10 - Gunner

Bailó para mí. Me besó. Me miró a los ojos con hambre mientras sentía cómo su pequeño y perfecto pecho se alzaba bajo mi palma. Y ahora invade cada uno de mis pensamientos.

Esta noche, La Sirena vibra con su multitud habitual, y yo estoy de vuelta en el trabajo, fingiendo que el mundo no se ha salido de su eje.

El bajo retumba a través del suelo. Las arañas de cristal proyectan sombras danzantes sobre los reservados de cuero color borgoña. El costoso whisky detrás de la barra brilla con un tono ámbar en la penumbra.

Un borracho en la puerta trasera lanza un golpe al aire.

Pura furia y nada de delicadeza. Su derechazo me alcanza en las costillas izquierdas mientras me agacho para esquivarlo, y mi sien golpea el marco de la puerta. No fue fuerte, pero sí suficiente para abrirme la piel sobre la ceja derecha. La sangre brota de inmediato, cálida y metálica.

Le agarro la muñeca, se la tuerzo y está comiendo cemento antes de poder tomar aire de nuevo.

Mis hombres ya se están moviendo. Conocen el protocolo.

En cuestión de segundos, lo están sacando a rastras mientras el gerente del local se disculpa, retorciéndose las manos como si de alguna manera fuera su culpa.

Me toco el corte. Es pequeño, pero sangra más de lo que debería. Me duelen las costillas. Magulladas, no rotas. Podría limpiarme esto abajo, en el baño de la oficina de seguridad.

En vez de eso, subo por las escaleras de servicio traseras.

La bombilla desnuda del segundo descansillo parpadea. Todavía hay que cambiarla. Subo dos tramos de escaleras, avanzo por el pasillo donde los sonidos de la fiesta de La Sirena se desvanecen hasta convertirse en un zumbido lejano. Empujo la puerta del apartamento para abrirla.

Daphne levanta la vista del escritorio donde ha estado leyendo. Su rostro cambia cuando ve la sangre en mi sien. No es miedo, sino algo más agudo. Determinación. Ya se está moviendo antes de que yo entre del todo, cruzando hacia el rincón del baño.

Regresa con el botiquín de primeros auxilios. Lo pone en la encimera de la cocina. Estudia mi sien.

—Siéntate.

Su voz tiene esa orden seca que he estado escuchando desde que dejó de fingir amabilidad. Sin inflexiones. Sin preguntas.

Saco el taburete de madera que está contra la pared de la cocina y me siento. La geometría me sitúa ligeramente por debajo de su línea de visión cuando se para frente a mí.

Abre el botiquín de forma eficiente. Toallitas con alcohol, gasas, puntos de aproximación.

Se coloca entre mis rodillas y su aroma me golpea.

No puedo identificarlo, pero es limpio y femenino, puramente suyo.

Lleva una camiseta blanca y unos jeans, con el pelo oscuro recogido en un moño bajo.

Su mano izquierda encuentra mi hombro derecho para mantener el equilibrio.

La toallita con alcohol arde contra el corte.

Bailó para mí anoche, casi desnuda. Presionó su palma contra mi corazón. Esta mañana, me besó. Y ahora su pequeña mano en mi hombro es suficiente para que mi verga se agite. Lucho por mantener la respiración constante.

Trabaja metódicamente. Limpia el corte con precisión y luego retrocede. Sus ojos recorren mi cuerpo, notando que estoy sentado en un ángulo extraño. La evaluación hace que mi piel arda, me hace preguntarme qué ve cuando me mira.

—Quítate la camiseta.

—No es nada.

—La camiseta. Fuera. —Cada palabra cae por separado, definitiva.

Me quito la prenda de algodón negro por la cabeza.

Su respiración se corta. Apenas es audible, pero la oigo.

Se queda completamente inmóvil, sus ojos se oscurecen mientras recorren mi torso.

Los tatuajes que cubren por completo ambos brazos.

Las cicatrices en mi pecho y hombros de nueve años de trabajo para los Delgado.

El hematoma reciente que florece de color púrpura en mis costillas izquierdas.

Sé que soy monstruoso, la gente me lo ha dicho toda mi vida.

Pero ella no se estremece ni desvía la mirada.

De hecho, su mirada es hambrienta, deteniéndose en la V de los músculos de mis caderas, y veo cómo su garganta se mueve al tragar.

Mi verga se endurece aún más. Maldita sea, que me mire así me hace desearla. Como si quisiera tocar cada cicatriz, trazar cada línea de tinta.

Se mueve a mi lado izquierdo. Sus dedos presionan suavemente a lo largo del hematoma, comprobando si hay fractura.

Su tacto quema más que la herida. Cada punto de contacto envía electricidad directamente a mi ingle.

Respiro para soportarlo, tratando de que no vea lo afectado que estoy. Asiente. Magullado, no roto.

La mininevera se abre. Envuelve hielo en un paño de cocina limpio y me lo entrega. Nuestros dedos se rozan en el intercambio, y sus pupilas se dilatan ligeramente.

—Sostén esto contra tus costillas.

Lo sostengo. El frío quema, luego adormece, pero no hace nada por el calor que se acumula en la parte baja de mi vientre.Se coloca de nuevo entre mis rodillas con una toallita limpia.

Más cerca ahora. Su cuerpo llena el espacio entre mis muslos, y soy hiperconsciente de cada centímetro de ella.

La suave curva de sus pechos a la altura de mis ojos.

La forma en que sus caderas están perfectamente alineadas para que yo la atraiga hacia mí.

Su rostro se cierne a quince centímetros del mío mientras trabaja en el corte de mi sien.

La línea de concentración aparece entre sus cejas.

Se toca el labio superior con la lengua cuando tiene cuidado.

Joder. Esa pequeña lengua rosada. La imagino en mi verga, imagino esos cuidadosos movimientos aplicados en otro lugar. Aprieto las manos sobre mis muslos para no agarrarla.

Nunca he estado tan cerca de la cara de una mujer sin pagar por ello.

Mi visión periférica capta todo excepto sus ojos.

El ángulo de su mandíbula. La curva donde su cuello se une con su hombro.

El lugar que quiero morder hasta que gima.

Los mechones que se escapan de su moño y que quiero soltar.

Debajo de nosotros, amortiguada por el suelo, la música de La Sirena late.

Toda esa vida y ese ruido mientras nosotros existimos en esta burbuja de silencio cargado.

Su mano izquierda se desplaza desde mi hombro, deslizándose hacia la parte superior de mi brazo.

El rastro de fuego que dejan sus dedos me hace reprimir un gemido.

Sus dedos vacilan por un instante, temblando ligeramente, antes de seguir bajando.

Su pulgar encuentra el tatuaje de mi antebrazo derecho.

La toallita en su mano derecha se detiene en mi sien.

—¿Quién es? —Su pulgar traza las alas de la figura acorazada, y mi verga da un respingo ante el inocente toque.

—San Miguel.

—¿Y es el patrón de…?

—Los guerreros.

—¿Eso es todo?

La pregunta cala más hondo de lo que ella sabe. Nadie hace una segunda pregunta, solo miran mi cara, mi cuerpo, mi trabajo, y asumen que no soy más que un guerrero.

—La justicia —admito—. Patrón de la justicia.

Su pulgar se queda en el tatuaje. Tres semanas después de mi baja deshonrosa, me tatué esto. Nueve años llevándolo como mi única protesta contra lo que me llamaron. El guerrero que lucha contra los dragones, no el dragón mismo.

No responde con palabras. Solo mantiene su pulgar sobre el santo mientras su mano derecha reanuda la limpieza. Más despacio ahora. Sin prisa. Prolongándolo deliberadamente.

Y me mira a la cara.

No con la evaluación clínica de quien cura una herida.

No de pasada como lo hace la mirada de todos los demás.

Me mira a mí. Fijamente. De forma sostenida.

Sin estremecerse, sin miedo, sin otra intención que el corte que está atendiendo.

Sus ojos son oscuros, casi negros con esta luz, y veo deseo en ellos. Un anhelo crudo que refleja el mío.

La mirada continúa. Diez segundos. Veinte. Treinta.

Nuestra respiración se sincroniza sin que ninguno de los dos lo pretenda.

El espacio entre nosotros se carga de algo eléctrico, peligroso.

Ahora puedo oler su excitación. Dulce y almizclada bajo su aroma a limpio.

Puedo ver sus pezones endureciéndose a través de su camiseta.

Mi verga se tensa contra mis jeans, y sé que puede verla, a esta distancia.

Mi disciplina empieza a resquebrajarse. El calor me inunda.

No solo físico, sino algo más profundo, más primario.

La mirada que me han negado me golpea con toda su fuerza.

Una mujer entre mis rodillas, con el pulgar en mi santo patrón, mirando sin miedo la cara que hace que las madres acerquen a sus hijos.

Se mueve ligeramente y su muslo roza mi rodilla. El contacto es eléctrico. Veo cómo se le entrecorta la respiración, observo cómo el pulso aletea en su garganta.

No puedo soportarlo.

Tampoco puedo apartar la mirada. La disciplina de no mirar se invierte por completo. Ahora la miro fijamente, memorizando cada detalle de su rostro mientras ella memoriza el mío. Mi pulso martillea en mi garganta, en mi pecho, en mi verga que está tan dura que duele.

El peso de ser visto aplasta lo último que me queda de control.

Mis manos se cierran alrededor de sus muñecas. La muñeca derecha con la toallita, la izquierda con el pulgar aún sobre el santo. El agarre es firme, no para herir, pero siento su pulso acelerado bajo mis dedos.

Me levanto. Ahora se ve obligada a mirarme hacia arriba. Mi cuerpo se alza sobre el suyo en el estrecho rincón de la cocina. Mi erección presiona contra su estómago a través de nuestra ropa, y ella jadea suavemente.

—Deja de mirarme así. —Mi voz se quiebra en la última palabra. La primera vez que me traiciona en años—. No puedo…, joder, Daphne, no sabes lo que me estás haciendo.

No se detiene. Me sostiene la mirada, firme, sin inmutarse. Se pasa la lengua por los labios para humedecerlos y casi pierdo el control en ese mismo instante.

—Quizá sí lo sé —susurra, tan bajo que casi no la oigo.

La presa se rompe.