11 - Daphne #2

Dios, cómo me rompí contra su palma. Completamente vestida, de pie, viniéndome más fuerte que en años.

Considero lo que debería sentir: violación, rabia, miedo, la necesidad de escapar, de denunciar, de resistirme. Las respuestas correctas de una mujer secuestrada. Las respuestas que tendrían sentido para cualquiera fuera de esta moto, fuera de este extraño tira y afloja entre nosotros.

Y luego lo que en realidad siento: hambre. Necesidad. Mi mano lo acercó, no lo apartó. Terminé de curarle las heridas porque quise, no porque me lo ordenó. Me deshice a propósito. Con entusiasmo. Desesperadamente. Y lo quiero otra vez.

La revisión se cristaliza mientras avanzamos por Old Cutler Road, los árboles difuminándose en muros verdes a ambos lados: Gunner cree que es el monstruo que el mundo nombró. La baja del Ejército, fuera lo que fuera, lo marcó en su propia mente.

Pero estaban equivocados.

Él no es el monstruo. Es el hombre que cree serlo. Hay una diferencia que importa más de lo que puedo articular a ochenta kilómetros por hora con su cuerpo pegado al mío.

Treinta minutos después de haber salido, su respiración cambia contra mi cuello. Más profunda, más controlada, como si estuviera luchando contra algo. Sus manos se aprietan en mi cintura. Luego un ligero movimiento de sus caderas. No alejándose, sino acercándose más.

Para cuando llegamos al tramo recto de la carretera, lo siento con claridad: está duro contra la parte baja de mi espalda, donde nuestros cuerpos se encuentran.

La erección que no estaba ahí cuando salimos, apareciendo poco a poco a lo largo de las millas, ahora inconfundible a través de la ropa.

No se aparta. No ajusta su posición. No finge que no está pasando.

El deseo hecho físico, presionado entre nosotros durante los sesenta minutos restantes del viaje.

El calor se acumula entre mis muslos, instantáneo e innegable.

Estoy mojada, más mojada con cada milla, mi cuerpo respondiendo a su excitación con la propia.

La vibración del motor no ayuda. Retumba a través del asiento, hasta mi centro, amplificando todo lo que siento.

Podría reducir la velocidad, orillarme, obligarlo a lidiar con lo que pasa entre nosotros.

En lugar de eso, abro más el acelerador.

Siento cómo aprieta más fuerte mi cintura. Nos inclino a ambos hacia la velocidad.

Yo estoy manejando, pero los dos sabemos que él podría hacerme parar. Que no lo haga, esa es la verdadera entrega de poder. Me está dejando tener este control mientras su cuerpo delata lo que quiere.

Entramos a una gasolinera pequeña a la orilla de la US-1.

Estaciono lejos de las bombas, bajo la pata de la moto, el motor chisporrotea mientras se enfría.

Él se baja primero. De pronto tengo frío donde estaba su pecho, vacía donde estaban sus muslos, despojada de una forma que no tiene sentido.

El cambio de temperatura es inmediato. El sol de Miami golpea mi espalda donde su cuerpo me cubría.

Me siento expuesta, abandonada, aunque solo esté a un metro de distancia.

Me quito el casco, me paso los dedos por el cabello que se soltó del chongo. Los mechones se pegan a mi cuello sudado. Las piernas me tiemblan un poco al ponerme de pie. Horas de vibración, de tensión, de su cuerpo contra el mío me han dejado inestable.

Cruzo hasta el refrigerador exterior y agarro dos botellas de agua, heladas y sudando condensación que hace que los dedos se me resbalen.

El cajero adolescente ni levanta la vista del celular mientras pago.

Camino de regreso sobre el asfalto abrasador, sintiendo ya el sol quemarme a través de la camiseta.

Entonces lo veo. Está mirando directamente mi cara. No dejándola pasar, no evitándola. Mirándome de lleno con esos ojos pálidos que usualmente se niegan a posarse.

Su cuerpo está cuadrado hacia mí, no girado como podría estar. Como normalmente estaría. Está de frente, adueñándose del espacio.

Su verga empuja contra la mezclilla, la tela tirante, el contorno inconfundible. Pudo haberse volteado mientras yo no estaba. Pudo haberse ido detrás de la moto. Pudo cruzarse de brazos, acomodarse, hacer cualquier cosa para ocultarlo.

Entonces lo entiendo por completo. Me está dejando verlo. A propósito. La misma excitación que sentí contra mi espalda durante hora y media, ahora exhibida. Reconocida sin palabras. Reclamada sin disculpa.

Extiendo la botella de agua. Él la toma, y nuestros dedos se tocan en el intercambio. Su pulgar roza mi nudillo, callo áspero contra piel suave, y ese contacto diminuto enciende todo lo que tengo abajo.

Estamos a un metro de distancia, bajo el sol implacable de Miami, su necesidad visible entre nosotros, y lo único en lo que puedo pensar es que quiero cerrar esa distancia.

Quiero pegarme a él. Quiero sentir lo que he estado sintiendo contra mi espalda pero frente a frente, pecho contra pecho, sin nada entre nosotros.

Quiero alargar la mano y tocar lo que me está mostrando.

En vez de eso, bebo mi agua en silencio mientras él bebe la suya. El frío recorre mi cuerpo, alivio momentáneo del calor. De los dos tipos. El sol cae a plomo. El tráfico pasa por la carretera, gente normal viviendo vidas normales mientras nosotros estamos plantados en este momento suspendido.

Volvemos a montar la moto. Su pecho a mi espalda, sus muslos alrededor de los míos, sus manos en mi cintura.

Su verga presiona contra mi espalda baja durante toda la hora y media de regreso, sin que ninguno de los dos pretenda que no está ahí.

Si acaso, se siente más dura ahora, más insistente.

Cada bache en la carretera lo empuja contra mí.

Cada curva cambia la presión. Mi coño se mantiene mojado, listo, doliendo por él.

La luz de la tarde entra de lado por el muelle de carga de La Sirena cuando volvemos.

El espacio se siente distinto ahora, no solo frío industrial sino algo más cálido.

El motor de la moto chisporrotea enfriándose en el silencio repentino.

Él se baja primero, la ausencia de su cuerpo dejándome fría pese al aire húmedo.

Camina hacia las escaleras traseras sin voltear, sus pasos haciéndose eco en el silencio.

No se despide ni me deja instrucciones, solo se va.

Me quedo sola junto a la Triumph. El cromo atrapa la luz dorada que entra por la bahía abierta, proyectando reflejos fracturados sobre el concreto. Esta moto. Restaurada durante dos semanas de noches mientras yo dormía arriba. Construida en secreto mientras él se negaba a mirarme a los ojos de día.

Un regalo de mi captor que también es libertad, en sus términos. Libertad con él literalmente pegado, pero libertad al fin.