14 - Gunner #2

—Daphne. —Su voz tiene ese tono perfecto de bienvenida que te hace sentir como de la realeza—. Estás absolutamente devastadora. Déjame mostrarte tu mesa. La mejor vista de nuestra Siren en todo el lugar.

La conduce a un lugar privilegiado cerca del escenario, la mesa que reservamos para los capos visitantes y los políticos que estamos comprando.

Le retira la silla él mismo con esa floritura que es puro Adrian, menciona algo sobre el servicio de champaña, la actuación de esta noche.

Doy un paso atrás hacia la pared cerca de la puerta del personal.

Mi posición cuando estoy trabajando en seguridad, excepto que esta noche no estoy trabajando.

Esta noche estoy viendo a mi mujer convertirse en el centro de gravedad en una sala llena de depredadores.

The Siren continúa su canción, algo sensual que hace que las parejas se junten más.

Daphne se sienta sola en la mesa del frente en seda dorada mientras las cabezas se giran en las mesas cercanas.

Los habituales la estudian, preguntándose a quién pertenece.

Los ojos de los hombres se detienen demasiado tiempo, haciendo que me piquen las manos de ganas de ser violento.

Cada mirada inapropiada es una deuda de la que estoy llevando la cuenta.

Pasan veinte minutos. Veinte minutos de verla existir en mi mundo, intocable y mía.

Es entonces cuando lo veo. Unos cuarenta y tantos, traje italiano que grita dinero de fondo de cobertura, pelo engominado con demasiado producto.

Probablemente lava dinero para los colombianos.

Ha estado en el bar durante una hora, bebiendo un whisky caro tras otro.

Sus ojos han estado en Daphne durante los últimos quince minutos, y ahora está haciendo su movimiento.

Se pone de pie. Se ajusta la chaqueta. Camina hacia su mesa como si tuviera algún puto derecho.

Me muevo antes de que se forme la decisión, cruzando la sala en siete segundos.

Sin correr, nunca corro, pero lo suficientemente rápido como para que Adrian lo capte, se haga a un lado a mitad de conversación con la esposa de algún senador.

A través de los huecos entre las mesas, pasando por la pista de baile donde parejas que valen miles de millones se balancean juntas.

Ya está en su mesa, inclinándose ligeramente, con esa sonrisa presuntuosa que los hombres como él perfeccionan en las salas de juntas y en los burdeles. Capto fragmentos: «…la vi desde el bar… absolutamente despampanante… el honor de un baile…».

Me detengo detrás de su silla, ligeramente a su derecha. Mi mano derecha agarra el respaldo con tanta fuerza que oigo a la madera crujir en protesta.

Él levanta la vista. Me ve.

El cálculo ocurre en un cuarto de segundo.

Mi altura, la cicatriz que atraviesa mi ceja izquierda, mi masa corporal, la forma en que lo estoy mirando como si estuviera decidiendo si romperle el cuello aquí o en el callejón.

Su rostro cambia. Ese reconocimiento primitivo cuando la presa se da cuenta de que ha sido acechada por un superdepredador.

No digo nada. No es necesario. Mi silencio carga con nueve años de violencia de los Delgado, cuerpos que he enterrado, hombres que han desaparecido por menos de lo que él está intentando.

Lo ve todo en mi cara. Cómo tomaría primero su mano que se acerca, usaría su mano comprometida con la bebida en su contra, cuatro pasos hasta el bar, Adrian a seis pasos a la izquierda, piso despejado para lo que tomaría quizás treinta segundos.

—Yo… discúlpeme, no me di cuenta… —Retrocede sin terminar, casi tropezando con sus propios zapatos caros.

Se dirige al bar, deja un billete de cien sin esperar el cambio, y sale por la puerta de servicio trasera.

La ruta de un hombre que sabe que ha tocado lo que pertenece a la familia Delgado y quiere desaparecer antes de que le llegue la cuenta.

Adrian se materializa a nuestro lado, suavizándolo todo con una calidez practicada que enmascara el acero.

Su mano toca mi brazo brevemente. Fraternal, pero también una señal.

Lee lo que estoy a punto de hacer, sabe que el monstruo bajo mi traje está a punto de encargarse de un asunto familiar.

Acerca la silla al lado de Daphne, se sienta, y continúa hablándole sobre la actuación de The Siren como si hubiera estado ahí toda la noche, como si la violencia no estuviera a punto de ocurrir a doce metros de distancia.

Suelto el respaldo de la silla. Me alejo.

Siete segundos de vuelta a través de la sala. Logan ya está de pie para cuando llego a la puerta de servicio, posicionándose para bloquear las líneas de visión desde el cabaret. Conoce mi cara, sabe lo que viene después. La familia protege su propia justicia.

El pasillo es estrecho, paredes de estuco que han visto mucha sangre, una sola bombilla en el techo que proyecta sombras ásperas. Traje Italiano está a mitad de camino, caminando rápido pero tratando de no parecer que está corriendo.

Lo alcanzo en cinco zancadas, mi mano izquierda se cierra alrededor de su cuello por detrás antes de que se dé cuenta de que estoy ahí.

Lo estampo de pecho contra la pared con la fuerza suficiente para dejarlo sin aire.

Levanta las manos, las palmas planas contra el estuco, para sostenerse.

El vaso que todavía llevaba, de un whisky por el que pagó cuarenta dólares, se hace añicos en el suelo.

Le doy tres puñetazos calculados. Riñón derecho, costillas derechas, costillas izquierdas. Cada uno lo suficientemente preciso como para doler durante días pero no para hospitalizarlo. No puede respirar después del tercero, emitiendo sonidos que no son del todo palabras. No lo dejo caer.

Un giro rápido de su cuello, cara contra la pared opuesta ahora.

Mis nudillos derechos conectan una vez con el costado de su boca, partiéndole el labio como una fruta demasiado madura.

La sangre decora el estuco. Sus rodillas se doblan.

Lo sostengo por el cuello, sintiendo el pulso de conejo contra mi palma.

Me inclino cerca de su oído, mi voz lo suficientemente baja como para que tenga que esforzarse para oír a través del dolor. —Miraste algo que pertenece a los Delgados. Si vuelves, será peor. Si se lo dices a alguien, los canales de Miami tendrán una nueva decoración.

Asiente contra la pared, la sangre de su boca goteando sobre su traje.

Lo suelto. Se desliza hasta quedar en cuclillas, respirando en jadeos cortos que probablemente se sienten como cuchillos en sus costillas. No está inconsciente, no está muriendo. Pero se acordará de esto cada vez que respire durante la próxima semana.

De vuelta por la puerta de servicio. Logan la cierra detrás de mí sin una palabra.

Dos de nuestros soldados ya se están moviendo hacia el pasillo.

Logan les ha hecho una seña. Meterán a Traje Italiano en un taxi, se asegurarán de que olvide la dirección de La Sirena.

Limpieza estándar para los asuntos familiares. Sin preguntas, sin rastros.

Cinco minutos y medio en total. Cruzo de regreso a la mesa de Daphne donde Adrian ha estado entreteniendo, haciendo que mi ausencia sea invisible para cualquiera que observe.

Intercambiamos una mirada. Sus ojos se desvían hacia mi mano derecha donde los nudillos están raspados, y luego vuelven a subir.

Una sonrisa se dibuja en su boca, del tipo que dice que lo aprueba.

Se levanta, se funde de nuevo entre la multitud para continuar su reinado.

Tomo el asiento al lado de Daphne, con la verga medio dura por la violencia, por defender lo que es mío.

Ella no habla. No me ha mirado desde que el hombre se acercó.

Pero su mano derecha se mueve por la esquina de la mesa, y contengo la respiración.

Las yemas de sus dedos encuentran el dorso de mi mano derecha, trazan los nudillos despellejados donde se encontraron con sus dientes.

Dos pequeñas heridas en la piel, cabezas de alfiler de sangre seca.

No mira, no lo necesita. Sabe exactamente lo que significan esas marcas.

Mantiene el contacto durante dos segundos, su piel sobre mi piel dañada, antes de volver a colocar la mano en su regazo.

El no preguntar lo es todo. Ella sabe lo que hice. Tocó la mano que lo hizo. Está eligiendo no rechazarme, y joder si eso no hace que quiera tomármela aquí mismo, en esta mesa.

Mi mano derecha sube a su espalda desnuda. La palma plana contra su piel, y Cristo, qué cálida está. No es una caricia. Es una reivindicación. La sala lo ve. La mesa de Marisol lo ve. La misma mano que acaba de derramar sangre ahora la marca como mía frente al hampa de Miami.

No se aparta de mí. Nunca lo ha hecho. Su respiración cambia ligeramente bajo mi palma, un pequeño sobresalto que va directo a mi verga, pero ella sigue viendo cantar a The Siren. La sala la observa aceptar mi mano ensangrentada sobre su piel desnuda, la observa elegir al monstruo.

Pasan cuarenta segundos como si fueran cuarenta años. The Siren termina su canción. Estallan los aplausos, cubriendo lo que acaba de pasar. La violencia, el regreso, la reivindicación. Retiro mi mano solo cuando comienzan los aplausos, ya extrañando su calor.

Comienza la última canción de The Siren. Lenta, sensual, del tipo que hace que se cierren tratos de cien mil dólares en rincones oscuros. Las parejas se dirigen a la pista de baile. Otros van al bar por una última champaña.

Le extiendo mi mano a Daphne. Ella se gira desde el escenario, mira primero mi mano con sus nudillos raspados, evidencia de la violencia por ella, y luego sube la vista a mi cara. Esos ojos oscuros sostienen los míos durante un instante que reescribe mi ADN. Luego coloca su mano en la mía.

La pista de baile está medio llena con la élite de Miami.

Encontramos un espacio cerca del centro, y soy hiperconsciente de que estamos a punto de convertirnos en el foco de la sala.

Mi mano derecha va a la parte baja de su espalda desnuda donde termina el vestido, y joder, tocar su piel es como tocar electricidad viva.

La mano izquierda sostiene su derecha, tratando de no apretar demasiado.

Su mano izquierda en mi hombro quema a través del traje.

Quince centímetros entre nuestros cuerpos.

Nos movemos. No soy un bailarín. Aprendí lo básico en una boda de los Delgado hace años, donde todos estaban demasiado borrachos para notar que no tenía ritmo.

Pero ella sí lo es. Me hace parecer mejor de lo que soy, siguiendo mi torpe guía con la gracia de alguien que podría bailar a través de un tiroteo.

La voz de The Siren nos envuelve como seda.

Daphne me mira a la cara. Me mira de verdad, no de pasada como lo hace el mundo, sin estremecerse por la cicatriz o la nariz rota o la violencia escrita en cada línea.

Sus ojos oscuros fijos en los míos como si estuviera viendo a través de ellos algo que podría valer la pena salvar.

Le devuelvo la mirada. La mirada mutua que hemos estado construyendo desde esa primera mañana cuando abandonó su actuación y me dejó ver a la verdadera Daphne.

Se acerca, reduciendo los quince centímetros a ocho, y sus pechos rozan mi pecho a través de la seda y la lana. Mi verga se pone completamente dura, y no hay forma de ocultarlo a esta distancia. Su pelo roza mi mandíbula. Huele a gloria.

Mi palma presiona contra su espalda desnuda, y lucho por no deslizarla más abajo, por no agarrarle el culo delante de todos y mostrarles exactamente cuánto me pertenece. Ella responde presionándose más, y sé que siente mi verga contra su estómago, sé que está eligiendo no apartarse.

Pienso en la decisión de hace cinco noches.

Que me la quedo. En cómo este baile es parte de un acuerdo permanente del que ella no sabe nada.

La reivindicación pública es solo la mitad de la verdad.

Por debajo corre una posesión que sobrevivirá al anuncio del Pentágono, a las llamadas de su padre, a todo excepto a la muerte.

La canción termina. Aplausos para The Siren. Suelto a Daphne lentamente, ya planeando cómo tenerla a solas, cómo tomar finalmente lo que me he estado negando.

Dejamos la pista juntos, mi mano en la parte baja de su espalda de nuevo porque no puedo dejar de tocarla.

Pasamos junto al asentimiento de aprobación de Adrian, el cuidadoso reconocimiento de Logan y Wren que dice mucho, la mirada asesina de siempre de Isa desde detrás del bar, el hombro deliberadamente vuelto de Marisol que duele más de lo que admitiré.

A través de la puerta del personal. Subiendo las escaleras de servicio mientras mi mente repasa todo lo que quiero hacerle.

La puerta del apartamento se cierra detrás de nosotros.