Capítulo 18 — Aiden

Cuelgo el teléfono y veo a Vanessa de pie en el umbral de la puerta.

Se ha quedado esperando allí mientras yo hablaba por teléfono, con esa paciencia que tienen los depredadores justo antes de atacar.

Ahora se separa del marco y entra, y noto de inmediato que algo es diferente.

Está demasiado alegre. Su sonrisa es demasiado amplia, demasiado pública, y no va dirigida a mí.

Es para la oficina de planta abierta que hay a sus espaldas.

—Cariño —dice, con la voz lo bastante alta como para que la gente de las mesas más cercanas levante la vista—. Has vuelto a trabajar muchísimo todo este tiempo, ¿verdad? Lo sabía.

Se me encoge el estómago. Sé lo que va a pasar antes de que ocurra. La conozco hace demasiado tiempo.

Rodea mi escritorio y entra en mi despacho, que tiene un ventanal a través del cual todo el mundo ve todo lo que pasa, y me pone la mano en el hombro; ligera, familiar, una reivindicación en forma de contacto físico.

Detrás de ella, a través del cristal, veo a Maggie en su puesto.

Ha levantado la vista. Por supuesto que lo ha hecho.

—Vanessa —digo en voz baja—. Aquí no.

—¿Por qué no? —se ríe, y suena real, eso es lo terrible.

—¿Es que ya no puedo visitar a mi novio en la oficina?

Si todo el mundo sabe desde hace tiempo que estamos juntos.

—Lo dice más alto, como de pasada, como una piedra que cae al agua, y siento cómo las ondas se extienden de escritorio en escritorio—. ¿O es que te da vergüenza?

Esa es la trampa. Si la contradigo, si digo que no estamos juntos, todo se derrumba: el frágil constructo que protege a Maggie sin que ella lo sepa. Si le sigo el juego, voy perdiendo a Maggie más con cada segundo que pasa. No hay salida para esa frase. Vanessa la ha construido a la perfección.

—Por supuesto que no —respondo, y cada palabra me sabe a hiel.

Mantengo el rostro impasible. He practicado mucho eso de mantener el rostro impasible a lo largo de todos estos años de negociaciones, en cada momento en el que no podía mostrar lo que sentía.

Pero por dentro todo arde, porque veo a Maggie a través del cristal y puedo notar que lo ha oído todo y cómo empieza a comprender lo que está pasando aquí, y yo no puedo hacer nada al respecto.

Aún tiene el bolígrafo en la mano. No lo ha soltado; solo lo sujeta con fuerza, con los nudillos blancos, como si fuera lo único que le impide hacer algo.

Conozco esas manos. Sé cómo se sienten, sé de lo que son capaces, y ahora mismo se aferran a un bolígrafo porque yo no puedo ofrecerle un apoyo mejor.

Vanessa desliza la mano desde mi hombro hasta mi nuca, gira mi cara hacia ella y, antes de que pueda reaccionar, me besa en los labios.

Dura un segundo, tal vez dos. Para mí, dura una eternidad.

La aparto. No con brusquedad, no de forma que alguien pueda interpretarlo como un rechazo, pero sí con la firmeza suficiente para que se detenga.

Mis manos en sus hombros, un paso de distancia.

Todo mi cuerpo grita que esto está mal, que su boca se siente extraña, que solo quiero una boca y no es la suya.

—Vanessa —digo, y mi voz suena ronca—. Basta.

Ella sonríe, impasible, porque ha conseguido lo que quería. No lo ha hecho por el beso. Lo ha hecho por el público. Por la única espectadora que hay detrás del cristal.

Y entonces cometo el error que no debería haber cometido. Miro más allá de Vanessa, hacia Maggie.

Está de pie.

Se ha levantado sin que me diera cuenta y ahora está junto a su escritorio, con una mano sobre el tablero, como si necesitara sostenerse.

Su rostro está blanco. No es el cansancio pálido de los últimos días, sino algo diferente, algo que reconozco porque lo vi hace siete años exactamente en ese mismo rostro, solo que más joven.

Es la expresión de alguien a quien le acaban de romper el mismo corazón por segunda vez.

Lo veo todo. Ese es mi castigo en este momento: el poder leerla con tanta precisión.

Veo cómo su mirada salta de mí a Vanessa, buscando una explicación distinta a la obvia.

No la encuentra. Veo cómo se le tensan los hombros un milímetro, ese movimiento que hace cuando se obliga a recomponerse.

Ya la vi hacer ese movimiento una vez, en un aula, en otra vida, y entonces, igual que ahora, no hice nada.

Di algo, pienso. Haz algo. Ve allí, coge su mano, dile que ha sido un montaje, que no significa nada, que la única boca en la que pienso desde hace días es la suya.

Y no puedo hacer nada.

Esa es la tortura. Estoy aquí, a pocos pasos de ella, separado solo por una pared de cristal que yo mismo mandé instalar para no tener nada que ocultar, y no puedo decirle que lo de hace un momento ha sido una mentira.

No puedo ir hacia ella. Ni siquiera puedo sostenerle la mirada demasiado tiempo porque Vanessa está al lado y registra cada gesto, y una sola mirada que revele demasiado es precisamente el arma que no debo poner en sus manos.

Así que hago lo más cruel que puedo hacer. Aparto la vista.

Me doy la vuelta, dejando de mirar a Maggie para mirar de nuevo a Vanessa, y me pongo la máscara que me ha salvado la vida y ha destruido todo lo demás. Por dentro cuento los segundos que hago sufrir a Maggie, y cada uno de ellos se siente como una traición, porque lo es.

Hay una voz en mi cabeza, baja y razonable, que me dice que estoy haciendo lo correcto.

Que un corazón roto sana y una vida destruida no.

Que es mejor que Maggie piense que soy un mentiroso y un cobarde a que sepa lo que realmente pende sobre ella.

Esa voz tiene razón. Ha tenido razón todos estos años.

Aun así, la odio. Es exactamente la misma voz que me llevó a alejar a Maggie entonces, y yo, más viejo y más rico y supuestamente más sabio, sigo sin saber hacer nada mejor que repetir lo mismo.

—Deberías irte —le digo a Vanessa, ahora en voz baja, controlado—. Tengo cosas que hacer.

—Por supuesto, cariño. —Me acaricia la mejilla, un último gesto para el público—. Nos vemos esta noche. No olvides lo que tenemos que hablar. —El anuncio. Se refiere al anuncio, y sabe que yo sé a qué se refiere, y disfruta lanzándomelo a los pies delante de los ojos de Maggie.

Se va, con la autoconfianza de una mujer que acaba de ganar una partida. Y yo me quedo en mi despacho y me obligo a no mirar, sabiendo perfectamente lo que va a pasar a continuación.

Lo oigo más que verlo. La silla al ser empujada hacia atrás. Pasos, rápidos, controlados, los pasos de alguien que no quiere correr y que, sin embargo, casi lo hace. Solo entonces me permito mirar.

Maggie se va. Ha cogido su bolso, lleva la chaqueta en el brazo y camina hacia el ascensor sin volverse, con la espalda recta, la barbilla en alto, y conozco esa postura porque yo mismo la adopto cuando no quiero derrumbarme donde la gente pueda verme.

Ve tras ella, grita todo en mi interior. Levántate, corre, alcánzala, explícaselo, dile la verdad, arriésgate.

No me muevo.

Porque lo último que puedo hacer por ella es dejarla ir.

Porque cada paso que dé tras ella, ante todos esos ojos, ante la red de miradas e informes de Vanessa, la acercará un poco más al peligro del que llevo tanto tiempo protegiéndola.

Mi protección y mi traición se han convertido en lo mismo. Solo puedo salvarla perdiéndola.

Las puertas del ascensor se abren. Maggie entra. No se da la vuelta.

Y cuando las puertas se cierran, veo durante un suspiro su rostro, y ya no está blanco. Está vacío. Y eso es peor.

Me siento a mi escritorio, pongo las manos planas sobre el tablero para que no tiemblen y me quedo allí sentado, en el despacho con el ventanal a través del cual todo el mundo puede ver todo, y a través del cual acabo de ver cómo perdía a la única mujer que he querido en mi vida.

La he protegido. Igual que entonces.

Y, igual que entonces, la he perdido al hacerlo.