la moto con las manos temblorosas. Me quito el casco. Mi cabello está empapado de sudor, pegado al cráneo. Mi cara es un desastre. Lágrimas, mucosidad, la marca del acolchado del casco en mis mejillas.

Subir las escaleras de servicio parece eterno. Mis piernas tiemblan en cada escalón mientras la adrenalina finalmente cae. Paso por el pasillo donde puedo oír a la familia en algún lugar abajo, riéndose durante su cena del domingo. Una cena a la que Gunner no asistió por mi culpa.

Empujo la puerta del departamento.

Él está exactamente donde sabía que estaría. En el escritorio, con la laptop abierta y angulada para que yo no pueda ver la pantalla. Su teléfono está boca abajo junto a él. El plato de cena que alguien envió está intacto sobre la encimera.

Sus hombros están rígidos con el tipo de tensión que surge de mantenerse perfectamente inmóvil durante horas. Sus dedos descansan sobre el escritorio, deliberadamente relajados, pero puedo ver el blanco de sus nudillos de haber estado apretando con demasiada fuerza.

Se levanta lentamente. Cruza hacia la cocina. Saca un vaso del estante. Lo llena con agua fría del grifo.

Luego camina hacia mí y me lo extiende sin decir palabra.

Tomo el vaso y bebo todo mientras él me observa. El frío ayuda, me devuelve a mi cuerpo.

—Fui a casa —digo, devolviéndole el vaso vacío.

Lo deja sobre la encimera y espera.

—Regresé.

Sigue esperando. Esos ojos grises fijos en los míos.

—No me iré, pero no me preguntes por qué.

Algo cambia en su rostro. Una palabra cae de sus labios como un trueno:

—Bien.

Nos quedamos allí parados durante dos segundos, tal vez tres. Yo con mi chaqueta de motociclista que todavía huele a carretera y sudor. Él con su camiseta negra y jeans, viéndose exactamente como esta mañana, excepto por algo en sus ojos que no estaba antes.

Entonces él se mueve.

Tres pasos para cerrar la distancia entre nosotros. Su mano izquierda sube para acunar mi mandíbula, y su pulgar limpia el rastro de una lágrima que se me escapó. Su mano derecha encuentra mi cadera, con los dedos extendiéndose con una posesión inconfundible.

Me hace retroceder. No de forma brusca ni apresurada, sino decidida. Tres pasos hasta que mi espalda golpea la pared detrás de mí.

Entonces me besa.

No como el suave signo de puntuación de la despedida de esta tarde. No como aquel primer beso tentativo que le di en esta misma encimera. Esto es otra cosa. Desesperado, aliviado y hambriento, todo a la vez.

Su boca se abre contra la mía y yo me abro para él, saboreando café y algo más profundo, algo que podría ser su propio alivio.

Su cuerpo me presiona contra la pared, con todo ese poder contenido finalmente desatado.

Su mano se enreda en mi cabello, manteniéndome quieta para su boca.

Esto no es solo un beso. Es un reclamo, y ambos lo sabemos.

Dejo escapar un sonido contra su boca, entre sollozo y necesidad.

Un gruñido retumba en su pecho en respuesta, posesivo y oscuro.

Mis manos suben para aferrarse a sus hombros, sosteniéndome mientras el beso se profundiza y escala a algo que hace que todo mi cuerpo responda.

Su lengua acaricia la mía y el calor me inunda a pesar del agotamiento emocional.

Mi cuerpo ya conoce el suyo, responde sin pensar; mis pezones se endurecen bajo mi camiseta y la humedad se acumula entre mis muslos.

El beso continúa y continúa. Treinta segundos.

Un minuto. Más. Aumentando, escalando, ambos volcando todo lo que no podemos decir en este contacto.

Su mano se desliza de mi cadera a la parte baja de mi espalda, por debajo de la chaqueta pero sobre mi camiseta, e incluso ese pequeño gesto de buscar mi piel hace que me arquee contra él.

Ambos estamos completamente vestidos. Ambos seguimos procesando lo que pasó hoy.

Pero nuestros cuerpos mantienen su propia conversación a través de este beso que no deja de intensificarse, de exigir más.

El calor entre nosotros aumenta con cada segundo, el beso se vuelve más profundo, más desesperado, más necesario.

Su mano en mi cabello se aprieta, inclinando mi cabeza exactamente como él la quiere. La exhibición de control, de propiedad, me hace gemir contra su boca. Esto es lo que elegí. Para esto volví. Para ser propiedad de un hombre que tiene violencia en sus manos y mi nombre en sus labios.

Después de lo que se siente como una eternidad pero no lo suficiente, se aparta lo justo para mirarme a la cara. Hay quince centímetros entre nosotros, ambos respirando con agitación, sus ojos oscuros con algo que hace que mi estómago se contraiga.

Se aleja de la pared, con su brazo deslizándose por mi zona lumbar, guiándome con él. No está forzándome, pero es decidido; su mano se extiende contra mi columna mientras nos gira hacia la cama contra la pared del fondo.

Nos movemos juntos a través del departamento, su brazo guiándome hacia adelante. Pasamos por el escritorio donde me esperó. Pasamos por el saco de dormir doblado que no se usará esta noche.

Sé exactamente hacia dónde va esto, exactamente lo que he elegido, exactamente lo que está por suceder.

Y lo deseo con la misma certeza con la que me alejé de las rosas de mi padre. Completamente, irrevocablemente, sabiendo exactamente qué tipo de espinas estoy eligiendo en su lugar.