14 - Gunner

Día veintisiete. Seis días desde que me confrontó sobre Hallstein. Seis días de mantener una distancia prudente mientras planeaba lo de esta noche, mientras la necesidad de reclamarla públicamente me quemaba en las venas como un veneno que anhelaba.

Sábado por la mañana. Nueve de la mañana.

La oficina de seguridad apesta a café rancio y a aparatos electrónicos.

Dos monitores recorren las cámaras de La Sirena.

Cocina, pasillo, muelle de carga. La vigilancia interminable que he mantenido desde que Jorge Delgado me sacó de la lluvia hace nueve años.

Ahí está. Daphne pasando junto a los percheros del personal, descalza como hace la mayoría de las mañanas ahora.

Esos putos pies descalzos sobre mi concreto limpio, como si fuera la dueña del lugar.

Como si fuera mi dueña. Jeans y camiseta, el pelo recogido en ese nudo suelto que hace que me piquen los dedos por soltárselo, dirigiéndose desde la lavandería hacia las escaleras del apartamento.

Alguien pasa a su lado en dirección opuesta. Uno de los nuevos, Eric, creo que Logan lo llamó. Empezó hace tres meses, lo trajeron de esa empresa de seguridad de Doral. Al pasar junto a ella, su cabeza se gira. Su boca se mueve. Una palabra. El audio la capta con claridad.

—Nena.

No es la palabra en sí. Es el tono lo que hace que la sangre se me hiele. Sugerente, posesivo, el tipo de tono que me da ganas de romperle los dedos uno por uno.

Daphne no reacciona. Sigue caminando. Quizá ni siquiera lo registra conscientemente. Eric continúa hacia la entrada del personal como si no acabara de firmar sus propios papeles de traslado.

Lo reproduzco de nuevo. Cuatro veces. Memorizando su cara, la inflexión exacta, la forma en que sus ojos le recorren el culo un segundo de más. A la cuarta repetición, la rabia se cristalizó en una decisión.

Tengo el teléfono en la mano antes de haber terminado de pensar. Logan contesta al segundo timbre.

—Eric. El nuevo de Doral. Mándalo al almacén de Hialeah. Recaudaciones nocturnas. Efectivo a partir del lunes.

—Entendido.

Sin preguntas. Logan conoce esta voz, la que se encarga de los asuntos de la familia Delgado sin dar explicaciones. La llamada termina. Sesenta segundos desde la grabación hasta la consecuencia.

Cierro la grabación, pero algo fundamental ha cambiado.

Nueve años de control férreo, y acabo de actuar por puro instinto posesivo en menos de un minuto.

La disciplina no se está quebrando. Se está transformando en algo más oscuro, remodelándose a su alrededor.

Esa decisión que tomé hace cinco noches mientras la veía dormir, sobre quedármela para siempre, ya está tomando mis decisiones por mí.

Nunca lo sabrá. Eric se pasará las noches cobrando deudas en Hialeah, preguntándose qué hizo para que lo degradaran de la joya de la corona de la familia.

El pasillo seguirá siendo seguro para sus mañanas descalzas.

Mi protección invisible, como la jaula que estoy construyendo a su alrededor sin pedir permiso.

Cuatro y media de la tarde. El apartamento vibra con el aire acondicionado luchando contra el calor húmedo de Miami. La caja espera sobre la cama donde la dejé mientras ella estaba abajo. Entrega de mensajería esta mañana, sin nombre de remitente, aunque ella sabrá que la pedí yo.

Está en el baño ahora, la ducha acaba de terminar, tarareando algo en francés que me oprime el pecho.

La caja yace abierta. El papel de seda apartado, la seda dorada atrapando la luz de la tarde como dinero líquido.

El vestido es de seda pesada que se ceñirá a cada una de sus curvas, con la espalda tan escotada que se me seca la boca.

Tacones de ocho centímetros de cuero dorado a juego que acercarán su boca a la mía.

Me siento en el escritorio, con la laptop abierta con informes de territorio que he leído tres veces sin absorber una palabra.

Mi atención sigue desviándose hacia los sonidos del baño.

Cajones que se abren, el susurro de la tela contra la piel, su voz suave y contenta.

La domesticidad de la escena me jode la cabeza.

Mi cautiva tarareando mientras se prepara para una noche en la que la exhibiré como mía.

Me levanto, cruzo hacia el clóset. Saco el traje.

Lana de color carbón, hecho a medida hace tres años por ese sastre de Bal Harbour que viste a todos los hombres Delgado y sabe que no debe hacer preguntas.

El único traje que tengo porque uno es todo lo que un hombre como yo necesita.

Camisa blanca, prístina de la tintorería que se encarga de la ropa de la familia.

Corbata oscura. Zapatos de cuero italiano que pulí anoche mientras ella dormía, pensando en cómo esta noche lo cambia todo.

La puerta del baño se abre. Está junto a la cama en bata, pasándose los dedos por el pelo oscuro con horquillas, cada movimiento preciso y practicado.

Entro al baño, me afeito con esmero. Esta noche exige perfección, nada de barba incipiente, nada rudo excepto lo que soy por dentro.

El traje se ajusta como una armadura. La camisa crujiente contra mi piel, los pantalones perfectamente ajustados, la chaqueta transformándome en algo que pertenece al mundo de criminales hermosos de La Sirena.

Cuando salgo, ella vuelve al baño. A través de la puerta entreabierta, vislumbro sus manos retorciendo su cabello en algo elegante en la nuca. Un moño, el estilo de ballet que dejará su garganta expuesta a todos los ojos de esa sala. A mi boca, si me lo permito.

Sale.

El aire se me escapa de los pulmones. La seda dorada la transforma en algo mítico, peligroso.

Cae desde sus hombros hasta el suelo como luz de sol derretida, con la espalda tan escotada que puedo ver los hoyuelos en la base de su columna.

Su cabello recogido en ese moño pulcro revela la delicada línea de su cuello.

Maquillaje mínimo. No necesita más cuando parece la ruina de todo hombre.

Mi mano agarra el respaldo de la silla con la fuerza suficiente para hacer crujir la madera.

Algo primario ruge a la vida en mi pecho.

Mía, mía, jodidamente mía. Es etérea e intocable y lleva la seda que yo elegí, y la contradicción hace que mi sangre arda con tal intensidad que me sorprende que el traje no entre en combustión.Cruza hasta el escritorio con los pies descalzos, esos putos pies que he estado protegiendo, y toma los tacones.

Se sienta en el borde de la cama para ponérselos, y observo sus pantorrillas flexionarse, imagino esas piernas envueltas alrededor de mi cintura.

La altura añadida la eleva a un metro setenta, más cerca de mi boca, más cerca de todo lo que quiero hacerle.

Se pone de pie, me mira, esperando.

Le ofrezco mi brazo. Ella lo toma.

No hay palabras entre nosotros. Ambos entendemos lo que es esta noche.

La reivindicación pública que he estado preparando desde que la traje de ese callejón, desde que decidí que nunca se irá.

Trescientos miembros de la élite criminal de Miami a punto de presenciar cómo reclamo lo que es mío, mientras por debajo corre la verdad más oscura.

La posesión permanente de la que ella no sabe nada, la jaula que ya está cerrada con llave.

La puerta del apartamento se abre. Salimos al pasillo.

Su mano en mi brazo quema a través de la chaqueta del traje, e imagino ese calor sobre mi piel desnuda, imagino sus uñas arañándome la espalda.

Esta noche, Adrian le dará la bienvenida al círculo íntimo de la familia.

La sala observará. Trescientos testigos de una posesión que es más profunda de lo que jamás sabrán.

Bajamos dos tramos por las escaleras de servicio traseras, sus tacones resonando contra el concreto como una cuenta regresiva hacia algo irreversible.

En el descansillo, en lugar de girar hacia el muelle de carga, la guío a la izquierda.

La puerta del personal detrás del bar del cabaret, por donde entra la familia cuando quiere que la sala se dé cuenta.Mi palma encuentra la parte baja de su espalda desnuda mientras la guío, piel contra piel, y joder, qué suave es.

Tibia. El contacto va directo a mi verga.

No se estremece, no se tensa. Si acaso, se inclina hacia mí, y yo abro más los dedos, reclamando más de esa piel expuesta.

La puerta se abre a una luz dorada y a la voz de The Siren, grave y sensual, llenando la sala.

Trescientos de los peces gordos de Miami a capacidad máxima un sábado por la noche.

Adrian se mueve por el local con su traje perfecto, pasando entre las mesas como si fuera el dueño de cada alma en la sala, lo que, en cierto modo, es.

Logan y Wren en su mesa de la esquina, Logan con un blazer que grita dinero, Wren con algo negro que la hace parecer un arma hermosa.

Registran nuestra entrada con breves asentimientos. Familia reconociendo a la familia.

Marisol está sentada cerca de ellos, vestido rojo sangre, cabello dorado suelto, Nico a su lado de azul medianoche, inmóvil como un soldado en medio de todo ese brillo.

Sus ojos encuentran los míos a través de la sala y los sostienen.

Hielo en esa mirada. Luego vuelve a su conversación con algún político que no sabe que lo están manipulando.

Sin acercarse, sin más reconocimiento que ese momento congelado.

Me ha estado aplicando la ley del hielo de la familia Delgado desde que llegó Daphne.

Protegiéndome de mí mismo, probablemente, o castigándome por olvidar lo que somos. Lo que soy.

Adrian cruza hacia nosotros, leyendo el cambio de energía en la sala como solo él sabe hacerlo. Ese es su don, hacer que el hampa de Miami baile a su ritmo sin que nadie se dé cuenta de que los están dirigiendo.