10 - Gunner #2

La hago girar, la llevo un metro hasta la pared opuesta a la encimera. La presiono de espaldas contra ella. Mi cuerpo aprisiona el suyo, mi verga se frota contra su cadera. La toallita con alcohol sigue apretada en su mano derecha.

Mi boca encuentra su garganta. No sus labios. Eso ya lo hemos tenido. Esto es diferente. Mis dientes rozan el punto donde el cuello se encuentra con el hombro. Sabe a sal y a algo limpio, sabe a lo que huele. Muerdo suavemente, y ella gime. Un sonido que va directo a mi verga.

—Joder —gruño contra su piel—. Los sonidos que haces…

Mi mano izquierda se apoya en la pared junto a su cabeza. Mi mano derecha se mueve entre sus piernas, ahuecándola a través de los jeans. Incluso a través de la mezclilla, puedo sentir el calor de su coño. Ya está mojada. Puedo sentir la humedad traspasando la tela.

—Estás empapada —murmuro contra su garganta, presionando más fuerte con mi palma—. ¿Has estado pensando en esto? ¿En mis manos sobre ti?

No dice que no.

Tampoco dice que sí.

Pero su cuerpo responde por ella. Sus caderas se ondean contra mi mano, buscando fricción. Su mano libre sube para agarrarme el pelo en la nuca. Aprieta los puños, atrayéndome más cerca. La mano que tocó al santo hace unos momentos.

Muevo mi mano entre nosotros, mis dedos trazan un camino de calor a lo largo de su muslo cubierto de mezclilla.

La toallita todavía está sujeta en su mano derecha.

Puedo ver cuánto desea esto, la forma en que su cuerpo se inclina hacia mí, la forma en que su respiración viene en jadeos desesperados, su pecho estremeciéndose cada vez que presiono más cerca.

Intenta recuperar el control, pero se le escapa de las manos.

Puedo ver el momento preciso en que se rinde, en que lo deja ir.

Su cabeza cae hacia atrás contra la pared, exponiendo el pálido arco de su garganta.

Observo su pulso acelerarse bajo una piel tan fina que parece casi traslúcida.

Mi pulgar encuentra la costura de sus jeans, justo donde sé que estará su clítoris.

Presiono ahí, lento al principio, una presión de prueba, luego con un ritmo calculado para volverla loca.

Cada movimiento es deliberado. Mecánico, casi cruel en su precisión.

Quiero que recuerde este momento para siempre.

Emite un sonido —agudo, entrecortado— y sus caderas se sacuden hacia adelante, persiguiendo mi pulgar.

Sus muslos se cierran alrededor de mi mano, atrapándola.

No me detengo. Acelero, frotando la base de mi palma contra ella hasta que siento cómo se contrae a través de las capas de mezclilla rígida.

Quiero que se deshaga contra mí. Quiero que se pierda a sí misma, solo una vez.

—Eso es —murmuro, con voz baja y gutural—. Frota mi mano. Muéstrame cuánto lo deseas.

Intenta reprimir un gemido, pero se le escapa de todos modos.

Sus ojos se cierran y todo su cuerpo tiembla.

Puedo sentir que se acerca, la forma en que sus músculos se contraen y su respiración se vuelve irregular.

Presiono más fuerte, mi pulgar trabajando la costura en círculos apretados e implacables.

Su mano, la que sostenía la toallita, cae sobre mi hombro. Me araña, dejando medias lunas rojas y furiosas en mi piel. Su otra mano se cierra en mi pelo, atrayéndome más cerca, y se lo permito. Quiero su boca justo en mi oído, quiero sentir sus gritos entrecortados vibrar a través de mí.

—Estás empapada —gruño—. Quieres correrte tanto, ¿verdad?

Consigue asentir, apenas. Sus caderas se ondean más rápido. La tensión aumenta.

—Vas a correrte para mí —le digo, mis palabras son tanto una orden como una promesa—, aquí mismo, contra la pared de mi cocina. Aún vestida, con mi mano entre tus piernas. Y luego terminarás de curarme mientras tu coño sigue temblando, todavía hambriento de más.

Ella gime ante eso, y siento que algo en ella se quiebra. Se arquea con fuerza contra mi palma. Su cara está ahora enterrada en mi hombro, ahogando los sonidos que no puede evitar hacer. Presiono mi boca contra su oído, mordiendo el lóbulo, saboreando su sudor y deseando más.

—Vamos, Daphne —la insto—, déjate llevar por mí. Quiero sentir cómo te deshaces.

Algo cede, y todo su cuerpo se pone rígido, arqueándose lejos de la pared.

La primera ola de su orgasmo la golpea y tiembla tan violentamente que tengo que rodear su cintura con mi brazo para mantenerla erguida.

Está jadeando, resoplando, mordiéndome el hombro para no gritar.

Sus muslos se convulsionan alrededor de mi muñeca, apretando tan fuerte que casi pierdo la circulación.

Mantengo mi pulgar en movimiento, prolongando cada último espasmo, cada réplica.

Está llorando ahora, las lágrimas corren por su rostro, y quiero decir algo para que pare, pero no lo hago.

Sé lo que significan estas lágrimas. Sé lo que es sentirse abrumada por la sensación, darte cuenta de que no tienes tanto control como pensabas.

La acuno durante todo el proceso, la sostengo como si pudiera romperse, incluso cuando la parte de mí que sigue dura y hambrienta quiere llevarla al límite de nuevo.

Se desploma contra mí, sin fuerzas, respirando con dificultad. Su pulso martillea contra mi clavícula. Por un momento, nos quedamos quietos. Solo respirando, existiendo en el mismo espacio cargado. Puedo saborearla en el aire, su dulzura animal, y me vuelve jodidamente loco.

Mi verga está dolorosamente dura, tensa contra mis jeans.

Quiero empujarla de rodillas, hacer que termine lo que empezó.

Quiero arrancarle la ropa, follarla hasta que grite mi nombre y olvide el suyo.

Pero no lo hago. La sostengo, la mezo suavemente, como si fuera algo precioso que tengo que proteger.

Levanta la cabeza, parpadeando mientras me mira. Sus ojos están vidriosos, con las pupilas tan dilatadas que apenas les queda color.

—Yo… —empieza, y luego se detiene.

Dejo que se quede presionada contra mi pecho unos segundos más.

Luego, lentamente, retrocedo. Solo lo suficiente para poner un metro entre nosotros, aunque todo en mí quiere cerrar la distancia.

Mi mano derecha está húmeda a través de sus jeans.

La evidencia de lo que he hecho, de lo que me dejó hacer. Puedo olerla en mi piel.

No la miro a la cara. No puedo. Si veo sus mejillas sonrojadas, sus labios hinchados por los besos de tanto morderlos para no hacer ruido, perderé el último hilo de control.

—Termina.

Una palabra. Operativo, no emocional, aunque mi voz sale más áspera de lo habitual.

Se aparta de la pared con piernas temblorosas. Sin palabras. Oigo su respiración, todavía irregular. Camina de vuelta al taburete, y puedo ver la mancha oscura en sus jeans donde se corrió tan fuerte que lo empapó.

Me siento. Ella se coloca de nuevo entre mis rodillas. La misma geometría que antes, excepto que ambos somos diferentes ahora. El aire entre nosotros está espeso con sexo y necesidad no expresada.

Sus manos tiemblan al tomar una toallita limpia. El temblor hace que la limpieza sea menos precisa. Tiene la determinación de terminar, no la firmeza. La observo luchar por concentrarse, observo cómo aprieta los muslos como si todavía le doliera.

Completa la cura de la herida. Aplica un punto de aproximación que queda ligeramente torcido por el temblor de sus manos. Sus dedos se demoran en mi piel un momento de más antes de retirarse.

Retrocede. Cierra el botiquín. Lo pone en la encimera. No me mira a los ojos, pero veo el rubor extendiéndose por su cuello, desapareciendo bajo el cuello de su camiseta.

Me pongo de pie. Me pongo la camiseta de nuevo sobre las costillas magulladas, aunque la tela no hace nada por ocultar mi verga aún dura. Cruzo hasta la pared del fondo.

El saco de dormir se despliega fácilmente, aunque mis manos quieren temblar.

Me quito las botas. Me acuesto. Pero no de cara a la pared como todas las noches.

Esta noche me acuesto de cara a la habitación, con la espalda en la pared, los ojos hacia su cama a dos metros y medio de distancia.

Mi verga todavía late, exigiendo una atención que no le daré.

Ella está de pie en la cocina. El botiquín de primeros auxilios cerrado.

Dos toallitas sucias en la basura. Todavía con sus jeans y camiseta, el pelo soltándose del moño.

Los sonidos de La Sirena suben a través del suelo.

Risas, música, el mundo normal continuando mientras el nuestro se ha transformado en algo completamente diferente.

Cruza hacia el baño. Oigo el roce de la tela. Se está cambiando. Emerge con mi camiseta negra, sus piernas desnudas visibles a la luz de la lámpara. La camiseta le llega a las rodillas, y mi verga da un respingo al verla.

Se detiene brevemente en el umbral del rincón, con una mano apoyada en la pared como si necesitara el soporte. Tiene los muslos apretados, y sé que todavía siente las réplicas, todavía húmeda y dolorida.

Se mete en la cama. Se gira hacia la pared, de espaldas a mí. Pero no sin que vea su mano deslizarse hacia abajo, flotando sobre donde la toqué, como si estuviera recordando.

La lámpara sigue encendida.

No se ha movido en diez minutos, pero su respiración la delata.

Demasiado superficial, demasiado cuidadosa, demasiado controlada.

Está despierta. Sabiendo que la estoy observando.

Sintiéndome observarla. La sábana cruje cuando se mueve, y capto el más mínimo sonido.

No es un gemido, pero casi. Su mano se mueve bajo las sábanas, luego se detiene. Oigo cómo se le corta la respiración.

Sigue mojada. Sigue dolorida. Sigue aquí.

Mi verga no se ha ablandado. No lo hará.

No con su olor todavía en mi mano, no con el recuerdo de ella rompiéndose contra mi palma.

La necesidad de cruzar esos dos metros y medio me quema como ácido.

Dos metros y medio. Podría estar allí en dos zancadas.

Podría deslizar mi mano entre sus muslos desnudos, sentir su humedad sin la barrera de la mezclilla.

Podría hacerla correrse de nuevo, más fuerte esta vez, hasta que grite mi nombre.

Se mueve de nuevo. Aprieta los muslos bajo las sábanas. Lo sé por cómo se mueve la tela. Otro casi sonido se le escapa, tan bajo que apenas lo capto. Pero lo hago. Lo capto todo. Cada respiración, cada movimiento, cada segundo que no duerme.

Ninguno de los dos va a dormir esta noche.